Capítulo 87 — ***P em Ação

— Você conhece os trajes dos heróis disfarçados de Gotham? Por exemplo, o Senhor das Sombras e o Cavaleiro Negro — perguntou Harley.

— O Senhor das Sombras é um dos maiores herdeiros da alta sociedade, e comprou sua armadura aqui conosco: traje modular de carbono nanotecnológico, conjunto completo por cento e cinquenta mil dólares.

— Supera o nível seis de defesa, resiste a tiros de rifle de precisão e pesa apenas um vírgula cinco quilo.

— Além disso, o design modular articulado faz com que ele seja tão flexível quanto se estivesse sem roupa alguma.

Coçando o queixo, o velho hesitou antes de dizer:

— Mas o traje do Senhor das Sombras ainda não chega aos pés do do Cavaleiro Negro.

— O traje do Cavaleiro tem o estilo dos Laboratórios Wayne, mas aqui não temos absolutamente nenhum dado sobre ele.

— Às vezes, penso que o Cavaleiro Negro é algum pesquisador de armas de alta tecnologia da Wayne Enterprises ou, então, recebe apoio direto dos chefões da empresa.

Após comparar, Harley acabou optando pelo traje modular de carbono nanotecnológico igual ao do Senhor das Sombras.

Não era o mais caro, mas as armaduras mais caras tinham seu preço elevado principalmente por funções além da defesa.

Por exemplo, havia um fraque equipado com IA que assistia o portador em combate, conhecendo quarenta e nove estilos de luta, por até dois milhões de dólares — mas sua defesa não resistia sequer a uma metralhadora.

— Tem dinheiro suficiente? — o velho olhou desconfiado para a blusa barata de Harley.

— Numa loja onde até mísseis antiaéreos ficam em exposição, quem ousa sair sem pagar? — Harley zombou.

O velho hesitou um instante antes de dizer:

— Nosso supermercado de mercenários tem séculos de história e reputação ilibada, por isso não quero te esconder um defeito desse traje.

— Que defeito? — perguntou Harley.

— Quando o Senhor das Sombras foi capturado, levou uma rajada de submetralhadora à queima-roupa. A armadura nem sequer amassou, nem arranhou a superfície, mas ele desmaiou. Sabe disso?

Eu estava lá!

— Sim, é exatamente por isso que escolhi esse traje: é resistente o bastante — respondeu Harley.

— Não, você não entendeu. Ele não desmaiou de nervosismo ou medo, mas pelo impacto das balas. É uma característica do carbono nanotecnológico GRE: excelente defesa rígida, porém incapaz de dissipar o impacto. O Senhor das Sombras, um homem forte, não aguentou. Você, uma garota, ao tomar um tiro de rifle, pode acabar com órgãos internos liquefeitos.

Harley manteve-se serena:

— Se é um defeito tão grande, pode fazer um desconto?

Ela testemunhara o desmaio do Senhor das Sombras e ouvira o FBI explicar que o motivo foi exatamente o impacto — como dizia o velho.

Mas Harley queria justamente o impacto!

Sem ele, como ganharia experiência?

Sempre se sentira dividida em relação a roupas à prova de balas: desejava a proteção, mas reclamava que tiravam a intensidade dos golpes.

Agora, um traje com essa falha era perfeito para ela.

— Falei tanto e você não ouviu nada? — o velho resmungou, irritado.

— Ouvi sim, obrigada. Mas não tenho medo — Harley respondeu.

O velho pegou a caneta, rosto impassível:

— Posso te dar vinte por cento de desconto. Me passe suas medidas detalhadas: não só busto, cintura e quadril, mas também comprimento dos braços, largura dos ombros, das mãos, dos pés, circunferência dos braços... Ou quer que eu meça de novo?

— Não precisa, já tenho aqui.

Harley tirou um bilhete do bolso e entregou ao velho.

Na época em que era Diana, já visitara o supermercado dos mercenários várias vezes.

— Hum, esses dados me parecem familiares... — o velho ergueu a cabeça, surpreso, apontando para Harley. — Você é a Feiticeira Harley!

— Não sou — respondeu Harley calmamente.

No punho direito, uma pequena adaga escorregou pela manga, pronta para um golpe fatal — se o velho ousasse gritar.

— Hm, certo, você não é — o velho desviou discretamente o olhar para o volume em sua cintura, e seu tom e rosto logo se acalmaram.

Enquanto esperavam o estoquista trazer o produto, ele se aproximou de Harley, sorrindo:

— E então, alguma novidade? Fique tranquila, sou discreto e o supermercado dos mercenários não se envolve nos problemas de Gotham.

Por fora, Harley manteve-se indiferente, mas por dentro já avaliava o que fazer.

De acordo com o plano original, ela realmente precisava deixar escapar informações sobre seus próximos passos.

O objetivo era simples: confundir os inimigos!

Mas aquele velho pertencia ao supermercado dos mercenários... Se ele fosse mesmo discreto, não divulgaria o plano dela.

Enquanto hesitava, o velho apontou discretamente para alguns homens trajando mantos negros na seção de explosivos:

— Aqueles são da Ásia Central, de uma organização na lista de procurados do Pentágono. Perto deles, seus problemas não são nada.

— Já está em idade avançada. Não gostaria de morrer tranquilamente em sua cama? — Harley comentou, fria.

O velho riu:

— Que tal fazermos assim: você me conta alguma coisa, e eu te passo algumas informações relevantes também.

— Quero ouvir.

— O chefe da polícia, Loeb, queria que a guarda nacional interviesse contra você, mas o governador recusou. E o congresso estadual considera que a operação do GCPD foi ilegal, e prepara um processo de impeachment contra alguns figurões de Gotham.

— Então os Estados Unidos ainda não são um Estado teocrático — Harley ironizou.

O velho suspirou:

— Ignorar as leis, manipular tribunais, mobilizar a polícia e ainda tentar envolver a guarda nacional... Isso tudo são tabus para quem está acima. Mesmo nos tempos mais sombrios de séculos atrás, a igreja nunca ousou intervir tanto assim no governo sem enfrentar reação dos poderosos.

— Mesmo assim, estou pronta para fugir — Harley disse.

— E compra roupa à prova de balas para isso? — o velho duvidou.

— Pretendo virar mercenária na Ásia Central, já arrumei até uma equipe — Harley garantiu.

O velho franziu a boca, sem responder.

Nesse momento, um homem de meia-idade, vestindo terno, surgiu carregando uma maleta preta do tamanho de uma bagagem de mão.

Fez uma reverência ao velho, deixou a maleta e saiu sem dizer palavra.

— Você podia procurar o Falcone — sugeriu o velho, enquanto Harley pegava a maleta.

— O Romano tem tanto poder assim? — Harley duvidou.

— Ele não vai peitar os Cruzados, mas pode fazer a Feiticeira desaparecer, e você poderia virar chefe em Chicago ou Las Vegas.

Mudar de nome e identidade, tornar-se uma nova chefe?

O Falcone provavelmente conseguiria.

Harley assentiu, curiosa:

— Você trabalha para ele?

— Não, só admiro você — o velho disse afável.

Harley fingiu estar emocionada e suspirou sinceramente:

— Melhor rodar o mundo por dois anos. Já comprei a passagem, embarco hoje à noite.

...

Vendo Harley caminhar até o caixa, o velho recuou alguns passos e se escondeu atrás da estante.

— Alô, é o Gibbs. Senhor Falcone, vi a Harley Quinn. Está aqui no supermercado dos mercenários, comprou um traje de carbono nanotecnológico GRE. Igual ao do Senhor das Sombras.

— Não é surpresa, afinal ela tem físico acima do normal. Esse traje é perfeito para ela.

— Sim, ela vai fugir hoje à noite... Sua opinião? Acho que adoraria trabalhar para o senhor, mas ainda não tem confiança.

— Ora, uma informação dessa não vale cem mil dólares... Ah, entendi. Esperar meia hora antes de vender para outros... Muito obrigado, senhor Falcone.

...

Meia hora depois.

— Alô, sou o Gibbs. Senhor Maroni, acabei de ver... Ah, não se interessa por ela? Então até logo.

Desligando, o velho resmungou:

— Uma guerreira como Harley Quinn poderia garantir a paz no mundo, e esse tapado não liga! Não sabe o que perde!

— Chefe Loeb? É o Gibbs. Tentei te ligar antes, não atendeu... Poupo as formalidades: a Feiticeira Harley vai fugir hoje à noite... Não sei em qual navio...

...

Distrito Velho, delegacia de Gotham.

— Atenção, GCPD! — a inspetora Sara Eisen, uma mulher negra, gritou do alto da sacada, atraindo olhares de todos os policiais do térreo e do primeiro andar.

— Acabamos de receber comunicado do chefe Loeb: a Feiticeira Harley Quinn foi vista no supermercado dos mercenários e comprou um traje igual ao do Senhor das Sombras.

— Uau, aquilo é material de alta tecnologia, deve custar mais de cem mil dólares! De onde ela tirou tanto dinheiro? — exclamou Edward Nygma, do setor de evidências.

— Droga! Esse dinheiro... maldição! — o chefe do narcotráfico, Flass, pareceu lembrar de algo e empalideceu de repente.

A inspetora Sara fez sinal para que se acalmassem e continuou:

— A Feiticeira Harley planeja fugir hoje à noite, embarcando em um navio de cruzeiro ou cargueiro.

— As ordens do chefe Loeb são claras: todos em ação, bloqueiem os portos, não deixem ela escapar.

— Porra, se ela quer fugir, deixe ir! Mesmo que consigamos pegá-la, quantos vão morrer? — Harvey Bullock resmungou, carrancudo.

— Exato, da última vez morreram tantos... Por quê? Ela nem era criminosa — pelo menos antes não era.

— Os poderosos querem agradar a igreja e nos usam como bucha de canhão. Posso pedir licença? Não quero ir.

— Dias atrás, ela só tinha um colete de kevlar barato. Agora está com a armadura invencível do Senhor das Sombras. Impossível enfrentá-la!

...

— Silêncio, todos, por favor! — a inspetora Sara lutou para retomar o controle.

— Não importa se Harley Quinn é inocente no caso do convento; fato é que ela matou dezenas de GCPD, nossos colegas e amigos. Pela lei e por justiça, temos o dever de capturá-la.

— Não tem nada a ver com a igreja ou com os Cruzados. É pelos amigos, pela honra do GCPD e para podermos olhar nos olhos dos cidadãos de Gotham. Hoje à noite, temos que agir.

Dessa vez, todos ficaram em silêncio.

— Quanto ao plano de captura, já avaliamos e desenvolvemos táticas baseadas em suas habilidades e estilo de luta.

— Vou repetir: esqueçam armas leves, não atirem com pistolas. Todos devem vestir coletes e capacetes. Usem armas de impacto, cacetetes e redes de contenção.

— Avancem com escudos, limitem seus movimentos com as redes. No fim das contas, Harley Quinn é só uma atleta de quatorze anos.

— Entenderam?

— Sim, senhora!

— Vão ao armamento, preparem-se!

Ao comando, o GCPD entrou em ação.

— Alô, chefe Loeb, aqui é o Flass. — Assim que terminou a reunião, Flass entrou numa sala de interrogatório vazia.

— Não está no porto buscando a Feiticeira? Por que me liga? — a voz fria de Loeb soou no telefone.

Flass, exaltado, respondeu:

— Chefe, sei quem roubou nosso dinheiro!

— A Feiticeira Harley comprou um traje à prova de balas de mais de cem mil dólares. De onde veio esse dinheiro?

— Os primeiros a morrer, Evan e Moisés, eram chefes da área dela. Talvez Moisés não tenha contado onde guardava o dinheiro, então ela foi até o vizinho, em Crown Point, procurar o velho Jack!

— Droga, o velho Jack deve ter entregado o Fowler!

— Dinheiro é o de menos, primeiro resolva isso — Loeb continuou impassível.

— Mas são mais de duzentos mil! — protestou Flass.

— Já disse, vá para o porto imediatamente! — a voz de Loeb ficou gélida.

Flass suspirou, resignado:

— Entendido, já vou.