Capítulo cento e oitenta e quatro: Você consegue ver, não consegue?

Kiyomi Ruri terminou de ler a última linha do "Ensaio sobre a Transformação do Demônio" e permaneceu imóvel por um instante, segurando o caderno. Só despertou quando o vento noturno, carregado com o cheiro úmido da terra, a atingiu. Ela rapidamente segurou a mão de Nanahara Takeshi, sentindo o calor que emanava de sua palma, e só então se sentiu minimamente tranquila. Não sabia explicar o porquê: embora o conteúdo não fosse tão excepcional, a leitura lhe causara um mal-estar profundo, como se houvesse centenas de lagartas rastejando por suas costas.

Os fatos agora estavam claros, e muitas das atitudes inexplicáveis de Keida Yukiei encontravam ali sua resposta.

A mãe de Keida passara mais de uma década usando métodos severos e punições constantes para tentar moldá-lo em um "ser humano normal". Nesse processo, ele aprendeu a suportar, a dissimular, a ser cauteloso, a ler as expressões alheias, a especular sobre os sentimentos dos outros e a ser falso. Ao atingir a idade adulta, ele conseguiu se vingar de sua mãe, submetendo-a ao mesmo tipo de distorção, virando o mundo dela de cabeça para baixo para que ela entendesse quem era o verdadeiro "alienado".

As seis vítimas seguintes foram, provavelmente, apenas "substitutas" da mãe. Ao satisfazer seus desejos, ele continuava a retribuir a "educação" recebida ao longo dos anos. Desde antes do ensino fundamental, fora forçado a ser "normal" sob ameaça de surras, o que deixou marcas profundas. Mesmo após se libertar do controle materno, seu subconsciente, em busca de segurança, insistia em manter a máscara de "pessoa normal". Era difícil dizer se isso contava como um sucesso da parte da mãe.

Tudo se encaixava. Era cem por cento certo que Keida Yukiei era o "Assassino das Noites de Terça-feira".

O trabalho de Nanahara Takeshi estava concluído. Quanto à coleta de provas, ele não se importava; a polícia era mais profissional do que ele e o serviço não seria difícil. Ele pegou Kiyomi Ruri e foram para casa jantar.

Sob as instruções dele, Kiyomi preparou uma sopa de cebola francesa, acompanhada pelos restos de pães torrados. No entanto, devido à forte carga emocional da noite, ela estava sem apetite; mal conseguiu comer três tigelas e não teve ânimo nem para os estudos noturnos.

— Aqui para você. — Nanahara não a mandou preparar o chá digestivo de costume, mas ele mesmo tratou de providenciar outro.

— Obrigada. — Kiyomi pegou a xícara e cheirou, intrigada. — Por que tem cheiro de remédio? Que chá é este?

Nanahara serviu uma tigela para si, testou o sabor e respondeu casualmente:
— É um chá calmante. Tenho medo de que você tenha pesadelos esta noite; isso vai acalmá-la para que durma melhor.

Kiyomi sentiu-se um pouco constrangida. Ao pensar no caderno da mãe de Keida e no "demônio" cultivado pelo "amor materno", sentiu um arrepio. Mas, é claro, não admitiria. Com desprezo, retrucou:
— Eu não vou ter pesadelos. Estamos fazendo o bem, nossa consciência está limpa, como poderíamos ter medo de gente ruim?

Nanahara lançou-lhe um olhar oblíquo por trás dos óculos escuros e estendeu a mão para pegar a xícara:
— Se não vai beber, devolva.

Kiyomi rapidamente tomou um gole e resmungou:
— Já que você preparou, não vamos desperdiçar. Nunca tomei esse tipo de chá, provar não faz mal.

*Puxa, esse garoto até que sabe cuidar das pessoas*, pensou ela. *Preocupado que eu não dormisse bem, preparou um chá especialmente para mim. Talvez eu possa ser mais gentil com ele no futuro.*

Ela tomou o chá aos poucos e achou o sabor agradável. Talvez fosse efeito psicológico, mas, após beber, seus pensamentos inquietos se acalmaram e uma sensação de paz a invadiu, como se tivesse alcançado um estado de plena clareza mental.

Nanahara serviu mais uma xícara. Ela bebeu sentada com as pernas dobradas sob o corpo, sentindo-se cada vez mais tranquila, o que a fez retomar a dúvida anterior:
— Aliás, como exatamente você descobriu que havia algo errado com Keida? Se fosse apenas pelas divagações de Igata Shigeru, você não teria feito a Srta. Nakano prendê-lo imediatamente, teria? Você deveria ter tentado sondá-lo mais. Deve haver outro motivo. O que foi, afinal?

Nanahara bebia seu chá devagar, sem vontade de tocar no assunto.

Ele mantinha a farsa da "cegueira" para desfrutar da comodidade e fazer com que Kiyomi se acostumasse a cuidar de todas as tarefas domésticas, tornando-se uma verdadeira robô de limpeza. Ele não esperava que até um "assassino em série" caísse na conversa. O homem, na frente dele, inclinou-se e observou suas expressões de perto, quase cara a cara, entregando-se de bandeja.

Mas ele não podia dizer isso; se dissesse, Kiyomi certamente o jogaria no chão e o espancaria.

Ele fungou e mudou de assunto imediatamente:
— Esqueça isso por enquanto. Por que estou sentindo cheiro de peixe salgado? Você tirou as meias de novo?

Kiyomi olhou para os próprios pés. De fato, estava sem meias. Como já estava em casa e o clima ainda estava ameno, somado ao calor da sopa, ela as tirara naturalmente. Afinal, Nanahara não podia ver, então não havia motivo para vergonha. Só não esperava que ele notasse tão rápido.

Contudo, ela protestou indignada:
— Você está mentindo! Como poderia ter cheiro de peixe salgado? Meus pés não têm cheiro nenhum.

— É cheiro de peixe salgado, sim. Você passou o dia inteiro correndo na rua e tirou as meias sem nem tomar um banho antes. Não seria de se estranhar que estivessem fedendo! — Nanahara, na verdade, não sentia cheiro de nada; se sentisse, já teria reclamado muito antes. Mesmo assim, continuou a acusá-la. — Você não tem modos! Vou contar para sua mãe quando ela voltar!

Kiyomi mudou de posição, pegou os próprios pés e cheirou-os cuidadosamente, conferindo ambos para ter certeza. Como Nanahara não podia ver, não havia nada de indecente naquilo. Ao confirmar que não havia odor algum, ela retrucou sem aceitar:
— Não tem cheiro nenhum!

— Eu sou o chefe. Se eu digo que tem, é porque tem. É cheiro de peixe salgado.

— Claramente não tem!

Kiyomi teve vontade de esticar o pé na cara de Nanahara para ele cheirar, mas isso seria falta de educação demais. Sua mãe, se pressentisse tal coisa, poderia se teletransportar de Sapporo apenas para lhe dar um chute. Ela não teve coragem.

— Tem, sim.

— Não tem!

Os dois começaram a discutir. Afinal, não havia mulher no mundo que suportasse ser acusada de ter "chulé de peixe". Ela até esqueceu de perguntar como ele descobrira o assassino. Nesse momento, o pager tocou. Ela parou de falar, levantou-se para ver quem procurava... bem, quem procurava Nanahara, já que ninguém ligava para ela.

Ao ver que era um número desconhecido, ela lançou um olhar fulminante para Nanahara, pegou suas meias e foi para o outro cômodo. Retornou a ligação e, do outro lado, estava Nakano Eri. Após uma breve conversa, ela desligou, correu para lavar os pés, secou-os, calçou chinelos e voltou correndo, fazendo barulho como um patinho.

Ao entrar na sala, ela exibiu os pés e disse:
— A Srta. Nakano ligou. Ela disse que Keida quer vê-lo. Se você for, ele confessará tudo.

Nanahara riu com desdém:
— Ele é exigente, não é? Será que ainda tem a opção de não confessar? Esqueça-o. Trabalhei demais nos últimos dias, corri para todo lado, aspirei fumaça de escapamento o suficiente. Amanhã quero descansar em casa, não quero sair.

— Mas a Srta. Nakano não encontrou os cabelos ou o sangue das outras vítimas, nem a arma do crime. Ela suspeita que ele tenha outro esconderijo ou um pequeno depósito — continuou Kiyomi, agindo como porta-voz. — Como Keida se recusa a falar durante os interrogatórios, ela quer que você vá lá para fazê-lo confessar os detalhes. Isso economizaria tempo de busca e tornaria o caso mais sólido.

Após uma pausa, ela acrescentou:
— Ela pediu para avisar que pagará pelo serviço.

Nakano Eri já conhecia Nanahara o suficiente para saber que ele era ganancioso, mas também que tinha ética profissional: se pagassem, ele faria o trabalho. Era, essencialmente, um pedido de "suporte pós-venda".

Nanahara, movido por sua ética profissional, considerou o pedido razoável e suspirou:
— Tudo bem, amanhã eu dou uma passada lá.

*Bem, resolvo isso de vez e descanso por dois dias.*

Kiyomi não retornou a ligação, pois já haviam combinado que, caso não retornassem, alguém viria buscá-los de manhã. Ela voltou aos estudos, mas começou a esticar o pé na direção de Nanahara, observando-o furtivamente.

*Seu cachorro, venha cheirar de novo! Agora é impossível ter cheiro de peixe!*
*Cheire logo! Por que não reage? Vamos, cheire!*

...

Na manhã seguinte, Nanahara e Kiyomi foram levados ao Departamento de Investigação Criminal da Delegacia de Polícia de Tairano. Até encontraram o desleixado Inspetor Mutou An — na verdade, quase se esbarraram na noite anterior, pois, após Nakano Eri confirmar a identidade do suspeito, ela o informara imediatamente, e ele correra para a casa de Keida, mas chegara tarde demais e acabara perdendo Nanahara.

Agora, podendo encerrar um caso de sete anos e evitando ter que voltar à sede da polícia com o rabo entre as pernas, o que mancharia permanentemente seu currículo, ele estava radiante. Ao ver Nanahara, apertou-lhe a mão com força:
— Nanahara-kun, muito obrigado pelo seu esforço. Em nome de todo o departamento, agradeço-lhe.

Dizer palavras gentis não custava nada, e os jovens gostavam de ser bajulados; ele nunca se importava em ser cortês.

Nanahara retirou a mão discretamente, escondeu-se atrás de Kiyomi e, secretamente, limpou a mão com um lenço umedecido desinfetante. Com um sorriso, respondeu:
— Que é isso, Inspetor Mutou, não precisa de tanto. É apenas minha obrigação.

Mutou An não desistiu e, após mais elogios, olhou para os óculos escuros de Nanahara e perguntou preocupado:
— Tenho estado pouco em Tairano e não tenho acompanhado a recuperação dos seus olhos. Como você está? Quer que eu arranje alguém para acompanhá-lo a Tóquio para uma consulta?

Nanahara era útil demais, tornando-se uma peça fundamental para o departamento. Mutou queria curar seus olhos logo, pulando até mesmo Sapporo para enviá-lo aos melhores especialistas de Tóquio.

Nanahara respondeu prontamente:
— Não será necessário, Inspetor. O orçamento da delegacia é limitado. Embora eu tenha me ferido a serviço, a polícia deve investir onde é mais importante: na proteção dos cidadãos. Este meu pequeno ferimento irá curar com o tempo, não há necessidade de ir a Tóquio.

Suas palavras foram ditas com tamanha retidão que os outros investigadores atrás de Mutou, com exceção de Nakano Eri, que ajustou os óculos com um brilho de desdém, não puderam evitar uma expressão de admiração.

Mutou ficou engasgado. *Você consome o orçamento da delegacia tanto quanto qualquer um, cobrando honorários e ainda exigindo um extra para a namorada. Que cara de pau! Se continuarem assim, em dois anos o departamento será de vocês dois!*

Mas ele tinha que admitir: por mais ganancioso que fosse, Nanahara era incrivelmente eficaz. Não havia ressentimento real ali; olhando para a expressão sincera de Nanahara, ele até sentia uma ponta de admiração. Com aquela cara de pau e a capacidade de mentir descaradamente, ele tinha certeza de que o rapaz teria um futuro brilhante.

Só era uma pena que ele não tivesse uma filha. Se tivesse, ou se Nakano Eri fosse dez anos mais jovem (ela era como uma filha para ele), ele tentaria unir os dois e torná-lo seu genro, para que herdasse suas conexões na polícia.

Infelizmente, não dava. Eri nasceu cedo demais!

Eles conversaram um pouco e marcaram o banquete de celebração. Então, Nakano Eri levou Nanahara à sala de interrogatório para conversar com Keida Yukiei, enquanto os outros observavam através do espelho unidirecional.

Keida fora interrogado por doze horas seguidas e quase não dormira, mas, apesar das veias nos olhos, parecia cheio de energia e, ainda assim, muito bonito. Ao ver Nanahara entrar, fixou o olhar nele, sem demonstrar muita raiva.

Após sentar-se, Nanahara confirmou discretamente que as mãos de Keida estavam bem presas aos anéis de ferro da mesa, sem possibilidade de ataque. Ele tirou um doce de fruta, empurrou-o na direção dele e sorriu:
— Keida-san, sinto muito. Não tenho cigarros e, como você não fuma, só posso lhe oferecer este doce.

Keida, podendo mover as mãos em um raio curto, pegou o doce, descascou-o e sorriu:
— Agradeço. Um doce já é o bastante.

Nanahara sorriu de volta e foi direto ao ponto:
— O que você queria me dizer?

Keida colocou o doce na boca, saboreou-o e, fixando o olhar nos óculos escuros de Nanahara, disse:
— Dez anos... nunca cometi um erro sequer. Nanahara-kun, na verdade, você consegue enxergar, não consegue?