Capítulo 116: Compêndio de Matéria Médica

O apresentador se retirou, restando apenas Chu Zhi no centro do palco; o foco dos holofotes e os olhares de toda a plateia recaíam sobre ele.

A introdução de "Compêndio das Ervas" começou, primeiro com o som sintético do baixo, seguido pela flauta, misturando instrumentos ocidentais e orientais que desenhavam um refrão marcante; a música rap precisa ser ritmada, então, no momento exato, entram as baterias: eletrônica e jazz, em perfeita combinação.

A provocação anterior fizera com que Cheng Yun não gostasse daquele cantor da China, mas, do ponto de vista profissional, comparado à introdução improvisada de Onephar, a música atual demonstrava uma produção muito mais elaborada, cheia de detalhes sutis.

Por exemplo, o sintetizador de sons agudos adicionava brilho, o baixo reforçava as frequências graves do baixo sintético, o sintetizador principal surgia para comprimir ainda mais a sonoridade; Cheng Yun sentia até certo apreço pelo arranjo.

Causar surpresa à primeira audição é um sucesso, e, por coincidência, os arranjos de "História ao Pé da Cama", "Compêndio das Ervas", "Esposa" e a trilogia sombria são todos igualmente cativantes.

“Se Hua Tuo renascesse, até os admiradores do Ocidente seriam curados. Estrangeiros vêm aprender os caracteres chineses, despertando o orgulho do meu povo.”

“Nux-vômica, semente de cássia, xanthium, além de sementes de lótus; raiz amarela, feijão amargo, melia, eu faço do meu jeito, reescrevendo a história.”

O público podia acompanhar a versão coreana da letra no telão. Todas essas ervas eram conhecidas na Coreia; obras como o "Espelho da Medicina Oriental" e outros textos clássicos coreanos as registravam.

Algo curioso: a Coreia usa o termo “한의학” para designar medicina coreana, mas nos dicionários, o termo serve tanto para medicina chinesa quanto para medicina tradicional.

“Não há mais nada, repitam comigo umas palavras.
Inhame, angélica, goji, vai; inhame, angélica, goji, vai, veja-me pegar um punhado de ervas, tomo a dose e me sinto orgulhoso.” Chu Zhi cantava com vigor e satisfação.

Talvez por ter tomado algumas doses de baijiu, ou talvez fosse simples prazer de cantar isso diante dos coreanos.

O estilo vocal diferia um pouco de Zhou Dong; enquanto as canções de Zhou Dong pedem um certo arrastar, Chu Zhi, nos bastidores, decidira que, quando subisse ao palco, faria do seu modo, seguindo o ímpeto do momento.

“Minha expressão é relaxada, dou uns passos. Movimento leve, você não consegue imitar. Ajusto o letreiro de Seul, preparo o espírito, na cidade reluzente, espero despertar.”

“Minha expressão é despreocupada, danço despreocupado. Caligrafando dinastias, o poder interno se espalha; com garra, traço o estilo regular, um soco no diálogo, e no fim, quem é o mais forte?”

O mais notável era que, ao cantar, Chu Zhi não olhava para a plateia nem para Liu Zhenlong, mas sim para a câmera, como se cantasse para toda a Coreia.

Queria deixar claro para todos: a medicina coreana deriva da medicina chinesa, que o "Espelho da Medicina Oriental" é apenas um ramo do estudo chinês, e que o "Compêndio das Ervas" é insuperável.

Ao lado, a dançarina giratória, Pei Lina, lia a letra e murmurava: “Um cantor chinês com uma presença absoluta.”

Para ser sincera, se a mandassem sozinha para a China cantar algo assim, ela tremeria de medo.

“O que destilar num elixir, o que moldar em pílulas, não se pode cortar a haste de veado muito fina, a técnica do mestre não se copia ao acaso.”

“Gelatina de tartaruga, Yunnan Baiyao, e ainda o fungo de inverno-verão, cada um com sua música, sua receita, na dose certa.”

A letra se tornava ainda mais incisiva—

“Ouvem dizer que a medicina chinesa é amarga, mas copiar deveria ser mais amargo ainda; abram o Compêndio das Ervas, leiam bons textos, o veneno do sapo e a minhoca já atravessaram os rios e lagos.”

“Os sacrifícios dos ancestrais não podem ser em vão, é essa luz, é essa luz, vamos cantar juntos.”

“Deixe-me preparar uma receita especial para curar sua admiração pelo estrangeiro, uma fórmula chinesa enraizada há milênios, com uma força que outros desconhecem.”

Chu Zhi, de um lado, dedicava a canção à Coreia, alterando a palavra “Nihon” para “Seul” na letra, deixando claro seu recado.

De outro lado, também era uma mensagem às mídias e agências chinesas que corriam atrás da onda coreana; ele viera à Coreia para causar, e sabia que, ao revelar-se, seria manchete nos tabloides de entretenimento de seu país.

“Copiar deveria ser mais amargo” era uma provocação direta a Liu Zhenlong; se não fosse em rede nacional, ele já teria perdido a compostura.

Kim Seongju jamais tinha visto um astro chinês tão audacioso.

Na plateia, os oitenta e oito espectadores inicialmente se divertiam vendo o confronto entre o “grande vilão” e Liu Zhenlong, mas com o início da música, as letras faziam franzir o cenho.

Não agradava, parecia que aquele chinês estava se vangloriando demais.

Mesmo que a medicina coreana tenha raízes na chinesa, por que vir ao palco da MBC exibir-se assim?

A frase “Copiar deveria ser mais amargo, abram o Compêndio das Ervas” era tida como um exagero; como poderia chamar de plágio algo relacionado à medicina? Era apenas uma citação de uma pequena parte, se não admitissem, seria plágio?

Se olhares pudessem ferir, Chu Zhi estaria coberto de cicatrizes, mas, infelizmente, olhares não matam, e ele continuou a cantar com serenidade.

E não apenas isso; ao final, ainda brincou, encaixando as últimas frases, agachando-se levemente a cada verso.

“Agacha, pequeno zumbi agacha, pequeno zumbi agacha. De novo, pequeno zumbi agacha, ilumina o beco escuro.”

“De novo, pequeno zumbi agacha, entra no buraco do nabo. Mais uma vez, pequeno zumbi agacha, entoa um feitiço.”

Por fim, com um toque de humor, surgia o pequeno zumbi, uma figura bem conhecida também na Coreia.

A apresentação terminou.

“O arranjo de ‘Compêndio das Ervas’ é diferente do hip hop que costumamos ouvir, nunca ouvi algo assim antes. Letra e música são todas de autoria do mestre Vilão?” Kim Seongju elogiou primeiro, para firmar que a letra era mesmo do cantor.

“É minha, original,” confirmou Chu Zhi.

Kim Seongju assentiu, satisfeito com a admissão, e passou a palavra: “Por favor, Cheng Yun, seus comentários.”

O apresentador tinha o privilégio de chamar os outros à fala sem formalidades; se fosse outro artista, mesmo em programas de variedades, teria que usar linguagem respeitosa.

“O arranjo é cuidadoso, mas está muito aquém de Onephar. Para mim, a segunda apresentação do Vilão não foi boa.”

“Especialmente a letra,” Cheng Yun queria criticar por prejudicar a amizade entre China e Coreia, mas, lembrando do rótulo de “nacionalista” que Liu Zhenlong recebera antes, engoliu as palavras.

Mudou de tom: “A letra deveria envolver mais o público, mas nem o júri popular nem o júri artístico sentiram-se tocados, então, me perdoem, não gostei.”

“Só captou a superfície do rap americano. Hoje, ao voltar, vou ouvir músicas de Aagod para limpar os ouvidos, foi realmente desagradável.” Liu Zhenlong acrescentou: “O arranjo com sintetizador e baixo tem um toque de gangsta rap, mas faltam os elementos tradicionais: drogas, armas, violência e sexo. A letra parece forçada, mal encaixada na música, não é boa de ouvir.”

Liu Zhenlong gostava de rap, então ainda se estendeu um pouco, explicando que hip hop é uma cultura de rua americana, que inclui grafite, breakdance, DJ e rap.

As críticas negativas unânimes do júri artístico influenciaram o público; os comentários dos jurados ajudavam a formar a opinião da plateia, que, ao ouvir, pensava: "Ah, então é ruim mesmo."

Alguns poucos acharam a música interessante, com ritmo forte, mas, depois de ouvirem Cheng Yun, concordaram que não era boa. Isoladamente, cada um pensa por si, mas, em grupo, facilmente se tornam uma massa manipulável.

Na sala de controle, o diretor Ming Nanzhi estava satisfeito. Queria, na edição, retratar Chu Zhi como antipático, mas não esperava que o astro chinês fosse tão impetuoso; as provocações e a música pareciam dançar repetidamente sobre o calo nacional.

Ótimo, era exatamente o efeito que Ming Nanzhi desejava.