Capítulo Quatro: O Sobrevivente na Gaiola

O armeiro desceu da árvore, certificou-se de que não estava ferido e voltou rapidamente ao local central da explosão. O buraco que havia cavado antes já estava ampliado, e a ponta metálica em forma de pirâmide que estava sob o solo agora despontava consideravelmente.

O rifle ósseo não apenas perfurara a camada externa do metal, como também deixara um canal cilíndrico com cerca de quarenta centímetros de diâmetro. Quando o projétil energético atravessava esse tipo de superfície metálica, deixava uma trilha ainda mais larga do que a de um projétil de artilharia, de formato regular e limpo.

O armeiro apanhou uma pedra, pronto para arremessá-la contra a ponta da torre e medir sua profundidade. Mas, ao se abaixar, cambaleou de repente e caiu de joelhos no chão.

“O que está acontecendo...” Suas pernas perderam a força para sustentar o corpo, e a visão ficou turva.

Algumas silhuetas humanas surgiram em seu campo de visão, mas ele não conseguia distinguir seus rostos; eram apenas sombras de gente. Logo, mais figuras se aproximaram, e começaram a conversar entre si numa língua completamente incompreensível para ele.

Não demorou e o armeiro tombou de costas no chão. Embora sua mente permanecesse lúcida, a visão estava embaçada e não tinha forças no corpo. Sentiu-se sendo amarrado, como um animal, preso a um longo bastão, carregado por duas pessoas.

Não sabia dizer quanto tempo se passou, nem a distância percorrida. De qualquer modo, fora levado a algum vilarejo; avistou construções parecidas com cabanas de palha e sentiu o cheiro de alimentos assados. Em seguida, foi desamarrado do bastão e jogado num lugar que mais parecia uma jaula. Ao seu lado parecia haver mais alguém, imóvel num canto da cela, sem que se soubesse se estava vivo ou morto. Sua visão continuava turva, não tinha forças para falar, restando-lhe apenas esperar.

Quando sua visão e força física começaram a retornar, já era entardecer. Tentou dirigir-se ao companheiro de infortúnio de olhar perdido ao lado: “Ei, amigo, consegue me entender?”

O homem aparentava pouco mais de trinta anos, branco, começando a ficar calvo apesar da pouca idade, e com a barba por fazer. Levantou as pálpebras e olhou o armeiro, respondendo: “Ah, parece que o efeito do remédio passou.”

O armeiro perguntou: “Que remédio?”

O homem respondeu: “Anestésico, claro. Esses nativos usam zarabatanas caseiras, disparando pequenos dardos recobertos com alguma substância que paralisa o corpo. Pode ser o sumo de alguma erva, ou um pó que eles preparam, não sei ao certo.”

Ao ouvir isso, o armeiro instintivamente apalpou a nuca. De fato, lá estavam dois pequenos ferimentos. “Quando fui atingido...? Nem percebi...”

“É difícil notar, parece mais uma picada de mosquito.” O homem estendeu a mão: “John de Soto. Pode me chamar de John.”

O armeiro esforçou-se para levantar o braço e apertou a mão dele: “Charles Roel, me chame como quiser.”

John perguntou: “Então, Charles, você também veio se aventurar na selva?”

O armeiro forçou um sorriso: “Não, acidente de avião. E você, é um explorador?”

“Sim. Mas devo admitir que esta expedição não foi bem-sucedida,” respondeu John.

“Deixe-me adivinhar: sua bússola parou de funcionar de repente, e você se perdeu nesta área?”

“Não foi só a bússola, amigo. Eu e meus colegas formávamos uma equipe de seis exploradores, com todo tipo de equipamento avançado,” contou John. “Mas tudo parou de funcionar assim que chegamos. Parece haver uma força aqui que faz com que todo aparato inventado nos últimos cem anos falhe. Além disso, emite um campo magnético caótico que afeta até instrumentos básicos como a bússola. No fim, só restaram alguns eletrônicos rudimentares, como o rádio.”

O armeiro olhou ao redor: “Você disse seis pessoas. E os outros cinco?”

John soltou um riso amargo, e lágrimas brilharam em seus olhos. O armeiro percebeu que aquilo não era um bom sinal; o homem provavelmente estava à beira de um colapso.

De fato, a resposta de John foi tão sombria quanto sua expressão: “Foram devorados...”

O armeiro engoliu em seco: “Por jacarés?” Arriscou uma suposição plausível.

“Não, por esses nativos.” O tom de John tornou-se histérico: “Fomos emboscados por essa tribo anteontem, ao meio-dia. Naquela noite, Louis e Abel foram comidos. Na noite seguinte, os outros três, um após o outro.” Ele ergueu a cabeça, o olhar tomado de desespero, esboçando um sorriso trágico: “Hoje é o terceiro dia. Acho que chegou minha vez...”

“John, precisa se recompor. Ainda não estamos na pior situação,” disse o armeiro.

“Não é a pior?” A voz de John subiu de tom, mas, felizmente, os dois nativos que vigiavam a jaula não pareceram se importar com a conversa dos prisioneiros.

“Meus amigos, com quem enfrentei tantas situações de vida ou morte, foram assassinados bem diante dos meus olhos. Esses selvagens os despiram, amarraram em estacas, cortaram sua carne ainda vivos, dividiram língua, cérebro, órgãos, tudo como se fossem troféus, e depois acenderam a fogueira para um banquete coletivo. Viu aquelas carnes penduradas nos varais lá fora? Sabe o que são?” John se inclinou, baixando o tom, mas a fúria não diminuiu: “As vítimas, tanto as mortas quanto as presas, gritavam, imploravam, mas nada os detinha. Talvez não entendessem nossas palavras, mas o lamento e o choro instintivos de qualquer animal são universais. Para esses canibais, não somos diferentes do gado. Você tem pena do porco, do boi, da ovelha? O açougueiro se importa com o grito da comida? Não! Hoje é minha vez, talvez a sua também. Quem sabe! Charles! Acha mesmo que isso não é o pior? Antes morrer de outro jeito, fincando uma estaca na cabeça, do que ser devorado assim.”

O armeiro esperou o outro recuperar o fôlego antes de dizer: “Acalme-se, John. Pelo menos ainda estamos vivos.”

John resmungou, recostando-se exausto na jaula: “A culpa é toda minha. Eu era o líder do grupo, meus colegas confiaram suas vidas a mim, e acabei matando todos. Sempre soube que esse dia chegaria; quem lida com a água morre afogado. Tenho o que mereço...” Enquanto falava, começou a soluçar, um homem confessando e desabafando nos últimos momentos da vida. Se o armeiro não estivesse ali, talvez John só pudesse conversar com Deus.

O armeiro, já com os sentidos restabelecidos, observou que a cela era espaçosa, caberiam umas dez pessoas apertadas. As madeiras eram sólidas; ao bater nelas, percebeu que nem um hipopótamo conseguiria escapar. A entrada era reforçada por grossas trepadeiras entrelaçadas, impossibilitando que alguém passasse o braço. Só dava para abrir por fora. Era evidente que os canibais haviam projetado o cárcere para segurar não só animais, mas também pessoas.

Contudo, o armeiro não era um homem comum. Por mais reforçada que fosse a madeira, continuava sendo madeira. Tinha plena confiança de que conseguiria destruí-la com as próprias mãos e escapar.

Refletiu um pouco e perguntou a John: “Quando esses canibais levaram seus amigos para fora da jaula, vocês não tentaram resistir?”

“Claro que tentamos, mas eles usam anestésico. Não tem como escapar dentro da jaula e, depois de sedados, não há como reagir.”

“Então... para fugir, o melhor é agir agora, antes que resolvam jantar mais cedo...” Tateou o próprio corpo, a arma óssea ainda estava consigo. Os selvagens não haviam mexido em seus pertences, apenas sua mochila sumira, mas isso pouco importava; o que valia era a arma.

John disse: “Nem adianta tentar. Mesmo quebrando o ombro, essa madeira não cederia.” Ele já perdera toda esperança; seu último desabafo talvez fosse a derradeira explosão de ânimo.

“John, meu caro, não posso fugir levando alguém que perdeu completamente a vontade de sobreviver. Precisa se esforçar, porque, assim que eu arrombar a jaula, não vou conseguir carregar você,” disse o armeiro.

A expressão de John mudou subitamente. Fitou o rosto do armeiro, percebendo que ele não estava brincando. Uma centelha de vontade, quase extinta, reacendeu como brasa nos olhos do explorador: “Você está falando sério?”