Capítulo 2: O Caixão Selado e o Enterro em Vida

Quando voltei a despertar do coma, tudo ao meu redor permanecia envolto em trevas absolutas. O ar era denso e opressivo, entremeado por um leve odor de terra úmida. Essa sensação me era familiar: eu estava dentro de um caixão, já enterrado no subsolo. As feridas no meu corpo haviam sido tratadas com unguentos que estancaram o sangue, porém meus membros jaziam moles e destituídos de qualquer vigor. Mesmo assim, nas circunstâncias presentes, ainda que meus tendões não tivessem sido cortados, eu permaneceria impotente. Deitado na escuridão, meu anseio de sobrevivência tornava-se cada vez mais veemente. Antes de partir, meu avô afirmara que nós, avô e neto, ainda nos reencontraríamos. Eu não acreditava que ele tivesse morrido assim, tampouco podia eu perecer dessa maneira! Qualquer outro, se enterrado vivo, talvez sucumbisse ao pânico ou ao terror, mas para mim aquilo já era algo corriqueiro. Revivi mil vezes os acontecimentos na família Cao e, por fim, vislumbrei uma tênue esperança de salvação. Ajustei então meu ânimo e comecei a suspender a respiração. No interior do caixão não há sol nem lua. Não sei quanto tempo se passou até que um som seco de “arrancar” me arrancou do torpor. Logo vieram mais alguns estalos idênticos. Compreendi de súbito que se tratava dos pregos do caixão sendo extraídos. “Diz que a senhorita ordenou que o enterrássemos e agora manda que o desenterremos. Que intenção será essa?” murmurava uma voz lá fora. “Não se meta onde não é chamado. Os desígnios da senhorita estão ao nosso alcance?” retorquiu outra voz. “Tem razão, mas essa nossa senhorita é de fato… assustadora!” tremeu a primeira. “Quer morrer? Que disparate é esse?” repreendeu-a a segunda, alarmada. “Está bem, está bem, não falo mais.” Os dois prosseguiram o labor, retirando um a um os pregos, depois uniram forças para erguer a tampa. “Que peso desgraçado!” queixou-se um deles. “Será que o menino lá dentro…” arriscou o outro, com voz trêmula. “Que tolice! Já faz sete dias que o enterramos. Acha que ele ainda respira?” rosnou o companheiro. “Não é isso. Não tenho medo de que esteja vivo, tenho medo de… de alguma coisa. Dizem que a Colina dos Túmulos é um lugar maldito e, além disso, hoje é o décimo quinto de julho…” “Cale essa boca, desgraçado! Que agouro!” Apenas se ouviu um estrondo: a tampa fora empurrada para o lado. A senhorita Cao Xue Rong jurara que eu jamais alcançaria a redenção. Sendo assim, ela não me deixaria enterrado para sempre; cedo ou tarde mandaria desenterrar-me. Era nessa única esperança que apostara. E agora via que acertara, pois sem as estranhas experiências da minha infância jamais teria resistido sete dias dentro daquele caixão. Parecia destino. “O cadáver desse menino parece estranho… nem sequer apresenta manchas de decomposição.” Quando me ergueram, um deles soltou um grito. “Que manchas, seu tolo! Levante-o depressa e vamos embora!” “Por que eu que tenho de carregar?” “Deixe de frescura. Vamos revezar.” Os dois resmungavam enquanto me transportavam ladeira abaixo. Pouco depois, um trovão surdo rolou pelo céu. “Que tempo maldito é este, que de repente ameaça chuva?” praguejou um deles. “Irmão Hao, eu não disse que a Colina dos Túmulos é um lugar funesto? Dizem que toda vez que chega o décimo quinto de julho troveja nesta montanha, sem exceção.” “Basta de palavras vãs! A senhorita ordenou que o cravássemos com noventa e nove pregos numa amoreira e que tudo se concluísse antes do anoitecer. O tempo urge, ande logo!” instou o tal Hao. “Pelo amor de Deus, não fale dessas coisas na frente da criança! E se ela se assustar e ressuscitar?” “Ressuscitar o quê…” Hao voltou-se para repreender o outro. Eu, então, girei lentamente os olhos, deixando à mostra apenas as escleróticas brancas, e abri a boca num sorriso voltado para ele. Um relâmpago rasgou o céu, seguido de um estrondo. “Ress… ressuscitou!” berrou Hao, virando as costas e fugindo. Eu me atirei para a frente e cravei os dentes na orelha do homem que me carregava. No meio do grito lancinante, ele me atirou ao chão. Os dois desceram a montanha aos tropeções. Fiquei deitado algum tempo, avistei ao lado algumas ervas, arrastei-me até elas, mastiguei-as e engoli o sumo amargo até não poder mais. Só então comecei a rastejar rumo ao interior da serra. Os homens haviam sido apenas momentaneamente assustados; se recuperassem o juízo, voltariam. O caminho era íngreme, difícil até para quem caminha, quanto mais para quem rasteja. Num descuido rolei ladeira abaixo, quase precipitando-me num abismo. Agarrei com os dentes uma raiz exposta e, valendo-me dela, subi de novo. De vez em quando um trovão ecoava no ar. Eu já estava exausto ao extremo; se a tempestade desabasse, estaria perdido. Na escuridão, não sei por quanto tempo mais rastejei. As forças se esvaíam, a consciência começava a turvar-se. “Ainda tenho de viver tanto quanto as montanhas do sul…” murmurei, mordendo com força a ponta da língua para manter-me alerta. Continuei a avançar. Um relâmpago rasgou o céu e, na súbita claridade, avistei adiante uma pequena ermida. Alegrei-me e temi ao mesmo tempo, como um náufrago que avista uma tábua de salvação. Forcei-me a rastejar na direção dela, mas o templo, embora parecesse próximo, permanecia distante. De repente, em meu delírio, julguei ver alguém parado à entrada, observando-me. Gritei, porém o trovão abafou minha voz. Quando finalmente alcancei a soleira, à luz que escapava do interior, distingui uma anciã de cabelos grisalhos vestida de negro. Ela me vira, todavia voltou-se sem expressão e entrou. Arrastei-me até a porta, mas o batente era alto demais. Esforcei-me em vão, senti tontura e, de súbito, uma mão agarrou-me pelo colarinho. A anciã reaparecera e me ergueu, levando-me para dentro do templo.