Capítulo Trinta e Cinco: Meu Companheiro é Clark

No meio da noite, diante de uma casa de tijolos vermelhos no bairro da Rainha.

“Só mais um pouco de esforço e consigo juntar o valor de entrada. Vou ter, enfim, uma casa de verdade só minha em Gotham!”

Ao ver que o salário finalmente atingira cinco dígitos, Roberto Stark sentiu vontade de rir e chorar ao mesmo tempo. Depois de anos de luta, no mês passado ele se livrou do cargo de médico residente e tornou-se um cirurgião-chefe, com um futuro promissor. Agora, podia aceitar presentes e receber comissões!

“Só com minha própria casa posso pensar em namorar e casar! Eu... vou deixar de ser solteiro, finalmente. Trinta e cinco anos, vivi trinta e cinco anos, e agora vejo uma esperança de formar família e prosperar. Não foi fácil...”

Roberto estacionou o carro e, enxugando as lágrimas, entrou no prédio de apartamentos. Antes mesmo de alcançar a porta, parou de chorar. O cheiro nauseante do lixo ao lado fez com que mantivesse a boca cerrada e até prendesse a respiração.

O prédio de tijolos vermelhos, com mais de meio século, fora construído segundo o estilo da época, com dutos de lixo interligados entre os andares. Era prático descartar o lixo: nenhum morador precisava descer, cada andar tinha sua própria entrada para o duto. Mas todo o lixo acumulava-se no térreo, e o odor era indescritível.

“Falta pouco, falta pouco. Só mais um ano e me mudo daqui!”

Roberto apertou os dentes e correu para a escada. O velho edifício não tinha elevador, então precisava subir pelo escuro e estreito átrio, degrau por degrau.

“Bum!” Uma dor repentina no joelho direito. Baixando o olhar, viu uma velha máquina de lavar no canto, contra a qual se chocara sem querer.

“Maldição, quem foi o imbecil que largou isso aqui?” Praguejando, Roberto subiu mancando.

Quando chegou ao terceiro andar, viu a porta aberta de um apartamento do outro lado da escada. Sob a luz amarelada, duas silhuetas entrelaçadas moviam-se sem parar.

“Desgraçada, onde escondeu o dinheiro? Vai falar ou não vai falar?”

O homem rugia, e o som das palmadas ecoava; a mulher chorava alto: “Não tenho dinheiro, não há mais nada, Tommy e eu nem jantamos hoje.”

“Sem dinheiro, por que não vai trabalhar? Droga, está tentando me provocar? Sem dinheiro, como vou comprar pó? Está querendo me prejudicar, me matar, não está?”

No chão iluminado pela luz suja, as sombras grandes e pequenas se moviam mais violentamente. O homem, fora de si, desferia socos e pontapés.

“Por favor, pare, eu... eu não consegui emprego, ah, pare...”

A mulher caiu, e sob a fraca luz da lâmpada, sua pequena sombra sumiu, enquanto a do homem se expandia e distorcia, tornando-se monstruosa.

“Sem emprego, por que não se vende, sua vadia!”

...

Roberto não reagiu ao que viu e ouviu. Naquela cidade, naquele prédio, situações assim eram rotina.

Continuou subindo. No canto entre o terceiro e o quarto andar, parou. Ali estava sentado um menino, de três ou quatro anos, abraçando um boneco do “Senhor Sombra”. Seus olhos, apagados, não tinham brilho.

“Tommy...” Roberto apertou a sacola de papel, hesitante.

O menino ouviu seu nome e olhou, confuso.

“Tio Roberto, você voltou do trabalho.” Havia um pouco de vida em seus olhos.

“Ah!” Roberto parecia assustado, com vergonha e arrependimento estampados no rosto. “Tenho um hambúrguer grande sobrando, é seu.” Ele entregou a sacola ainda quente.

“Uau, hambúrguer!” Tommy engoliu em seco, e sua barriguinha roncou alto.

“Coma rápido, aproveite enquanto está quente. Tem também um copo grande de suco de laranja.” O médico sorria.

Tommy engoliu mais uma vez, mas de repente correu escada abaixo, cambaleando com as perninhas curtas. “Mamãe, mamãe, eu tenho um hambúrguer grande...”

Roberto ficou olhando a pequena sombra projetada no cimento, perdido em pensamentos.

“Glu-glu..." Ele sorriu amargamente, massageando o estômago, e continuou a subir para seu apartamento.

...

“Clac!” Ao abrir a porta e acender a luz, Roberto ficou parado, atônito.

Solteiro, ele alugava um apartamento com sala, quarto, cozinha e banheiro. A sala tinha menos de vinte metros quadrados, com três sofás alinhados e uma mesa de centro de vidro. Normalmente, a mesa estaria cheia de bagunça, mas agora estava limpa, com caixas de comida ainda fumegando.

“Será que é intervenção divina?” Roberto esfregou os olhos com força, mas as caixas continuavam ali. “Não é alucinação.”

“Claro que não é alucinação.” Uma figura de capuz saiu da cozinha, segurando uma chaleira.

“Quem é você? Por que está na minha casa?” Roberto estava em alerta máximo.

Apesar de ser mulher... ou, pelo tom jovem, uma garota, ali era Gotham: homens eram perigosos, mulheres também podiam ser.

E, como esperado, a garota de capuz sacou um Colt, e Roberto congelou ao tentar sair.

“Por favor, não... não me mate. Eu... eu te dou todo o dinheiro, por favor...” Roberto chorava, sem conseguir conter as lágrimas.

Adeus ao meu dinheiro da entrada...

A figura de capuz acenou. “Vem cá, fale direito, que eu não te mato.”

Roberto, obediente, fechou a porta, foi até o sofá, e baixou a cabeça, como um aluno esperando punição da professora.

“Vou ser direta: você é cirurgião, eu levei um tiro e preciso tirar a bala.” Harley, de capuz, disse sem rodeios.

Roberto ficou surpreso. “Você veio aqui só para tirar a bala?”

“Se quiser me dar o dinheiro, também aceito.” Harley respondeu.

“Bem, melhor falar sobre a bala...” Sem perigo de vida ou de perder dinheiro, Roberto relaxou um pouco.

“Não tenho instrumentos completos aqui, só um kit de bisturis do tempo de estudante. Nada mais.” Ele explicou.

Harley puxou de trás do sofá uma caixa do tamanho de uma mochila.

“Aqui tem anestésico, antibióticos, álcool médico...”

“De onde veio?” Roberto perguntou, curioso.

Selina roubou da farmácia da esquina.

“Não pergunte, faça logo a cirurgia.” Harley começou a tirar a roupa.

Tirou o casaco e o suéter, ficando só com uma blusa de alças que deixava as costas à mostra. Ainda sem ver o rosto, mas com os cabelos dourados, a pele alva como porcelana e as costas elegantes, Roberto, solteiro, arregalou os olhos, fascinado.

“Clark, vigie ele. Qualquer movimento suspeito, atire.”

“Clark?” Roberto assustou-se. “Há mais alguém na minha casa?”

Passos pesados ecoaram do quarto. Com a porta aberta e sem luz, uma figura alta e robusta saiu da sombra, parando na fronteira entre luz e trevas.

Ele tinha mais de um metro e noventa, ombros largos, braços grossos, vestia uma capa grande e também um capuz, luvas de couro pretas segurando uma arma.

Roberto entendeu: aquele era Clark.

“Fiquem tranquilos, já estou em Gotham há quase dez anos, conheço as regras daqui e sei como agir. Vou fazer a cirurgia com todo o cuidado e depois costurar bem... Ah, minha memória nunca foi boa, amanhã já esqueci tudo o que aconteceu esta noite.” Ele falou, gaguejando, tentando mostrar que era inofensivo e honesto.

“Ótimo! Escolhemos bem, você é um homem honesto.” Harley assentiu.

Roberto respirou aliviado. Olhando a comida na mesa e sentindo o estômago roncar de novo, arriscou: “Ainda não jantei, será que...”

“Coma depois! Primeiro a cirurgia, sem conversa!” Harley interrompeu, firme.

Roberto, resignado, olhou ao redor da sala, depois para o grandalhão parado como uma estátua na porta do quarto, e pediu cautelosamente: “Senhor Clark, pode me ajudar com a luz? Não tenho lâmpada cirúrgica, você precisa usar a lanterna.”

“Use o abajur.” Harley deitou-se no braço do sofá, já impaciente. “Vamos, é só tirar uma bala, não é nada demais!”

Diante de sua especialidade, Roberto agora tinha um olhar sério e determinado. Acendeu a lamparina de álcool, colocou as luvas, esterilizou o bisturi...

“Espere, seu ferimento está quase cicatrizado?!”

Nas costas, logo abaixo do ombro esquerdo de Harley, havia uma gaze presa por dois curativos. O método era grosseiro, provavelmente ela mesma fizera. Roberto já estranhara: baleada e sem cuidados médicos, deveria estar inflamada. Mas a pele ao redor estava limpa, sem sinais de inchaço.

Ao tirar a gaze, ficou ainda mais surpreso. Havia um pequeno orifício onde fora baleada, mas não sangrava nem tinha pus, começava a cicatrizar. Restava só uma pequena depressão redonda.

Ao pressionar ao redor, Roberto franziu a testa: “Você tem certeza? Parece um ferimento de objeto pontiagudo, não de bala.”

“Você tem licença médica mesmo?” Harley irritou-se.

Olhou para a porta do quarto: Selina, que tipo de médico você arrumou?

“Foi no mês passado que virei cirurgião-chefe.” Roberto insistiu.

“Ah, pare de perguntar. Corte logo, abra o ferimento e tire a bala.” Harley respondeu, resignada.

Roberto também estava resignado. Gostaria de fazer um raio-X antes para saber se havia mesmo uma bala, mas Clark já levantara a arma...

“Vou começar!” Após a confirmação de Harley, ele aplicou anestesia local nas costas dela e fez um corte em cruz no ferimento.

“Espera, parece haver algo duro na carne, é mesmo uma bala!”

Harley, no entanto, não respondeu. Mergulhou em seus pensamentos, focada apenas na “barra de experiência”...