Capítulo Trinta: Um Pouco Sombrio Demais

— O capitão da guarda, Hércules Doug, vai me violentar esta noite, você sabia disso?

Já tinham se passado dez minutos desde que arrombou a porta do escritório da diretora até concluir seus preparativos. Agora, Harlie, lutando contra o enjoo, arrastava a velha Teresa até a sala de visitas.

Além do telefone fixo da mesa, com o botão de desligar travado, ela também pegara silenciosamente o telefone sem fio do quarto, deixando-o ligado em cima da mesinha ao lado do sofá.

Talvez fosse puro hábito de arrogância. Talvez, por sempre ter sido altiva, não suportasse o fato de estar ali, nua e de joelhos diante de uma órfã. Ou talvez, ainda, sentisse-se segura porque a guarda havia sido avisada e certamente viria depressa. Quem sabe a idade avançada e a mente endurecida não a deixassem imaginar que Harlie pudesse agir com tamanha “modernidade” e astúcia. Ou, talvez, todas essas razões juntas.

De qualquer modo, diante do interrogatório de Harlie, a diretora Teresa não tentou se defender, pelo contrário, zombava, rindo friamente:

— Aqui é o meu território, o que eu não saberia? No começo, fui contra mexer com você, mas agora... Hã! Juro que amanhã de manhã você vai se arrepender de não tê-lo servido direito. Ser possuída por ele é melhor do que virar privada.

— Sim, eu quero transformar você numa privada! — ameaçou ela, rangendo os dentes.

Harlie manteve o rosto impassível.

— Hércules já está no chão, nocauteado com meu taco de beisebol. Agora, quem manda aqui sou eu!

— Você mente! — guinchou a velha, afiada como um galo estrangulado. — Você jamais derrotaria Hércules; nenhum mortal é páreo para ele!

— Se não o tivesse derrubado, como eu estaria sentada aqui calmamente? — respondeu Harlie, com frieza.

E ainda tirou do bolso um grande crucifixo, balançando-o diante da mulher.

— A Chave dos Céus?! Não pode ser, não é possível! Ninguém vence um paladino... — a velha balançava a cabeça, assustada e perdida.

Harlie indagou depressa:

— O que é a Chave dos Céus? Como se ativa? O que são Paladino, Cruzada Sagrada e Língua de Fogo?

A velha cerrou os lábios.

— Vocês estão cultuando Satã? A Língua de Fogo é um demônio, a Cruzada Sagrada é uma seita herege? — provocou Harlie, de propósito.

— Blasfêmia! Blasfêmia! — a velha pulou como um gato raivoso, avançando sobre Harlie.

Com serenidade, Harlie pegou o taco de beisebol e o estendeu à frente.

— Pum! — O topo do taco encostou na barriga murcha da velha, que recuou arfando.

— Blasfêmia? Vocês é que profanam o sagrado! Este é um convento, local de adoração a Deus, mas vocês servem-se do nome d’Ele para cultuar o demônio às escondidas.

— Sua vadiazinha, ousa blasfemar contra a mão direita de Deus — a Língua de Fogo?! — A velha ergueu os braços, cabeça voltada ao alto, gritando exaltada: — Que caia o castigo divino, ó grande Língua de Fogo, queime esta pecadora que profana com palavras impuras!

Nesse instante, um facho de lanterna brilhou pela janela.

— Madre Teresa, houve algum problema aí? — um homem chamou lá de fora.

Era um pouco distante, a voz não era forte, e a velha, em surto, não percebeu.

Harlie, apressada, pegou uma cueca do monte de roupas no chão, deu um passo à frente e a enfiou na boca da velha, depois esgueirou-se atrás da cortina, abrindo uma fresta...

Um guarda em ronda, mas sozinho!

Ela suspirou aliviada. Não era de surpreender; o convento estava em paz havia muito tempo, nunca antes uma “órfã” invadira o quarto da diretora.

— Faça-o ir embora. Tente alguma gracinha e eu acabo com você — Harlie pressionou um estilete contra o pescoço da velha, já manchando de sangue.

A velha, apavorada, assentiu levemente.

Gritou, forçando a voz:

— Robert, socorro—mmph!

— Droga, você quer morrer mesmo? — Harlie, furiosa, quase a esfaqueou de verdade.

Mas não podia; afinal, estava transmitindo tudo ao vivo!

— Ei, Robert, aconteceu um desastre, Hércules está morto! — outra reviravolta no térreo; um dos funcionários “traiu” Harlie.

Harlie respirou fundo. Restava-lhe uma única opção: usar a velha como refém.

Afinal, ela era irmã do arcebispo Marvin!

Olhando em volta, Harlie fechou a porta, empurrou uma estante de mais de dois metros para trancá-la, depois arrastou o longo sofá até encostá-lo atrás da estante.

— Benson, acorde! — Harlie jogou um copo d’água no rosto do “filho do fazendeiro”.

Dois adolescentes nus: Jack, o galã do orfanato, estava desacordado com o braço quebrado; Benson, que queria ser fazendeiro, estava melhor, mas desmaiara após receber uma tacada na virilha.

— Eu... — Benson despertou atordoado, lembranças voltando-lhe à mente, segurou o órgão e implorou, apavorado: — Harlie, não me machuque, nunca quis te fazer mal.

— Coloque Jack no sofá — ordenou Harlie, com um gesto de queixo.

Benson, desconfortável, completou a tarefa, protegendo-se.

— Sente-se também, e segure firme a porta — disse ela.

— Posso vestir a roupa? — Benson pediu, ainda encolhido.

— Não. Vocês também fazem parte da cena do crime. Devem ser examinados pela polícia em “estado natural”.

— O que você pretende? Chamar a polícia? É loucura! — Benson arregalou os olhos.

— Quero revolução! — declarou Harlie, séria. — Ou está gostando de lamber a velha? Você fez isso completamente por vontade própria?

— Eu... — ele hesitou, mas a velha Teresa estava ali, ameaçadora.

— Benson, nós dois somos aliados, só juntos podemos derrubar esse regime podre do convento e sermos livres, pela liberdade! — Harlie exclamou, cheia de razão.

— Mas... — Benson titubeou.

— Mas nada! Ou você não é americano, já não ama nem a liberdade? — Harlie repreendeu.

— Harlie, acredite em mim, desafiar a madre não leva a nada bom — Benson lamentou.

Harlie se alarmou e perguntou:

— O convento já lidou antes com outros como eu? O que aconteceu com eles?

Benson lançou um olhar à velha e se calou.

A velha Teresa sorriu, sarcástica:

— Conte para ela, Benson, diga tudo que sabe, para que entenda o próprio destino.

— Lembro que, dois meses depois que cheguei, havia um garoto chamado Dot, ele... — Benson, com voz morta e baixa, narrou em detalhes por dez minutos, até que passos apressados ecoaram no corredor.

Ele se calou.

A velha Teresa gargalhou, satisfeita.

— Tudo que ele disse é verdade? — perguntou Harlie.

— Verdade? Sim, cada palavra é real, mas é apenas uma pequena parte do todo. O que é mais terrível, você vai experimentar na pele — Teresa vangloriou-se.

— Tum, tum, tum! — Os guardas começaram a arrombar a porta.

— Abra a porta, Harlie Quinn, renda-se, não tem escolha! — gritaram.

— Não, eu tenho! Madre Teresa está em minhas mãos. Invadam a porta e eu a mato — Harlie ameaçou.

O barulho cessou. Do lado de fora, vozes sussurravam.

— Harlie, minha filha, você não teria coragem de matar ninguém. Seja boa, abra a porta, solte a madre Teresa. Tudo isto não passa de um mal-entendido.

Volte para o dormitório, durma. Amanhã arranjaremos uma boa família para você. Vai para Gotham, continua sendo a rainha do sorriso, joga tênis, vai a festas, será admirada por todos — disse um homem, suave.

Harlie percebeu: era o bispo Peter, responsável pela celebração da comunhão.

Toda igreja tem um padre responsável pelas missas, como um abade nos templos. Se ele chefia uma paróquia — mesmo que seja só uma rua — pode ser chamado de bispo.

O convento de São João tem igreja, logo tem bispo. O bispo administra os monges e cerimônias; a diretora cuida dos órfãos e noviços. Cada um com sua função, ambos com igual hierarquia.

— Auuuuuu! — O lamento lancinante foi de Teresa.

— Não! — Benson também gritava, apavorado.

— O que você fez? — Peter, furioso.

— Nada demais, só cortei o pulso dela — Harlie respondeu, sorrindo.

— Você é um demônio! — bradou Peter.

— Não, sou um anjo, o espírito vingador de Deus, vou purgar os servos de Satã disfarçados de padres. Peter, ajoelhe-se e confesse!

— Insolente, blasfema! — Peter rugiu.

— Não negue. Madre Teresa já confessou tudo. Você e o caolho Hércules são cúmplices, fizeram tudo juntos — Harlie mentiu descaradamente.

— Mentira! Nem gosto de mulh— Droga, arrombem a porta! — o bispo perdeu a paciência.

— Então é um velho veado! — Harlie deu outro talho no braço de Teresa.

— Aaaaaaah! — Agora sim, ela sentiu medo de verdade. — Pare, Peter, ela é louca, é um demônio, vai me matar de verdade!

Apertando o pulso com o suéter, gritou, histérica:

— Robert! Kamp! Ninguém mais toca na porta!

Houve xingamentos baixinho, depois silêncio.

Harlie calou, ouvindo os sons do outro lado.

— O que disse a delegacia? — perguntou Peter.

— O delegado Dicko disse que o 911 recebeu mais de vinte ligações esta noite, mas nenhuma veio do convento — respondeu um homem.

Droga, até o delegado foi comprado?! — Harlie praguejou em pensamento.

Os policiais do Tio Sam não são como os do grande império chinês...

— Será que ela está nos enganando? — Peter desconfiou.

— Não, perguntem à chefe Loeb, ela é de Gotham, deve ter chamado os policiais de lá — Peter foi rápido.

— Mas o 911 aqui só atende a cidade de Jersey — o homem estranhou.

— Idiota, polícia não se chama só pelo 911! Talvez ela saiba o telefone da delegacia de Gotham, ou conheça algum policial — Peter esbravejou.

— Bispo, não se preocupe, a chefe Loeb resolverá tudo para nós — alguém tranquilizou.

Harlie, já exausta, só podia segurar a cabeça, sem forças nem para xingar.

Loeb... era a chefe de polícia de Gotham, chefe de todos os policiais!