Capítulo Quarenta e Um: O Limite do Pacote de Experiência (Novo livro, peço recomendações e favoritos, muito obrigado)

O Natal se aproximava, e nos últimos dias Gotham era frequentemente visitada por pequenas nevascas. O frio acelerava o passo dos pedestres, mas não diminuía em nada o movimento e o brilho da cidade. Na verdade, a neve era o toque de sonho do Natal para incontáveis jovens que se aqueciam ao lado da lareira. Para os meninos de rua, porém, era motivo de ódio: odiavam o vento gelado e a neve, amaldiçoavam Deus e todos aqueles que podiam se refugiar em ambientes aquecidos, enquanto faziam de tudo para conquistar um pouco de conforto.

Era dez e meia da noite, no bairro Greenwich Village, na loja de usados Buonotta.

— Cof cof... — o dono, um homem branco de barba espessa, tossiu algumas vezes. — Menina, já passou da hora, preciso fechar.

Harley ergueu os olhos para o relógio na parede, franzindo a testa:

— Em uma metrópole internacional como Gotham, um lojista que fecha às dez e meia não seria um pouco preguiçoso?

O visual alternativo — rabo de cavalo colorido e maquiagem gótica — era eficaz. Ela circulou pelas ruas, cautelosa e alerta, mas ninguém chamou a polícia. Nem parecia tão estranha; em Gotham, o alternativo era o padrão. E assim ela foi até a loja para aproveitar o aquecimento.

O rosto do dono, um homem gordo de pele escura, era sério:

— Vou falar logo, desde as duas da tarde você está aqui, sentada ao lado da estante lendo, sem sequer pedir um café. Antes não importava, havia outros clientes, mas agora está nevando e faz quase uma hora que ninguém entra. Vou fechar cedo, economizar energia e ir pra casa aproveitar minha esposa.

— Quem disse que eu não vou comprar nada? — Harley apontou para a prateleira de instrumentos. — Estou indecisa sobre qual guitarra escolher.

— Ainda está indecisa? — perguntou ele, impassível.

Harley assentiu:

— Antes era sobre qual escolher, agora é se devo comprar, porque a experiência do cliente aqui realmente deixa a desejar.

O dono a encarou, mudando de expressão, mas foi embora sem insistir para que ela saísse.

Meia hora depois, ele voltou a anunciar:

— Às onze em ponto eu fecho!

Harley suspirou e foi escolher a guitarra mais barata da prateleira.

— Vai mesmo comprar? — perguntou o dono, surpreso ao fazer o caixa.

— Sou cantora, você conhece a Avril Lavigne?

Ele assentiu:

— A pequena diva canadense, certo?

— Ela é minha ídola. Um dia vou ser a próxima diva. — Harley abraçou a guitarra amarela usada, com o rosto cheio de sonhos.

Com o novo visual, ela também criou um novo nome para si. Para tornar o personagem mais completo, precisava de uma nova profissão e um objetivo de vida. Não buscava realmente um sonho musical — isso seria suicídio; o show de Jacky Cheung serviu de lição sangrenta. Mas se você carrega uma guitarra no ombro e uma mochila no outro, as pessoas logo te classificam como músico de rua. Assim, distingue-se da bruxa Harley. Esse era seu objetivo principal.

— Você realmente se parece com ela — comentou o dono gordo. Ambos eram alternativos.

— E sua guitarra antiga? — perguntou ele.

— Vendi. Com o dinheiro, parte foi para comida, parte para essa guitarra velha — respondeu Harley.

Ao enganar um velho habitante de Gotham com sua nova identidade, sentiu-se satisfeita.

— Espere! — o dono barbudo a chamou quando ela já ia saindo, hesitando. — Pode ficar aqui se quiser.

— Hein? — Harley, surpresa. — Não vai mais pra casa com sua esposa?

Ele mostrou um sorriso obsceno:

— Posso ficar aqui com você.

Harley permaneceu impassível. Era o típico cidadão de Gotham.

Erguendo o dedo do meio, saiu sem olhar para trás.

— Ei, pensa bem. Água quente e aquecimento de graça. Amanhã de manhã te dou vinte dólares... cinquenta, se preferir! Volta, te dou uma Martin OM!

No final, o dono rosnava de raiva. Harley sentiu vontade de ficar, mas resistiu.

Sim, poderia ficar, sacar o Colt e obrigar o dono a entregar a Martin de coleção...

...

A cidade parecia uma besta selvagem, irascível e fervente, emanando uma energia hipnotizante.

A neve não chegava a acumular; derretia em lama suja, e as luzes de néon piscavam como loucos, projetando reflexos coloridos na água.

— Plash... — as botas caíram, espirrando água, despedaçando os reflexos.

O vento aumentava, uivando cada vez mais forte; os flocos voavam quase na horizontal, carros passavam apressados, mas os pedestres rareavam, até as luzes pareciam congeladas nos tubos.

Naquele momento, a cidade se assemelhava a um monte árido e desolado do norte, solitária, sem esperança e gelada...

— Não aguento mais, preciso dormir... — Depois de vagar sem rumo pelas ruas, Harley não resistiu e voltou ao seu abrigo de papelão.

O abrigo ainda estava lá, mas não era mais o amontoado amassado que havia deixado.

Alguém esteve ali, reabriu o papelão e montou uma pequena casa improvisada.

Ela ficou parada a três passos da caixa por dois minutos, depois gritou:

— Ei, você é novo aqui? Sabia que esse lugar é meu... — Gah!

O cano negro da pistola, destacando-se na neve, interrompeu-a.

— Ok, é seu, estou indo embora — Harley fixou os olhos no cano, recuando lentamente.

Mesmo desviando do tiro logo no primeiro passo, evitou virar as costas — conforme ensinara o velho Casappa: nunca dê as costas a uma arma, a menos que seja inevitável.

Só quando saiu completamente do alcance, virou-se e apressou-se a sair.

— Espera — o homem dentro da caixa parecia se mover, o papelão tremia.

— Você é uma garota? Jovem?

Ele era um homem, de meia-idade.

— Vai agir como cavalheiro, ceder o abrigo? — Harley parou, encostando-se à parede, já segurando o Colt.

De repente, teve a impressão de estar de volta à infância, caçando com Casappa nas montanhas, armas em punho, ambos atentos, como predadores com garras e dentes expostos...

— Ei, garota, não tenho más intenções — disse o homem, que não podia vê-la, mas sabia que ela desconfiava da arma.

Levantou as mãos, caminhando até o centro do beco, para que ela o visse claramente.

Harley viu: era um homem alto, forte, vestindo suéter marrom e calças de couro pretas.

Sem casaco, sem armas nas mãos ou na cintura.

— O que você quer? — perguntou Harley.

— Droga, o fundo da caixa está molhado, coloquei meu casaco de couro por baixo, mas ainda está frio. Você também está com frio, não está? Não tem onde ir, certo? Olha pra mim, sou forte, meus braços são quentes, dormir juntos seria confortável.

O homem falava com naturalidade, como se sugerisse dividir um táxi.

— Vá se ferrar! Vai se virar sozinho! — Harley virou as costas e foi embora.

— Ei, eu sou bem dotado! — O homem, vendo a silhueta esguia, insistiu, gritando atrás dela.

Vendo que Harley ignorava, o homem hesitou, com expressão de pena.

— Tenho pó, divido metade com você!

Tentou parecer generoso, como um playboy pagando a rodada. Mas sua voz trêmula revelava inquietação.

Achando que já tinha oferecido tudo, mas a garota não voltava, sentiu-se humilhado. Uma raiva misturada a desejo formou uma força que explodiu do fundo do corpo até a garganta.

— Aaaargh!

Ele uivou e correu atrás de Harley.

— Garota estúpida, acha que pode fugir?

Harley nem precisou olhar, pelo som já evitou o ataque e, aproveitando o movimento, desferiu um chute.

Mas, naquele instante, lembrou que havia desistido do sonho de ser atleta de elite, optando por fortalecer-se o quanto antes.

Ou seja, subir de nível rapidamente, tornar-se impenetrável como aço.

Ela virou-se, ergueu os braços e, com um estalo, bloqueou o chute do homem.

— Ssssss... — A força era grande; Harley deslizou três passos pela neve molhada.

— Glub glub... — O recipiente de experiência do Homem-Tartaruga azul liberou bolhas vermelhas.

Harley franziu o cenho: pouca experiência!

Talvez não fosse pouco, e sim que, ao alcançar o nível 12, o recipiente parecia igual, mas sua capacidade aumentara várias vezes. Quanto mais alto o nível, mais difícil avançar.

— Você é um inútil, só tem essa força? Não admira que nenhuma mulher te queira, fracote, incapaz até de se masturbar! — Harley xingou sem piedade.

— Garota estúpida, me irritou!

O homem, menos excitado, mas cheio de raiva, atacou.

— Bum bum! — Esquivas e golpes, bem coordenados.

— Glub glub... — Harley defendia sem atacar, desviando para ambos os lados. Apesar de ser atingida, sorria.

A experiência aumentou três vezes!

Além da força, o grau de malícia do homem também cresceu. Antes ele era "gentil", agora não se importava em matar e abusar depois.

Dois minutos depois.

— Você é mesmo inútil! — Harley ergueu a perna, chutando tão alto quanto a própria cabeça, acertando em cheio o pescoço do homem.

— Crack! — Um estalo seco.

— Bum! — O homem voou dois passos para trás, caindo como carne podre.

— Hah hah... — Segurava o pescoço com uma mão, a outra agitava no ar, olhos esbugalhados, tremendo como peixe fora d’água.

Era possível ver vapor branco saindo da cabeça, suor encharcando os cabelos.

Claramente, ele se esforçara mais que um boi de arado, mas...

— Depois de tanto tempo, nem meio nível de experiência. Inútil! — Harley reclamou, virando-se sem olhar para trás.

Sua insatisfação não era apenas por não subir de nível.

Se os pontos continuassem acumulando, daria mais oportunidades, lutaria por mais minutos.

Mas, na prática, após alguns golpes, o valor de experiência por ataque caiu.

Mesmo com força constante e malícia crescente, o recipiente de experiência desvalorizava.

Logo, nem bolhas saíam, mas ele seguia atacando.

Harley sabia que não era um sistema, não havia bugs a corrigir.

Se pudesse, o Tesouro da Evolução deixaria que ela acumulasse experiência indefinidamente.

Não podendo, era porque realmente não era possível.

— Talvez, o Tesouro da Evolução extraia uma energia especial do inimigo durante o ataque, energia essa que me faz evoluir, e esse vagabundo de rua já ficou exaurido?