Capítulo Sessenta e Três: Cordeiro Cozido no Gelo

Após ler todos os documentos do caso de Atsushi Kameda, Takeshi Nanahara também tirou uma cópia do “Caderno de Mensagens Secretas” de Kameda. Depois, saiu da Delegacia Geral de Hirayano acompanhado de Ruri Kiyomi, pegou um táxi e foi direto ao Parque Furutani, decidido a aproveitar o restante do dia para uma investigação in loco. O parque não ficava longe da delegacia, então não demoraram a chegar.

Era um parque urbano, ideal para caminhadas, com trilhas sinuosas ladeadas por árvores plantadas especialmente para que o público pudesse admirar as cerejeiras na primavera, os lírios no verão, as folhas avermelhadas no outono e as ameixeiras no inverno. Como havia lírios, era natural que houvesse um pequeno lago raso, alimentado por um riacho. O crime ocorrera na parte superior do parque, à beira do riacho. Ali, o curso d’água havia sido artificialmente desviado para contornar uma pequena colina antes de se reunir novamente. À esquerda da colina ficavam os pescadores, e à direita, o local onde Atsushi Kameda e Harumitsu Aiba tiveram a discussão e a luta.

Takeshi Nanahara inspecionou primeiro o local onde Kameda fora atacado, mas já fazia seis dias desde o crime, e as marcas haviam praticamente desaparecido devido às intempéries. Sem equipamento profissional, não seria possível encontrar mais nada. Olhou então na direção dos pescadores—como constava nos arquivos do caso, a distância em linha reta entre os dois pontos não era grande, mas a colina e as árvores impediam a visão direta.

Em seguida, voltou-se para o riacho. Pegou uma pedra lisa e a atirou na água, levantando respingos. A água não era profunda; a nascente vinha do degelo das montanhas próximas a Hirayano, e o leito fora construído artificialmente, tornando a água muito clara. Ele conseguia ver perfeitamente a pedra afundando até o fundo.

“Você desconfia de algo no caso?” perguntou Ruri Kiyomi, curiosa, segurando uma caixa com objetos diversos. “Acha que Kameda se suicidou para incriminar alguém e jogou a arma do crime no rio?”

“Sim, cheguei a suspeitar antes. Afinal, com a tecnologia de hoje, forjar uma gravação não é difícil. Mas, pelo que vejo, não parece possível. A água é clara e rasa; se alguém jogasse uma faca aqui, seria muito visível. Mesmo que a polícia fosse descuidada, não deixaria passar.” Takeshi ficou alguns instantes olhando o riacho e depois conduziu Ruri para jusante, chegando rapidamente ao dique de filtragem que servia de barreira antes do lago, construído para evitar que enchentes de verão prejudicassem as valiosas plantas ornamentais do lago e, no dia a dia, para conter o lixo flutuante.

Ele observou atentamente o dique e, em especial, as grades de filtragem, mas, além de galhos secos e folhas, não encontrou nada suspeito. A hipótese de a arma do crime ter descido presa a algum objeto flutuante também parecia improvável.

Por enquanto, fora o sonho premonitório da cliente, nada mais conectava os casos, e nenhum indício saltava aos olhos.

Ruri Kiyomi o acompanhou por um tempo e, convicta, disse: “Definitivamente não foi suicídio. Senão, Kameda seria muito tolo. Mesmo que quisesse se vingar de Aiba, se já tinha coragem para se matar, por que não atacou de surpresa e resolveu tudo? Por que complicar tanto? Se algo desse errado na armação e ele morresse sem conseguir incriminar o outro, seria motivo de riso para todos.”

Takeshi assentiu, reconhecendo a lógica, e respondeu: “Nossa tarefa é encontrar a ligação entre a morte de Kameda e a senhora Fumie. Aqui foi onde Kameda morreu, é nosso ponto de partida. Não custa nada descartar algumas possibilidades.”

Ruri também balançou a cabeça, mas, após hesitar, perguntou: “E se, na verdade, a questão for mais relacionada a Aiba do que a Kameda?”

“Não sei, mas Kameda já morreu. É o ambiente ao redor do morto que mais facilmente muda e cuja remoção de pertences pode dificultar tudo. Vamos começar a investigação por ele.” Takeshi olhou para o céu, já era entardecer, e o crepúsculo se aproximava. Virou-se para ir embora, suspirando: “Afinal, cobramos pouco por esse serviço... Mas estou com fome, vamos jantar em casa e continuamos amanhã!”

...

Passava das seis quando Ruri Kiyomi chegou à casa de Takeshi, carregando a caixa de objetos. Depois de lavar as mãos e se preparar para o trabalho, lembrou-se de algo, calçou os sapatos e correu para casa, voltando instantes depois com duas pernas de cordeiro. Entregou-as a Takeshi, animada: “Quase esqueci, foi minha mãe quem mandou para você.”

Takeshi acabara de tirar uma grande caixa de camarões do freezer, em dúvida se os preparava fritos ou em bolinhos, mas ao ouvir Ruri, guardou os camarões e pegou as pernas de cordeiro para inspecioná-las. Notou que eram de excelente qualidade, bem conservadas, verdadeiras joias. O mau humor anterior desapareceu, e ele sorriu: “Sua mãe é realmente gentil.”

Ruri ficou feliz pelo elogio à mãe e cantarolou: “Ela é legal mesmo. Ontem me disse que não posso sempre comer sua comida, então trouxe essas pernas de cordeiro para te agradecer.”

“Então, hoje vamos de cordeiro.” Takeshi calculou o peso das pernas, sorrindo. “São duas pernas dianteiras, ainda com aquele corte nobre, o que permite preparar cordeiro cozido no gelo.”

Ruri logo se mostrou curiosa: “Cordeiro cozido no gelo? O que é isso?”

“É um método de cocção lenta a baixa temperatura, quase sem odor forte, pouca espuma, mas que exige carne e água de ótima qualidade. Essas duas pernas são perfeitas para isso.” Takeshi dirigiu-se à bancada, pegou as facas e riu: “Venha, hoje vou te ensinar como preparar pernas de cordeiro.”

Ruri ainda não entendia como se cozinhava carne no gelo, mas prendeu o avental rosa de porquinho e ficou atenta ao que Takeshi fazia. Em certo momento, perguntou: “Qual a diferença entre a perna dianteira e a traseira? Você só fala da dianteira, mas não são todas pernas?”

Takeshi, paciente como sempre ao ensinar um aprendiz, respondeu enquanto lavava a carne: “Animais como ovelhas e cabras saltam usando as pernas traseiras, por isso elas são mais fortes. Já as dianteiras têm mais gordura e a carne é mais macia, mas o teor de gordura, comparado a outras partes do animal, é equilibrado. Por isso, é considerada a parte mais nobre.”

Enquanto falava, apontou a ligação entre a frente da perna e a região lombar: “Especialmente esse ponto, chamado ‘carne do tesouro’, é o ápice da maciez. Normalmente, só se consegue esse corte se o cordeiro for presente; caso contrário, ninguém seria tão generoso a ponto de mandar metade do lombo junto.”

Ruri assentiu e comentou: “É verdade, foi um amigo do meu pai que deu. Acho que ele tem uma fazenda e abate os animais ele mesmo.”

“Da próxima vez que vier alguém com fazenda pedir nossos serviços, damos um desconto de vinte por cento e fazemos amizade”, brincou Takeshi enquanto cortava a carne com habilidade. Separou as partes mais fibrosas em cubos e as mais macias em fatias finas, arrumando-as em um prato gelado. Depois passou a faca para Ruri e sorriu: “Agora é sua vez. Repita o processo que é suficiente para nós dois.”

“Certo.” Ruri pegou a faca, inclinou a cabeça, analisou a meia perna e, lembrando dos movimentos de Takeshi, desceu a lâmina direto no osso, com uma expressão quase feroz.

Takeshi abriu o armário, revirou algumas coisas e tirou um antigo conjunto de panela de cobre esmaltada. Lavou bem a panela e a tampa, depois foi ao freezer buscar gelo, colocando camada após camada no fundo da panela.

Trabalhou um tempo, olhou para Ruri e, com uma colher, bateu em sua cabeça, irritado: “Corte seguindo as fibras, já te expliquei. Siga as linhas brancas de gordura e, se encontrar película, retire. Para que tanta pressa? Aprenda devagar, não crie maus hábitos!”

“Estou fazendo o que você disse, não precisa bater”, respondeu Ruri, aborrecida. “Estou ajudando você, ouvindo direitinho, mas seja educado comigo ou não reclame se eu revidar.”

Sem cerimônia, Takeshi bateu de novo com a colher e riu: “Sua cabeça de porco! Sabe o que está aprendendo? Se me acompanhar por três anos, pode virar o ‘tesouro’ de um bom restaurante e garantir o sustento para a vida toda. E aí, fica incomodada só por apanhar um pouco? Você não faz ideia do quanto é difícil aprender uma profissão. Só teve sorte de me encontrar; em qualquer outra cozinha, o chef não teria paciência e só te mandaria embora. Isso é uma chance única e você ainda reclama?”

Idiota, está me xingando de novo...

Ruri ficou ainda mais contrariada, mas de repente lembrou-se de um seriado em que um ajudante de cozinha queria aprender a cozinhar, fazia de tudo para agradar ao chefe, quase se ajoelhava, mas mesmo assim era ignorado e passava anos lavando batata e cenoura antes de receber qualquer ensinamento. Ainda assim, tinha que ser esperto para aprender por conta própria.

Comparando as situações, viu que Takeshi era muito melhor: ele demonstrava, orientava ao lado, enfim, muito superior ao chefe do seriado.

Se era para aprender de verdade, levar uns tapas não seria problema.

Ela silenciou e voltou a cortar a carne, enquanto Takeshi, vendo que ela se acalmou, explicou novamente, usando a colher para indicar como observar as fibras e decidir o corte ideal para garantir a melhor textura, evitando que a carne virasse uma sopa de farelo.

Ruri se concentrou, preferindo ir devagar para observar antes de cortar, mas suas mãos não eram firmes e os olhos não eram precisos, então o resultado ficou meio bagunçado. Takeshi não reclamou; destreza com a faca é questão de treino, e todo iniciante se atrapalha. O importante era o método correto—em três ou cinco meses, ela já serviria como assistente.

Ele verificou, satisfeito, e foi preparar alguns legumes e molhos simples, deixando Ruri fatiar o resto da carne. Levou os pedaços já cortados para a sala, arrumou a panela de cobre sobre carvão especial, dispôs as fatias de carne sobre o gelo—os pedaços mal cortados do lado dela, os seus do lado dele—, acrescentou água pura, condimentos e um pouco de leite fresco, e tampou para cozinhar.

Ruri também terminou de fatiar a carne para o segundo cozimento, colocou no prato gelado e foi, curiosa, sentar-se à mesa, observando Takeshi preparar os molhos. Não resistiu e levantou a tampa da panela, surpresa: “Está mesmo cozinhando no gelo? Por que não usar água apenas?”

“Pode ser só água, mas o sabor muda”, respondeu Takeshi, adaptando o molho ao gosto dela. “A baixa temperatura deixa a carne mais firme. Ao aquecer lentamente, absorve o caldo e, quando cozinha de verdade, solta o sabor, ficando menos odorífera, mais macia e saborosa do que só cozida na água.”

Após uma pausa, acrescentou: “Dizem que foram os mongóis que inventaram: no inverno, era difícil conseguir água, então derretiam gelo junto com a carne. Descobriram que o sabor era diferente e a técnica se popularizou. Alguns chamam de 'cordeiro de Gengis Khan', mas é só lenda—ninguém sabe se é verdade.”

Ruri exclamou, iluminada: “Agora entendi! Eu conheço Gengis Khan, já comi churrasco de Gengis Khan.”

Takeshi fez uma careta: “Não tem nada a ver uma coisa com a outra. O cordeiro no gelo ainda tem alguma ligação; já o churrasco de Gengis Khan não tem nenhum vínculo. Alguém inventou a história e, de tanto repetir, virou verdade.”

“Não tem mesmo relação?”

“Absolutamente nenhuma.”

Os dois conversavam quando o vapor começou a se misturar ao aroma da carne. Logo o caldo fervia levemente, exalando um cheiro delicioso. O rosto de Ruri ficou corado e quente; ela engoliu em seco, tomou um gole de chá de cevada, quis sugerir que abrissem a panela, mas ficou tímida e conteve-se.

Takeshi também estava com fome. O cordeiro no gelo é prato para comer aos poucos, então destampou, limpou a espuma com uma concha, serviu duas tigelas de caldo e entregou uma a Ruri, sorrindo: “O caldo é a essência do prato. Sopa e carne são de primeira, beba devagar.”

Ruri aceitou a tigela, viu o caldo branco-leitoso, com uma só goji vermelha boiando, quase adorável. Ouviu Takeshi, satisfeito: “Pronto, podemos começar!”

Ela se ajoelhou, juntou as mãos e disse “bom apetite”, indo logo pescar pedaços de carne com a concha. A carne, já branca e macia, soltava-se facilmente dos ossos sob o vapor.

Ela provou primeiro sem molho e percebeu que, de fato, não havia gosto forte, só um sabor fresco e delicioso. Depois, mergulhou no molho e sentiu o sabor intenso e salgado do gergelim, tudo harmonizando perfeitamente. Era tão saboroso que quase engolia a língua.

Takeshi também provou e sorriu: “Viu como é diferente do cordeiro cozido comum?”

Ruri, ocupada com a segunda garfada, concordou com um aceno: “É diferente, sim... bem mais gostoso.”

Esse idiota é mesmo incrível; todo dia inventa algo novo e tudo é maravilhoso. Se ele aumentasse o salário, eu ficava uns três anos fácil como assistente.

“De fato, tem um sabor único”, Takeshi concordou. Cordeiro no gelo virou moda depois, mas com boa carne e água pura, o resultado é realmente superior ao cozimento comum.

Pelo menos, seu paladar apurado confirmava.

Ruri já não prestava atenção nele; com o vapor cobrindo o rosto, devorava tudo com entusiasmo, apaixonada pela combinação de molho de gergelim e cordeiro, limpando rapidamente sua parte dos pedaços.

Suando, foi buscar mais do lado de Takeshi, que, protetor do próprio território, bloqueou com os hashis: “Comece pelo seu lado.”

“Já acabou”, disse Ruri, mostrando que só restavam farelos de carne.

Takeshi conferiu, surpreso: “Como assim? Calculei a carne para sua fome. Se comer mais, você vai ficar cheia com qualquer outra coisa.”

“Já acabou mesmo, deve ter ido para o seu lado enquanto cozinhava”, respondeu Ruri, sem cerimônia, pegando mais do lado dele.

Takeshi ficou sem palavras, coçou o queixo e, olhando para ela através do vapor, percebeu que essa raposa estava comendo cada vez mais, quase ultrapassando seu próprio apetite. Isso não seria bom para o orçamento. Mas, como era carne presenteada e ele prezava a boa comida, não reclamou. Apenas tomou a concha de volta para garantir alguns pedaços para si.

Quando acabaram os pedaços maiores, as fatias finas foram ao fogo. Ruri continuava satisfeita, às vezes enchendo a boca e sorrindo de olhos fechados, quase abanando o rabo.

Por fim, a carne não foi suficiente, e como não dava para cortar mais na hora, Takeshi achou um pedaço de pão especial no freezer, cortou em fatias e deixou que ela passasse rapidamente no caldo para comer, encerrando a refeição.

Não é possível, essa raposa não faz cerimônia: até o pão no molho de gergelim ela come com gosto.

(Fim do capítulo)