Capítulo cento e cinquenta: Aprovação do cãozinho com cabeça de cão.

Tendo tomado a firme decisão de não aceitar mais casos, ou pelo menos de não aceitar mais casos por preço de banana, a vida de Kazuhara Takeshi tornou-se de repente pacífica e alegre. Passava os dias vagueando por aí, montando barraquinha à tarde, ensinando a pequena discípula, vivendo com grande bonança; mas Kiyomi Ruri não tinha tanta sorte. Além de cuidar de todas as tarefas domésticas, ainda precisava estudar como uma louca por conta própria, tentando passar pela prova de aptidão de maio.

E todo esforço tem retorno; especialmente porque ela ainda apertou os dentes e estudou às pressas por vários dias, conseguindo enfim atravessar essa fase crítica da vida sem sustos. Quando soube da nota e pegou a prova em mãos, o coração se encheu de contentamento, e ela não pôde conter os murmúrios de satisfação.

Seu desgraçado, agora quero ver se ainda ousa me desprezar!

Ao voltar da escola, fingiu desatenção e deixou a prova cair na poltrona em que Kazuhara Takeshi vinha se sentando nesses dias.

Bem, nesses dias Kazuhara Takeshi estava com sequelas frequentes da concussão: ora dor nas costas, ora lombar em brasa. Ela achava que talvez fosse por maus hábitos de vida, por passar o dia todo torto ou deitado, então levou de sua casa uma poltrona reclinável para ele usar, poupando-se de ter de ir massageá-lo com as pernas sempre que não havia o que fazer.

Também não atrapalhava em nada. Aquela era, de início, a cadeira de descanso que o pai dela deixara na sala; como o pai não a estava usando por ora, não havia problema em trazê-la temporariamente. Além da poltrona, ela ainda trouxe uma pequena mesa alta para que Kazuhara Takeshi pudesse apoiar, ao alcance da mão, a xícara de chá e outras coisas.

Se Kazuhara Takeshi não fosse cego, até um abajur de pé poderia ter sido trazido, para que ele não cansasse os olhos lendo.

Claro, ela também não estava pensando apenas nele. Agora dormia do lado oposto e fazia suas atividades cotidianas por aqui, então trouxe também vários móveis pequenos para si.

Por exemplo, trouxe todas as almofadas com encosto da casa, além de um travesseiro para cochilos ocasionais; trouxe também uma pequena estante para seus livros e instrumentos; e ainda alguns vasos, para poder arranjar flores na primavera.

Em suma, como dona da casa, ela finalmente deu a este lugar um pouco de aparência de lar, deixando-o bem mais acolhedor. Pelo menos já não era como antes, quando Kazuhara Takeshi não se importava minimamente com o ambiente e deixava a sala vazia, parecendo um abrigo de refugiados.

Ela ainda tinha planos de longo prazo: quando o tempo esquentasse, levaria para lá o ventilador elétrico e a máquina de gelo de casa, para evitar o calor excessivo. E, quando o verão acabasse, traria também o kotatsu e coisas do tipo, preparando-se para o inverno. Pensava que se enroscar no kotatsu com Kazuhara Takeshi, comendo hot pot e carne de carneiro fatiada, certamente seria maravilhoso.

Esses detalhes do cotidiano não valem maiores menções. De todo modo, ela “sem querer” deixou a prova sobre a poltrona e foi limpar a casa, esperando que Kazuhara Takeshi voltasse e exclamasse de surpresa.

Na verdade, ela já tinha dito que jogaria a prova no rosto dele com força, mas de verdade seria um pouco exagerado; ela também não tinha tanta coragem. Ainda assim, era necessário recuperar o orgulho e fazê-lo entender de uma vez por todas: sem depender dele, ela também conseguira resolver tudo. Queria ver se, depois disso, ele ainda ousaria se mostrar tão presunçoso, achando que os outros, sem ele, eram como se fossem incapazes.

Esperou pacientemente até quase seis da tarde, quando enfim Kazuhara Takeshi voltou cambaleando com sua pequena discípula, Kakumaru Yuki. Hoje ela não iria jantar ali; após deixar o carrinho, disse docemente “mestre, descanse bem” e foi embora acompanhar a “pobre” Ousaka Fukuko.

Kazuhara Takeshi não ligou para ela. Entrou, espreguiçou-se e sentou-se na poltrona, balançando-a de leve; então tirou de debaixo do corpo uma pilha de provas e as largou casualmente sobre a pequena mesa alta ao lado. Em seguida, estendeu a mão, e Kiyomi Ruri lhe entregou o chá.

Ele tomou um pequeno gole e soltou um suspiro de conforto, sentindo que ser um doente era mesmo algo ótimo; já não estava longe de uma vida em que alguém vestia, alimentava e servia tudo. Realmente motivo de júbilo!

Depois de lhe dar água, Kiyomi Ruri lançou um olhar oblíquo para as provas ao lado e fingiu surpresa:

— Hein, como é que eu deixei as provas aqui? Não é à toa que eu não as encontrei agora há pouco.

— Então já entregaram as provas? — Kazuhara Takeshi ainda bebia o chá para lubrificar a garganta. Reprimindo a vontade de zombar da atuação dela, sorriu e disse: — E então, como foi? Depois vou precisar ir te visitar na prisão?

Kiyomi Ruri bufou, orgulhosa:

— Claro que não!

— Então ainda bem. Isso quer dizer que meu professor particular é realmente competente; o dinheiro que você gastou não foi em vão. — Kazuhara Takeshi disse, aliviado. — Se quiser reforço, lembre-se de pagar antecipadamente.

— Tsc, o que isso tem a ver com você? Eu fui bem porque me esforcei sozinha! — Kiyomi Ruri ficou indignada. E, ao vê-lo sem tocar nas provas, insistiu: — Você nem quer saber quantos pontos eu fiz?

Kazuhara Takeshi pousou a xícara e sorriu, indiferente:

— No fim, deve ter sido mais ou menos isso aí. Com o nível do seu esforço, ainda acha que vai tirar nota de flor?

Kiyomi Ruri fez beicinho, ainda mais contrariada.

O que há com isso de “nível do meu esforço”? Eu claramente melhorei muito!

— Então vou te conceder a graça de tocar e ver o quanto melhorou. — Kazuhara Takeshi, já sem nada para fazer, pegou a prova, apalpou-a por um momento e então alongou a voz, como se recitasse um feitiço: — Matemática insuficiente, inglês insuficiente, química insuficiente, língua nacional moderna... ah, essa passou. Língua nacional clássica insuficiente, história mundial insuficiente, geografia insuficiente, estudos cívicos insuficiente, economia social insuficiente...

Felizmente aquela pessoa havia sido aprovada em língua nacional moderna; caso contrário, depois de terminar sua incantação, muito provavelmente convocaria o grande rei demônio da reprovação de nível máximo, o que acabaria levando à destruição do mundo.

Kiyomi Ruri arrancou a prova de volta e reclamou, superchateada:

— Você está me ironizando outra vez! Eu pedi para olhar o quanto eu melhorei, não para ver se passei ou não. Tirei 23 em matemática; minhas notas quase triplicaram. Por que você não fala disso?

Kazuhara Takeshi ajustou os óculos escuros e, reprimindo o riso, respondeu:

— Porque eu realmente não consigo pensar no que dizer sobre 23 pontos. Isso ainda está a vários quilômetros de distância da nota de corte.

Kiyomi Ruri fez mais beicinho. E então?

Da outra vez eu só tirei 8. Tirar 23 desta vez não merece nem uma palavra de elogio? Esse sujeito é mesmo irritante. Se eu soubesse, não teria cuidado dele tão bem; era melhor deixá-lo apodrecer em casa.

— Então, qual foi sua posição na turma? — perguntou Kazuhara Takeshi, quando percebeu que ela já não queria se exibir, ainda sorrindo.

— Trigésima! — respondeu Kiyomi Ruri, mal-humorada; todo o entusiasmo já tinha ido embora.

Kazuhara Takeshi assentiu e, sem continuar brincando, balançou a cadeira e disse com um sorriso:

— Tudo bem, até que serve. Eu até achei, vendo o tanto que a conta de luz estourou, que você conseguiria no mínimo um décimo pelo fim da fila. No fim, você só passou raspando, escapou por pouco e ainda conseguiu o padrão mínimo. Mas, enfim, está bem. Não dá para exigir demais de você. Já é bom haver progresso. Depois vá pedir desculpas ao medidor de eletricidade e, da próxima vez, continue se esforçando.

Pedir desculpas ao medidor de eletricidade?

Os olhos de Kiyomi Ruri até ficaram um pouco vermelhos. Fungou, pegou a prova e se virou para ir embora, pronta para continuar vigiando o fogo na cozinha. Ao meio-dia, Kazuhara Takeshi já tinha deixado cozinhando em fogo baixo uma panela de ossos grandes, e já estava perto da hora do jantar — ela não queria mais ficar ao lado dele, com medo de perder o controle e se lançar sobre ele, estrangulando-o ali mesmo, na poltrona.

Esse sujeito: e daí se a cabeça dele funciona bem? Não entende nada de como é difícil para uma idiota melhorar tanto. Passei um mês inteiro sem ousar me distrair nas aulas, e ainda assim ele me ironiza!

Pessoa horrível... nem uma palavra de elogio quer me dar...

Ela se sentiu profundamente injustiçada. Quando a sopa de ossos, perfumada e muito bem temperada, foi servida à mesa, ainda não havia passado a raiva. Roendo o osso grande, parecia roer o próprio Kazuhara Takeshi; o som era seco, os dentes deixavam sulcos finos por toda a superfície, e ela ainda sugava com força a medula — tão cheirosa, as costelas também estavam deliciosas, roer era um prazer, mas aquele desgraçado continuava a irritá-la.

— Sirva um pouco de sopa para mim. Retire bem a gordura, não deixe aquela capa de óleo boiando. — Kazuhara Takeshi era muito mais elegante que ela, comendo sem pressa, sobretudo porque queria uma tigela de caldo de ossos quente para se reanimar.

Kiyomi Ruri não lhe deu atenção e continuou roendo o osso, sem deixar sequer um fio de carne passar. Respondeu, carrancuda:

— Sirva você mesmo. Eu não tirei o décimo pior da turma; não tenho o direito de servir sopa ao primeiro lugar do ano.

Kazuhara Takeshi reclamou:

— Você realmente está emburrada, hein. Está tão ávida assim por alguns elogios? Mesmo que eu queira, não há como elogiar. Você só atingiu o padrão mínimo; se eu elogiar isso, depois como você vai progredir? Se atingisse um padrão alto, eu teria de te mandar para o céu, por acaso?

Kiyomi Ruri quebrou o osso com força e sugou a medula, muito descontente por dentro, murmurando:

— Eu não disse para me elogiar. Também não faço questão dos seus elogios. Só que antes você me desprezava, dizia que eu jamais conseguiria, que com certeza acabaria na cadeia. Mas agora eu consegui; tirei o décimo... não, fiquei em trigésimo lugar na turma. Já é bom eu não ter exigido um pedido de desculpas; e você ainda assim não leva a sério, ainda zomba de mim... Eu me esforcei muito; estudei com seriedade todos os dias, e você ainda me despreza. Não quero mais cuidar de você. Daqui em diante, me chame menos quando precisar de algo.

— Com você, realmente não há o que fazer. — Kazuhara Takeshi suspirou, levantando-se. — Eu ia te dar isso quando sua nota melhorasse de verdade, mas já que você insiste em fazer birra de criança, não tem jeito. Vou te entregar antes.

Dizendo isso, ele subiu ao segundo andar e voltou pouco depois com uma caixinha de anel.

A atenção de Kiyomi Ruri imediatamente se fixou na pequena caixa. Percebeu que o acabamento era extremamente refinado, com exterior de veludo negro, um delicado fecho prateado e ainda uma pequena trava; parecia uma verdadeira peça de artesanato, e bastava um olhar para perceber que valia muito. Não pôde deixar de se admirar:

— Isso é... você preparou um presente para mim com antecedência?

Ela realmente não esperava isso. Pensava que Kazuhara Takeshi nem ligasse para o resultado da prova mensal.

Kazuhara Takeshi suspirou:

— No fim das contas, eu sou ao menos seu professor particular de nome. Se a aluna progride, é natural que receba recompensa e elogios; essa é a regra tácita, claro que eu entendo. Mas eu também tenho minha dignidade. Pelo tamanho do seu progresso, e com um resultado de sexto pior lugar, você realmente não merecia meu elogio. Isto aqui é apenas uma antecipação. Você ainda precisa continuar se esforçando, tentar chegar ao décimo pior lugar, e só então poderá recebê-lo de forma justa e digna.

Kiyomi Ruri ficou atônita por um instante e, de repente, sentiu-se um pouco envergonhada e aquecida por dentro. Não imaginava que Kazuhara Takeshi, apesar da aparente indiferença, tivesse tão altas expectativas dela em segredo, e que para isso ainda tivesse preparado um presente com tanto cuidado. Aquilo tinha muito mais sinceridade do que um simples pedido de desculpas ou elogio.

Não esperava tê-lo julgado mal antes. Só que... dar um anel não é um pouco exagerado? Dá até vergonha.

Com o rostinho corado, estendeu a mãozinha e disse baixinho:

— Certo. Da próxima vez vou me esforçar mais; certamente tentarei chegar ao décimo pior lugar.

— Lembre-se do que disse. — Enquanto falava, Kazuhara Takeshi tirou do bolso uma chavinha tão pequena que quase não se via a olho nu, e, tateando, abriu com cuidado a fechadura. Dentro, porém, havia um adesivo com um cachorro de cabeça grande dando joinha. Com um estalo, colou-o na gola dela.

Kiyomi Ruri ficou paralisada, olhou para a caixinha do anel e depois para o adesivo na gola, confusa:

— Só isso? Um adesivo?

Não era assim. E o anel prometido?

Kazuhara Takeshi apalpou de novo e disse, satisfeito:

— Claro. O que mais você achou que seria? É só uma prova mensal, sexto pior lugar; não é a nota máxima de um exame nacional. Você queria um carro, por acaso?

A observação até fazia sentido, mas Kiyomi Ruri ergueu a gola para olhar de novo o joinha de cachorro em versão cartunesca e não conseguiu aceitar:

— Eu me esforcei um mês inteiro e, no fim, só recebi um adesivo... Um desses se compra até em loja de conveniência, três por cinco ienes, não é? Está me tratando como uma criança de três anos?

— Isto é o reconhecimento do meu esforço. Como poderia ser medido em dinheiro? — Kazuhara Takeshi se irritou e, tateando, quis arrancar o adesivo outra vez. — Se não quer, então devolva.

— Não. É meu. Não estrague. — Kiyomi Ruri virou-se às pressas para protegê-lo, e então examinou com cuidado o joinha de cachorro. No fim, até que estava bem; embora não valesse nada, era um elogio, pelo menos melhor do que nada.

Esse sujeito até que tem coração. Ainda soube preparar algo com antecedência; no fundo, ainda pode contar como gente.

Kazuhara Takeshi voltou a se sentar à mesa e lhe estendeu a tigela, balançando a cabeça:

— Agora satisfeitinha, espero. Lembre-se do que disse: na próxima prova mensal, você tem de ficar no décimo pior lugar. Se não, devolva o adesivo imediatamente.

— Não vou devolver de jeito nenhum. — Kiyomi Ruri já havia se acalmado, e agora via Kazuhara Takeshi com mais simpatia; ao menos achava que ele estava um pouco mais humano. Serviu-lhe uma tigela de sopa caprichada, com expressão ainda mais suave, e murmurou baixinho: — Obrigada.

Kazuhara Takeshi assentiu casualmente e abaixou a cabeça para beber a sopa sem pressa.

Não sair perdendo ao tratar as pessoas é um bom hábito. Ainda bem que da última vez, ao comprar coisas e receber o troco, ele não conseguiu devolver tudo e acabou pegando alguns adesivos por impulso. Senão, naquele instante, realmente não seria fácil encontrar um prêmio.

Depois, precisava pensar em mais algum lixo que pudesse servir de prêmio; no mês seguinte, quando ela alcançasse o décimo pior lugar, daria a ela. Essa raposinha orelhuda é muito fácil de contentar; na verdade, quem deveria ir para o jardim de infância era ela.

FIM DO CAPÍTULO.