Capítulo Sessenta e Três: Linguagem Secreta

Rua Bali, sala de estar da Dona Tata.

“Ha ha ha!” Harley explodiu numa gargalhada entusiasmada; finalmente vislumbrava uma esperança de ver sua injustiça reconhecida.

“Por que está rindo? Não é a reputação da sua igreja que está em jogo?” Preta Prika, a jovem robusta, não entendeu a graça.

“Embora todos adorem Deus e creiam em Jesus, a Igreja Anglicana, os Cruzados da Santa Presença e até a Igreja Católica, representada pelo Marvin, não são o mesmo grupo.”

Prika balançou a cabeça. “Eu não consigo entender as divisões internas da sua igreja, mas, no submundo de Gotham, o Senhor Falcone é como Jesus. O clã Falcone tem mais de uma dúzia de membros, cada qual com seu próprio subgrupo, bem parecido com a estrutura da tua igreja. Mas se um deles perde a honra, nenhum dos outros escapa ileso.”

“Dura, porém verdadeira.” Harley assentiu, aprovando. Pena que eu sou só uma falsa freira vestida de hábito; minha relação com Deus é só profissional, tanto faz a reputação da igreja.

“Você fala do Falcone com muito respeito. É da família dele?”

“Pelo visto você não faz ideia de quem eu sou...” A expressão de Prika ficou estranha. “Onde costuma passar as noites?”

“Em casa, navegando na internet, lendo, dormindo”, respondeu Harley.

“Minha mãe disse que você tem cara de novinha, mas é mais velha do que eu?”

“Tenho os genes de rosto jovem dos asiáticos”, inventou Harley.

“Já que é adulta, por que não vai a um bar se divertir? É lá que os adultos se alegram. Ou será que, como freira, precisa seguir regras?”

“Acabei de chegar aqui, não conheço nada ainda. Você pode me indicar um lugar legal?” Harley entrou na conversa.

“Claro, hoje à noite passe no ‘Paraíso Sangrento’, na rua ao lado. Lá você vai descobrir quem eu sou e entender melhor este bairro, esta cidade.”

Prika trabalhava à noite e dormia de dia; já eram quatro da tarde quando, após conversar um pouco com Harley, saiu do apartamento carregando uma bolsa de armas. Não era uma pasta de documentos nem uma nécessaire, mas um colete tático, com duas pistolas na cintura e uma submetralhadora nas costas.

Harley engoliu em seco, começando a entender com o que ela trabalhava.

De volta ao lar, Harley trocou de roupa, foi se exercitar por duas horas no parque perto do condomínio e, ao anoitecer, comprou mantimentos no mercadinho da Rua Bali antes de voltar para casa.

No saguão do prédio, encontrou novamente os dois “Iverson”.

Um homem branco, de meia-idade e com sobrepeso, mostrava-se bajulador: ora fazia reverências ao “Iverson”, ora batia no peito jurando fidelidade. Harley o conhecia, era Hans, morador do prédio em frente à capela.

Naquela manhã, a esposa dele trouxera os dois filhos para pegar sanduíches com Harley.

Iverson Um lançou um olhar frio para Harley, tirou do bolso um pacote de pó branco e o entregou ao homem.

O rosto do homem se iluminou de euforia e ganância; agarrou o pacote como se fosse um tesouro, repetindo: “Pode ficar tranquilo. Quando o velho Hank tinha a lojinha aqui, eu sempre pegava mercadoria lá. Sei como funcionam as coisas.”

Iverson Dois sacou uma faca reluzente da cintura e passou a lâmina algumas vezes pelo rosto seboso do homem, sorrindo: “Diz que entende, mas vou explicar as regras de novo. É simples: se roubar um centavo ou cheirar um miligrama, mato tua família inteira.”

“Entendido, sou muito honesto”, respondeu o homem, acenando a cabeça.

Com o cair da noite, os moradores voltaram do trabalho; o homem ficou na porta de entrada cumprimentando um por um e, de vez em quando, mostrava o que tinha nas mãos.

Não demorou e todos souberam: Hans, o vizinho da capela, era o novo “vendedor”.

Naquela noite, Harley preparou macarrão com tiras de carne, salsão e ovo. Sentada diante do computador, assistia ao noticiário enquanto jantava, observando Hans atender oito clientes em pouco tempo. Homens e mulheres, idosos, até adolescentes.

“Tum, tum, tum...” Alguém bateu no balcão acima. Uma voz alegre soou pela janela: “Ei, Madre, vim confessar!”

Harley ergueu a cabeça e viu o rosto familiar, redondo e reluzente, e o cabelo espetado.

“Como você veio aqui tão abertamente?” Ela ficou um pouco nervosa, correu para abrir a porta para a gatinha e fechou a janela.

Selina lançou um olhar para o monitor Dell e disse: “Agora só se fala do Bruce tentando provar tua inocência. Não é só Gotham; toda a mídia nacional está noticiando. Acho que você está quase fora do sufoco, não precisa mais se esconder. Pelo menos, a igreja está tão ocupada que não vai mandar monges caçar você pelas ruas.”

“Tem razão, mas até tudo se resolver, é bom continuar cautelosa. Nunca se sabe se os cruzados não vão apelar para o desespero”, Harley disse, servindo uma tigela generosa de macarrão para Selina.

“Dá pra comer tudo isso?” Selina olhou para a cozinha, surpresa ao ver uma panela cheia de macarrão e uma travessa de carne com salsão.

“Isso é pra amanhã também? Macarrão pode ficar de um dia pro outro?”

“Só para o jantar de hoje. Sou atleta, como muito”, respondeu Harley.

Apesar de ter uma habilidade extra de defesa, Harley nunca abandonou o treino físico. Na verdade, quanto mais resistência percebeu ganhar, mais se dedicou. Não dava para aumentar força e velocidade de outra forma, então treinava. Sentia que o treino realmente aumentava sua força. Quanto mais intenso, mais precisava comer para repor as energias. E, ao mesmo tempo, ao se alimentar, conseguia recuperar o corpo e treinar ainda mais.

Nesse ciclo virtuoso, Harley achava até que um dia poderia enfrentar o Super-Homem sozinha.

Aliás, ela estava esperando notícias dele!

Desde que viu os monges espalhando fotos do Clark pela cidade, principalmente com Martha machucada e o nariz roxo, Harley tinha certeza de que o confronto entre o Super-Homem e os cruzados aconteceria em poucos dias.

Se ele descobrisse por que os cruzados sequestraram sua mãe, com certeza viria atrás dela, a verdadeira causadora.

— Selina pode testemunhar por mim.

Lançou um olhar à amiga e pensou, satisfeita: Super-Homem e Bruce juntos já são quase uma Liga da Justiça beta; duvido que os cruzados resistam.

Pensando no furacão de opiniões que Bruce causou, Harley franziu a testa e perguntou a Selina: “Você não acha estranho? Isso tomou proporções enormes. Acabei de ver em sites estrangeiros: até do outro lado do Pacífico, na China, o Bruce apareceu no noticiário.”

“O que tem de errado nisso?” Selina pescou o salsão com o garfo e comentou: “É o Bruce Wayne, e envolve um mega escândalo da igreja. Não tem notícia maior este ano.”

“A divulgação foi rápida e violenta demais. Antes, os cruzados controlavam a mídia de Gotham com facilidade. Agora sumiram. Eu imaginava uma guerra de opiniões, três para a igreja, sete para o Bruce. Mas virou um massacre unilateral do Bruce contra a igreja. Estranho.”

Agora ainda era 2005, não era a era dos celulares 4G e da informação instantânea. Com só a mídia tradicional, não dava para um escândalo explodir tão rápido, a não ser que...

“Acho que tem uma terceira força por trás, instigando tudo”, disse Harley, hesitante.

“Talvez o Grupo Wayne esteja gastando rios de dinheiro em relações públicas. Não precisa se preocupar, isso só te favorece”, disse Selina.

Vendo que Harley estava bem, Selina se levantou após o jantar para ir embora.

“Vai fazer o quê hoje à noite?” Harley a segurou.

“O de sempre: andar por aí, encontrar algum otário e agir. Depois, durmo até de manhã.”

“Você já foi a boates?” perguntou Harley.

“Sempre. Lá é o lugar mais fácil de furtar, só não pode ser pega pelos seguranças.”

Harley contou sobre a abordagem dos traficantes naquele dia e sobre ter conhecido Prika.

“Você não devia ter recusado os traficantes”, Selina franziu a testa.

“Que absurdo! Isso é droga, coisa que destrói vidas. Não sou moralista, não ligo se outros se envolvem, mas sujar minhas mãos por umas moedas não vale a pena”, Harley arregalou os olhos, indignada.

“Você recusou, mas mudou o resultado? O bairro ficou sem drogas?” Selina perguntou.

Harley balançou a cabeça: “Eles arranjaram outro ponto de venda. Mas estou em paz com minha consciência.”

“Já pensou por que Prika te convidou ao Paraíso Escarlate? Vou te contar: é o covil do Victor Zás. Do centro novo ao Beco do Crime, metade do Bronx pertence a ele. Comanda metade do tráfico de mulheres de Gotham. E Prika é sua braço-direito.”

“O que você quer dizer com isso?” Harley franziu a testa.

“Victor Zás é o executor do clã Falcone. Pelo código das ruas, ele é duque e comandante. Prika é a cavaleira e chefe da vanguarda.”

“Ah, por isso Dona Tata fala dela com tanto orgulho. Por isso Tata, uma senhora comum, desfila com correntão de ouro neste bairro perigoso. Por isso aqueles dois Iversons...” Harley pensou alto.

Em seguida, perguntou, intrigada: “Fala logo, o que isso tem a ver comigo?”

“Maroni controla as drogas, armazéns e transporte, mas os armazéns servem à rede de tráfico internacional. Você recusou os traficantes e ainda os humilhou em público. Não se trata só de dois vendedores. Talvez por simpatia, ou porque viu que você bate em dois brutamontes com facilidade... Enfim, ao bater nos traficantes, você não se tornou inimiga do Falcone. Falcone não mexe com drogas, então Prika te ofereceu um ramo de oliveira.”

“Entendeu agora?”

Harley desconfiou: “Você não está exagerando?”

Selina assentiu: “Exagero, sim. Foi isso que me fez chegar aos dezessete viva!”

“Só bati em dois arruaceiros, e mesmo assim eles começaram. Não podia simplesmente apanhar sem reagir”, murmurou Harley.

Selina sorriu friamente: “Se você fosse um Falcone, nem precisaria bater em vendedores. Podia chutar os fundilhos do prefeito de Gotham na frente do GCPD, que eles aplaudiriam. Mas você é só uma freira sem influência, sem contatos. Para te matar, basta vinte centavos — o preço de uma bala comum. Você precisa sair de casa de vez em quando. Um tiro pelas costas é fácil, barato e sem consequências — ninguém investiga, ninguém vinga.”

“Então, é melhor eu arranjar um colete à prova de balas, para não morrer com um tiro. Não fiz nada de errado, mas...” Harley sorriu amargurada.

“Você realmente não errou. Bater em quem te assedia não é impulsivo, mas aqui é Gotham. Sobreviver aqui exige mais que ‘não errar’.”

Depois de uma pausa, Selina disse: “Tenho trezentos dólares. Diga o que precisa e compro no supermercado dos mercenários. Só espero que não usem rifle de precisão contra você — aí, nenhum colete ajuda.”

Harley pensou e listou o que precisava, mas hesitou: “Talvez nem precise disso tudo. Os vendedores nem eram do Maroni. Prika disse que trabalham para o esquadrão antidrogas.”

“Não faz diferença”, respondeu Selina.

“Não que eu ache que a polícia de Gotham seja santa, mas matar uma freira por coisa pequena não é exagero? Policiais deviam ser diferentes dos bandidos, certo?” Harley suspirou.

“Acredite: tirando o distintivo e os discursos bonitos para a mídia, a polícia de Gotham e os mafiosos são iguais”, Selina respondeu, séria.