Capítulo Vinte e Seis: Os Planos Não Acompanham as Mudanças

Depois das orações da noite, ao retornar ao dormitório, Harley permaneceu deitada na cama, com o cenho sempre franzido.

"Tem algo errado! Da primeira vez que encontrei o Ciclope, senti o seu olhar carregado de malícia, na época achei que era só impressão. Mas a verdade provou que minha percepção realmente é acima do comum.

Se for mesmo assim, então, ao adorar o Santíssimo hoje ao entardecer, aquele olhar lascivo que me deixou tão desconfortável, mas de quem nunca consegui identificar a origem... também deve ter sido real.

Só pode ter sido o Ciclope!"

Harley se revirava na cama como se estivesse assando panquecas, a expressão cada vez mais sombria.

Rena e Raimundo acreditavam que, desde que ela se comportasse, ninguém lhe faria mal, pois seu nome era conhecido, e, além disso, sendo filha dos assassinos do casal Wayne, atraía muita atenção.

Mas parece que, por causa do que aconteceu ontem à noite, a situação mudou...

Não se deve contar apenas com o acaso. Ela não deveria esperar passivamente.

Ela podia fugir dali.

A apenas algumas dezenas de quilômetros dali estava Gotham, onde tinha amigos, colegas, além de seu agente e advogado — Harvey Dent, que já tinha recebido três mil dólares dela como "taxa anual"!

"Harley, você está se sentindo mal?" Angela, ao lado, percebeu os movimentos inquietos dela.

Harley teve uma ideia, inclinou-se e sussurrou quase no ouvido da garota gordinha: "Me faz um favor, vamos trocar de cama por uma noite."

Angela podia ser gorda e, embora se associasse frequentemente gordura à burrice, não era nada tola. Pelo contrário, sabia muito bem como se proteger.

"Não vou trocar... talvez, amanhã, a gente fala com a Madre e aí trocamos," respondeu, balançando a cabeça.

"Você parece ter entendido alguma coisa..." murmurou Harley, semicerrando os olhos.

"Não entendi nada," Angela continuou negando.

"Se você não trocar, eu vou te bater, como faço com a Rena," ameaçou Harley.

"Você não é assim, você é boa pessoa," respondeu Angela.

"Não quer ajudar uma boa pessoa?" suspirou Harley.

"Nem se você fosse um anjo eu ajudava, não posso, tenho medo," disse Angela, a voz trêmula.

"Ele já te fez mal?" Harley baixou a voz.

Angela assentiu silenciosamente, com lágrimas brilhando no rosto.

Ela chorava.

"Fica tranquila, eu vou te proteger, de verdade. Se ele vier esta noite, eu acabo com ele," disse Harley, com um tom frio.

A lua iluminava o quarto, as cortinas não estavam fechadas, e Angela viu o brilho cortante nos olhos dela.

Pareciam pequenas lâminas.

Angela encolheu-se, ainda mais assustada. "Por que não pede para a Bárbara?"

"Porque você é mais querida," respondeu Harley suavemente.

Angela pareceu profundamente abalada com a resposta, ficou ali, de olhos arregalados, por um longo tempo.

Só depois de muito tempo ela assentiu levemente.

...

Mesmo depois do ocorrido assustador da noite anterior, naquela noite, o dormitório ainda teve sua tradicional conversa antes de dormir.

As garotas conversavam, sem se mostrarem assustadas com o que aconteceu, nem preocupadas com o que poderia acontecer, tampouco percebiam a inquietação de Harley.

Como de costume, aos poucos foram adormecendo, uma a uma.

No escuro, Harley podia ver um par de olhos brilhando na escuridão.

Angela, como ela, ainda não dormia.

O tempo passava lentamente, segundo a segundo, até que Angela foi a primeira a sucumbir, fechando os olhos devagar e adormecendo sem perceber, enquanto Harley resistiu por mais meia hora.

Talvez ela estivesse imaginando coisas demais.

Um olhar malicioso não necessariamente se traduz em ação.

Com esse pensamento, ela acabou pegando no sono, até que — "Aaaah!"

Um grito agudo, como o de um leitão com a boca tapada e os testículos torcidos.

"Mas que... você é tão gorda... não é ela, quem é você?"

O homem era experiente, movia-se silencioso como um gato, rápido como uma serpente.

Um golpe certeiro.

Parecia uma montanha de carne, esmagando a presa, uma mão tapando a boca, a outra explorando, e a boca grande mordiscando sem critério.

Agora, só sentia o gosto de gordura.

"Será que errei a cama...?"

"BUM!"

Quando virou a cabeça, confuso, uma rajada violenta veio por trás. Sem tempo de reagir, sentiu uma pancada surda na nuca.

A cabeça girava, como se fosse feita de lama, amolecendo sobre a "montanha de carne".

"Sangue, está sangrando!" Angela, com a boca finalmente livre, gritava como um leitão degolado.

As colegas de quarto acordaram quase todas, mas, por costume, apenas espiavam e ouviam, sem emitir um som, imóveis, esforçando-se para parecer cadáveres atentos.

Do outro lado, Bárbara sentou-se na cama. "Harley, foi você que gritou?"

"Foi a porca," respondeu Harley, balançando o taco de beisebol, respingos de sangue voando, ao mesmo tempo confiante e assustada.

Depois de procurar em vão por uma arma na noite anterior, ela havia pegado um taco de beisebol escondido no depósito durante o treino do dia e o mantinha sob o travesseiro.

Mas nada do que estava acontecendo agora fazia parte do seu plano original.

Diante daquela situação, Harley não tinha certeza se as soluções que idealizou seriam eficazes.

Angela parou de gritar e chorava: "Está sangrando muito, molhou todo o travesseiro, Harley, você matou ele, você matou!"

"Acho que não morreu," disse Harley, sem muita certeza. Ela era mais forte que a maioria dos homens adultos, e o taco era de aço inoxidável.

Aço contra crânio... talvez...

Como se arrastasse um porco morto, tirou o guarda da cama.

Tinha quase dois metros de altura, pelo menos cento e vinte quilos, bem pesado.

Parecia uma torre de ferro.

Agora, a torre ruíra.

Harley ligou a pequena lanterna, agachou-se e vasculhou a cintura e os bolsos dele com atenção.

O desgraçado estava apenas de calças largas, fáceis de tirar, uma camisa fina, um colete de lã com cheiro de álcool e um macacão de trabalho, além de um crucifixo do tamanho da palma de um adulto.

Nada de armas.

"É o Hagrides. Você derrubou ele?" Bárbara, à luz da lanterna, viu a cena e ficou chocada, confusa, e com um leve temor.

O dormitório virou uma confusão, as garotas tagarelavam como um bando de pardais assustados.

"Silêncio!" ordenou Harley, e imediatamente tudo ficou calado.

"O que você vai fazer?" Angela perguntou, tremendo.

Harley a tirou da cama, pegou o lençol ensanguentado e o rasgou em duas tiras, enrolando-as como cordas.

"Me ajuda, vamos amarrar esse porco castrado."

"Estou com medo, ele já está morto, pra que amarrar?" Angela choramingou.

Mesmo que ainda estivesse vivo, sem socorro logo, poderia morrer de hemorragia.

Harley, com o rosto sério, continuou, dizendo em voz baixa: "Não sou daquelas mocinhas idiotas de filme que, logo depois de derrubar o vilão, sai desavisada. Amarrar é mais seguro, fico mais tranquila."

"E depois?" Angela quis saber.

Harley virou-se para o dormitório, encarou todas e disse: "Vou deixar ele aqui amarrado e vou chamar a polícia.

Se alguém aqui tem um pouco de juízo, deve entender que, se eu conseguir, todas vocês terão uma vida melhor e tranquila.

Se eu falhar e vocês ficarem caladas, nada acontecerá com vocês.

Meninas, chegou a hora de mudar o destino, sejam espertas!"

Silêncio absoluto. Por fim, Raven murmurou: "Polícia não adianta, todo mundo sabe."

"Sou famosa, tenho contatos, a polícia é só uma das opções," Harley tentou encher a voz de confiança.

Ser "famosa" pareceu dar confiança às meninas; logo alguém acrescentou: "Já teve criança que tentou fugir de noite pra telefonar, conseguiu.

Agora o orfanato aprendeu a lição: depois do toque de recolher, os telefones do prédio não funcionam, só o da sala de segurança, a uns poucos metros daqui, pode ser religado."

Harley respondeu de imediato: "Pelo menos o telefone do escritório da diretora funciona, certo? — droga!"

Antes que terminasse a frase, um clarão ofuscante explodiu no peito do "morto" Ciclope. Harley tapou os olhos, assustada: "Mas que diabo é isso?!"

"Sim, o telefone da diretoria funciona, mas você não irá a lugar algum," disse o Ciclope sinistro, com a cabeça afundada, lá do chão.

Harley se arrepiou, mas reagiu rápido, deu dois passos para trás e agarrou o taco de beisebol no pé da cama.

"Não importa que truques você faça, hoje é seu fim," rugiu ela, as duas mãos firmes no taco. "Eu disse isso, nem que Deus venha muda isso!"

"BOOM!" O taco de metal riscou um relâmpago prateado, acertando em cheio a cabeça do Ciclope que tentava se levantar.

"Deus... Ele realmente veio, e está do meu lado," murmurou o Ciclope, com um sorriso sombrio.

Harley ficou horrorizada; o taco de beisebol, ao atingir a cabeça, chegou a entortar levemente no meio.