Capítulo Setenta e Sete: A Mais Doce Ternura Está No Inclinar Daquela Cabeça

As estações meteorológicas das diversas prefeituras, províncias e cidades do Japão seguem normas nacionais para observação sazonal de fenômenos biológicos, como o dia da floração de ameixeiras, damasqueiros, cerejeiras, a coloração das folhas de bordo e de ginkgo, bem como o dia em que se ouve o canto de pássaros como o rouxinol e o chapim. Esses dados são longamente monitorados e enviados à Agência Meteorológica do Japão, que então conecta no mapa os locais onde, no mesmo dia, florescem, mudam de cor ou se ouvem os cantos, publicando oficialmente a chamada “frente XX”.

Tal atividade teve início em 1925, já conta com quase setenta anos de tradição no Japão, e entre todas, a mais querida pelo povo é a “frente das cerejeiras”. Todos os anos, jornais e emissoras de televisão a acompanham avidamente: começa em Okinawa no final de janeiro, passa por Kanto no fim de março, pelo nordeste no início de abril, e só termina em meados de maio, no norte de Hokkaido.

Hoje, é o dia em que a “frente das cerejeiras” chega a Pailano, o dia do hanami das cerejeiras de lá, sinalizando que a primavera, embora tardia, finalmente chegou, mesmo que devagar.

Mas, é na primavera que se dorme melhor, tornando-se a estação perfeita para se entregar à preguiça. Quando o despertador de Ruriko Kiyomi tocou, o céu mal clareava. Ela resmungou e se revirou na cama, sem vontade alguma de levantar, quase voltando a dormir. Por fim, com imensa força de vontade, rolou para fora da cama, sentou-se no chão, ficou ali um tempo em transe até finalmente despertar.

Quatro quilos a mais em meio mês, quase cem ao ano— impossível se deixar engordar tanto. Seu ideal era tornar-se uma dama inteligente e elegante como a senhorita Ruriko Holmes e, antes disso, ao menos uma garota fofa e graciosa como uma raposa do Ártico. Não aceitava de modo algum virar uma bolinha de vidro, então, já que não conseguia controlar a boca, ao menos trabalharia as pernas.

Bocejando, vestiu o agasalho de treino, amarrou as tornozeleiras de areia, prendeu o cabelo de qualquer jeito e saiu correndo. Deu três voltas ao redor do bairro, ora acelerando, ora diminuindo o passo, e voltou ao quintal já suando na testa. Ali, ao sol nascente, praticou movimentos de karatê, calçou os tradicionais tamancos de ferro e madeira e repetiu os chutes até desabar no corredor dos fundos, exausta e imóvel.

Pronto, mais de um ano sem tanto exercício assim, agora estava toda dolorida. Tudo isso por causa de alguns pés de porco, um sacrifício enorme.

Kaoko Kiyomi apareceu para dar uma olhada, viu que ela ainda respirava e não se preocupou, foi preparar o café da manhã. Só quando tudo estava pronto, foi até o banheiro tirá-la do chão, ajudou-a a vestir um lindo quimono e a arrumar os cabelos— embora o komon seja um traje cotidiano, Ruriko, principiante, não conseguia vestir-se sozinha, era preciso ajuda.

Com tudo pronto, Kaoko levou a filha mais nova, que fazia birra querendo também roupas bonitas, e deixou a mais velha encarregada de ir encontrar Takeshi Nanahara na hora combinada. Os jovens deviam se divertir por conta própria.

Ruriko ficou em casa, esparramada até depois das nove, só então sentindo-se um pouco melhor, embora ainda estivesse com as pernas fracas como macarrão. Nesse horário, a rua já estava cheia de gente animada, todos saindo para passear. Então, ela também saiu em busca de Takeshi.

Ela chamou por Takeshi do andar de baixo por um bom tempo até que ele finalmente desceu, de cara fechada e mal-humorado.

— Por que esse escândalo logo cedo? — reclamou ele.

Ruriko também não deixou barato:

— Não combinamos de ir juntos ao festival do hanami? Por que acordou tão tarde? E você está surdo? Estou te chamando há séculos!

Takeshi logo se lembrou: realmente haviam combinado de sair juntos. Dormira tão bem em sua cama especial— praticamente um caixão à prova de som— que acabou esquecendo.

Reconhecendo o erro, logo sorriu, fingindo que nada havia acontecido:

— Agora entendo por que você está tão bonita hoje.

De fato, Ruriko estava encantadora. O quimono azul anil de estampa miúda a deixava delicada e gentil, enquanto os botões de peônia davam um toque de vivacidade. Os cabelos estavam presos de maneira simples, revelando o pescoço longo e alvo, as mechas caindo junto ao rosto, acentuando a beleza— merecia uns pontos extras no quesito aparência. Uma pequena peônia de seda presa ao coque era o toque final, quase perfeita.

Principalmente agora, elogiada de surpresa, ela corou, abaixou a cabeça, lembrando aquele verso de Xu Zhimo: “A maior ternura é a do instante em que ela baixa os olhos, tímida como um nenúfar ante a brisa fresca”.

Ruriko estava realmente feliz. Vestir-se dera trabalho, entre cabelos e roupas foram quase sessenta minutos, mas se até Takeshi, tão exigente, a elogiara, era porque estava mesmo bonita. O tempo gasto não foi em vão.

Feliz, ela fingiu-se de dama, mas não conseguiu evitar girar a bolsinha de mão como um catavento. Só notou Takeshi olhando fixamente para o “catavento” quando levantou os olhos. Envergonhada, recolheu as mangas, mostrando apenas a ponta dos dedos delicados ao segurar o saquinho, deixando-o repousar bem-comportado à frente do ventre.

Sim, uma dama deve segurar sua bolsinha assim, não sair balançando por aí.

Agora sim, perfeita!

Takeshi ficou sem palavras. Essa raposinha só conseguia manter-se comportada por dois minutos; logo deixaria escapar a cauda. Mas não comentou mais nada, afinal, já havia escapado da bronca, foi lavar o rosto e, sem sequer tomar café, saiu para o festival e para experimentar as tradições locais.

Ruriko acompanhou, os tamancos de madeira tilintando pelo caminho. Apontou animada para a distância:

— O festival é naquele parque, há mais de duzentas cerejeiras, todo ano fica lindo.

Takeshi olhou e viu que todos os transeuntes, famílias inteiras, seguiam para a mesma direção, o que só aumentou seu interesse.

— Então vamos depressa!

Ele gostava de agito e, juntos, seguiram o fluxo até o pequeno parque, onde o festival de primavera era como uma feira. Havia várias barraquinhas alinhadas na praça de entrada, vendendo de tudo: brinquedos, utensílios, comidas — distração para todos.

Numa ponta da praça, acontecia uma “apresentação” feita por moradores idosos, voluntários, encenando o “Festival da Primavera”. Tocavam tambores, entoavam cânticos e, acompanhados por duas sacerdotisas, um ancião vestido de sacerdote consultava o tamanho e cor das pétalas de cerejeira para prever se o ano seria próspero ou não.

Muitos assistiam, sorridentes, enquanto o sacerdote — verdadeiro ou não, quem sabe — agitava pétalas numa tigela de água pura, então anunciava entusiasmado:

— Este ano será de fartura! Muito, muito próspero! As porcas terão leitões, as vacas gerarão bezerros, os carneiros lotarão os currais, arroz encherá os cestos, os peixes serão incontáveis, o povo crescerá e tudo correrá bem, melhor impossível!

Atuação digna de um prêmio, poderia ganhar até um pedaço extra de frango no jantar. Os espectadores aplaudiram, todos radiantes. Ruriko, balançando a bolsinha, também se divertia e comentou com Takeshi:

— Mais um ano de fartura, já são onze consecutivos!

Takeshi aplaudiu, mas não resistiu em provocar:

— Então foi há doze anos que você caiu no rio, não?

Ruriko se assustou:

— Como você sabe?

— Com esse seu jeito de estar sempre no meio da confusão, só se tivesse caído doente em casa para não vir. Claramente não viu o festival de doze anos atrás. Essa encenação nunca prevê um ano ruim, sempre busca bons presságios, então, mesmo que façam por cinquenta anos, sempre haverá fartura — nunca haverá interrupção.

Fazia sentido, mas Ruriko retrucou:

— Mas é tradição! Se for só para dizer que todo ano será bom, qual o sentido de manter essa atividade? Só para consolo? Tem que ter critério, é possível prever má colheita, não pode ser igual por cinquenta anos!

A adivinhação terminou e começou a dança kagura. Os moradores faziam oferendas aos deuses, pagando taxas especiais, rogando por proteção.

Takeshi a puxou para ver as cerejeiras.

— Antigamente fazia sentido. Observando o florescimento, os idosos experientes previam verões longos ou curtos, chuva, a colheita. Isso tinha certa precisão e utilidade. Mas hoje em dia, com meteorologia, já se prevê o clima do ano seguinte, todo mundo já sabe. Agora, é só para bons augúrios, ninguém quer atrair má sorte.

Ruriko então entendeu por que todo festival era igual, quase um piquenique comunitário — a ciência já substituíra a tradição, tudo virou formalidade, uma brincadeira coletiva.

Mas não importava, desde que fosse divertido. Animada, foi com Takeshi pela avenida das cerejeiras — embora o parque tivesse só duzentas árvores, muito longe das milhares de Tóquio, ainda era bonito.

Eram todas yamazakura, da mesma espécie, florescendo ao mesmo tempo, formando um corredor branco e rosado, de tirar o fôlego. Uma brisa leve fazia pétalas caírem delicadamente, tornando o cenário ainda mais romântico e melancólico.

— Que lindo… — suspirou Ruriko, com o coração de menina, encantada diante das flores.

— Realmente, muito bonito — concordou Takeshi. O Japão era obcecado por cerejeiras e havia se empenhado em cultivar variedades e criar cenários magníficos. Essa avenida era uma pequena maravilha.

Eles ficaram um tempo admirando à distância e depois atravessaram o corredor florido. Ruriko ainda pegou algumas pétalas para guardar na bolsinha e, quem sabe, fazer um marcador de livro. O parque estava cada vez mais cheio; famílias inteiras reservavam espaço para piqueniques, empresas organizavam hanami corporativos regados a poesia e saquê — meio absurdo, já que nem eram dez da manhã e já estavam bebendo, típico dos anos 90.

Ruriko tagarelou com Takeshi sobre infâncias, sobre as cerejeiras à beira do caminho, quais as mais belas, quais folhas podiam ser usadas em bolos, quais flores eram comestíveis, até que deram a volta e retornaram à entrada do parque.

Nessa hora, ela sentiu fome e avistou uma barraca de sobá.

— Você quer comer? — perguntou a Takeshi.

Ela tinha recebido um “bônus de festival”, dinheiro extra da mãe, guardado na bolsinha. Não era mesquinha e se prontificava a pagar para ambos. Takeshi observou a barraca: a senhora que fritava o macarrão era asseada, ingredientes ok, então aceitou provar.

Havia fila, mas não se importavam. Ruriko foi contando histórias de infância, Takeshi a provocando. Quando estavam quase sendo atendidos, uma menininha de uns dez anos comprou sobá e, ao pagar, tirou uma nota de cinco mil ienes — sendo que uma porção custava só 260.

A senhora nem se incomodou, pensou que a criança não tinha troco, então rapidamente preparou o troco. Mas, ao colocar o monte de moedas no balcão, a menina achou dinheiro trocado no bolso, pagou certinho, e, hesitante, devolveu a nota e as moedas, pedindo gentil:

— A senhora pode trocar tudo por notas de mil? Talvez eu compre muitos brinquedos depois…

— Claro, minha querida — respondeu a senhora, sorridente, trocando por dez notas de mil e recomendando cuidado.

— Obrigada! — A menina curvou-se, virou-se apressada e, sem querer, esbarrou em Ruriko.

Takeshi rapidamente a segurou, sorrindo:

— Cuidado, mocinha.

— Obrigada, moço! — respondeu a menina, sorrindo, e pediu desculpas à Ruriko antes de desaparecer na multidão.

Ninguém deu importância ao episódio. Ruriko só comentou como a criança era fofa e pediu à senhora:

— Queremos dois sobás com ovo… Não, um com ovo e um vegetariano, mas com mais broto de feijão… Aliás, nem tanto, só um pouco, por favor.

Enquanto falava, procurou dinheiro na bolsinha. Revirou tudo, mas não encontrou. Tinha certeza de que a mãe havia colocado três mil ienes ali, e, ao guardar as pétalas de cerejeira, ainda vira o dinheiro. Para onde teria ido?

Revirou lenços, espelho, elástico de cabelo e outras tralhas, mas nada. Até que Takeshi, rindo, a afastou com o quadril, tirou uma imensa carteira preta recheada de notas, e declarou:

— Esquece seu saquinho, hoje eu pago tudo! Considere tudo por minha conta!

Enquanto falava, abaixou-se, pegou do chão uma nota de cinco mil ienes e entregou à senhora:

— A senhora deixou cair, guarde bem para não perder.

(Fim do capítulo)