Capítulo Cinquenta e Quatro: Um Dia de Azar

Mesmo tornando-se uma Guerreira Celestial, o rancor da Cruzada Sagrada não foi resolvido. O Estrangeiro sabia quem era o Arcanjo representado pela “Língua de Fogo”, mas não tinham grande contato. Eram como gerentes de departamentos diferentes na mesma empresa. Além disso, o projeto “Retorno do Filho Santo” que a Língua de Fogo promovia atualmente havia sido revisado e aprovado pelo Chefe Supremo, impossível de ser interrompido por causa de Harley.

Embora não pudesse ajudar Harley a se livrar dos problemas com a Língua de Fogo, o Estrangeiro sinceramente fez um plano de carreira para ela: “Se confiar em mim, nunca toque em magia. O que os magos hoje chamam de prática mágica é, na verdade, tomar emprestado o poder de grandes seres do início ou mesmo de antes da criação do mundo, muitas vezes sem nem perceber. Se deseja poderes extraordinários, invista todas as suas energias no pacto com Deus. Tornar-se uma Guerreira Sagrada também é tomar emprestado o poder divino, mas você tem um pacto com Deus, o que garante basicamente a estabilidade e segurança desse poder.”

Harley franziu o cenho e perguntou: “Quem são esses grandes seres?”

“Invisíveis, inaudíveis, incognoscíveis. Harley, entenda: nem todo ser supremo é como Deus—ao menos não têm compaixão e misericórdia pelos simples mortais. Invocando o nome do Senhor, você atrai a atenção Dele. Da mesma forma, ao ouvir segredos desses grandes seres, será notada por eles.” O Estrangeiro falou em tom grave.

Harley franziu ainda mais o cenho. Evoluir sua relíquia para aumentar a defesa e usar magia para elevar o ataque era seu “plano perfeito” anterior. Agora, ouvindo o Estrangeiro, parecia que o caminho da magia estava bloqueado?

Ela definitivamente não queria ser só um saco de pancadas sem poder de ataque; nesse caso, preferia ser uma atleta famosa e rica.

“Para ganhar méritos e trocar por poder divino, como faço para conquistar esses méritos?” perguntou ela.

“O que for benéfico à Cidade Prateada gera méritos. Por exemplo, se sua fé for suficiente, pode tornar-se uma santa. Ou, mudando de função, tornar-se uma freira, comandar uma paróquia, pregar para Deus e converter mais fiéis”, respondeu o Estrangeiro.

“Não teria algo mais...”, Harley hesitou, “Sou mais apta a missões de combate. O Paraíso precisa de assassinos? Por exemplo, se alguém não for devoto o bastante ou se houver criminosos hereges, eu poderia eliminá-los.”

“A Cidade Prateada não é uma seita; matar nunca agradará a Deus.” O Estrangeiro respondeu, impassível.

“Deixando de lado meus valores, se eu buscar méritos como objetivo, como posso ser devota de verdade?” lamentou Harley.

O Estrangeiro se surpreendeu, dizendo: “Não esperava que você tivesse tamanho discernimento. Harley, realmente pode tentar ser uma santa que pratica o caminho de Deus.” Pausou e continuou: “Com fé, você pode obter um pouco do poder do Paraíso; com esse poder, pode fazer tarefas simples de exorcismo e caçar fantasmas. Com passos firmes, crescendo pouco a pouco, um dia você poderá ser uma grande Guerreira Celestial.”

“Exorcismo...” Os olhos de Harley brilharam; parecia um atalho.

“Mas mesmo para exorcizar, preciso entender o básico e os segredos do mundo mágico. Apresente-me a um grande mago.” pediu ela.

O Estrangeiro pensou e respondeu: “Dou-lhe três anos. Se após três anos não conseguir obter poder divino pela fé, eu mesma a apresento a um mestre das artes mágicas. Se se tornar uma devota de Deus, mesmo antes dos três anos, eu aparecerei imediatamente para guiá-la pessoalmente no mundo da magia.”

“Três anos é muito tempo. E três meses?” perguntou Harley.

“Você ainda não tem 14. Em três anos, sua mente estará formada. Você não é tola; deve perceber que desejo sinceramente que tenha fé em Deus e se torne uma Guerreira Santa.” respondeu o Estrangeiro.

Harley permaneceu em silêncio.

...

No dia seguinte, ao meio-dia, no gramado do Parque Battery, em Manhattan.

O sol brilhava calorosamente no alto. Um carrinho de mão estava encostado ao lado, uma manta com a bandeira estrelada estendida na grama. Harley, de pernas cruzadas, relaxava deitada na manta, folheando um exemplar do “Ritual de Exorcismo”.

Comprado numa livraria de rua por trinta centavos, era um livrinho fino. Havia ainda uma Bíblia e alguns romances de exorcistas ao lado.

“Parece bem seguro exorcizar. Eu certamente faço melhor que esses padres de sessenta anos dos livros.”

Depois de ler sobre grandes exorcistas do último século, Harley sentiu sua confiança crescer. Ela conhecia suas limitações; nem em três, nem em trinta anos, conseguiria poder divino só pela devoção. Assim, depois de se despedir do Estrangeiro, começou a se preparar para ser exorcista.

Seu estômago roncou.

Ela sentou-se, pronta para ir até a barraca de cachorro-quente ao lado e resolver o almoço. Quando pegou a carteira, ficou surpresa: um maço grosso de notas. Contou discretamente: mais de quatrocentos dólares.

Talvez fosse hora de melhorar sua “Especialização em Defesa Alimentar”.

A cada dez níveis de defesa, ganhava-se uma especialização. No nível dez, ela escolhera a Defesa Alimentar. Foi surpreendentemente útil: comer não a fazia engordar; todo nutriente era convertido em recuperação e energia. E isso era só no “nível zero”—apenas ao despertar a especialização. E se subisse de nível? Um, dois, ainda mais?

Antes, não aprimorou porque o processo exigia absorver grandes quantidades de nutrientes e ela temia que o dinheiro não desse. Quando ativou a especialização, só tinha uns pedaços de pão que não eram suficientes, teve que consumir gordura e músculos do próprio corpo. Aquela sensação de ser devorada por si mesma era terrível.

“Com esse dinheiro posso comprar cem Big Macs, deve ser suficiente.”

Decidida, arrumou as coisas, empurrou o carrinho até a barraca.

“Vinte cachorros-quentes, com o máximo de molho e queijo.”

“Vai comer sozinha?” perguntou o dono, de chapéu de cozinheiro branco.

“Para viagem, tenho companhia do outro lado do parque”, respondeu Harley.

“Todos com o mesmo pedido? Muito molho, muito queijo?”

Ela lançou um olhar severo: “Você fala demais. Somos sem-teto, acha que nos importamos com sabor? O importante é comer até fartar. Se pudesse, botava dez salsichas num só pão e esvaziava as bisnagas de ketchup e queijo em cima.”

O homem torceu o lábio e não insistiu.

Por vinte dólares, ela recebeu um grande saco de cachorros-quentes. Mastigando e pensando, percebeu que, em termos de custo-benefício, era melhor ir ao KFC: mais gordura, mais calorias.

Deixou o parque, foi a um Kentucky da rua e pediu dez hambúrgueres grandes de uma vez. Enquanto o cozinheiro preparava os bifes, foi ao banheiro. O que comeu antes já estava sendo eliminado, e alguns ainda eram digeridos no estômago...

“Droga, essa especialização é mesmo feroz!”

Com o estômago vazio, sentiu-se revigorada e saiu com os hambúrgueres para outra rua...

Não era tola a ponto de ficar comendo em um só lugar, exibindo-se como uma verdadeira “devoradora” diante de todos.

...

Um Bentley preto clássico deslizava lentamente pelas ruas de Manhattan.

O jovem mestre estava reclinado no banco de couro, olhando para as pessoas pela janela entreaberta, com expressão de perplexidade.

“Senhorzinho Bruce, já são quase duas da tarde e ainda não almoçou. Que tal voltarmos para casa?” Alfred olhou pelo retrovisor e sugeriu suavemente.

“Não estou com fome, Alfred. Vamos para as ruas mais antigas e afastadas”, respondeu Bruce.

Alfred notou o jornal ao lado do patrão: metade da página trazia em letras garrafais “O verdadeiro atirador do Beco do Crime—Andy Quinn foi apenas o bode expiatório”.

“Está procurando alguém, senhorita Harley?” perguntou ele.

“Não sei. Talvez só queira ver a verdadeira Gotham. Agora percebo como ela é diferente do que imaginava. Reparou quantos sem-teto nas ruas, Alfred? Até crianças de oito, nove anos...”

“Gotham não deveria ser assim”, murmurou Bruce.

“Todas as cidades têm sem-teto, como toda cozinha tem baratas”, suspirou Alfred.

Bruce se irritou: “Eles não são baratas, são pessoas, pessoas vivas!”

“Foi só uma metáfora...”, tentou o mordomo, sem convicção.

— Para a elite que governa América, esses sem-teto realmente não diferem das baratas.

“Sinto que falhei com Harley”, Bruce disse, de repente abatido. “Ela deveria ter uma vida brilhante, uma família feliz, ela... naquela noite me ligou. Deveria ter acreditado nela. Quando a polícia e a igreja lançaram o mandado, eu devia ter testemunhado a seu favor.”

“Não é culpa sua; a igreja é extremamente ardilosa”, suspirou Alfred.

Na noite do incidente no convento, Harley procurou três pessoas. Harvey Dent tinha a gravação mais crucial e letal, mas sumiu. Jim Gordon só ouviu, não gravou (seu celular não tinha esse recurso); foi pressionado pelo chefe de polícia, teve sua namorada ameaçada pela igreja e, sem provas, acabou cedendo.

O jovem mestre só ouviu um relato superficial de Harley, não tão detalhado quanto Harvey e Gordon. Por isso, no dia seguinte, quando o respeitado e benevolente arcebispo Marvin foi a sua casa, Bruce até se sentiu honrado. Quando Marvin, pesaroso, contou que a irmã fora brutalmente assassinada por uma bruxa, Bruce silenciou—não podia acreditar que o arcebispo mataria a própria irmã só para incriminar Harley.

Assim, quando Harley foi procurada, Bruce também ficou calado. Só ontem, após Gordon visitá-lo e revelar a verdade—por mais incrível que soasse—ele acreditou em Gordon.

Ao aceitar o que ouviu, passou a questionar toda sua visão de Gotham e sentiu culpa por Harley. Pelo menos, não cumpriu o dever de amigo.

“Alfred, pare o carro!” Enquanto divagava, Bruce avistou uma silhueta familiar.

“Acho que vi Harley num beco ao passarmos agora”, disse, incerto.

Alfred engatou a ré e manobrou devagar.

“Alfred, veja, é ela?” Bruce apontou, empolgado.

O beco ficava ao lado de um KFC, onde alguns sem-teto brigavam perto de um contêiner verde. Ou melhor, não era uma briga, era uma surra. Uma jovem de cabelo multicolorido estava meio pendurada no contêiner, enquanto quatro homens de rostos rudes a espancavam com bastões.

Alfred observou por um tempo, mas não identificou Harley de imediato. Havia cinco pessoas: quatro homens e uma mulher. Mas aquela garota...

“Escuta aqui, novata, não conhece as regras? A rua Baker é meu território, esse KFC é meu refeitório!”, berrou o sem-teto barbudo, brandindo um taco de beisebol contra suas costas.

Os golpes surdos ressoavam na nuca e nas costas da jovem.

“Vou te matar, ahhh...” ele arfava.

“Ela roubou nosso almoço, matem essa vadia!” Os outros dois idosos e um rapaz de cabelo verde também batiam e xingavam.

O som dos golpes era aterrador, sem piedade, com rostos distorcidos de ódio.

“Parem!” Bruce não aguentou mais.

Fosse ou não Harley, não podia deixar uma garota morrer espancada por quatro homens.

Saltou do carro, ignorando os apelos de Alfred, correndo e gritando: “Já chamei a polícia! Parem agora!”

“Garoto, isso não é da sua conta, volte para o Upper East Side!” Os sem-teto gritaram, mas pararam de bater.

“Bru-ce...” a garota se virou, a boca cheia de comida, falando de modo ininteligível.

“Harley, é você!” Bruce arregalou os olhos, em choque.

A antiga estrela do colégio de Gotham, bela e orgulhosa smile queen, agora estava coberta de gordura, com cabelos desgrenhados, roupas imundas e rasgadas (por causa da surra), e a boca entupida de pedaços de frango vencido, o queixo sujo escorrendo óleo.

Meu Deus, o que ela passou esses dias?

Os olhos de Bruce marejaram, paralisado, olhando para ela.

“Ahhhh!” Harley piscou, corando de vergonha, soltou um grito e saiu correndo.

Fugiu pelo beco, gritando: “Não sou Harley, você confundiu!”

“Harley!” Bruce estendeu a mão e deu um passo, mas foi contido pelo mordomo.

“Senhor, melhor recuar agora e poupar a senhorita Harley de constrangimento”, disse Alfred, com expressão complexa.

Bruce abriu a boca, mas não disse nada.

De repente, um baque surdo veio do fundo do beco.

Harley, tomada pela vergonha e correndo demais, tropeçou nos entulhos e caiu.

“Harley...” Bruce olhou para trás, quis correr até ela, mas após dois passos, parou desolado.