Aroma Campestre

Du Yuniang sentia que sua cabeça doía a ponto de se partir ao meio.

A dor pulsava em sua mente, a boca estava seca, e a garganta parecia ter sido entupida por um tufo de algodão.

No meio do torpor, parecia ouvir vozes.

“Yuniang?”

Quem a chamava assim?

Depois de casada, a esposa principal a chamava de Senhora Du; os criados, de Tia Du. Depois, quando adoeceu gravemente e teve o rosto desfigurado, todos passaram a chamá-la de velha da cara marcada.

Quantos anos se passaram desde que alguém a chamou de Yuniang?

Du Yuniang esforçou-se ao máximo para abrir os olhos, desejando saber quem lhe dirigia a palavra. Mas suas pálpebras pesavam como mil quilos, impossível abri-las.

Na mente, surgiu uma silhueta indistinta: a pessoa trajava uma túnica de seda de Hangzhou da cor do lago Shihu, com um cinto adornado de ágata, os cabelos presos por uma coroa dourada, segurando um leque dobrável na mão — uma figura realmente elegante, de porte nobre e encantador.

Quem era ele?

Du Yuniang sentiu o coração dilacerar-se de dor! Uma dor como se alguém tivesse marcado seu peito com ferro em brasa, a ponto de lhe faltar o ar, como se no instante seguinte fosse despencar num abismo sem fim.

“Mamãe~”

Duas vozes infantis soaram ao mesmo tempo.

Crianças?

Os olhos cerrados de Du Yuniang moveram-se inquietos, os cílios tremendo, as sobrancelhas franzidas, e na testa já brotava suor em profusão.

Seus filhos?

Lan-jie’er, Xu-ge’er?

Não, não era possível.

Seus filhos jamais a chamaram de mãe, apenas