Capítulo Cinquenta: Mãe Maldita

Às dez da noite, as luzes de néon brilhavam sobre a Rua da Praça, enquanto embaixo as pessoas iam e vinham, luzes de carros piscavam ao longe, buzinas ressoavam sem parar.

Não muito distante dali, a televisão de tela plana pendurada na parede externa do Walmart terminou de exibir os comerciais e começou o noticiário da noite.

“Boletim de Gotham, eu sou Bruno, com você todos os dias às 22 horas em ponto. O tema de hoje é único: quem matou o casal Wayne?

Isso mesmo, o caso do beco do crime, já encerrado, teve hoje uma reviravolta.”

O rosto do experiente locutor, tão familiar aos cidadãos de Gotham, desapareceu da tela, substituído por uma foto em preto e branco que tomou conta do visor: Gordon e Harvey, de terno e gravata, costas coladas, braços cruzados, ambos exibindo sorrisos confiantes.

Ao lado, uma frase em letras garrafais: “Policiais Heróis, Solucionam o Caso de Homicídio em Tempo Recorde”.

Era a foto de capa do Jornal de Gotham do dia, publicada após a confissão de Andy.

“No comunicado do Departamento de Polícia de Gotham nesta noite, o detetive Gordon apresentou provas detalhadas, mostrando que Andy Quinn foi apenas um bode expiatório no caso do assassinato.

Ele garantiu solenemente a todos os habitantes de Gotham que encontrará o verdadeiro criminoso e pediu desculpas sinceras à família de Andy Quinn, reconhecendo a falha do departamento de polícia...”

“Até que foram eficientes,” murmurou Harley, empurrando seu carrinho e desaparecendo na multidão.

“Ei, está com frio? Vem se aquecer um pouco!”

Ao passar sob o viaduto do metrô, um grupo de adolescentes em situação de rua a chamou.

Cena típica em filmes e séries norte-americanas: à noite, em ruas desertas ou sob pontes, um barril de ferro queimando com fogo intenso, e um grupo de pessoas ao redor, se aquecendo e conversando.

Harley pensou por um instante e percebeu que não tinha motivo para recusar. Então, empurrou o carrinho até eles.

“Sou Mike, você veio de outro bairro? Não lembro de ter te visto por aqui antes.”

O primeiro a se apresentar foi um rapaz negro, de dezesseis ou dezessete anos, mais forte que LeBron James.

Foi ele também quem a convidara para se aquecer.

“Me chamo Diana, estou em Gotham há algum tempo, mas ultimamente...” Harley deu de ombros.

Mike sorriu, compreensivo. “Assim é Gotham, pode ser o paraíso dos sonhos ou virar um inferno real a qualquer momento.”

Os outros também se apresentaram.

Duas garotas: Lily, branca de cabelos castanhos, e Donna, negra de cabelos crespos.

Três rapazes: além do enorme Mike, Cox e Soren, ambos brancos, magros como varas de bambu.

Havia ainda um velho mendigo, afastado, bebendo sozinho, ignorando o grupo.

Após algumas conversas, Harley percebeu que todos haviam fugido de orfanatos.

“Se alguém consegue comer em Gotham, não quer ficar no orfanato,” resmungou Donna.

“É fácil fugir? E os monitores, os seguranças?” perguntou Harley, curiosa.

“Ninguém se importa. Desde que não seja pela porta da frente, podemos sair quando quisermos. Nossa ausência não afeta o salário deles, por que impediriam? O problema são os moradores dos bairros de Gotham, vivem ligando para a polícia, que nos leva de volta como se fôssemos carneiros desgarrados,” explicou Cox.

Pouco depois, Soren, o magrelo, se aproximou de Harley, os olhos vasculhando seu carrinho.

“Diana, pode me arrumar um pouco de voar?”

Ele fungava sem parar, esfregando o dedo indicador no lábio superior.

Harley ia dizer que nunca usou essas coisas, mas lembrou do rapaz da guitarra que conhecera antes — aquele que pedia esmola com uma placa dizendo que precisava de dinheiro para drogas. Ele não acreditara que alguém envolvido com música não usasse entorpecentes.

“Acabou, estou sem grana, não pude reabastecer,” suspirou.

Soren também suspirou e se afastou.

Ninguém do grupo demonstrou surpresa com o pedido.

Harley sentiu-se ainda mais integrada àquele grupo recém-formado.

Eram iguais: decadentes, pobres, perdidos, sem esperança no futuro...

Lily tirou uma caixinha do bolso, balançou e disse: “Tenho cola aqui, querem um pouco?”

“Serve,” os olhos de Soren brilharam e ele foi o primeiro a se aproximar.

Donna e Cox também logo se juntaram, e Harley, movida pela curiosidade, chegou mais perto.

“Mas isso é cola de contato, não?”

A caixa, a fita de alumínio, o líquido viscoso de cor acastanhada, o cheiro forte e ácido — tudo denunciava o produto.

“Ahh!” Soren praticamente encostou o rosto na cola, respirando tão fundo que abafou até o som do vento.

Seu rosto magro e amarelado corou, os olhos perderam o foco, ficando turvos e enlouquecidos.

“Caramba, isso realmente funciona?” Harley ficou estarrecida.

Lily então rasgou a fita de alumínio, espalhando o cheiro forte, e os jovens, um a um, aproximaram-se para inalar.

“Não fiquem só para vocês, deixem a Diana experimentar também,” reclamou Lily.

Harley se apressou em recusar, rindo: “Esse cheiro de gasolina não é para mim.”

Lily não se incomodou. “Muita gente tem alergia ao cheiro da cola.”

Harley afastou-se e foi se aquecer, notando que Mike também não participava. Ele parecia tenso, com ar severo.

“Você também não gosta do cheiro?” perguntou ela.

No rosto de Mike surgiu uma expressão dolorida e ele respondeu em voz baixa: “Eu gostava muito de cheirar cola, mais até que o Soren. Uma vez, perdi o controle e, quando acordei, minha irmãzinha estava caída no chão, rodeada de latas vazias. Ela tinha só nove anos... fui eu que ensinei ela a cheirar.”

Harley ficou em silêncio.

“Ei, crianças!” Nesse momento de silêncio, duas sombras se aproximaram ao longe.

Eram dois homens adultos.

“Alguém está vindo,” avisou Mike ao grupo, pegando um cano de ferro atrás do pilar de concreto e colocando-se à frente dos amigos.

Os dois homens pararam a poucos passos. Usavam longos mantos negros com capuz e tinham postura ágil e imponente, transmitindo certo mistério.

Os olhos de Harley se estreitaram. Ela se aproximou discretamente do carrinho, abriu o zíper da mochila, pronta para sacar a pistola ou a espingarda.

Eram hábitos clericais.

Vestiam mantos de clérigo modernizados.

Eram guerreiros da igreja.

“Aqui não há nada do que procuram, e não entraremos em nenhuma organização,” gritou Mike.

A aparência estranha dos homens também o deixou alerta.

Temia que fossem membros de alguma seita obscura.

“Não somos maus, apenas dêem uma olhada nisto,” disse um dos homens, abrindo a pasta e retirando algumas folhas de papel para entregar.

Harley, já tendo olhado ao redor e não avistando outros religiosos, relaxou e se aproximou sem cerimônias.

“O que é isso... É Harley a Feiticeira? Estão procurando uma bruxa?”

O homem a fitou por alguns instantes antes de desviar o olhar para os outros jovens.

Bem, com seu visual alternativo e carregado, nem a mãe de Harley, Tracy, a reconheceria.

Vendo as fotos coloridas, Harley ficou surpresa e intrigada. “E esse grandalhão? E essa velhota, quem são?”

As três fotos mostravam: Harley, loira em uniforme escolar; um jovem branco de expressão séria; e uma mulher branca de cabelos grisalhos.

O rapaz, aparentando vinte anos, traços corretos, vestia uma camisa polo preta, destacando dois peitorais de aço, corpulento.

A mulher, com cerca de cinquenta anos, tinha o rosto machucado, boca sangrando, claramente marcada pelo sofrimento.

“O homem é Clark, Clark Kent. A senhora é Martha, Martha Kent,” disse o religioso.

Harley congelou, quase sem conter um grito.

Mas, pelo jeito, o Super não estava em Smallville.

Para onde teria ido, então?

“Martha e Clark também são procurados?” ela perguntou.

“Não. Só queremos, com este panfleto, avisar Clark de que sua mãe está em dificuldades e sente muito a sua falta,” respondeu o religioso.

Usar esse método para obrigar Clark a aparecer...

Realmente, a Cruzada Divina pensa em tudo.

Harley virou-se para Mike, com o rosto retorcido. “Mike, você já ouviu falar de Clark?”

“Deixa eu ver.” Mike prendeu o cano de ferro no braço, pegou as fotos e analisou.

“Só de olhar, vejo que é filho de boa família. Procuram no lugar errado,” disse aos religiosos.

“Talvez Clark tenha sido um jovem de fazenda honesto, mas agora, envolvido com Harley a Feiticeira, já caiu em desgraça,” falou o religioso, sério.

“Ei, não nos importamos com Clark. Podem ir embora,” gritou Soren, atordoado.

Os religiosos permaneceram. “Vocês viram algum jovem casal estranho por aqui ultimamente? Podem estar disfarçados de mendigos.”

“Por que, mesmo que soubéssemos, teríamos que contar para vocês?” resmungou Cox, também sob efeito da cola.

“Harley e Clark Kent têm altas recompensas por suas cabeças. Quem fornecer pistas úteis receberá uma quantia proporcional ao valor da informação,” disse o homem, sorrindo.

Os olhos de Soren brilharam, pensando em algo. “Ah, lembrei! Vi hoje à tarde um casal estranho por aqui. O cara era grande, parecia mesmo o Clark.”

O religioso se aproximou, animado. “Onde eles estão?”

“Soren!” Mike segurou o amigo magrelo, balançando a cabeça.

Não queria impedir Soren de falar sobre Clark, mas avisá-lo: não se brinca com a igreja.

Mas o gesto foi mal interpretado pelos religiosos.

O homem fuzilou Mike com o olhar. “Pense bem, garoto. Não é só a igreja que procura a feiticeira, a polícia também. Não quer falar conosco, vai falar com os tiras?”

“Eu...” O olhar severo intimidou Mike.

“Soren, isso é contigo. Não vou me meter.”

Mike desviou o olhar e se afastou.

Soren, completamente alterado, não percebeu nada, e se aproximou sorrindo: “A Feiticeira é perigosa, têm que mostrar boa vontade.”

“Que tipo de boa vontade?” perguntou o religioso.

“Tem pó?”

O homem ficou em silêncio, tentando perceber se o viciado mentia.

“Dinheiro serve. Não precisa ser dez mil, cinquenta mil, mas cem, duzentos dólares vocês têm, não é?” Soren apressou-se em dizer.

Os dois religiosos se entreolharam. Um deles tirou a carteira e, de um maço de notas de cem, entregou uma ao rapaz.

Com exceção de Harley, todos os jovens, inclusive Mike, fixaram o olhar na carteira, engolindo em seco.

“Certo, eu levo vocês,” disse Soren, os olhos brilhando, mais ansioso que os próprios religiosos.

“Soren...” Harley hesitou.

Mike murmurou: “Soren está em crise, vai levar eles direto para o ‘Gafanhoto’ Ball. Se perceber que têm dinheiro, Ball não vai perdoar...”

“Bang! Bang!” Dois clarões surgiram debaixo de um pilar. Os dois religiosos caíram sem esboçar reação.

Harley ficou boquiaberta.

Mike, Donna e os outros também.

Soren olhou para os corpos de ambos os lados, sem saber o que fazer.