Capítulo 12: Plano B

As palavras do sistema abriram para Chu Zhi um novo continente para exibir-se; se pudesse agregar ao estrelato de topo o título de poeta de renome mundial, seria como derrubar todos os jovens astros da atualidade. O desprezo de muitos internautas pelos ídolos das massas acabaria por se dissipar. Indo além, poucos no mundo do entretenimento poderiam igualar-se a tal posição; do ponto de vista da influência cultural, o poeta encontra-se, por natureza, acima de cantores e atores.

— Irmão, não é à toa que você me escolheu como hospedeiro, sua visão é apurada — elogiou Chu Zhi ao sistema.

[Mesmo que me elogie, não aumentará suas chances de tirar o prêmio especial.] O sistema respondeu.

Chu Zhi retrucou na hora:

— Pareço esse tipo de pessoa para você?

[Lamento, definição do sistema confirma que sim.] O sistema respondeu polidamente.

— Muito bem, irmão sistema, mais uma vez você mostra que sabe julgar as pessoas — encerrou Chu Zhi o diálogo, voltando aos seus planos para o novo mundo.

A poesia, especialmente após o milênio, definha nos palcos globais. Antes e depois de atravessar mundos, a situação é semelhante. Usando a Terra como exemplo, Chu Zhi não tem o menor perfil de intelectual e pouco se interessa pelo universo poético. A única poesia moderna que conhecia na era da internet era:

“Na verdade, dormir com você ou ser dormido por você dá no mesmo,
É só o choque de dois corpos, é só a flor que se abre por esse ímpeto,
É só a primavera simulada por essa flor que nos faz crer que a vida se reabriu.”

Intitulada “Atravessar Mais da Metade da China para Dormir com Você”, só lhe era familiar porque o poeta ousadamente havia se declarado ao cantor Li Jian.

Não sabia se a ausência de bons leitores era uma questão de época, ou se o próprio tempo já não produzia poetas. O restante dessa poesia moderna é, na verdade, bastante profundo:

“Pela maior parte da China, tudo está a acontecer:
Vulcões em erupção, rios a secar,
Alguns prisioneiros políticos e andarilhos ignorados,
Alces e grou-coroado sob a mira de rifles...”

No entanto, só o início viralizou na internet. Chu Zhi compreendia o deserto poético do momento, mas, mesmo assim, Tagore, Frost, Whitman, Gu Cheng, Hai Zi, Shi Zhi e outros — tirando vários poetas famosos do século XIX em diante — será que não se tornaria um poeta mundialmente renomado?

“Só de pensar já fico feliz, mas agora não é hora de sonhar.” Chu Zhi recuperou-se, felizmente sem lágrimas de emoção nos olhos.

“Ser poeta é um caminho florido, mas eu ainda preferia o talento de Vitas, para poder dominar o palco já no segundo episódio.”

“Afinal, o auge do canto em registro de delfim chama-se Vitas.” Chu Zhi guardou o caminho de [Poeta Mundial] como Plano B.

Murmurou: — Sistema, tem que me ajudar a tirar o prêmio especial.

[Sem nada, reza; com algo, também reza. Só podia ser você, hospedeiro.] Respondeu o sistema.

Refletindo, era mesmo só na hora do sorteio que lembrava do sistema. Chu Zhi logo disse:

— É que sei que você vive ocupado, não quero incomodar sem motivo. Se me ajudar a tirar o prêmio especial, prometo bater papo à toa sempre que puder.

O sistema não respondeu. Chu Zhi iniciou o sorteio — seis opções de caixa-surpresa. Abriu uma: ganhou “O Livro dos Pássaros”.

Rezar em vão não adiantou; pela terceira vez, o prêmio especial escapou-lhe por entre os dedos. Chu Zhi resgatou a recompensa rapidamente — ao menos deu um passo sólido em direção ao título de poeta de renome mundial.

Com um efeito luminoso colorido, recebeu o prêmio. Não era um livro, mas memórias e compreensões diretamente integradas à sua mente. Percorreu-as brevemente: muitos têm olhares distintos sobre o mundo, isso é dom.

Gente comum, ao ver ruas apinhadas, pensa na multidão ou sente solidão; mas para Tagore: “As ruas, mesmo apinhadas, são solitárias, pois não são amadas.”

Levou cerca de meia hora para absorver tudo. Suspirou: — Ainda bem que veio “O Livro dos Pássaros” e não “A Colheita dos Frutos”.

A segunda obra é da fase tardia de Tagore, focada na população marginalizada da Índia, completamente desajustada ao momento.

“O Livro dos Pássaros” são pequenos poemas, de uma ou duas frases, escolha predileta dos jovens literatos para assinaturas do QQ antes da travessia. Talvez você não conheça Tagore, mas já viu algum desses versos:

“Se choras por ter perdido o sol, as lágrimas te impedirão de ver as estrelas.”
“O mundo me beijou com dor, eu retribuo com um canto.”
“Que a vida seja exuberante como flores de verão; que a morte seja serena como folhas de outono.”

Nada disso ajudava na próxima competição, não havia aumento imediato de habilidade. Por isso, Chu Zhi logo tentou a sorte de novo. Normalmente preferia acumular moedas para emergências, mas a pressão da disputa e sua falta de força não permitiam poupar.

O segundo sorteio trazia:

[Voz do Desespero]
[Artefato: Pastilha da Voz Celestial]
[Pacote “Sem Maquiagem”]
[Pacote “Além da Luz”]
[Pacote “Cultivando o Amor”]
[Prêmio Especial: Talento de Composição de Beethoven]

O artefato provavelmente servia para aliviar efeitos do fumo. De repente, Chu Zhi pensou: se conseguisse esse artefato e o replicasse, mesmo com metade da eficácia, não poderia dominar o mercado?

Escolheu a caixa, abriu — luz branca piscou: Voz do Desespero.

— Cansei, o fim está próximo. Esses prêmios especiais só servem para me atormentar de longe, igual aquelas caixas que prometem o último lançamento da Apple. Só rindo, nunca sai nada. — Suspirou Chu Zhi.

[Se o prêmio especial fosse tão fácil de conseguir, ainda seria especial?] O sistema respondeu. [Tudo que se conquista facilmente, não se valoriza nem surpreende.]

— Comigo é diferente. Mesmo fácil, se tirar o prêmio especial, fico surpreendido. Se eu conseguir os talentos de Paganini, Beethoven, Liszt ou Vitas, serei o sol — e também a noite.

Apreciar ou não pouco importava; o essencial era ficar mais forte. Quando o assunto era crucial, o sistema se calava. Ainda assim, Chu Zhi entendeu que, embora improvável, era possível ganhar um prêmio especial — uma boa notícia.

“Voz do Desespero...” Chu Zhi investigou.

O resultado o deixou radiante: parecia ainda mais poderosa que a voz perfeita que tirara antes. Em total concentração, podia cantar impregnando a música de desespero absoluto.

Expressões como “partir o coração” ou “dor lancinante” descrevem tristeza; já a Voz do Desespero faz o ouvinte sentir um vazio ainda mais profundo.

O filme “O Nevoeiro” é um exemplo perfeito: ao final, sem combustível, os sobreviventes, certos de que seriam devorados por monstros, decidem morrer dignamente. O filho, Billy, é pequeno demais, o pai, chorando, o mata. As balas acabam, sobra um sobrevivente, que sai para buscar outro modo de morrer. Mas o exército chega, os monstros são eliminados, a cidade salva... O lamento dilacerante do protagonista era o próprio desespero!

“Dizer que a voz é triste é pouco; com a Voz do Desespero, o público sente isso na carne. A essência da canção é transmitir emoção — essa recompensa equivale a um prêmio especial.” Chu Zhi ponderou. Havia esperança: com essa nova habilidade, tinha confiança para o segundo episódio, mesmo que um novo desafiante o escolhesse.

Faltavam dois dias para as gravações. Era tempo de treinar ao máximo essa Voz do Desespero.

No WeChat, uma mensagem fixada: era do amigo Discípulo do Gato Grande: [Nove Irmão, tente manter as três refeições diárias. Não caia antes que a verdade venha à tona.]

Responder ou não? Não era bom preocupar os outros.

“O antigo eu não tinha ânimo, ou talvez não soubesse lidar com os outros, por isso nunca respondia.” Após refletir, Chu Zhi decidiu: [Ok, tudo bem.]

A relação com Discípulo do Gato Grande era assim, fria.

Quase imediatamente veio a resposta: [Nove Irmão, cuide-se. Quanto mais sucesso, mais polêmica. Se puder, evite ler comentários de ódio.]

O afeto transbordava, mas era tarde demais. Antes de se suicidar, o antigo eu lera um último comentário de um internauta: [Esse cara é nojento, por que não morre logo? Que nojo, só ocupa espaço e ar.]

“É ótimo poder falar anonimamente, sem responsabilidade”, pensou Chu Zhi.

Voltou aos treinos. Pediu um jantar leve, sem pimenta. Por mais que amasse comida picante, precisava poupar o estômago — se não, nem o corpo, nem o “fundo” aguentariam.

Faltava só uma vez com pimenta para completar [Comer Alimentos Picantes*10, 3 moedas de personalidade]. Mas, sem pressa, era preciso manter a elegância — estava logo ali.