Capítulo Sessenta e Um: A Decisão de Bruce

Harley percebeu que ser uma freira que não reza é realmente muito tranquilo.

De manhã, distribuía leite e sanduíches gratuitamente, mas nem precisava colocar a mão na massa — apenas ficava de lado, observando as pessoas se servirem em fila. E assim, seu trabalho do dia estava feito.

Claro, uma freira de verdade precisa rezar ao meio-dia, adorar o Santíssimo, recitar o rosário... Todo um ritual rigoroso, quase sem tempo livre. Mas Harley, essa “freira”, não rezava.

“Por que ninguém vem me pedir um exorcismo?” Harley largou o “Ritual de Exorcismo”, já todo manuseado, um pouco impaciente, e abriu o computador.

Entrou no site da Igreja Anglicana, navegou pelas fotos e vídeos de outras comunidades na página de divulgação, editou o vídeo que gravou naquela manhã e o enviou por e-mail.

Depois, começou a pesquisar informações sobre exorcismos na internet.

Encontrou pouquíssima coisa, e o conteúdo era bastante antigo.

Achando estranho, ligou para seu “chefe direto”.

Sim, o irmão Granger, que naquela manhã trouxera o “kit de trabalho para freiras”.

“Padre, você viu o vídeo que mandei pro seu e-mail?”

“Deixe-me ver...”

Uns dois minutos depois, ele elogiou: “Muito bom, já tem fiéis vindo rezar, parece que a Rua Bali precisava mesmo de uma igreja grande.”

Em seguida, perguntou: “Das quinhentas porções de café da manhã, sobrou quantas?”

“Já acabou faz tempo, além do meu prédio, gente de outras redondezas também apareceu.”

“Entendi... Vou falar com o responsável pelo Fundo de Caridade Martha para tentar aumentar a quantidade de comida”, ponderou o irmão Granger.

Harley pensou um pouco e disse: “Hoje veio uma mãe solteira com três filhos, desempregada. Perguntou, bem tímida, se eu precisava de alguém para ajudar. Ela pode limpar, distribuir comida. Você pode ver se o Fundo Martha poderia pagar um salário para ela?”

“Isso é difícil.” Granger respondeu de imediato.

“Por quê? O Wayne não falta dinheiro”, Harley questionou.

“Para evitar corrupção, o fundo tem regras rígidas. Você só tem autoridade administrativa sobre a capela, mas não pode contratar funcionários. Só se pagar do seu bolso. Se realmente precisar de ajuda, tem que apresentar um pedido, justificar a necessidade de contratar, e aí o fundo, junto com a igreja, pode designar um funcionário.”

Harley entendeu: era para evitar que alguém colocasse parentes para receber salário sem trabalhar.

“Mas se quiser ajudar a moça, não é impossível”, Granger acrescentou. “Ou você cria um negócio à parte para pagar o salário dela, ou busca patrocínio, ou consegue doações.”

“Não entendi. Explique melhor.”

“Por exemplo, a igreja pode vender livros de espiritualidade e objetos religiosos aos fiéis. Tem igreja de vila que vende hambúrguer e frango frito nos domingos para se sustentar.”

“E... E se for cigarro ou bebida?”

“Melhor não! Você pode sair com uma caixa de doações e visitar as lojas da rua.”

“Pedir esmola não resolve, tem gente demais precisando aqui. Na verdade, sou uma freira exorcista. Não tem como usar a rede da Igreja Anglicana para me arrumar uns trabalhos?” Finalmente Harley explicou seu objetivo.

“Freira exorcista?!” Pela voz, dava para imaginar a cara escandalizada de Granger do outro lado da linha.

“É sério, nasci com o dom de ver o que os outros não veem, até já conheci um arcanjo chamado Zauriel”, Harley garantiu.

“Só conheço o arcanjo Uriel, esse Zauriel nunca ouvi falar”, Granger disse.

“Uriel é anjo-homem, Zauriel é anjo-águila”, Harley respondeu.

“Deixa pra lá. Desde que entramos no século XXI, os padres da igreja não fazem mais exorcismos”, Granger explicou.

“Por quê?”, Harley quis saber.

“A tecnologia e a mídia avançaram muito. Muitos casos de ‘possessão demoníaca’ que os padres nunca resolviam, um psiquiatra trata facilmente. Aí, quando a imprensa divulga, o caso vira escândalo mundial e a igreja sai com a reputação manchada.”

“Não é só a Igreja Anglicana, até o Vaticano proibiu padres de exorcizar por um tempo.” Granger suspirou.

“Então é por isso que todos os casos de exorcismo bem-sucedido que achei na internet são de décadas atrás.” Harley fez uma careta.

“Mas eu sou diferente, eu tenho talento de verdade”, ela insistiu.

“São regras da igreja, nem você nem eu temos poder pra mudar isso.” Granger foi diplomático, mas irredutível.

Após desligar, Harley ficou encarando a tela, distraída. De repente, teve uma ideia e digitou “exorcismo” no navegador “hello”.

Logo surgiram vários links.

Depois de filtrar um pouco, entrou num fórum chamado “BBS Fundação SCP”.

Não tinha motivo especial, só era o mais movimentado.

“Droga, já tem exorcista fazendo o mesmo que eu, divulgando serviços no fórum.”

Harley correu para se cadastrar e postou: “Eu vi um anjo, ele era negro e me ensinou rituais de exorcismo.”

Descreveu de modo geral como entrou no Limbo e depois subiu ao Paraíso. Sobre a Cidade de Prata, onde vivem anjos e Deus, foi vaga, sem detalhes.

Por fim, revelou ser uma freira exorcista, oferecendo serviços a preço baixo.

As respostas vieram imediatamente:

Sim, além de anjo ser negro, até Deus é negro. Vocês, macacos, curtam bastante!

No terceiro post, alguém rebateu: Branquelo lixo, século XXI e ainda racista. Força, irmã negra!

No quarto: Freira exorcista, é bonita? Vocês fizeram alguma coisa? Como foi?

No quinto: Pra postar isso, certeza que ela já tá chapada.

...

“Ei, irmã!” Harley estava focada no monitor quando alguém bateu na janela do “mini-mercado”.

“Pra rezar, vai na capela do outro lado.” Harley nem levantou a cabeça.

“Quero fazer negócio.”

Aí sim, Harley olhou para cima — dois sujeitos idênticos ao Iverson, largados, encostados do lado de fora. Mesma altura, físico, cabelo trançado, jaqueta dos 76ers número três.

“Aqui não vendo nada”, disse Harley.

“Uau, que freirinha mais fofa!” O primeiro assobiou, olhando para Harley de um jeito nada respeitoso. “Sozinha em casa, que graça tem? Vem tomar um drink comigo.”

“Deixa de gracinha, viemos pra outra coisa”, o segundo cutucou o parceiro e se debruçou na janela: “Freira, conhece as regras daqui?”

“Vão cobrar taxa de proteção? Eu nem vendo nada, faço só caridade”, Harley franziu a testa.

“Policial que cobra taxa, a gente faz negócio”, respondeu o segundo, jogando um pacote de pó branco no balcão. “De sempre, preço quem manda somos nós, você só vende. Cada porção, vinte dólares, já tá fracionado, são quinhentas. Quando acabar, liga pra gente. Vendeu uma, ganha duzentos dólares de comissão. Aceita?”

“Vocês blasfemam contra Deus!”, Harley respondeu, fria.

“Bah!” O segundo cuspiu no chão atrás do balcão; Harley desviou a tempo, o rosto fechando de raiva.

“Nem acredito em Deus”, ele disse, arregaçando a manga e mostrando tatuagem de Satanás no braço negro. “Em Gotham, só Satanás sobrevive. Freirinha, se quer servir a Deus, melhor obedecer, senão—”

“Senão a gente te arrebenta!” O primeiro riu, malicioso.

O segundo olhou para ele e também sorriu com desprezo.

Harley ajeitou os óculos e disse, calma: “Dou uma chance, saiam agora. Não sou uma freira comum.”

Os dois riram com desprezo e foram até a porta.

Harley se levantou e, antes que chutassem a porta, abriu ela mesma.

E então, começou o típico filme de ação americano — soco vai, soco vem, todos saem arrebentados, no fim os vilões caem e o herói, cambaleando, vence ao som dos créditos finais.

Claro que Harley protegeu o rosto, mantendo a beleza intacta.

“Glup... glup...”

Quando o “medidor de experiência” transbordou e Harley chegou ao nível quinze, a porta da casa da senhora Tata, do outro lado, se abriu.

Saiu uma mulher negra enorme, gritando: “James, Davis, parem agora! Não batam mais na irmã!”

“Plof, plof!” Os dois Iverson, já sem forças, cambalearam e desabaram no chão.

Nariz inchado, suando, olhar perdido.

“É...” Ao ver a freira delicada de pé, a mulher ficou pasma.

“Você é a Plica, filha da dona Tata?” Harley virou-se, igualmente surpresa.

Uma negona gigante, mais de dois metros de altura, pele preta como carvão, moicano azul, brincos redondos, argolas douradas, correntão no pescoço, jaqueta de couro preta justa, calça, botas de cano alto de couro preto...

Dava medo só de olhar.

“Eu sou Plica. Você... derrubou os dois?” Ela perguntou, ainda sem acreditar.

“Sou freira exorcista, treinei quinze anos na igreja, nem demônio me vence, imagina dois bandidinhos.” Harley aproveitou para se promover.

“É mesmo...” Plica sorriu, meio sem graça.

Depois de expulsar os Iverson, Plica convidou Harley para entrar.

Interessou-se pela “freira lutadora” que derrubou dois brutamontes, e Harley também queria saber mais sobre a mulher que botava medo até em traficante.

“Na época do velho Hank, essa ‘vendinha’ onde você mora era um ponto oficial de distribuição de droga. Tipo empresa de tabaco, garantindo Marlboro em todo canto dos EUA.”

A sala estava cheia de móveis, meio apertada, mas muito limpa e organizada. Dona Tata não estava, só a irmãzinha vendo TV.

“Mas não era função da polícia antidrogas de Gotham cuidar disso? Os caras jogam droga na minha mesa, gritam, nem disfarçam.” Harley estava indignada.

Plica a olhou de lado: “Você chegou agora em Gotham?”

“Já tem uns anos.”

“E sabe quem é o segundo maior grupo de traficantes da cidade?”

“Ou é Maroni, ou Falcone. Esses dois são os reis do crime.”

Harley respondeu, satisfeita — nesses tempos de rua, aprendera muito sobre o submundo local.

Plica balançou a cabeça: “Falcone nunca mexeu com drogas. Maroni só virou o segundo maior chefão porque é o maior traficante da Costa Leste. Mas o segundo maior grupo de Gotham é a própria divisão antidrogas da polícia. Aqueles dois eram agentes deles por aqui. Cuidado.”

“Mesmo sendo Gotham, isso é absurdo!” Harley quase pulou da cadeira.

“Interrompemos para uma notícia urgente!”

De repente, o desenho na TV foi substituído por uma coletiva de imprensa barulhenta.

Harley parou de reclamar e olhou para a tela.

Era o escritório de imprensa da Fundação Wayne. Assim que o jovem de terno apareceu, foi cercado por jornalistas de todos os lados.

“O que aconteceu hoje não tem relação com a Fundação Wayne. Só quero aproveitar para dizer uma coisa: minha amiga Arlequina não é uma bruxa, foi vítima de calúnia dos Cruzados Sagrados. Eu mesmo sou testemunha, sei o que aconteceu naquela noite no Convento de São João...”