Capítulo 53 — Quer tocar para sentir?

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Sônia Moura entrelaçou os dedos com os dele e apertou-os com força, como se as pontas dos dedos quisessem cravar-se em sua carne.

Gritava para ele até perder a voz; suas perguntas rasgavam-lhe o coração como lâminas, fazendo-o sentir-se dilacerado.

Tum-tum — tum-tum —

O coração do homem batia descompassado. Não sabia dizer o que sentia: dor, alegria ou amargura. Seus olhos, sombrios e ardentes, brilhavam com intensidade. A mão entrelaçada à dela apertou-se, puxando-a de súbito contra o próprio peito. As veias de seus braços sobressaíram levemente, e seu olhar parecia prestes a devorá-la.

Ela ergueu a cabeça em silêncio e fitou-o.

Lágrimas escorriam silenciosamente de seus olhos avermelhados.

Sérgio Seixas baixou a cabeça, o peito subindo e descendo com violência.

Murmurou o nome dela em voz baixa. A voz rouca parecia trazer o gosto metálico da ferrugem quando perguntou:

— O quanto você me ama?

Foi como se uma porção de gelo e neve desabasse sobre a cabeça de Sônia Moura, fazendo-a recobrar a razão de imediato.

Suas pupilas se contraíram. O rosto empalideceu como a neve. Ela arrancou a mão do aperto ardente dele e empurrou seus ombros rígidos, lembrando-o friamente:

— Você disse o nome errado. Não era o meu, era o do Chapeuzinho Vermelho. E essa fala nem sequer existe na peça.

Sérgio Seixas encarou-a, o semblante ligeiramente carregado.

— Pronto. Acho que podemos parar por aqui.

Sônia Moura mordeu os lábios com força.

Baixou a cabeça e recolheu tranquilamente o roteiro, tomando também o que estava nas mãos dele.

— Não sinto nada quando ensaio com você. Da próxima vez, não precisa mais. Vou continuar ensaiando com Tomás Branco.

A frase não recebeu resposta alguma.

Ela ergueu a cabeça para fitá-lo. Seus olhos eram límpidos e gentis, embora vibrassem de maneira quase imperceptível.

Sérgio Seixas permanecia imóvel, olhando para ela. Sua expressão era extremamente complexa, como se reprimisse alguma coisa, como se quisesse dizer algo. As costas se retesaram de modo involuntário, mas, no fim, ele apenas disse em voz grave e vaga:

— Você leu bem as falas.

Sônia Moura piscou e baixou os olhos.

Emitiu um murmúrio quase inaudível.

— É claro. Ensaiava essa frase havia muito tempo.

—

Pouco depois da meia-noite, uma garoa fina começou a cair. Nuvens escuras cobriram a lua cheia, ocultando o céu profundo e sombrio.

— Depois de tantos anos, por que você não me ama?

No quarto, o homem estava meio reclinado numa espaçosa cadeira de jogos, imponente e vigoroso, com as duas mãos apoiadas atrás da cabeça. Seus olhos negros, sonolentos e enevoados, recordavam a frase que a jovem gritara naquele dia. Um sorriso curvou-lhe os lábios, um brilho úmido e intenso passou por suas pupilas, e suas sobrancelhas longas se ergueram.

Tirou um cigarro do maço. Com os lábios bem delineados, tragou e expeliu a fumaça duas ou três vezes antes de esmagá-lo no cinzeiro.

Depois tomou banho, vestiu um suéter preto folgado e uma calça esportiva cinza, foi até o quarto de Sônia Moura e bateu duas vezes à porta.

Ela estava lá dentro, mas não abriu.

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Ele hesitou por um instante, então abaixou a cabeça e ligou para o celular dela, encostando-se à parede enquanto esperava.

O telefone tocou por vários minutos antes de ser atendido.

Os dois permaneceram em silêncio ao mesmo tempo. O homem esfregou a região entre as sobrancelhas, respirou fundo e tomou a iniciativa:

— Está dormindo?

— Não. Estou resolvendo umas coisas da faculdade.

— Muito ocupada?

— Até que não.

— Quer comer macarrão? Vou preparar um pouco lá embaixo. Podemos comer juntos.

O som do teclado, do outro lado da linha, cessou de repente. Sônia Moura permaneceu em silêncio por alguns segundos.

— Não precisa — respondeu, com a voz neutra e a respiração suave, que parecia carregar a garoa pela noite azul-escura e melancólica. — Hoje não estou com disposição.

— Então desça para beber alguma coisa.

Depois de um longo silêncio, ela disse:

— Está bem.

Quando Sônia Moura desceu, a sala já estava aquecida e aconchegante.

Sérgio Seixas estava sentado à mesa. Acabara de esvaziar uma taça de vinho; o sabor era suave e amargo, tão agradável que ele soltou um ruído satisfeito. Vestia um suéter preto fino e folgado, e seus cabelos revoltos estavam úmidos e desgrenhados. As duas pernas longas permaneciam abertas de maneira displicente, fazendo sua parte inferior parecer ainda mais esguia e atraente.

Em comparação com sua habitual aspereza, havia nele uma atmosfera mais relaxada e despreocupada.

Ao vê-la chegar, ergueu o queixo na direção da cadeira à sua frente. Ali, uma taça de vinho tinto já a esperava.

— Sente-se.

A voz do homem parecia embebida em fumaça e álcool. Rouca, levemente embriagada, era extraordinariamente sensual e autoritária.

Sônia Moura baixou os olhos e sentou-se à sua frente.

— Por que decidiu beber de repente? — perguntou.

— Você também estava bebendo escondida no quarto, não estava? Notei que faltava uma garrafa. — Ele lançou-lhe um olhar enviesado e profundo, dizendo com indiferença: — Estudar depois de beber... que dedicação.

Sônia Moura ficou imóvel por um instante, sem responder.

Ela tinha boa resistência ao álcool, mas naquele dia estava sufocada pelas preocupações. Não se sentia bem, bebera mais do que devia e, como não conseguia dormir, só lhe restara entorpecer-se com os estudos.

— Servi vinho tinto para você. Pode beber um pouco mais; o teor alcoólico não é alto e faz bem à saúde — disse ele. — Eu bebo com frequência.

Sônia Moura respondeu com frieza:

— Não é de admirar que você use apenas um suéter mesmo no auge do inverno. Que saúde! Foi você quem comprou esse? Parece incapaz de aquecer. É de péssima qualidade. Seria melhor tirá-lo e sair nu; o resultado seria praticamente o mesmo.

Talvez por causa do álcool, suas palavras traziam mais espinhos do que de costume, apesar da suavidade.

Sérgio Seixas curvou os lábios e devolveu a provocação:

— Assim como aquele seu garotinho mimado, não tenho bom gosto para escolher roupas. Preciso de uma esposa elegante, capaz de me ajudar a escolhê-las.

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Era uma frase que um amigo de Tomás Branco dissera a Sônia Moura quando Sérgio Seixas o vira pela primeira vez no shopping.

Percebendo a ironia, Sônia Moura lançou-lhe um olhar frio e enviesado.

Sérgio Seixas levantou-se tranquilamente e foi ao banheiro secar os cabelos. O secador roncou alto. A imagem do rosto corado e embriagado de Sônia Moura passou repetidas vezes por sua mente, provocando-lhe uma coceira inquieta no peito. Quando o cabelo estava apenas parcialmente seco, ele desceu as escadas arrastando os pés.

Ao voltar à mesa, descobriu que mais da metade da grande garrafa de vinho tinto havia desaparecido.

Sentou-se novamente diante de Sônia Moura e lançou-lhe um olhar.

Com suas mãos delicadas, ela segurava a taça de vidro gelada, fazendo o líquido vermelho e luminoso oscilar. Inclinou a cabeça para trás e bebeu devagar. O pescoço, alongado como o de um cisne, estendia-se graciosamente; a pele parecia coberta por uma fina camada rosada. As mangas compridas haviam escorregado, deixando à mostra o pulso claro e uma pequena marca acinzentada.

As pupilas de Sérgio Seixas eram negras como tinta. Ele fitou intensamente as faces coradas dela, e seus olhos adquiriram um tom avermelhado.

Esvaziou rapidamente a própria taça, lançou um olhar ao pulso dela e desviou os olhos quase no mesmo instante.

— O que aconteceu com sua mão?

— Queimei-me sem querer há algum tempo. Já sarou, só ficou uma marca.

Sérgio Seixas franziu levemente a testa.

Depois de responder, Sônia Moura ergueu os olhos de repente para ele. Um brilho vacilante passou por seu olhar, e sua voz soou suave:

— Quer tocar?

O homem ficou imóvel por um instante. Ergueu os cílios e encontrou os olhos dela; o rosto permanecia sereno como a superfície da água.

Sônia Moura pousou a mão sobre a mesa.

Vestia um suéter cujas mangas eram longas o bastante para cobrir metade de suas mãos. Não as arregaçou, como se aguardasse em silêncio a decisão dele — se quisesse tocá-la, teria de puxar sozinho a manga.

Depois de algum tempo,

o pomo de adão de Sérgio Seixas moveu-se uma vez. Ele estendeu a mão e, com extrema lentidão, num gesto cauteloso e experimental, introduziu os dedos longos e fortes pela abertura da manga branca de tricô.

Não escolheu puxá-la para cima. Em vez disso, enfiou a mão por dentro e a escondeu ali.

As pontas ásperas de seus dedos deslizaram pelas veias finas no dorso da mão dela, percorrendo-as até a pele do pulso. Então pararam. A respiração dos dois pareceu suspender-se naquele instante.

Passado algum tempo, os dedos do homem se moveram levemente. Sem tirar os olhos dela, começou a acariciar e roçar sua pele devagar.

Uma vez após outra, deslizava e afagava suavemente aquele pequeno trecho de pele. No ar, insinuava-se o som discreto do atrito entre os corpos.

Leve, sibilante, contido.

Sob a iluminação sombria, os dois se entreolhavam em silêncio.

Sérgio Seixas respirava pesadamente e continuava a acariciá-la. De repente, aumentou um pouco a pressão. Sônia Moura apoiou o queixo na outra mão e permaneceu calada, observando-o.

Ao mesmo tempo, ambos mergulharam num silêncio delicado.

Como bolhas escondidas sob a superfície tranquila do mar, subindo aos poucos e rebentando em murmúrios.

A atmosfera tornou-se lenta e pegajosa.

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