Capítulo Trinta e Três: Na Boca do Cão, Você

Lírio Kiyomi voltou para casa atormentada, gritou “Cheguei!” no hall de entrada, tirou os sapatinhos redondos de couro e correu para o quarto sem nem trocar para os chinelos. Começou a remexer em tudo, até que quebrou o cofrinho de porquinho da infância. No fim, juntando um monte de moedas com algumas notas, conseguiu somar cerca de quatro mil ienes.

Sua família tinha boas condições, mas a mãe, Kyoko Kiyomi, era uma dona de casa exemplar, educava as filhas com rigor e sabedoria; então, a pequena Lírio não tinha muito dinheiro de bolso. Além disso, não tinha hábito de poupar, era praticamente uma deusa da gastança: o dinheiro mal chegava e já era gasto. Ter conseguido juntar tanto, foi pura sorte por conta do seu hábito de largar moedas espalhadas pelo quarto.

Quatro mil ienes estavam longe de ser suficientes, não passavam de um décimo da dívida. Onde conseguir os outros noventa por cento?

Será que ela teria mesmo que aguentar ser chamada por três anos de “Lírio, a trapaceira” ou “Lírio, a caloteira”?

Lírio começou a calcular quanto poderia conseguir se vendesse seus livros antigos, mangás, bijuterias e brinquedos usados. Não fazia ideia de quanto renderia, mas também havia o problema de como levar tudo para vender. Se a mãe descobrisse, certamente a encheria de perguntas, e provavelmente não conseguiria esconder nada. No fim, além de não resolver a dívida, ainda poderia ser castigada.

Talvez pudesse dizer que precisava pagar uma taxa extra na escola e pedir dinheiro à mãe, só para se livrar do sufoco?

Não, assim estaria mesmo se tornando “Lírio, a trapaceira”. De jeito nenhum! Uma pessoa deve manter a integridade, só assim pode olhar nos olhos de qualquer um.

Como conseguiria pagar a dívida então?

Aquele cretino, que merecia ser queimado mil anos nas chamas do inferno, teve a ousadia de cobrar uma dívida de uma menina, sem a menor elegância. Que sujeito detestável!

Aborrecida, Lírio descontou a raiva no travesseiro, socando-o como se fosse Takeshi Nanahara, até que, já na hora do jantar, finalmente teve uma ideia — não era grande coisa, mas era o que tinha: naquela altura, só restava pedir adiantamento de seis meses da mesada para a mãe, quitar logo a dívida com aquele idiota e depois pensar no resto.

Claro que não deixaria assim. Depois de pagar, cortaria relações com ele, ficaria de olho esperando uma chance de dar o troco, para descontar toda a raiva!

Sim, era isso!

Ao pensar nisso, Lírio sentiu-se como alguém prestes a quitar os trinta anos de hipoteca — daqueles que compraram imóveis no Japão em 1990, na pior época. Sentiu o peso no peito aliviar, o ar parecia mais puro, as lâmpadas economizavam ainda mais, até a vida parecia transcender.

Agora só faltava convencer a mãe!

Não teve pressa. Jantou calmamente, esperou a irmãzinha ir ver TV, só então foi até a cozinha, onde encontrou a mãe lendo um livro de receitas enquanto descascava amendoins.

Aproximou-se rápido e forçou o sorriso mais adorável da vida, dizendo docemente: “Mamãe, descascando amendoim? Que trabalhão, deixa eu te ajudar.” A mãe sempre dizia: se quer pedir algo, seja atenciosa e doce. Lírio sempre aprendeu rápido.

Kyoko Kiyomi olhou para ela, pensativa: “Fez alguma besteira na escola de novo?” Ninguém conhece melhor a filha do que a mãe; normalmente, Lírio inventava desculpas para fugir das tarefas domésticas, nunca mudaria de repente.

“Não, só quero ajudar mesmo!” Lírio ficou sem palavras. “De novo”? Mãe, que imagem você tem de mim? Mas nem ousou reclamar — afinal, estava prestes a pedir um favor.

“Não aprontou?” Kyoko ponderou. Afinal, a filha estava no colegial há poucos dias, não dava tempo de aprontar tanto assim.

Pensou um pouco e perguntou: “Então tem algo para pedir à mamãe?”

Lírio hesitou por um instante, achou que não valia a pena rodeios e resolveu ser direta, encostando-se na mãe e dizendo com voz manhosa: “Mãe, é que eu queria pedir um adiantamento da mesada, não precisa ser muito, só seis meses.”

“Não.” Kyoko respondeu sem titubear, firme como uma rocha.

“Hã?” Lírio protestou. “Você nem quer saber o motivo?”

“Não pode e pronto.” Kyoko era dona de casa em tempo integral, controlava as contas rigorosamente. A mesada das filhas já estava acima da média — nos anos 1990, em Tóquio, a média de dinheiro de bolso para um colegial era de 4.126 ienes por mês; ela dava a cada filha 6.000 ienes. Era suficiente, impossível concordar com adiantamento.

“Mas minha mesada não está dando mesmo...” Lírio implorou.

“Se não dá, aprenda a gastar menos, compre só o essencial, controle-se.” Kyoko não cedia. “Aprender a usar bem o dinheiro é uma lição essencial na vida.”

“Só desta vez, por favor?” Lírio começou a se esfregar na mãe, suplicando: “Me adianta seis meses, cinco meses pelo menos!”

“Já disse que não.”

“Pensa mais um pouco, mãe, estou mesmo precisando. Não sou sua filha preferida?” Lírio, para sair da enrascada, esqueceu o orgulho e aplicou todo tipo de charme e apelo emocional, quase grudando na mãe.

Bem, perder um pouco da dignidade diante da mãe era melhor do que ser chamada de “Lírio, a trapaceira” todo dia por aquele idiota do Nanahara.

“Filha preferida? Então você descobriu, no fim das contas...” Kyoko parou de descascar amendoim, suspirou olhando para o nada, com um ar de nostalgia digno de uma grande atriz. Baixou a voz, dizendo: “Era uma noite de muita neve, eu e seu pai tínhamos acabado de chegar do Monte Kuma, passando por um beco escuro, ouvimos barulhos vindo de uma lixeira...”

Lírio ficou perplexa. Depois de alguns segundos, indignada: “Mãe, precisava disso? É demais! Só quero adiantar a mesada, não precisa me transformar numa criança encontrada na rua!”

“Vai querer o adiantamento ou não?” Kyoko interrompeu o “relato”.

Lírio resmungou: “Não quero mais, senão você vai acabar me botando para fora de casa!”

A filha aquietou-se, Kyoko deixou passar, sorriu com ternura: “Que bobagem, isso jamais aconteceria. Seu pai olhou de novo e era só um cachorro...”

O adiantamento quase virou adoção, e Lírio ficou revoltada, bufando: “É maldade! Se não pode adiantar, pode ao menos aumentar dois mil ienes por mês? Não, mil e quinhentos já está bom!”

Se não podia quitar tudo de uma vez, um aumento ajudaria. Depois, conversaria com aquele idiota para ver se podiam parcelar, pagando um pouco de juros.

Disse que não e ainda insiste em dinheiro? Não quer viver nesta casa? A filha, já crescida, não tinha o menor senso de oportunidade. O sorriso de Kyoko sumiu num instante: “Calma, não terminei a história. Seu pai olhou de novo e o cachorro estava com você na boca.”

…

Lírio ficou a noite inteira tentando convencer a mãe, não conseguiu nem um iene e ainda foi “deserdada”, tornando-se a filha adotiva da família Kiyomi. Quase fugiu de casa ali mesmo.

Claro, fugir de verdade ela não teria coragem. A mãe, na juventude, era temida no Monte Kuma. Só restava resignar-se. No dia seguinte, levantou-se abatida, tomou café sem ânimo, vestiu o casaco, calçou os sapatinhos e saiu, pronta para encarar a zombaria de Takeshi Nanahara.

Virar devedora nas mãos dele, que não tinha vergonha nem elegância, era certeza de ser ridicularizada — isso era óbvio.

Os dois saíram de casa quase ao mesmo tempo. Logo, Lírio viu Takeshi na porta da loja de conveniência. Ele não fingiu não vê-la, olhou-a sério, esperando a cobrança — não havia como evitar, era melhor enfrentar logo.

“Bom dia, Lírio,” cumprimentou Takeshi sorrindo, como se nada tivesse acontecido.

Lírio tirou pouco mais de quatro mil ienes, de expressão impassível, e disse: “Por enquanto só tenho isso.” Ela tinha se esforçado, não conseguiu mais dinheiro, só podia parcelar.

Se Takeshi reclamasse, ela ia responder à altura — se ele insistisse, discutiria alto com ele.

Jamais aceitaria ser “Lírio, a trapaceira”, isso era questão de dignidade.

Takeshi olhou para aquele punhado de notas e moedas, o rosto sereno. Fez sinal para caminharem juntos e perguntou baixinho: “Não conseguiu juntar tudo de uma vez?”

A reação dele surpreendeu Lírio. Ela achou que ele fosse rir, chamá-la de mentirosa, caloteira, uma fraude.

Sem saber o que pensar, hesitou e respondeu: “Não consegui tudo de uma vez, mas pode confiar, não vou dar calote. Vou pagar aos poucos com a mesada, só vai levar tempo. Pode cobrar juros se quiser.”

Takeshi perguntou, preocupado: “Deixa os juros para depois. Se me der toda a sua mesada, como vai se virar? Não vai ser difícil para você?”

“Foi você que me obrigou!” Lírio se sentiu injustiçada. Também não queria ficar sem dinheiro para nada, nem para um refrigerante ou sair com amigas. Mas o que podia fazer?

Takeshi hesitou: “Você deve mesmo me pagar, mas somos amigos. Se ficar sem nenhum dinheiro, eu também não me sentiria bem.”

Ué, o que deu nele? Comeu algo estragado hoje?

Lírio ficou surpresa, até achou Takeshi atencioso, quase emocionada. Disse, sem jeito: “Mas eu prometi, tenho que pagar. Não vou fugir da responsabilidade. Já fico feliz de você aceitar o parcelamento, não precisa se preocupar.”

Takeshi assentiu, decidido a chamá-la de “raposa do ártico” dali em diante — era mesmo uma bobinha.

Sério, declarou: “Não, como seu amigo, não posso aceitar. Precisamos de uma solução em que os dois ganhem.”

“Solução em que os dois ganham?” Lírio ficou curiosa. “Como assim?”

“Se não pode pagar agora, pode compensar de outro jeito. Não precisa ficar nessa situação difícil!” Takeshi sugeriu, já preparando a armadilha — seria ainda melhor se fosse ela a propor, mas como era muito ingênua, teve que dizer.

Compensar de outro jeito?

Lírio pensou e, de repente, arregalou os olhos, segurou a gola da blusa, desconfiada: “O que você está pensando?” Se ele ousasse fazer qualquer proposta indecente, ela quebraria os dentes dele na hora!

Takeshi percebeu o mal-entendido e resmungou: “Não pense bobagem! Não sou esse tipo de pessoa. Quero dizer que você pode trabalhar para mim para abater a dívida.”

Era só isso? Que susto!

Lírio relaxou e achou a ideia boa. Ela fazia perguntas para Takeshi, ele a levava para desvendar casos, cobrava por isso; agora, trabalhando para ele, compensaria, tudo justo.

Logo se animou: “Acho ótimo! O que preciso fazer?”

Takeshi sorriu: “Ser minha assistente. Salário: 50 ienes por hora. Assim, bastam 800 horas de trabalho para ficarmos quites.”

“Oitocentas horas?” Lírio não era tão ingênua assim. Se trabalhasse duas ou três horas por dia, isso levaria mais de um ano! Protestou: “Por que você recebe 500 ienes por hora e eu só 50?”

“As pessoas têm habilidades diferentes. Eu sou mais competente, por isso valho mais.”

“Não aceito, pelo menos pague o salário mínimo!”

“Nem pensar. O piso em Hokkaido este ano é 712 ienes. Quando você me contratou, não quis saber de lei, agora não venha exigir. Mas abro uma exceção, posso pagar 60 por hora.”

“Não aceito, 490 ienes!”

“Setenta, não posso ceder mais!”

“Não faço, não valho só um sétimo do que você vale!”

Os dois seguiram discutindo acirradamente até a escola. Takeshi bateu o pé nos 100 ienes — se ela reclamasse mais, teria que pagar tudo de uma vez.

Lírio hesitou, contrariada, mas achou que era o melhor acordo possível.

O salário era baixíssimo, até faria um capitalista chorar, mas ela já tinha participado de vários casos, se divertiu como nunca, e estava valendo a pena. Trabalhar algumas centenas de horas para Takeshi não era tão ruim — ele era só um estudante, que problemas poderia causar?

Ao menos não precisava mais se preocupar com dinheiro; se não estava perdendo, estava ganhando, e ganhar era sempre bom!

Aceitou e, animada, disse: “Está bem, somos amigos. Você já me ajudou, agora é minha vez de ajudar. Aceito ser sua assistente, o salário nem importa, contanto que cubra a dívida.”

Takeshi estendeu a mão para um toque de palmas e sorriu: “Então, que seja uma ótima parceria.”

Assistente, às vezes, escreve-se “assistente”, mas lê-se “escrava”.