Capítulo Sessenta e Sete: Harriet Quer Voltar Atrás (Peço Recomendações e Favoritos)

Enquanto a intensa troca de tiros acontecia na estreita viela, nenhum transeunte ousou passar por ali. Os habitantes de Gotham eram astutos demais, ou talvez apenas restassem os espertos, pois os tolos já haviam sucumbido há muito tempo.

Decorridos apenas dez minutos, luzes de carros começaram a piscar na entrada da viela a alguns metros de distância. O capitão Reeves, de cabelo raspado, fez outra ligação e logo dois velhos de expressão apática adentraram o local. Reeves gesticulou, apontando para Vince, e um dos anciãos se agachou para levantar o corpo, sem dizer uma palavra.

— Eles são surdos e mudos? — sussurrou Harley, protegida atrás de Reeves.

— Se cegos pudessem encontrar o caminho, seriam surdos e cegos — respondeu ele displicente.

— Que levem também os outros três corpos — sugeriu Harley repentinamente.

O rosto de Reeves mudou, alerta.

— O que está querendo dizer?

— Calma, sou uma freira. Juro diante de Deus, com meu nome e o sobrenome de minha família, que não vou voltar atrás. Mas desaparecer apenas o Vince é muito suspeito, não faz sentido — explicou Harley.

— Você não entende! — Reeves se exaltou. — Se Vince insistisse hoje em ser um homem honesto, eu teria atirado nele, convocando então os coletores de cadáveres, como agora. É uma tradição antiga da Polícia de Gotham, existe há décadas, talvez séculos. Volto à delegacia, digo ao supervisor e ao comandante que Vince desapareceu em ação e eles não perguntam mais nada.

— Droga! — murmurou Harley, séria. — Se só morresse o Vince, você seguiria a tradição. Mas seu parceiro também morreu, como vai explicar?

— Em confronto com traficantes, ele tombou heroicamente.

— E você sai ileso? — Harley sorriu fria. — O melhor seria se todos desaparecessem, e você voltasse fingindo ignorância, alegando não ter encontrado nenhum deles. A não ser que esteja mentindo e vá confessar o fracasso ao esquadrão, reagrupando-se para se vingar de mim!

Enquanto falava, pressionava o cano da arma contra as costas de Reeves.

— Maldita seja, mesmo eliminando os quatro corpos, ao voltar à delegacia, me unirei aos meus colegas e voltaremos com força total. Garota, você ainda é muito ingênua!

Reeves hesitou de propósito por um instante, depois sinalizou novamente aos dois velhos surdos-mudos.

Em apenas três minutos, a viela estava limpa. Os coletores usaram uma substância especial, borrifando o chão e as paredes como pesticida. Era um reagente químico criado por um gênio de Gotham, contendo bactérias capazes de decompor hemoglobina em quarenta e oito horas.

— Agora posso ir? — Reeves perguntou, nervoso.

— Vamos sair juntos daqui. Talvez eu precise voltar à Igreja Anglicana — respondeu Harley.

Reeves abriu a boca, suspirou e, esforçando-se para manter a postura de “chefão de Gotham”, fingiu calma e saiu devagar. Quando estavam prestes a deixar a viela, o barulho de buzinas e vozes de transeuntes invadiu seus ouvidos, as luzes de neon das lojas e dos postes desenhavam padrões no chão...

O capitão de cabelo raspado finalmente respirou aliviado; na rua, nem mesmo um policial ousaria matar à toa — “Bang!”

O tempo pareceu desacelerar. A expressão relaxada e satisfeita congelou no rosto do policial antidrogas, seus olhos cheios de dúvida e frustração.

Se naquele momento ressoasse “Adeus, Polícia”, Reeves poderia disputar o Oscar com Tony Leung. O mesmo policial antidrogas, morto repentinamente antes do alvorecer, o mesmo rosto complexo e vívido...

— Tsc! — Harley cuspiu no cadáver de olhos abertos, abriu a tampa do bueiro e sorriu com frieza. — Sabe por que deixei você chegar até aqui? Porque ao chegar, notei a entrada do esgoto. Quanto ao juramento... Que Deus castigue Diana! Eu nunca quis ir para o céu, não vou morrer. Quero aprender magia, quero ser imortal!

Pegou a carteira, o relógio, arrancou os botões de ouro das mangas do terno de Reeves, quebrou o chip do celular.

— Splash! — empurrou o corpo para dentro do bueiro, fechou a tampa e saiu tranquilamente.

Essa estratégia não lhe garantiria segredo eterno, mas lhe daria alguns dias de vantagem.

De volta ao lar, Harley tirou as roupas e, ao examinar-se cuidadosamente, percebeu que fora atingida por sete tiros.

Um no ombro, quatro no abdômen, e as duas áreas macias e brancas do peito ostentavam buracos alarmantes.

— Ainda bem que encontrei Selina ao entardecer! — Harley olhou para o tecido rasgado de kevlar, sentindo um arrepio.

Quando Selina avisou que os traficantes poderiam lhe dar um tiro traiçoeiro, Harley decidiu adquirir um colete à prova de balas.

Haveria em Gotham uma armadura leve e totalmente à prova de balas?

Sim.

Naquele dia no Banco Nacional, Harley viu o Senhor das Sombras ser alvejado de perto por uma rajada de metralhadora e sair intacto.

Mas equipamento de elite era caro demais; Selina era uma típica americana, só não gastava antes por ser uma garota de rua, sem cartão de crédito.

Poupar dinheiro? O que seria isso?

Com apenas algumas centenas de dólares, Selina comprou para Harley um colete à prova de balas comum.

No máximo, uma placa de alumina inserida nas costas para evitar um tiro traiçoeiro.

Na frente, proteção básica.

A curta distância, com o poder da arma do adversário, o kevlar usado foi rasgado facilmente.

Harley também protegeu os braços, amarrando placas de metal como caneleiras.

Mas, dessa vez, foi alvejada de perto, sem chance de proteger a cabeça como um javali.

— Ugh... — com uma pinça, retirou a última bala, sentindo como se extraísse toda a energia do corpo; dor e fraqueza a fizeram cair no tapete, suando frio.

Dessa vez, os tiros atingiram de frente, mas, graças ao amortecimento duplo — Vince e o colete — e principalmente aos impressionantes 17 pontos de defesa, as balas não penetraram profundamente, algumas até ficaram visíveis sob a pele e Harley pôde retirá-las sozinha.

Na verdade, ela podia analisar, pela experiência adquirida, que os ferimentos nem eram graves.

Antes de ser baleada, já estava no nível 16; ao retirar todas as balas, o recipiente de experiência do nível 17 estava apenas três quartos cheio, indicando que “ser atingida por sete tiros” não era tão crítico quanto parecia.

O kit médico era o mesmo usado pelo Dr. Robert naquele dia.

...

Após medicar e enfaixar-se, Harley, exausta, começou a comer vorazmente.

Só adormeceu por volta de uma e meia da madrugada, vencida pelo cansaço.

Foi despertada pelo toque do telefone.

O caminhão da Fundação Martha Charity havia chegado.

— Dormindo até tarde? Já estou esperando há meia hora — o motorista barbudo resmungava sem parar enquanto Harley descarregava mercadorias.

— Acredita ou não que, com um telefonema para a Mansão Wayne, você perde o emprego imediatamente? — olhos frios e rosto pálido, Harley intimidava o barbudo.

— Não me assuste, sou funcionário antigo do Grupo Wayne; até Martha Wayne já falou comigo — ele murmurou.

— Quer testar agora? Me empreste o celular, ligo para Alfred neste instante — Harley ameaçou com olhar cortante.

O barbudo se encolheu na cabine e calou-se.

...

Hoje havia ainda mais comida: o leite de 330 ml foi substituído por uma embalagem de 1 litro, além dos sanduíches, havia um frasco de ovos líquidos e 200 gramas de queijo seco.

Harley permitiu que as mulheres escolhessem: leite e sanduíche ou ovos e queijo, uma das duas opções. Assim, ela furtava discretamente um terço dos alimentos.

Ao meio-dia, sua especialização em “defesa alimentar” subiu para o segundo nível; além de absorver e digerir ainda melhor, agora conseguia eliminar pequenas quantidades de toxinas no estômago.

Com mais alguns upgrades, talvez se tornasse imune a venenos.

Não era resistência propriamente dita; apenas digeria as toxinas como nutrientes.

Ao distribuir comida gratuita, Harley reencontrou os dois meninos que haviam lhe dado um tiro traiçoeiro na véspera.

Eles não a reconheceram.

Ou melhor, eram pagos para o serviço e não se importavam com quem era o alvo.

Esse tipo de criança era o mais perigoso.

Harley não achava que fossem inocentes, tampouco via potencial para reeducação; só lamentava não poder sacar a arma e explodir seus miolos ali mesmo.

Mas se conteve.

Agora era uma freira boa e devota.

...

Sorria... Mas já memorizara o endereço da família dos dois pequenos.

Com o corpo ferido, precisava repousar. Pela manhã, não saiu para exercitar-se; permaneceu no pequeno templo guiando dezenas de mulheres e idosos desempregados na recitação do rosário.

Como falsa freira, simulava devoção e, de acordo com suas ideias, ministrava sermões aos fiéis.

Ninguém a contradizia.

Pelo contrário, por ser eloquente, explicar com simplicidade, bom humor e lógica, era cada vez mais respeitada.

Ao anunciar o término da reunião perto do meio-dia, vários insistiram em ficar, suplicando que ela escutasse suas confissões.

...

— Nana, onde estão sua mãe e sua irmã?

Ao bater na porta do apartamento em frente, só uma menina negra estava no sofá vendo TV.

— Mamãe trabalha na lavanderia, minha irmã está dormindo — a menina zapeava sem parar, mas todos os canais transmitiam notícias sobre Bruce e a Igreja Decadente.

Após uma noite de repercussão, a opinião pública contra a Cruzada Divina só aumentava.

— Já almoçou? — perguntou Harley.

— Tem pizza na geladeira.

Harley entregou a ela um arroz com tomate e ovo que trouxera, sorrindo:

— Pizza de ontem não faz bem, experimente comida chinesa.

A garotinha não recusou, sentou à mesa e comeu vorazmente.

— Por que não está na escola? — Harley perguntou casualmente enquanto assistia às notícias.

— As aulas foram suspensas. Disseram que, no futuro, vamos estudar na igreja, mas ainda não há nada de concreto.

Harley se impressionava cada vez mais com a influência de Wayne em Gotham.

Bastou Martha morrer para alterar o destino de tantos.

Da criança mais comum da Rua Bali ao imperador dos becos de Arkham...

— Diana, você veio — a irmã mais velha, Preeka, saiu bocejando.

— O que aconteceu com sua mão? — Harley se espantou.

Em apenas uma noite, Preeka estava com o braço esquerdo enfaixado e preso ao pescoço.

— Não viu as notícias? Logo depois que você saiu, o chefe Szasz liderou uma invasão ao depósito de Maroni na Rua do Garça — contou, orgulhosa.

— Agora todos estão de olho na bruxa Harley, Bruce Wayne e a Cruzada Divina. Só se fala deles na TV e nos jornais — Harley sentia um certo orgulho.

Preeka, de expressão indiferente, fingiu não se importar:

— O que os outros acham não nos interessa. Basta que Maroni sinta a dor e desista da disputa por Arkham; aí, teremos vencido.

— Isso será difícil, são bilhões em jogo...

Conversaram mais um pouco e, então, Harley aproximou-se de Preeka, falando com sinceridade:

— Preeka, pensei muito durante a noite. O papel de agente funerário não é nada sensato.

— Como? — Preeka, tão inteligente, não entendeu de imediato.

Harley ficou um pouco constrangida:

— “O Poderoso Chefão”, o agente funerário.

— O agente funerário evitava se aproximar do chefão porque a prosperidade o cegava, não enxergava a verdadeira escuridão sob a luz. Quando sua filha foi violentada por dois americanos, tratada como animal e espancada, com o juiz dando apenas três anos de liberdade condicional aos agressores, o agente funerário compreendeu: o chefão representa a escuridão, mas o mal social não é culpa dele.

Este mundo sempre foi uma mescla de luz e trevas, belo e caótico.

Para sobreviver bem nesta era, é preciso ter apoio tanto na luz quanto nas sombras.

Preeka entendeu: aquela pequena freira queria voltar para o lado obscuro.