Capítulo Quarenta e Três: O Corvo (Por Favor, Adicione aos Favoritos)

— Por que parou? Tem tanta gente assistindo… Mesmo que não fosse pelo dinheiro, como artista, você devia continuar a apresentação por profissionalismo! — O viciado perguntou, intrigado ao ver Harley recolhendo o violão e guardando as coisas na mochila para ir embora.

— Eu sou cantora, não malabarista. Tenho meus princípios — respondeu Harley, com expressão calma, recolhendo rapidamente as notas e moedas do balde de metal.

Droga, em menos de meia hora, entre cédulas e moedas, já tinha quase duzentos dólares. Não é de admirar que a criminalidade em Gotham seja tão alta, com forasteiros ainda assim acorrendo para cá. Este lugar é inferno e paraíso ao mesmo tempo! Desde que encontre o caminho certo, o dinheiro chega rápido demais.

— Me empresta dez dólares? — O viciado olhou para ela com inveja escancarada.

Harley lançou um olhar para a caixa de violão dele, onde mal havia algumas moedas de cinco e dez centavos.

— Te dou cinco dólares. Compra um hambúrguer grande e uma caixa de leite.

O rapaz hesitou por um momento e, cerrando os dentes, assentiu: — Cinco dólares serve!

Harley colocou a mochila nas costas, segurou o balde de metal e deixou o subúrbio do centro de Manhattan. Não podia ficar muito tempo em um só lugar. Tinha vindo da região da Times Square, pretendendo descansar ali até anoitecer, mas a apresentação improvisada, embora rendesse um bom dinheiro, a tornara conhecida na vizinhança. Fama era a última coisa que queria no momento.

...

No túnel subterrâneo da saída do metrô, parecia um clube de desabrigados. Desde o topo da escada até a plataforma, havia mendigos de todas as idades por toda parte. Harley era uma entre eles. Inicialmente, pensava em pegar o metrô até a Ilha do Olvido para passar a noite, já tinha até comprado o bilhete, mas ao esperar ali percebeu o quão acolhedor era o lugar. Bom, acolhedor talvez fosse exagero, mas, comparado ao vento cortante das ruas, ali era quase confortável.

Seguindo o exemplo dos outros, estendeu a manta atrás de um pilar de concreto e se enrolou toda. Desde as três da tarde, dormiu um sono confuso até o anoitecer. Ao acordar, nem sequer se levantou, pois não sabia para onde ir ou o que fazer.

— Talvez perder o sentido da vida e dos sonhos seja a maior tristeza de um desabrigado — pensou, com o rosto coberto pela manta.

— Me dá um trocado? Estou com fome, vinte centavos já bastam — pediu, do outro lado, um velho de casaco marrom, encolhido, uma mão no bolso e a outra estendida para cada pessoa que passava.

Ao lado dele, deitada, estava uma senhora de cabelos brancos. Como Harley, ela estava enrolada numa colcha grossa e encardida de penas, com a cabeça encolhida lá dentro.

— Ei, me dá um dólar, camarada... Droga, seu maldito, dar um trocado não mata ninguém! — rosnou o velho de barba rala.

Os que esperavam o metrô começaram a se afastar dele.

— Me dá dez centavos, estou mesmo com fome, com frio... — O homem se agachou, encostado na companheira, e continuou estendendo a mão.

— Por favor, nos ajude! Já faz tanto tempo que não comemos… — Sua voz era tão fraca, parecia a de alguém à beira da morte.

Harley ficou tocada. Aqueles dois velhos, fossem casal ou apenas amigos, estavam miseráveis. Quando já ia jogar uma nota de cinco dólares para eles, um casal de jovens bem vestidos passou rindo e conversando.

— Amigo, há quanto tempo não come? — perguntou o rapaz, com um casaco novo de plumas.

O mendigo saltou de pé, animado: — Senhor bondoso, eu e minha esposa estamos há dois dias sem comer. Jesus nos proteja, essa neve constante e o frio estão insuportáveis.

O rapaz do casaco sorriu com desdém e estendeu três moedas de dez centavos, mas, antes que o mendigo pegasse, virou a mão, deixando as moedas caírem no chão de concreto, tilintando.

— Hahaha! — riu como se aquilo fosse um grande divertimento.

— Não faça isso, Hannibal! — A moça o repreendeu, pegando-o pelo braço.

— Lucy, veja só, ele nem se importa... — disse o rapaz, apontando para o mendigo que se ajoelhava para recolher as moedas. — Coitado, um inútil!

O homem pegou o trocado e saiu correndo pelo túnel como um coelho assustado.

Harley franziu a testa. O que se compra com trinta centavos? Um cachorro-quente?

— Que pessoa infeliz, ele deve estar morrendo de fome — disse Lucy, olhando com pena para o mendigo que se afastava.

— Querida, isso não nos diz respeito — respondeu o rapaz, confiante, passando o braço pelos ombros dela. — Em primeiro lugar, eles só estão nessa situação porque não se esforçam, ou não são espertos o suficiente; acabam como lixo rejeitado pela sociedade. Além disso, o auxílio da prefeitura é mal distribuído, e as instituições de caridade só fazem figuração.

— Ao menos devia ter dado mais dinheiro, trinta centavos não compra nada — retrucou a moça.

— Mesmo que eu desse um dólar, não mudaria nada na vida dele, ainda mais porque ele nem está só... — O rapaz olhou para a velha deitada no chão, imóvel como um cadáver.

O barulho do metrô chegando abafou a conversa. Assim que as portas se abriram, o casal entrou de mãos dadas. Meia hora depois, o mendigo reapareceu, agora com um sorriso ansioso. Mas não trazia cachorro-quente nem comida alguma.

Ele voltou ao seu canto, encostou-se à velha, arregaçou a manga e tirou uma seringa com um líquido transparente...

Harley suspirou e se cobriu novamente.

Dois minutos depois, um grito agudo da velha acordou Harley e chamou a atenção dos outros. O velho estava caído no chão, convulsionando e espumando pela boca, respirando com dificuldade. A velha chorava, chamando seu nome, tentando segurá-lo, mas era inútil.

Logo chegaram dois policiais do metrô. Examinaram rapidamente o velho e declararam, sem rodeios, que ele estava morto, preparando-se para remover o corpo.

— Ele ainda está tendo convulsões, vocês deviam ligar para a emergência! — implorou a velha.

— Tem dinheiro? — respondeu friamente o policial.

— Eu... — A mulher ficou sem palavras.

Nos Estados Unidos, ambulância é paga, todo mundo sabe.

— Salvem o homem primeiro, depois a assistência social paga — Harley interveio.

— Não é da sua conta — rosnou o policial, afastando-a enquanto ele e o colega carregavam o “cadáver”.

O que chocou Harley foi que nenhum dos espectadores ao redor tentou impedir...

Logo chegou outro metrô, os antigos passageiros partiram, novos rostos chegaram, e a morte do mendigo se dissipou como espuma no mar. Só restou a velha sentada na colcha, enxugando as lágrimas.

Harley se levantou e pegou do canto da parede a seringa que alguém chutara para lá. Ficou curiosa: trinta centavos, convertido em real, dá uns dois e pouco… e dava para encher uma seringa daquelas?

Cheirou a ponta… Um odor forte de água oxigenada, parecia antisséptico.

— Dá para ficar chapado com antisséptico? — Harley se perguntou, confusa.

Se até limpador pode dar barato, ela já não tinha certeza.

Mas não, antisséptico não serve para isso! Nem uma folha de maconha dá para comprar com trinta centavos.

Diante do apelo desesperado do velho, o pequeno traficante do bairro, impaciente e cruel, vendeu-lhe uma seringa de antisséptico, dizendo que era o novo “voador”.

— John, John, não! — A velha chorava, descontrolada, tombando de lado, com lágrimas, ranho e saliva escorrendo juntos.

Harley soltou um suspiro, deixou o violão e o balde para trás e saiu do metrô apenas com a mochila.

Quinze minutos depois, voltou carregando duas sacolas plásticas: um balde de frango frito, duas garrafas de dois litros de refrigerante, uma grande tigela de mingau de arroz com carne e uma garrafa de leite.

— Oi, meu nome é Diana — disse Harley, entregando o mingau à velha e colocando o balde de frango entre as duas.

Observou a velha com estranheza. Há pouco, estava sofrendo de dor lancinante, agora já dormia encostada na coluna de concreto.

— Moça, você é mesmo bondosa, que Deus te abençoe. — Sem cerimônia, a velha pegou o pote e começou a comer com avidez.

Harley achou que a senhora pudesse ter problemas digestivos, não devia comer fritura, mas ela alternava colheradas de mingau e pedaços de frango... Parecia cheia de vida.

Algo estava estranho! Como podia comer tanto? Bem, se tem apetite, é bom sinal, mas até pouco antes, ela estava arrasada com a morte do companheiro! Agora, parecia calma como um lago na primavera, o olhar límpido e sereno, sem tristeza nem raiva, sem desespero.

Estaria tentando enganá-la?

Difícil dizer. A própria Harley não sabia se esperava sentir compaixão. Mais de cem mil desabrigados vagam por Gotham, ela já vira inúmeras tragédias nos últimos dias e sempre passara impassível, indiferente. Hoje só ajudou porque, ao ganhar dinheiro com a música, ficou mais barato ser generosa.

A mudança da velha tornou o clima estranho, deixando Harley desconfortável; mastigava o frango sem sentir gosto.

De repente, um choro chamou sua atenção.

— Uuuh... cof, cof! — Uma mulher de suéter preto, cabelos negros, ajoelhada, soluçava convulsivamente.

— É doloroso demais, não suporto! Tanta dor, tanto desespero... — O sofrimento e a tristeza que emanavam dela eram quase palpáveis, como se tivesse passado por uma tragédia terrível.

Harley olhou para a mulher, depois para a velha, que devorava a comida satisfeita, e achou tudo muito estranho. Talvez fosse injusto pensar assim, mas sentia que os papéis das duas deviam estar trocados.

Enquanto pensava nisso, a mulher de cabelos pretos virou o rosto, o olhar misturado de surpresa e dor cruzando o de Harley, curiosa.

— O que aconteceu com você? — Harley não resistiu à pergunta.

A moça, de pouco mais de vinte anos, rosto delicado e um traço infantil, exalava uma aura de doçura e compaixão, fazendo qualquer um vê-la como uma boa pessoa.

Ela balançou a cabeça e, esforçando-se, tentou se levantar para ir embora.

Harley rapidamente a segurou: — Você fez alguma coisa com aquela velha? Não negue, vi algo diferente no seu olhar.

— Eu...

Algo estranho aconteceu: conforme a emoção da mulher se agitava, a sombra sob seus pés pareceu se contorcer como um ser vivo.

Harley teve a impressão de ver um corvo abrindo as asas e grasnando.

Droga, acabei de me meter num caso sobrenatural.