Capítulo 1: A Busca de Jasmim pelo Irmão

Às uma da madrugada, na décima terceira curva da Montanha de Wubei.

O entorno montanhoso estava mergulhado em silêncio, quando um rugido cortou o céu num relâmpago; algumas silhuetas rasgavam a linha da encosta a uma velocidade assustadora, levantando poeira, inclinando-se ao extremo, suspendendo-se no ar, pousando, curvando-se nas curvas, como se travassem uma luta desigual contra a própria vida.

De vez em quando, erguiam-se brados excitados, ecoando pelas montanhas.

Só muito tempo depois tudo voltou a se acalmar.

Na quietude que seguia ao uivo do vento, as motos ficaram espalhadas à beira da estrada; os jovens, impetuosos e inconsequentes, transformavam até o descanso numa festa.

— Hoje o nevoeiro está pesado demais; a visibilidade está péssima — disse Ou Jing, de cabeça baixa, aproximando-se do homem à frente. — Irmão, foi erro meu. Não me informei direito sobre o tempo.

O homem que liderava o grupo era alto, ombros largos e postura reta, com um ar feroz, selvagem e desregrado; arrogante e indócil, estava recostado com tranquilidade sobre a moto, abaixando a cabeça para acender um cigarro, enquanto a chama lhe iluminava as feições. Pálpebras monolidianas, sobrancelhas fortes, jaqueta de couro preta, brincos circulares pretos, perfume masculino dissoluto.

As garotas sensuais ao lado dos companheiros de estrada também o olhavam de soslaio, e o que saltava de seus olhos parecia ter milhares de watts.

— Se acontecer de novo, não sei se você ainda vai ter vida para me pedir desculpas. — Shen Sijing segurou o cigarro nos dentes e deu um tapinha casual no rosto de Ou Jing.

Para um motociclista, perder a visibilidade era o mesmo que perder a vida.

Ou Jing apressou-se a dizer:

— Não vai acontecer. Da próxima vez eu vou me informar direito.

— Vocês viram? Minha moto foi recém-modificada; troquei a corrente do comando e o tensionador. Ouviram o som dela agora há pouco? Não ficou irada? — A garota de cabelos roxos se apoiava no guidão, inclinando a cabeça com ar orgulhoso. — Shen Sijing, você gosta?

— Mais ou menos.

A garota fez beicinho, insatisfeita com a resposta.

— Que ódio. Nem fingir que gosta você quer... Ei, quem é aquela pessoa?

De súbito ela se endireitou e apontou para certa direção.

Todos se viraram para olhar para trás.

Quase ao mesmo tempo, o vento rugiu; a névoa branca da montanha se dissipou, e uma figura esbelta surgiu caminhando lentamente.

No instante em que Shen Sijing avistou a barra branca da saia, sua expressão mudou de repente. Ele soltou uma praga feroz, apertou a ponta do cigarro entre os dedos e a esfregou, enquanto em seus olhos escuros brotava um frio ainda mais gelado que o vento da noite.

Os que estavam ao redor dele, porém, irromperam em assobios:

— Eu até achei que fosse fantasma. Moça bonita, por que veio sozinha à montanha? Quer que o irmão a leve um pouco?

— Irmãzinha, quer subir na minha moto? Eu te levo pra sentir a sensação de voar.

— ...

As cantadas descaradas dos rapazes se sucediam de todos os lados, e os olhares de todos se reuniam sobre a jovem.

Song Mo caminhou até eles como se não tivesse escutado nada, e fixou no homem à frente um olhar límpido e sereno.

O vento noturno soprava com violência. Ela estava ereta e graciosa, delicada e fluida; os cabelos longos e úmidos encharcavam a barra branca de seu vestido, que tremulava ao vento. Fria, esguia, parecia uma flor clara e úmida; o aroma de jasmim em seus cabelos misturava-se ao cheiro de ferrugem, pedra e mato da estrada de montanha, vindo lentamente em sua direção.

Shen Sijing mantinha a cabeça baixa, mexendo na luva preta, sem a menor intenção de ajudá-la a sair do aperto.

— Irmão — disse Song Mo, com voz cristalina.

— Vai embora.

Song Mo não hesitou. Manteve a calma e prosseguiu com suavidade:

— Shen Sijing, já está muito tarde. Vamos para casa. Hoje a mamãe fez o prato frio que você gosta...

Shen Sijing ergueu levemente o queixo e soltou uma risada amaldiçoada, cortante. O final da palavra se arrastou, rouco, e se desfez no vento no mesmo instante, engolido pelo vaivém de seu pomo de Adão.

Uma única palavra, tão leve, e o ar de repente se tornou silencioso; até a vegetação pareceu imobilizar-se.

Os presentes se entreolharam, chocados ao descobrir que a bela moça era irmã de Jing. Nunca tinham ouvido falar que Shen Sijing tivesse uma irmã.

Song Mo obedeceu e permaneceu onde estava, sem dizer mais nada.

— Song Mo, você não entende linguagem humana? — O homem se inclinou para a frente, com as duas mãos apoiadas na frente da moto, e fitou a pequena jasmim à sua frente.

— Ela é sua mãe, não a minha. — O canto de sua boca se contraiu; sua voz era fria e cortante. — Se você gosta tanto de falar de mãe, por que não vai encontrar a minha no túmulo? Antes de morrer, ela não queria que você fosse minha esposa? Já que gostava tanto de você, talvez até a leve consigo para baixo.

O desprezo em seus olhos era como o brilho frio de uma lâmina afiada, de um prata gélido que o feria de surpresa, fazendo o sangue jorrar como uma cascata.

O rosto de Song Mo, iluminado pelos faróis da moto, ficou branco como a neve. Ela o encarava em silêncio, e a luz em seus olhos permanecia clara e transparente.

Os dois se mantiveram mudos, e os que estavam atrás não sabiam ao certo o que acontecera, atordoados e sem entender nada. Mas também percebiam que aquilo não era coisa boa; depois de trocarem alguns olhares, passaram a fazer algazarra com insistência, tentando na verdade quebrar a tensão entre os dois e agir como mediadores.

— Tá bom, Shen Sijing. Sua irmã veio sozinha, no meio da noite, até tão longe para te procurar. É muito perigoso. Mesmo que você esteja irritado, não desconte nela. Não passe do limite.

Ao ouvir isso, o rosto de Shen Sijing esfriou ainda mais. A guimba do cigarro caiu no chão com um estalo, e as faíscas se espalharam instantaneamente, abatidas.

— Se ela fosse levada por alguém, seria até melhor. Que nunca mais apareça na minha frente; só de olhar me dá nojo. — Ele ergueu as pálpebras e a encarou, a voz feroz. — Subir a montanha no meio da noite não é só correr o risco de ser sequestrada; também pode acabar com as pernas e os braços cortados, ou recebendo remédio para deixar a voz muda, sem nunca mais conseguir sair dessas montanhas na vida.

O rosto de Song Mo empalideceu pouco a pouco.

Ela caminhou devagar até o lado de Shen Sijing, curvou-se, tirou um lenço de papel, embrulhou a guimba e a recolheu do chão; então, com feição amena e voz serena, disse:

— Vim de carona num caminhão de carga que passava. Não sei descer sozinha. Leve-me com você.

Mal terminou de falar, o ronco da moto explodiu de repente. O vento da montanha que passava, junto com Shen Sijing, rasgou a pele de Song Mo e se perdeu sem hesitação na escuridão à frente.

Na névoa espessa da montanha, o aroma de jasmim e certa fragrância madura, dissoluta e encorpada, por um instante se sobrepuseram e se fundiram, arrastando-se penosamente pelo olfato, enredando-se camada após camada.

Shen Sijing não sentiu.

Song Mo sentiu.

...

Os demais se entreolharam. Não era possível: ele tinha deixado a irmã para trás e simplesmente fugido?

No rosto de Song Mo não se via o menor vestígio de surpresa ou fragilidade. Ela cerrou os lábios, virou-se e, com polidez misturada a um leve pedido de desculpas, disse em voz quase inaudível:

— Desculpem, irmãos e irmãs. Talvez eu tenha de incomodar vocês para me darem uma carona.

A quinhentos metros dali, sob o vento cortante que lhe mordia o corpo, Shen Sijing curvou as costas como um leopardo, conduzindo a moto em disparada pelo asfalto. Abaixo do capacete, seus olhos negros e afiados transbordavam de uma indiferença sombria.

Naquele momento, talvez nem ele imaginasse que, no futuro, seria ele quem se ajoelharia diante de Song Mo para dizer que a amava.