Capítulo Dezenove: Viver

Após exatos sete dias, Zhang Yichi não retornou ao mundo real como desejava, mas sim encontrou-se numa vasta e interminável planície. O solo era feito de enormes lajes de pedra em preto e branco, formando, vistas do alto, um verdadeiro tabuleiro de xadrez.

Acima dele, atravessando o céu estrelado, estendia-se uma faixa brilhante de luz leitosa, semelhante à Via Láctea. Graças ao seu brilho, o local não parecia tão sombrio quanto poderia ser.

Aquele espaço imenso e desolado não era habitado apenas por Zhang Yichi. Espalhadas a cada dez ou vinte metros, outras pessoas também estavam ali — homens, mulheres, idosos, jovens — preenchendo o horizonte até onde sua vista alcançava. Todos, como ele, ostentavam expressões de dúvida, alguns exibindo traços de medo ou raiva.

Não fora só ele a atravessar.

Foi o que Zhang Yichi pensou.

Mal começara a se aproximar de alguém para conversar, uma voz familiar ressoou em sua mente — a mesma que outrora lhe entregara a missão.

“Não obteve as peças dispersas deste mundo do ciclo. Não obteve título. Retornando ao mundo real em breve. A próxima entrada no mundo do ciclo será em sete dias. Alerta: não revele nenhuma informação sobre o mundo do ciclo sob nenhuma forma a quem não faz parte dele. Caso revele, será eliminado.”

Como da última vez, a voz falou apenas uma vez, mas as palavras ficaram gravadas com nitidez em sua memória.

Quando a voz se extinguiu, a cena diante dos olhos de Zhang Yichi mudou abruptamente: ele estava de volta à cozinha de casa. Sentiu o corpo fraco, um enjoo crescente.

O gás ainda estava aberto!

Num lampejo, ele caiu no chão, respirando com dificuldade, a consciência ameaçando se dispersar. Mas no instante seguinte, agarrou-se com força à borda do armário!

Os músculos do braço se retesaram; o olhar de Zhang Yichi tornou-se firme, os dentes cerrados numa tentativa de se levantar.

Desde antes de entrar no mundo do ciclo, ele já havia inalado gás por vários minutos, a ponto de uma intoxicação leve. Se desmaiasse ali, dificilmente teria esperança de sobreviver.

Lá fora, a chuva continuava; dentro de casa, Zhang Yichi travava uma luta silenciosa contra a morte.

O rosto pálido, a testa coberta de suor frio, as mãos trêmulas, mas nunca soltando a borda.

Não sabia ao certo por que agia assim — talvez um instinto de sobrevivência.

A imagem de Li Xiangnian, o policial que tantas vezes o encurralara até o limite, surgiu em sua mente, junto à lembrança silenciosa da mãe, igualmente resistente diante da morte.

Lutao, sobrecarregado pelas dívidas, Wang Siqian, sofrendo com a violência doméstica — ambos, mesmo assim, teimavam em viver, abraçando a vida com obstinação.

Por fim, Zhang Yichi conseguiu se erguer, trêmulo. Desligou o gás, apoiou-se na parede e abriu todas as janelas, inclinando-se para fora, sugando avidamente o ar fresco.

Mais de uma hora se passou até que ele se sentisse melhor.

Caminhou lentamente até o escritório. Sobre a mesa repousava a breve carta de despedida que escrevera; ele a amassou num pequeno papel e a jogou no lixo, sentando-se na cadeira e fechando os olhos como se entrasse em sono profundo.

O impacto do mundo do ciclo ainda era grande demais, difícil de dissipar.

Na última noite naquele mundo, finalmente presenciara a verdade por trás de tudo, e essas revelações o mantiveram acordado, inquieto, por toda a noite. Pensou que deveria agir, em vez de partir como um covarde.

Naquela mesma noite, escreveu um diário repleto de meias-verdades que o incriminavam gravemente no mundo do ciclo. Esse diário, junto ao corpo de Lutao escondido na geladeira, seria o bastante para permitir que Li Xiangnian, finalmente, pudesse fazer justiça sem depender de provas diretas.

No dia seguinte, pouco antes de deixar o mundo do ciclo, ele fez o que restava: matou o pai de Wang Siqian.

O timing era exato; poucos minutos após assassinar Wang Bing, foi retirado daquele mundo.

Agressor da esposa, torturador da filha, cúmplice de assassinos.

Zhang Yichi não era nenhum santo, mas desprezava aquele miserável, odiava-o profundamente. Se aquele homem tivesse sido um pai e marido digno, talvez nada daquilo teria acontecido. Por isso, nos últimos instantes de “destemor” antes de partir, tomou para si a tarefa extrema.

No final do diário, escreveu ainda sobre o medo constante que sentia do bêbado que sabia de seu crime, fingindo um colapso psicológico para justificar o assassinato impensado.

Preparou tudo: naquela tarde chuvosa, despediu-se, à sua maneira, de dois demônios.

No entanto, não sentiu alívio ou satisfação — ninguém, afinal, saiu vitorioso daquela tragédia.

Todas as famílias estavam destruídas.

Por pior que fossem as vidas de Lutao e Wang Siqian, eles não haviam perdido a esperança, sendo a última luz um do outro, lutando por um fio de vida.

Mesmo assim, o destino não teve piedade deles, favorecendo o lado do mal...

Zhang Yichi sentia-se nauseado; a sombra daquele acontecimento pairaria sobre ele por muito tempo.

Por fora, estava calmo. Achou que o ato de matar o deixaria aterrorizado, mas, para sua surpresa, sentia-se indiferente.

A morte daquele miserável não lhe causava qualquer perturbação. Mais forte que o medo do crime, era a tristeza que o preenchia, tornando-o pesado.

Passado um tempo, sentindo-se melhor fisicamente, Zhang Yichi percebeu uma fome intensa, a ponto de não aguentar esperar para comer.

Abriu os olhos, pegou o celular para pedir comida, mas, num impulso, guardou o aparelho, vestiu um casaco, pegou o guarda-chuva e saiu.

Do lado de fora, as luzes de néon se refletiam nas poças d’água enquanto Zhang Yichi caminhava sem rumo, protegido pela sombrinha.

Chegou a uma lanchonete quase deserta. Guardou o guarda-chuva, entrou, pediu um arroz frito com ovo e sentou-se junto à janela.

Comia devagar, enquanto lembranças de sua mãe, que durante o vestibular sempre acordava antes dele para preparar aquele arroz, lhe vinham à mente.

Ficou um tempo parado, mastigando lentamente, olhando para fora, para o nada. Depois de um tempo, sem motivo aparente, um leve sorriso surgiu e ele terminou de comer.

Deixou a lanchonete, abriu o guarda-chuva na porta e voltou para casa.

Tudo em casa estava como sempre, ele também continuava comum. O mundo era imenso, tão grande que ignorava tristeza e alegria de qualquer um. Zhang Yichi parecia compreender algo novo. Pensativo, voltou para casa, escreveu num adesivo: “A única maneira de salvar um lago estagnado é ligá-lo ao oceano.”, colando-o num local visível.

Sentiu, finalmente, que estava começando a sair do torpor. O sono veio.

Depois de sete dias sob tensão, agora, ao fim, o corpo cedeu, a fadiga era como ondas arrastando-o para o fundo.

Muita coisa mudara e o afetara naquele tempo; era hora de dormir e recuperar as forças.

Após um banho rápido, deitou-se e adormeceu em paz.

Normalmente, demorava a pegar no sono, virava-se na cama por dez minutos, meia hora. Mas dessa vez, bastou deitar para que dormisse.

Talvez fosse o cansaço, talvez um alívio inédito. De todo modo, Zhang Yichi desejava que, daqui para a frente, fosse sempre assim.