Capítulo Sessenta e Quatro: Escuridão

O Paraíso Sangrento não tinha nada de sangrento; pelo contrário, o ar estava impregnado com a doçura dos coquetéis.

— Ham, Ham, mexa aí, mexa mais, jogue aqui na minha boca, quero sentir seu grande...

Uma bela mulher, vestida com um luxuoso vestido prateado de alças finas, gritava para a passarela ao lado. Seus olhos estavam turvos, as faces ruborizadas, e ela abraçava uma garrafa de champanhe Perrier-Jouët em ouro rosa, sacudindo-a com força. Um jato de líquido de quase três metros era lançado diretamente sobre a região pélvica de um stripper que se exibia no palco.

Ao redor, homens e mulheres gargalhavam e gritavam, em meio a aplausos e assobios.

— Conhece aquela? Senhora Tanderien, socialite do Upper East Side, empresária famosa nos Estados Unidos, embaixadora ambiental da ONU, sempre aparece na TV com um semblante sério pedindo “redução da emissão de carbono, proteção de cada geleira”.

No canto do salão, em um camarote aberto, Prika, uma mulher negra de grande porte, brindou com champanhe e comentou sorrindo com Harleia.

Naquele momento, Harleia usava um casaco com capuz no estilo hip-hop, uma corrente prateada com caveiras reluzentes e óculos escuros de lentes claras, totalmente diferente da freira comportada de antes, mas ainda assim combinava, mesmo que forçadamente, com o ambiente do clube noturno.

Aliás, esse visual fora financiado por Selina, mas a pequena gata não veio, pois muitos ali a conheciam.

— Achei que os ricaços do Upper East Side não frequentavam esses lugares — disse Harleia, rindo sem graça.

O que se passava no palco era tão constrangedor que ela nem sabia para onde olhar.

— Por que não viriam? Por ser caótico, perigoso? — Prika deu uma risada. — Lembra onde o casal Wayne morreu? No Beco do Crime, duas ruas daqui.

Aqui é vizinho do Upper East Side, é o parque de diversões deles.

— E os poderosos de lá não temem que a história se repita? Este lugar está repleto de criminosos; não seria estranho acontecer outro assalto — questionou Harleia.

— O caso dos Wayne foi uma exceção, ou foi puro acaso, ou um assassinato planejado. Normalmente, ninguém ataca esses figurões na rua, desde que não entrem em becos afastados.

Prika indicou com o charuto os homens e mulheres na pista de dança.

— Esta região é a Wall Street da indústria do sexo em Gotham. Aqui, qualquer desejo pode ser satisfeito. Está cheia de pecado, mas boa parte desses pecados foi trazida por eles.

— Prika, querida! — Uma mulher negra acenou de longe.

Prika respondeu com um gesto, indicando que já iria. Em seguida, voltou-se para Harleia, falando seriamente:

— E então, já pensou? Tem interesse em se juntar a nós?

— Sou apenas uma freira honesta — retrucou Harleia.

Selina realmente acertou em cheio.

Assim que entrou no clube, Prika tratou de apresentar sua verdadeira identidade. Deu uma volta com Harleia pelo salão; ao passarem, as pessoas exibiam olhares de respeito ou gritavam “Prika, chefe!”. Mesmo os ricaços vestidos de gala a tratavam com reverência.

Depois, Prika foi direta: se quisesse sobreviver em Bali Street, precisaria de um bom protetor.

— Diana, sabia que ultimamente o Senhor Falcone e Maroni estão em uma disputa acirrada? — perguntou Prika.

— Eles não estão sempre em conflito? — Harleia estranhou.

Prika balançou a cabeça.

— O Senhor Falcone sempre disse que o caos é o maior inimigo dos negócios. Nos últimos anos, os dois imperadores do submundo mantiveram paz tácita em Gotham. O objetivo do crime não é provar coragem, é negócio, é por dinheiro.

— Aconteceu algo novo? — Harleia quis saber.

— O casal Wayne morreu.

— Hã, não entendi muito — admitiu Harleia.

— Você deveria entender. Antes de ser assassinada, Martha Wayne promovia dois grandes projetos: a igreja beneficente em Bali Street e o moderno sanatório na Ilha Arkham.

Harleia lembrou o que Selina lhe dissera: Maroni e Falcone estavam de olho em Arkham.

Vendo que Harleia compreendia, Prika sorriu:

— Parece que você já deduziu. O Senhor Falcone quer o direito de desenvolver Arkham para construir condomínios de luxo; Maroni quer levantar depósitos na ilha.

São projetos de bilhões de dólares. Como eu disse, o submundo não se resume a violência, mas a ganhar dinheiro.

— Não posso influenciar a construção da igreja de Bali Street — Harleia riu, resignada.

Prika revirou os olhos.

— Se você pudesse decidir quem ficaria com o grande prêmio de Bali Street, quem estaria aqui não seria eu, mas o próprio Senhor Falcone.

Era pura verdade.

— Então diga, de que sirvo? — Harleia perguntou.

— Os terrenos de Arkham pertencem à prefeitura. Quando houve a concorrência, o projeto do sanatório de Martha foi escolhido pelo conselho, mas ela morreu antes de assinar o contrato de posse.

Por isso, a opinião dos Wayne pouco importa; basta convencer o conselho para que Falcone ou Maroni obtenham a propriedade de Arkham.

Além disso, o prédio onde moramos e outros ao redor eram propriedade do Grupo Wayne há tempos.

Agora, a construção da igreja depende apenas de Bruce Wayne.

Com a sua chegada, parece que ele manifestou sua vontade: quer mesmo a igreja.

Como a primeira freira pioneira, você provavelmente ocupará um alto cargo na futura catedral, quem sabe até se torne a bispa do distrito de Bali Street.

Harleia suspirou profundamente — Selina realmente pensava pequeno.

Achava que Prika se interessara por sua força física ao derrotar dois homens, mas não, a outra já pensava anos, talvez décadas à frente.

Harleia passou a admirar Prika: não é à toa que, tão jovem, já era a chefe, com aparência de brutamontes fadada a morrer cedo, mas de fato dotada de astúcia rara, uma verdadeira estrategista.

— Já houve precedentes de religiosos se unirem ao submundo? — perguntou Harleia.

Prika riu.

— Já viu “O Poderoso Chefão”?

— Sim, Marlon Brando era muito charmoso.

— No início do filme, o agente funerário pede ao Don para vingar sua filha. Diz que pagaria qualquer preço, mas o Don recusa sem hesitar: só ajuda amigos.

Harleia recordou a cena e, vagamente, compreendeu o sentido.

O agente funerário, conterrâneo do Don, prosperara, desprezava o submundo e evitava contato. Agora, a filha fora violentada por marginais americanos, a lei não podia ajudá-lo, então recorreu ao Don.

No fim, o Don o ajudou, não porque o agente funerário entrou para a máfia, mas porque, ao pedir ajuda, reconheceu-se como amigo do Don.

E, como amigo, da próxima vez o Don poderia pedir-lhe um favor — como arrumar o corpo de seu filho morto.

Era esse o sentido das palavras de Prika: ela só queria “fazer amizade” com Harleia, não recrutá-la.

Mas Harleia entendeu: se aceitasse, deixaria de ser uma simples cidadã e escolheria o lado de Falcone.

— Só quero servir a Cristo — disse Harleia, assumindo um ar piedoso e recusando com suavidade.

O agente funerário só recorreu ao Don por puro desespero — estaria ela em situação pior que ele?

Prika não se irritou. Sorriu, levantou-se e disse:

— Não tem problema, venha se divertir quando quiser.

Harleia, porém, não tinha interesse em ver strippers rebolando. Assim que Prika se afastou, ela mesma se dirigiu à porta.

...

Instantes depois, numa ampla sala de reuniões próxima à porta dos fundos do clube.

Sobre a mesa, armas de todos os tipos; um homem careca de terno, junto de umas oito mulheres negras altas e fortes em roupas de couro justo, escolhiam seu equipamento.

— Recusou? — perguntou a mulher negra que antes chamara Prika.

— Talvez Diana tenha tido uma vida muito confortável — respondeu Prika, limpando uma arma.

— Uma simples freira, não vale seu esforço — comentou outra.

— A catedral de Bali Street não é brincadeira. Além disso, simpatizei com ela e quero ajudá-la. Ela afrontou publicamente os homens de Flass, deve enfrentar problemas — disse Prika, com indiferença.

O careca ergueu os olhos, intrigado:

— Você não se enganou? Uma pequena freira derrotou Davis e James com as próprias mãos?

Conheço esses dois; só administram o tráfico na região porque são duros na queda.

Você mesma não conseguiria encarar dois de uma vez.

— Chefe Szasz, acho que deveria se preocupar mais com o histórico dela — Prika respondeu séria.

O executor de Falcone deu de ombros, preguiçoso:

— Só me interesso por luta e morte. Para mim, tanto faz a catedral invisível de Bali Street quanto a Ilha Arkham de graça: só me dariam trabalho.

Prika suspirou e ficou em silêncio.

Se não fosse pelo gosto de Szasz por “guerreiros”, ela não teria alcançado tão rápido posição de destaque graças à sua força e pontaria.

— Certo, garotas, prontas? Ordem do Senhor Falcone: eliminar o depósito de Maroni no cais da Garça — anunciou Szasz, empunhando um rifle de precisão.

— Desta vez, Maroni vai aprender o que é dor — rugiram as mulheres de couro.

...

Num beco escuro, onde não se enxergava um palmo à frente, dois pontos vermelhos de cigarro acendiam e apagavam ao ritmo da respiração.

Passos apressados ecoaram.

— Chefe, não houve nenhuma notícia do Paraíso Carmesim, e a freirinha já está a caminho de casa — informou alguém, ofegante.

Era a voz de “Iverson Beta”, Davis.

Com uma tragada profunda, o cigarro brilhou intensamente, revelando por um instante um rosto severo e honesto de traços fortes.

— Isso significa que ela recusou Prika?

— Com certeza. Essa é a regra do submundo de Gotham: assim que uma pessoa “respeitável” se torna amiga de algum clã, isso é logo comunicado a todos. Assim, evita-se que amigos do clã sejam importunados por bandidos ou mortos por engano, o que causaria guerras entre facções — explicou Iverson Beta.

O homem de rosto quadrado jogou fora o cigarro, pensativo:

— Já seria uma noite de sangue. Agora que devemos consolidar nossa autoridade, azar o dela.

— Clic! — Ao lado, um sujeito de cabelo raspado engatilhou a pistola. — Chamamos Vince agora?

— Sim — assentiu o chefe.

O homem de cabelo raspado tirou do bolso um rádio comunicador.

Era um transmissor exclusivo da polícia de Gotham!

— Alô, aqui é o policial 5794, agente Reeves do grupo antidrogas.

— Chhhh... Reeves, sou Vince, estou no beco oito da Bali Street, não há nada suspeito por aqui. E você?

— Identificado o esconderijo dos traficantes: dormitório dos funcionários da fábrica de óleo, prédio 221. Estamos reunidos na porta do prédio — relatou Reeves, voz grave.

Iverson Beta fez sinal para que o parceiro cobrisse o microfone, e murmurou:

— Chefe, não precisamos ir até a casa dela, podemos interceptá-la no caminho. Ela mora em frente à Prika, e se...

O chefe hesitou:

— O terreno é aberto, ela é forte, e se fugir...

— Fique tranquilo, chefe, James vai dar conta dela. Só precisamos recolher o corpo — Iverson Beta sorriu, sinistro.