Capítulo 55 — Passos no Mesmo Ritmo

A relação entre os dois tornara-se ainda mais sutil do que antes.

Era como se tivessem chegado a um consenso implícito, evitando mencionar qualquer um dos comportamentos impróprios dos dias anteriores. Aquela película tênue e quase invisível que se estendia entre eles adquiria agora dobras delicadas e ambíguas.

Foi também por essa época que o início da primavera se aproximava. O gelo nos riachos da montanha derretia e a luz do sol tornava-se suave.

As flores desabrochavam por todas as encostas, transformando o mundo gradualmente em uma pintura a óleo de cores vibrantes, viva e cheia de frescor. Muitas pessoas começaram a vir aos arredores da Montanha Wubei para passear na primavera, fazer piqueniques e andar de bicicleta, trazendo pouco a pouco animação para a região.

Talvez por causa da exuberância lá fora, Song Mo começou a achar que o pátio parecia vazio, carente de decoração.

Em um impulso repentino, plantou jasmins e ranúnculos-borboleta, cujas flores desabrochadas enfeitavam o espaço.

O clube de Shen Sijing também se tornara gradualmente mais movimentado, mas, por mais ocupado que estivesse, ele sempre voltava para casa à noite — às vezes cedo, às cinco ou seis horas, outras tarde, às duas ou três da manhã. Ele não insistia mais em dormir teimosamente naquele porão escuro como antes.

Assim que chegava em casa, regava as plantas.

O jasmim recebia atenção especial e muita água. De tempos em tempos, ele remexia a terra, espiando com frequência para verificar se havia algum problema. Cuidava da flor com extremo zelo, incapaz de tolerar o menor sopro de vento ou raio de sol direto, a ponto de Song Mo não conseguir conter o aviso:
— Não fique mexendo nela o tempo todo. Quanto mais mexer, mais rápido ela vai morrer.

— Tão delicada assim? — Shen Sijing arqueou as sobrancelhas, olhando para ela com um evidente espírito competitivo, erguendo o queixo em direção ao vaso de jasmim. — Dê essa flor para eu cuidar.

Song Mo perguntou:
— Por quê?

Shen Sijing respondeu:
— Sem porquê. Quero cuidar dela.

E então, silabando pausadamente:
— Quero cuidar do jasmim. — Acrescentou com um sorriso típico de canalha: — E então?

Song Mo fixou nele o olhar por um instante.

Em seguida, pegou o vaso de jasmim com firmeza e delicadeza, carregando-o com cuidado de volta para o quarto.

Ela disse:
— Eu mesma posso cuidar dele.

Certa tarde, por coincidência, ambos de folga, estavam à toa em casa.

Após tomar banho, Shen Sijing recostou-se no sofá para assistir a uma série sem sentido pela qual não tinha o menor interesse. Seus olhos fitavam a tela, mas sua mente vagava para o lado. Sem conseguir se conter por mais tempo, virou o rosto e lançou um olhar direto e abrasador a Song Mo.

Lá fora, o céu exibia um azul profundo, as nuvens crepusculares ardiam em vermelho, e a sala estava iluminada por luzes claras.

Ela lia um livro com atenção, embora o conteúdo claramente não a agradasse muito, franzindo a testa. Vestia um vestido leve de estampa floral, com os joelhos recolhidos, recostada na borda do sofá. Seus braços e panturrilhas expostos eram esbeltos e bem proporcionados, com a pele branca a ponto de parecer luminosa. Ocasionalmente, virava uma página com um toque leve dos dedos — dedos também bonitos —, emanando uma fragrância suave por todo o corpo.

A outra mão repousava levemente sobre o joelho, batucando de forma lenta e pensativa.

Enquanto a observava, Shen Sijing perdeu o controle; seus olhos avermeularam-se gradualmente e seu rosto esquentou. Engolindo a custo a inquietação, fingiu indiferença ao aproximar-se por trás dela para perguntar o que estava lendo, com a voz muito baixa.

Song Mo ergueu os olhos para ele e sorriu levemente.

— Não vou te contar.

Aquele olhar era verdadeiramente capaz de enfeitiçar a alma.

A garganta de Shen Sijing moveu-se em vários goles difíceis enquanto ele se arrastava lentamente para sentar-se atrás dela a fim de espiar.

O livro estava inteiramente em inglês, idioma que ele não entendia nem tinha disposição para decifrar. Seus olhos fixaram-se apenas no lóbulo da orelha dela bem à sua frente — branco e macio como uma pérola, tingido de um vermelho febril e vívido, como algo indescritivelmente sedutor. Ele o apertou, acariciando-o suavemente com relutância, em um gesto pegajoso cujos calos finos da ponta dos dedos faziam cócegas na pele da garota.

Envolvidos por um sutil aroma de tabaco, Song Mo franziu a testa, mas não afastou a mão dele. Apenas usou seus dedos delgados e brancos para empurrar uma madeixa de cabelo solta atrás da orelha, tocando com a ponta dos dedos a mão dele que acariciava seu lóbulo. Quente e ligeiramente fria, sua respiração pareceu parar por um segundo. Ela não olhou para trás, mantendo os dedos imóveis.

Ele baixou o olhar e deslizou lentamente para baixo, enganchando de leve o indicador dela.

Seus dedos entrelaçaram-se de forma velada. Por um instante, o corpo de ambos pareceu entorpecer-se em uma mudança repentina, mas aquele dedo esguio logo escapou como água, encolhendo-se novamente sobre o colo dela.

— Está bonito? — ela perguntou. — O livro?

Ele soltou um "hum" abafado.

Às vezes, aconteciam cenas inexplicáveis: um deles jogava videogame diante da TV enquanto o outro teclava furiosamente no computador. O barulho do jogo era alto, ela soltava um leve estalos com a língua, ele olhava para ela e aumentava o volume de propósito, observ