Capítulo Trinta e Cinco: Como você pretende fazer chover?

Todos permaneceram ao pé do Pico Sagrado até o anoitecer, e ainda vigiaram pela noite adentro até o dia seguinte. Somente então o xamã-mor decidiu entrar pessoalmente no Jardim Sagrado para inspecionar o local. Na aurora, após queimar os textos rituais em oferenda ao Senhor das Nuvens, o xamã realizou múltiplas adivinhações. Só quando obteve presságios favoráveis, adentrou a floresta proibida do Jardim Sagrado.

Porém, não encontrou sinal algum do demônio. Aquele terrível “monstro” parecia ter-se reduzido a pó, misturando-se ao solo e à névoa. Por fim, o xamã informou à sacerdotisa, que então se dirigiu ao altar diante do bosque de bambu, onde aguardavam todos, ansiosos. Com coroa de palha e cajado em punho, a sacerdotisa anunciou: “Após enfrentar o fogo da terra e o trovão do céu, o maléfico demônio da seca foi finalmente subjugado.”

O magistrado local, Jágui, alisou a barba e, agradecendo à sacerdotisa, voltou-se para os presentes: “Muito bem, muito bem, enfim a criatura demoníaca foi vencida.” Os outros sorriram e, naquele instante, todos puderam enfim respirar aliviados.

“Ouvi dizer que esse demônio veio correndo das Montanhas do Xamã; lá houve uma grande calamidade, morreram pessoas sem conta.”

“Se não fosse a proteção do Senhor das Nuvens, nossa comarca de Xihe estaria perdida.”

“Não só Xihe, mas também os outros condados teriam sofrido.”

“Esse demônio queria vir aqui causar desastre, mas este é um solo abençoado, protegido por deuses e imortais; não é lugar para ele.”

E assim, nunca mais se viu o demônio da seca causar tormentos em Xihe, e os trovões que ecoavam sobre o Pico Sagrado cessaram, ainda que temporariamente.

O condado inteiro regozijou-se, mas essa alegria não durou sequer dois dias.

Nos campos, os lavradores carregavam água em baldes, regando cuidadosamente as plantações; porém, aquela pequena quantidade era insignificante diante da vastidão das lavouras. Um velho camponês, de pele escura e ressequida, levantou os olhos para o céu, o sol pousando sobre seu chapéu de palha e também sobre a terra.

“Subjugaram o demônio da seca, mas por que a chuva não cai?”, questionou inquieto.

Seu filho, ao lado, murmurou: “Será que o demônio ainda não foi exterminado de todo?”

O velho imediatamente o repreendeu: “Ora, como seria possível? Todos viram com seus próprios olhos: aquele demônio foi queimado pelo fogo da terra e depois domado pelo trovão dos céus. Como poderia ser mentira?”

O rapaz, ainda impressionado pela visão do monstro colossal e enegrecido pelo fogo, sentiu um arrepio.

“Sim, sim, só mesmo um deus poderia derrotar tal coisa. Mas, então, por que a chuva não vem?”

A preocupação voltou a pairar sobre todos. O demônio fora vencido pelas forças divinas, mas a seca persistia, e a ausência de chuva era, afinal, mais mortal que o próprio monstro.

Nas Montanhas das Nuvens e das Rochas...

Todos os anciãos e líderes das aldeias do distrito de Shanghe reuniram-se para discutir a situação — uma verdadeira assembleia rural. Todos ostentavam expressões de inquietação.

“A falta de chuva será, porventura, castigo dos deuses? Teríamos cometido alguma ofensa?”

De súbito, alguém se levantou: “Acabo de me lembrar de algo!”

Todos se voltaram para ele: “O que foi?”

“Fizemos promessas em nossos votos, mas ainda não cumprimos as oferendas.”

Com essas palavras, todos se deram conta do esquecimento, batendo nas pernas e erguendo-se, exclamando surpresos.

“É isso mesmo!”

“Os deuses nos protegeram, mas não retribuímos a promessa; como a chuva poderia vir?”

“Estivemos tão assustados pelo demônio da seca que esquecemos algo tão importante.”

Tendo encontrado a razão para a seca persistente, apressaram-se em preparar as oferendas.

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Alta noite.

À beira do rio.

Jiang Chao voltou à gruta escavada junto à muralha do rio, onde permaneceu a contemplar silenciosamente as águas.

Diante da gruta, alguém havia deixado um incensário de barro, onde restavam gravetos queimados de incenso, e, aos pés da rocha, viam-se oferendas de arroz, frutas e outros alimentos.

Embora o rio continuasse a correr, suas águas não podiam irrigar diretamente os campos, incapazes de resolver o problema da seca.

“Zzzz... zzzz...” O rádio, pousado ao lado, começou a chiar repentinamente. Jiang Chao conferiu as horas: era o momento exato da previsão do tempo apresentada por Wang Shu.

“Lá vamos nós de novo.”

Virou-se, estendeu a mão da manga larga e pegou o rádio, encostando-o ao ouvido.

“Olá.”

“Estimados ouvintes, bem-vindos à previsão do tempo de hoje.”

A voz conhecida soou, mais formal que de costume. Wang Shu iniciou, mais uma vez, a previsão destinada a um único ouvinte.

Ao ouvir a voz, era fácil imaginar Wang Shu, de pé, sorridente diante das câmeras, gesticulando e guiando o olhar do público além da tela — mas, para Jiang Chao, ouvir era melhor que ver, pois deixava mais espaço para a imaginação e a poesia.

“Eis a previsão para os próximos dias em Xihe: o clima permanecerá quente e seco, sem chuva.”

“Porém, em quatro dias, uma corrente de ar vinda do sul trará precipitações. Recomendamos que estejam prevenidos com guarda-chuvas ao sair de casa, para evitar...”

Embora a previsão começasse pontualmente, terminou depressa, pois Wang Shu, de apresentadora de um programa meteorológico mundial, passara agora a apresentar as notícias do tempo apenas para o condado.

Ao som da melodia de encerramento do boletim e do correr das águas, Jiang Chao sentiu uma paz etérea apoderar-se do peito, relaxando-lhe o corpo.

Mas então a voz de Wang Shu rompeu a serenidade que ele experimentava, invadindo seu mundo de súbito.

“Alô, alô, está ouvindo?”

Jiang Chao permaneceu calado, mas Wang Shu sabia que ele escutava e insistiu.

“Ficar em silêncio não adianta; não há como fugir.”

“Da última vez você prometeu que faria chover; por que ainda não pediu à natureza que mande chuva?”

Wang Shu, ainda excitada após o boletim, parecia encontrar prazer em provocá-lo.

“Alô, ouviu?”

“Ouvindo o quê?”

“A previsão que acabei de anunciar. Se você não fizer chover, a chuva vai chegar de qualquer jeito.”

Na verdade, Wang Shu já havia previsto a chuva há quinze dias, mas a data exata só se confirmou naquele dia.

“Ah, é mesmo?”

“Me diga, você pode mesmo fazer chover?”

“Não faço chover para os céus; faço chover para o povo.”

“Qual a diferença?”

“Há, sim, diferença.”

“E qual seria?”

“Os céus exigem que eu comande ventos e tempestades; o povo só quer que a chuva caia.”

Wang Shu não compreendeu, e Jiang Chao não explicou.

Wang Shu era uma inteligência artificial de capacidades inatingíveis para ele, e apenas nesse terreno etéreo do coração humano Jiang Chao podia se permitir brincar com ela.

Gostava de imaginar, por instantes, aquele olhar perplexo, os olhos arregalados, sem entender.