Capítulo Sessenta e Cinco: O Tempo Voa

— Só isso?

Parado na rua, entre os outros curiosos, Fong Xue observava o alvo caído numa poça de sangue, com um cartão cravado no pescoço, tomado por uma perplexidade absoluta.

Ele havia elaborado sete planos de assassinato, preparado doze alternativas, antecipado possibilidades envolvendo a polícia, concorrentes, testes da organização, traçado cinco rotas de fuga e até roubado três carros de médio valor, cuidadosamente inspecionados, distribuídos por diferentes caminhos.

E, no fim... só isso?

Tendo mantido os nervos em alerta sem que qualquer contratempo se manifestasse, Fong Xue sentiu-se vazio, desinteressado, e voltou ao hotel onde se hospedava.

Ao passar pela recepção, percebeu que a notícia já havia chegado. A recepcionista, de aparência jovem e graciosa, abaixou a voz ao se dirigir a ele:

— Senhor Fong Xue, o senhor ainda dispõe de cinco dias de tempo livre. Pode continuar a desfrutar da cidade ou solicitar imediatamente uma passagem de retorno.

— Pode providenciar meu retorno — respondeu ele sem hesitar. Já havia explorado a cidade por completo, investigado quase todas as áreas acessíveis e, quanto a lugares mais obscuros, como redutos do submundo ou mercados negros, por mais cinco dias que ficasse, não acreditava que conseguiria descobrir algo. Além disso, carregava o inconveniente de ser um analfabeto, incapaz de decifrar uma única palavra dos livros. Permanecer ali seria pura perda de tempo.

Sem saber quando o “estranho sonho” se encerraria, preferia empregar o tempo focado em seu aprimoramento pessoal.

...

De volta à base do Pomar, mal desembarcou do avião, Fong Xue viu seu mentor se aproximar. Agora, ao contrário da habitual severidade, o mestre exibia um leve sorriso ao assentir para ele:

— Muito bem. Não pareceu nem um pouco sua primeira missão!

Enquanto falava, tirou um cartão do bolso e o entregou a Fong Xue:

— Estes pontos anônimos são a recompensa pelo primeiro lugar entre sua turma. Pode descansar um pouco, mas lembre-se que ainda é um “descartável”: precisa completar ao menos uma missão por mês. Se esquecer, nós lhe designaremos uma. Pelo que demonstrou, acredito que, em no máximo dois anos, se tornará um membro efetivo. Ah, e os dados de identidade que lhe demos anteriormente já não valem mais. Fica ao seu critério guardar como lembrança ou destruir.

Assim como sempre, o mestre de Fong Xue não lhe deu qualquer oportunidade de responder. Disparou as informações em sequência e sumiu diante de seus olhos. Aquela velocidade antinatural só podia ser resultado de alguma técnica especial.

Com um suspiro contido, Fong Xue guardou os pontos e seguiu em direção à biblioteca.

Embora o sonho deixasse claro que não podia ler as informações dos livros, sentia que ainda devia tentar. Afinal, considerando a mesquinharia de seu “poder especial”, se a biblioteca fosse inútil, por que existiria ali?

Movido por essa dúvida, Fong Xue entrou na biblioteca — e logo saiu.

Como descrever? Simplesmente olhar.

A maioria dos materiais era ilegível, páginas completamente em branco. Mas havia uma exceção: uma parcela era legível — e tudo dizia respeito a técnicas de assassinato.

Tendo já dominado os fundamentos universais dessas técnicas, Fong Xue podia, em teoria, deduzir qualquer estilo de assassinato. Técnicas de assassinato, anatomia e medicina têm isso em comum: o conhecimento básico já representa a maior parte do saber. O restante é aplicação prática e acúmulo de experiência.

É claro que assassinos de nível especialista ou mestre costumam guardar habilidades secretas, mas tais segredos não estariam expostos numa biblioteca. E, mesmo que estivessem, são coisas que só se dominam com prática constante.

— Considerando que Joshua Johansson veio do Pomar, seu ponto forte deve ser o uso de armas de fogo. Justamente meu ponto fraco — pensou Fong Xue, e decidiu começar daí.

Resolveu então se inscrever num curso de tiro de um mês na escola.

No fundo, além do talento, tornar-se um atirador de elite exige treinamento intenso e consumo de munição. Sem extensa prática, é praticamente impossível atingir tal nível.

...

Os dias passaram, e Fong Xue alternava entre aulas e missões. De figurante a ferramenta, de assassino sem nome a alguém requisitado para missões específicas, suas disciplinas optativas também mudaram com o tempo.

Começou pelo tiro, evoluiu para sniping de longo alcance, depois mira rápida, até investir alto em aulas com mestres da organização, aprendendo ajustes de armas e montagem de munição.

Seu ritmo de aprendizado era espantoso, pois já possuía todo o arcabouço teórico na mente. Os mestres apenas o ajudavam a transformar teoria em prática de forma mais eficiente. Assim, quatro anos se passaram num piscar de olhos.

Sim, num piscar de olhos.

Fong Xue não sabia se o rápido passar do tempo era resultado de sua rotina repetitiva ou alguma peculiaridade do mundo onírico. Embora vivesse de fato aqueles quatro anos, sentia como se tudo tivesse acontecido num instante. A sensação era especialmente acentuada ao dormir: bastava fechar os olhos e, no momento seguinte, já era outro dia.

E isso se intensificava com o tempo. No início, ainda guardava lembranças de interações com as garotas da rua do lazer, mas depois tudo se esvaía como um sonho de primavera. Num piscar, já era o dia seguinte, e só restavam nítidas as memórias de treinar e executar missões.

Ao concluir o estudo de armas de fogo e mergulhar em técnicas de arco e besta, zarabatana e afins, Fong Xue percebeu que isso talvez indicasse o fim daquele ciclo. Por isso, dedicava-se ainda mais.

...

O tempo saltou adiante. Fong Xue, atordoado, parou diante do espelho no dormitório, encarando o próprio rosto, quando algo pareceu se partir em sua mente.

Naquele sonho, supostamente já haviam se passado vinte anos. Para sua percepção, era como se fossem apenas alguns meses, mas seu corpo crescera, inegavelmente.

Foi só então que reconheceu o rosto refletido — era o de seu companheiro de cela! Não aquele veterano da máfia do episódio de Longchang, mas, na realidade, o detento da Prisão Colmeia, que morava bem em frente e com quem se cruzava diariamente nas refeições!

— Este é o sonho de outra pessoa!

O choque da revelação despertou em Fong Xue um alerta instintivo, e o espelho diante dele subitamente se cobriu de rachaduras.

Com o estilhaçar do vidro, o ambiente ao redor mudou abruptamente: de um banheiro privativo de dormitório, passou a um toalete público com mictórios alinhados. O espelho tornou-se uma janela, e lá fora via-se uma rua movimentada, transeuntes indo e vindo. Fong Xue baixou os olhos e percebeu que as próprias mãos eram diferentes das de antes.

— Não, não são diferentes! Estas são as minhas mãos — ou, melhor dizendo, da minha vida anterior!

No instante em que compreendeu, uma sensação de perigo extremo explodiu dentro dele — o instinto que cultivara ao longo de vinte anos de missões mortais. Embora a passagem do tempo parecesse um delírio, as experiências de cada missão ficaram gravadas em sua memória.

Bang!

Uma dor cortou-lhe o rosto, desviando-se por um triz graças ao reflexo, seguida pelo estampido atrasado de um tiro.

Fong Xue então olhou na direção do disparo. Apesar da distância — cerca de quinhentos metros — impedir que visse o rosto do atirador, reconheceu de imediato a silhueta e os movimentos: era o assassino.

— Aquele sou eu... não, é o dono deste sonho!