Capítulo Oitenta e Um: Chegando à América, o Frango é Hoje

Jornalistas são criaturas estranhas; quando ocorre um incidente, muitas vezes eles chegam antes mesmo da Polícia de Gotham, com ainda mais rapidez e coragem. Um simples caso de tiroteio talvez só atraia alguns estagiários, que, armados apenas com seus gravadores, observam de longe. Mesmo assim, nem sempre a matéria será aceita pelo editor, afinal, estamos em Gotham, onde tiroteios nas ruas são tão comuns quanto a previsão do tempo, e o público já assiste a tudo isso com total indiferença.

Mas desta vez foi diferente: quase todo o efetivo da Polícia de Gotham foi mobilizado, e tudo era feito em segredo... O chefe de polícia pôde avisar Prika porque Falcone havia investido nele, e praticamente todos os grandes veículos de mídia de Gotham tinham “informantes” comprados dentro da delegacia.

Negócios são negócios: a polícia só age mediante pagamento. Se não pagar, não fazem nada. De onde vem o dinheiro, pouco importa para eles.

Por isso, cinco minutos depois da explosão na casa de Harlequina, helicópteros com as logomarcas das emissoras de TV já sobrevoavam a rua Bali.

“Notícias em Foco! A bruxa Harlequina, que nunca apareceu diante do público, finalmente deu as caras!” A repórter do Gotham Gazette mal conseguia conter o tremor na voz, de tão excitada.

“Olhem rápido! Aquela é a bruxa Harlequina! Aproximem a lente, quero um close—meu Deus, como ela corre rápido, parece uma potranca ágil!

Olha só, tem policial atirando nela, sem aviso algum—atiram à primeira vista! Acertaram um tiro, ah... Não, ela não sentiu nada! Reparem naquela capa incrível, é de Kevlar, não é? Eu mesma estou usando um colete desses agora—cuidado, ela puxou a arma! Acertou um tiro certeiro na cabeça de um policial, que brutalidade—coloquem censura na imagem!”

“Uau, Harlequina é incrível! Olhe só, ela usa óculos de proteção, a capa flutua como uma bandeira ao vento, está no centro da rua, arma em cada mão, parece o Keanu Reeves em Matrix, destemida, atirando para todos os lados...”

No casarão luxuoso do Upper East Side, Dotty, com os seios fartos, puxava a mão de Emma, pulando excitada, o rosto corado, os olhos brilhando.

Emma também não conseguia desviar o olhar. “É incrível, parece um filme, ela é a protagonista, enfrentando sozinha aquela cambada de incompetentes da polícia. Nunca imaginei que sua habilidade com armas fosse tão boa, olha como ela troca o carregador com uma mão só, que fluidez, que elegância.”

“Isso não é surpresa, Harlequina sempre foi um prodígio dos esportes; o que ela aprende em três dias, em três meses já está pronta para as Olimpíadas!” Dotty exibia expressão de fã apaixonada.

Serena, loura, franziu a testa: “Por que ela não foge? O colete à prova de balas não aguenta um fuzil automático, e a polícia ainda tem rifles de alto calibre. Mesmo que o Kevlar segure a bala, o impacto pode quebrar ossos e danificar órgãos internos. Ela sabe disso, os professores repetiram isso várias vezes nas aulas de segurança antiterrorismo.”

“Ela deve estar fora de si, só pensa em matar, matar, matar,” arriscou Emma.

“Não, outros perderiam a cabeça, mas ela sempre manteve a calma nos momentos mais críticos,” retrucou Serena. “Lembre do escândalo das apostas ou depois que o pai dela matou Wayne—ela foi assustadoramente fria.”

Naquele momento, Harlequina sentia-se como se estivesse jogando Need for Speed em outra vida.

Era como no “Modo Perseguição”, sendo cercada por dezenas de viaturas, onde quer que fosse, a polícia de Gotham aparecia. Mal conseguia despistar um grupo num beco, já surgia outro gritando: “A bruxa está aqui, chame a central, equipe tal, localização tal, câmbio!”

O que ela poderia fazer? Sem revidar os tiros, não teria como escapar—os policiais estavam armados até os dentes!

Não dava para resistir por muito tempo. Depois de estourar a cabeça de alguns agentes, Harlequina teve uma revelação: ao matar policiais em plena luz do dia, não havia mais volta para ela.

Bem, já esperava por esse dia, até estudou o mapa dos becos ao redor de casa em preparação. Meses atrás, quando ainda era uma novata em Gotham e não conhecia o lado sombrio da cidade, teria ficado nervosa e fugido como um coelho assustado.

Agora, já tinha enfrentado demônios e sabia o tipo de gente que a polícia era. Mudou de atitude.

Não podia fugir às cegas. Primeiro, o cerco estava bem organizado; correr de qualquer jeito seria como um peixe preso em rede, muita luta à toa. Além disso, ainda era dia, difícil escapar—melhor aproveitar para se fortalecer. Quando atingisse o nível 20, sua defesa sofreria uma mutação, e armas comuns não lhe causariam mais dano letal.

Por fim, desta vez Harlequina estava realmente furiosa; a polícia ultrapassara todos os limites.

Desde que Bruce exibiu aquela gravação e montou para ela um time de advogados de elite, o mandado de captura havia sido revogado. Seus advogados ainda apresentaram uma denúncia formal contra os Cruzados e o Mosteiro de São João, acusando-os de atrocidades.

Ou seja, ela era a autora do processo. Os Cruzados eram réus, suspeitos de crime, sob investigação policial. Mas, no fim, a polícia estava do lado dos réus, atacando a autora às claras.

Nem o maior dos valentões seria tão descarado.

Agiam assim porque, antes, ela parecia só mais uma cidadã comum de Gotham—alguém que podiam esmagar sem pensar.

Hoje, ela faria a polícia e todos os poderosos da cidade entenderem: se os Cruzados trazem lucros para eles, ela também podia arrastá-los para o inferno. Dinheiro ou vida, a escolha era deles.

“Sou uma exorcista. Sempre quis expulsar demônios, mas não percebi que eles estavam entre nós, usando pele humana. Agora, decidi ser uma exorcista de verdade!”

Num canto do beco, encostada na parede, Harlequina recarregava o fuzil e gritava com convicção.

No outro extremo, quatro policiais armados avançavam em formação, atentos.

“Em nome do Pai, expulso as trevas!”

De repente, Harlequina se ergueu na entrada, disparando e destroçando o rosto de um deles.

“Ratatatata!” Os outros três abriram fogo em desespero.

Era como o final de “Confronto em Xangai”: de um lado, promessas de fuga para Paris, do outro, as portas do hotel sendo abertas sob rajadas de balas... O corpo de Harlequina tremia com o impacto dos tiros.

Mas, diferente do personagem do filme, ela não caiu; continuou recarregando, enfiando mais uma bala no carregador, avançando e gritando: “Em nome de Jesus Cristo, afaste-se, demônio!”

“Bang!” Um policial foi lançado longe.

“Bang bang bang!” O corpo dela sacudiu mais algumas vezes.

“Oh, não, o Tim levou um tiro na cabeça!” gritou um policial, fugindo em pânico.

“Duncan, volte!” O outro, misto de raiva e desespero.

“Em nome de James Madison, pai da Constituição Americana: liberdade, igualdade, democracia, afaste-se, mal... ai!” Harlequina gritava tanto que levou um tiro no rosto, a cabeça pendendo para trás.

Mas usava uma máscara de Kevlar e não sofreu cortes, só sentiu o gosto de sangue, talvez um corte na boca, dentes meio soltos.

Glup, glup... Com esse golpe, um enorme balão de experiência borbulhou em sua mente.

Finalmente, depois de tantos tiros, ela subiu de nível: 19, com 19 pontos de defesa, e os dentes bambos começaram a coçar.

Depois do “Incidente do Becos e Tiros”, ela estava no nível dezessete e meio. Só ao trabalhar como segurança no Paraíso Sangrento e lutar boxe com as treinadoras negras, depois de quase um mês, chegou ao 18.

“Bang!” Com o terceiro tiro, restava só um policial.

“Bang bang bang—clique...” Ele ficou sem munição.

“Demônio, bruxa, você é mesmo uma bruxa!” Suando frio, ele largou a arma, gritando em pânico.

Os óculos de coruja escondiam o rosto de Harlequina, deixando-a ainda mais fria.

“Clac!” Ela recarregou, sem hesitar.

Ele entrou em colapso, caiu de joelhos, implorando: “James Madison escreveu claramente na Constituição que não se pode matar um policial! E eu sou John Flamenco, você sabe quem eu sou? Sou subcomissário, acima do chefe, praticamente o segundo no comando da delegacia do Centro Velho!”

“Bang!”

Ele caiu, segurando o peito, o rosto tomado pelo horror.

Os policiais usavam coletes à prova de balas, mas a curta distância, fuzis não perdoam.

“James Madison não vale nada. Se ele sair do inferno, eu atiro na cabeça dele também,” disse Harlequina friamente.

“Mas você acabou de...” O olhar do subcomissário escureceu, já entre a vida e a morte.

Harlequina ergueu a máscara, cuspiu sangue no chão e xingou: “Bobagem! Vocês vivem dizendo ‘defender a justiça, proteger o povo’. O comissário vai à TV prometer que nunca abusa do poder, jamais aceita suborno. O prefeito faz campanha prometendo proteger o povo de Gotham. O presidente grita para o mundo ‘Yes, America Can’ (numa referência ao 11 de setembro, garantindo ao menos que podem proteger seus cidadãos).

Vocês mesmos não acreditam nas próprias palavras, por que eu deveria acreditar nas minhas?”

Fazia sentido. John Flamenco cuspiu sangue e morreu com os olhos abertos.

Harlequina não parou, nem podia ficar muito tempo no mesmo lugar. Mastigando uma barra de proteína para recuperar as forças, grudou-se à parede e correu discretamente.

O zumbido dos helicópteros sobrevoando os becos lançava uma sombra pesada sobre ela.

A polícia escancarou sua hostilidade, já tinha helicópteros preparados; depois de falharem em sua casa, posicionaram atiradores nas aeronaves, à espera de uma oportunidade para o tiro fatal.

Inspirando fundo, Harlequina tirou do bolso um “Mosquito”, lançando-o com um estalo de dedo.

O mini-dron, do tamanho de uma mosca, subiu pelo beco estreito, escondendo-se sobre o telhado numa posição privilegiada.

O helicóptero da polícia deu mais uma volta, a menos de dez metros do telhado, o vento quase derrubando o “Mosquito”.

A imagem tremia na lente de Harlequina.

“Como eu suspeitava, localizaram minha posição. Ainda bem que estamos em Gotham, não no Iraque, senão não seria só um atirador de elite lá em cima.”

Por mais ousada que fosse, a polícia nunca se atreveria a disparar RPGs ou mísseis nos bairros densamente povoados da cidade.

Já um atirador de elite, mesmo assim, teria dificuldade: casas de cinco andares, becos de menos de dois metros de largura—impossível mirar.

Eles esperavam Harlequina sair para a rua.

E ela teria que sair; se ficasse ali, policiais bloqueando a retaguarda, carros fechando a rua, seria presa fácil.

O helicóptero completou mais uma volta.

“Certo, é esse o ritmo!” Em um instante, Harlequina simulou a trajetória do helicóptero em sua mente.

Avançou para o centro da rua, ergueu o braço direito, inclinou o corpo para trás, a perna esquerda à frente, a direita atrás, como um arco prestes a disparar.

“A bruxa apareceu! Está no número 38 da rua Wembeck! Meu Deus, o que ela está fazendo?” Assim que surgiu, as câmeras capturaram e os repórteres explodiram em gritos.

“Não pode ser!” No Solar Wayne, Alfred, assistindo à transmissão com o jovem mestre, arregalou os olhos ao ver o pequeno ponto negro subindo em arco no céu. “Cuidado, saia daí, é—”

“BOOM—BOOOOOOM!”

Viram o helicóptero cair como uma bola de fogo, e o jovem mestre ficou boquiaberto, quase sem conseguir fechar o queixo.

“Isso desafia toda a lógica!”