Capítulo Trinta e Sete: Anjos e Demônios

— Santo Deus! — exclamou Roberto, incrédulo, segurando o projétil com uma pinça. — Essa bala tem pelo menos nove milímetros de diâmetro, é enorme, seria capaz de explodir a cabeça de um touro com um tiro só. Como é que você não morreu? Nem houve um rompimento grave do tecido muscular, parece até que o osso não quebrou. Mas a bala ficou achatada...

Ele voltou a iluminar o ferimento com a lanterna, examinando minuciosamente.

— O osso realmente não tem fissura, que estranho!

— Estava longe demais, fora do alcance letal — desconversou Harley.

Roberto balançou a cabeça, murmurando:

— Não pode ser, a ponta da bala se deformou...

— Chega de conversa, me ajuda a estancar o sangue! — ordenou Harley.

Roberto fechou a boca imediatamente, jogou a bala numa caixinha de balas vazia e começou a limpar o ferimento dela. Trabalhou por mais uns quinze minutos, até que Harley se ergueu e começou a se vestir. Ele a olhou de soslaio, como se algo nela lhe fosse familiar...

Mal o pensamento surgiu, baixou a cabeça assustado, como um coelho acuado.

— Quanto mais me parece familiar, menos devo olhar ou pensar...

— Minha mãe, Maria, tem sessenta e sete anos, mora sozinha numa cidadezinha do Kentucky. Todo mês eu mando dinheiro pra ela. Se eu morrer, ela vai acabar na rua imediatamente. Na verdade, sou bem tranquilo, nunca briguei na vida, nunca fiquei bêbado nem bati em namorada... Tenho mestrado em cirurgia, se você tiver problemas no futuro, posso ajudar de novo, dentro do que puder.

Ele tagarelava sem parar, falando tudo que lhe vinha à cabeça.

Harley não respondeu, fechou o zíper do casaco de penas, puxou o capuz sobre a cabeça e, com calma, pegou uma seringa, enchendo-a de novo com anestésico.

— Vem cá — chamou ela, fazendo um gesto.

Roberto sentiu um gosto amargo na boca.

— Não precisa disso...

— Vem! — insistiu Harley, a voz fria.

— Posso eu mesmo me aplicar? Uma dose dessa, se errar o lugar, pode matar — implorou Roberto.

Harley pensou um pouco e lhe entregou a seringa.

Roberto pegou, mas hesitou.

— Você já usou essa...

— Merda!

Ainda tem coragem de achar que eu tenho alguma doença?!

Harley sacou sua Colt.

— Tá bom, tá bom, já entendi.

Com pressa, Roberto injetou a si mesmo, empurrando só dois terços do líquido. Uma imensa sombra negra caiu sobre ele.

No escuro, sua consciência vacilava, como um rádio mal sintonizado, e ele ouviu vagamente a garota loira rindo:

— Ele realmente tem um grande instinto de sobrevivência, mas eu nem pretendia matar ninguém...

Depois, vieram sons de talheres e pratos, risos e conversas.

...

Após remover a bala, Harley não foi embora de imediato. Sentou-se na sala de Roberto e comeu e bebeu à vontade, absorvendo nutrientes para acelerar a recuperação do ferimento nas costas.

Claro, além de repor as energias, tinha outros objetivos.

— ...Clark, você acredita que, quando cheguei ao Mosteiro de São João, me deram um crucifixo na hora — disse Harley, a voz ressoando, dando ênfase especial na palavra “crucifixo”.

— Bem, é um orfanato ligado à igreja — respondeu Selina, sem muito interesse.

— Vou ver se ele já acordou — disse Harley, largando os hashis e indo pela enésima vez até onde Roberto dormia de bruços no canto da parede. Enquanto virava as pálpebras dele, falava de propósito bem alto, perto do ouvido.

— Aquela cruz...

Quase gritou no ouvido dele.

— Depois joguei fora — voltou-se para Selina, falando num tom normal. — Joguei na rua. Um mendigo chamado Kent viu, insistiu em devolver e ainda me mandou temer a Deus.

O nome “Kent” também foi dito alto.

Harley virou-se de novo para o corpo de Roberto, sacudindo-o, e berrou de repente no ouvido:

— Clark, Kent...

— ...Você conhece? — perguntou a Selina, agora em voz baixa.

Clark, Kent... você conhece?

— Tem tanto mendigo por aí, não conheço todos — respondeu Selina.

— E o Kennedy da Rua Hank? O velho Kennedy — metade da frase para Selina, metade gritada no ouvido de Roberto.

— Aquele é um desgraçado, melhor você ficar longe — disse Selina, séria.

— Ai, Gotham tem perigo em todo canto, Clark, será que eu devia... me esconder numa cidadezinha? — a última parte foi gritada de novo no ouvido de Roberto.

A casa de Batman é Gotham, Diana vem da Ilha Paraíso no Mediterrâneo.

E o lar de Superman na Terra?

Kansas, numa cidade chamada Smallville (Pequena Cidade), e small ville significa “cidade pequena”.

Ou seja, o lar do Superman é literalmente “Pequena Cidade”, Smallville só é um nome americanizado.

Uma cidade chamada “Pequena Cidade”.

Harley só sabia disso porque assistiu, em 2010, a uma série chamada “Smallville: As Aventuras do Superboy”.

A trama já esquecera quase toda, mas o nome smallville era repetido o tempo todo.

Apesar de ser uma “cidadezinha”, além de Superman, também é a terra natal de Lex Luthor e onde Lois Lane morou por um tempo.

— Gotham é populosa, fácil se esconder. Numa cidade pequena, todo mundo se conhece. Um estranho chama atenção — ponderou Selina, em voz baixa.

— Pensando assim... ir pra cidadezinha... — Harley gritou de novo para Roberto —... realmente não é boa ideia. Aliás, tudo isso começou com aquele problema... no estado de Washington...

A palavra “Washington” foi enfiada à força no ouvido de Roberto.

— Não, espera, aquilo em Washington foi só mais um dos erros do Andy. Na primeira vez que competi num campeonato nacional, foi em... Kansas... Andy já queria que eu perdesse de propósito.

“Kansas” também ela gritou no ouvido de Roberto.

Smallville fica no Kansas!

Se Superman iria ou não se envolver na confusão, Harley não se importava tanto. Eram só algumas frases, custo baixíssimo. Pelo menos, servia para despistar.

...

A garota loira jantava com o grandalhão Clark...

Roberto não sabia quanto tempo passou, mas parecia uma eternidade. Eles conversavam, mas ele, exausto e faminto, não conseguia entender o que diziam.

Depois de um tempo indefinido, a escuridão diante de seus olhos começou a se dissipar, a luz voltou a preencher o mundo.

— Ugh... — gemeu, esforçando-se para sentar. Não havia mais nada sobre a mesa, nem os curativos ensanguentados na lixeira.

A comida sumira, mas a sala estava limpa. Não era de todo ruim.

Sentiu algo na mão; ao olhar, viu um maço de notas amassadas, de dez, vinte, cinco e até um dólar.

Contou: cento e três dólares.

— Ela é uma boa pessoa, talvez seja tudo o que ela tem — pensou Roberto, um leve calor no peito.

Olhou o relógio: ainda não era tão tarde, duas e quinze da manhã. Ficara inconsciente por menos de três horas.

— Quem será aquela garota? — sentou-se à mesa, esperando o leite amolecer os flocos e começou a pensar.

Na verdade, não precisava pensar muito. Ao operar seu ombro, acabara vendo seu rosto.

A antiga rainha do sorriso, agora bruxa Harley, filha do homem que matou os Wayne.

Mesmo que antes não a conhecesse, os bombardeios da mídia de Gotham nos últimos dias o fizeram saber tudo sobre ela.

— Não parece uma vilã... — resmungou, comendo um pouco de mingau, a textura fria fazendo-o franzir o rosto.

A fome era tanta que engoliu assim mesmo.

Sua expressão se crispara, o rosto magro se torcendo de tensão... Cristo Jesus, ela vale duzentos mil dólares!

“Clang!” Os olhos de Roberto ficaram injetados, empurrou a tigela, correndo feito um raio para o quarto.

Ligou o computador, entrou no site do Hospital Birmingham de Gotham, abriu o link do e-mail e releu uma mensagem recebida três dias antes...

Na página, um selo d’água de cruz.

Aos médicos do Hospital Birmingham: a bruxa Harley foi baleada nas costas, pode procurar ajuda no hospital ou clínicas comunitárias. Caso a encontrem, avisem imediatamente a Catedral de Gotham. Que Deus os abençoe!

Assinado: Arcebispo Marvin

A mensagem era simples, mas o importante estava no anexo.

Um PDF com várias fotos de Harley: de estudante, de uniforme de ginástica erguendo troféu...

Além das fotos e informações detalhadas, havia uma lista de recompensas: Polícia de Gotham, cinco mil dólares; Comunidade Gotham para Jesus, cinquenta mil; Irmandade da Santa Luz, cinco mil; Mosteiro de São João, dez mil; Arcebispo Marvin, vinte mil; Cruzados de São Lim, cem mil...

Somando tudo, mais de duzentos mil.

“Glup...” engoliu seco, os olhos vermelhos, o rosto magro corando.

Além do dinheiro, poderia conquistar o respeito de todas essas organizações religiosas.

E, mais ainda, se o arcebispo Marvin falasse bem dele em público...

Talvez, pudesse se tornar médico particular dos ricaços do Upper East Side de Manhattan!

— Mas prometi não contar nada sobre ela... — a mão direita apertou o maço de notas no bolso, o rosto se contorcendo de dúvida.

— Que idiota sou eu, o que ela tem a ver comigo... — em três segundos, decidiu-se.

— Aquela vadia comeu tudo e não deixou nem um pedaço de bife pra mim. Bruxa, é isso que ela é, uma bruxa gananciosa! Vou à Catedral de Gotham, vou delatá-la a Deus!

A voz foi aumentando, a expressão tornando-se cada vez mais decidida.

Conseguiu convencer a si mesmo.

Vestiu o sobretudo e desceu as escadas apressado.

Precisava ver o arcebispo Marvin pessoalmente, pois, na verdade, não sabia direito o que informar sobre a bruxa.

Mesmo se não recebesse muito, ao menos ficaria conhecido, faria contatos.

E precisava ir agora, só assim mostraria sua dedicação ao arcebispo.

— Tio Roberto... — absorto em seus pensamentos, não percebeu o ambiente à volta e, de repente, sentiu a perna esquerda ser agarrada.

Olhou para baixo e viu o pequeno Tommy, os olhos cheios de lágrimas.

Tão tarde e ele ainda acordado?

Ah, mas tão tarde assim, o arcebispo Marvin já deve estar dormindo. E se eu atrapalhar?

Não, não! O arcebispo deve ter assistentes, cabe a eles decidir se o acordam ou não.

E, ao chegar de madrugada apressado, eles certamente ficarão tocados.

Depois, o arcebispo Marvin vai me perguntar preocupado: “Perder tanto tempo esta noite não vai afetar seu trabalho amanhã?”

Meu Deus, que oportunidade!

Como posso mostrar humildade e precisão sobre as dificuldades do meu trabalho...

— Tio, minha mãe caiu no chão, tá sangrando muito... — choramingou o menino, perdido e desesperado.

— Sai da frente, estou ocupado! — respondeu Roberto, irritado, sacudindo a perna e jogando Tommy sentado no chão.

O menino ficou paralisado de susto, os olhos arregalados como um boneco, só encarando, sem chorar.

Roberto hesitou um momento, depois continuou descendo as escadas, resmungando:

— Vai chamar seu pai, eu não sou seu pai. Pirralho irritante!

Quando receber a recompensa, quando virar médico dos figurões do Upper East Side, vai sair desse lixo de lugar na hora.

Lixo só tem lixo, grande lixo, pequeno lixo...