Capítulo Cinco: Três Ordens

Quando o Herói de Papel voou até o céu sobre o cais, avistou, na escuridão da noite, uma figura humana que emergia ao longe e se aproximava, saltando de telhado em telhado, avançando por entre as construções, vindo lentamente do sul. Aquela destreza, sem dúvida, não era comum, mas a identidade daquele indivíduo permanecia, por ora, um mistério. O Herói de Papel parou imediatamente, em alerta, prevenindo-se contra a possibilidade de ser atacado pelas costas.

A noite ainda imperava, e mesmo com a cruz incandescente irradiando sua luz sobre o mar, o vulto, vestido de negro e movendo-se velozmente, não permitia distinguir, a menos de cem metros, se era amigo ou inimigo.

Foi naquele instante que o desconhecido parou abruptamente, detendo-se sobre um ponto elevado à distância, fitando o Herói de Papel de longe, provavelmente tentando decifrar-lhe a identidade.

Ambos eram guerreiros de alto nível, e seus pensamentos coincidiam: aquela distância era a zona de segurança de cada um, permitindo defesa e ataque, bem como fuga, se necessário; se alguém ousasse avançar mais, o confronto seria mortal.

Naturalmente, tal equilíbrio pressupunha que ambos acreditavam que o adversário não excederia sua própria força; se, do outro lado, estivesse alguém de nível Assassino, a distância pouco importaria.

O Herói de Papel foi o primeiro a romper o silêncio: “Ouça, amigo, sou policial. Se você for cúmplice daqueles que estão no mar, lamento, mas não posso deixar você passar.”

Farou, ao ouvir isso, relaxou discretamente, pensando: “Afinal, é só um policial. Voar é raro, mas, vivendo numa cidadezinha como Veneza... deve ser, no máximo, alguém de nível Intermediário.” Refletindo assim, ele sorriu e respondeu: “Ah, então somos do mesmo lado. Desculpe, sem uniforme, não reconheci você.” Havia certo orgulho e desdém em sua voz.

Ambos se moveram levemente, reduzindo um pouco a distância, mas sem baixar totalmente a guarda—quem saberia se o outro não estava fingindo?

Só quando o Herói de Papel percebeu que Farou realmente vestia o uniforme negro da Liga da Honra, baixou a guarda, perguntando: “Você é subordinado de Jim? Não me lembro de já ter visto você.”

“Jim? Refere-se ao Coronel Marlon?” Farou olhou-o com desconfiança antes de responder: “Vejo que você, policial, tem bastante familiaridade com a Liga local.”

“Mais ou menos,” respondeu o Herói de Papel. “Então, não és da Liga local?”

Farou não queria perder tempo com um mero policial e mudou de assunto: “Bem, pelo meu posto, não devo lhe revelar informações internas da Liga. Vejo que você também tem habilidades especiais. Então, fique por aqui e impeça que civis desorientados ou bêbados se aproximem, para evitar danos colaterais durante a luta e, claro, por sua própria segurança.” Dito isso, virou-se e avançou em direção ao mar com a velocidade do vento, correndo pela superfície da água até sumir de vista.

O Herói de Papel, embora irritado com a arrogância do outro, reconheceu que, pelo modo de agir, o sujeito devia ser alguém importante na Liga. Só aquele passo leve sobre as águas já era algo além de suas capacidades.

“Pois bem, fico daqui observando. Se não precisarem de mim, melhor assim.” Conformado com o papel de apoio, o Herói de Papel aceitou a situação. Havia lido sobre a força do Chefe de Vigilância apenas em antigos relatórios; agora, assistiria com os próprios olhos para ver se o homem era realmente tão poderoso.

Sentou-se no tapete de papel e seguiu, sem pressa, na direção tomada por Farou.

Quanto a “três cabeças e seis braços”, bem, havia mesmo na cidade, naquele momento, um bandido cuja fama justificaria esse tipo de metáfora. No caso de Sanguinário, era até um insulto: ele tinha muito mais do que três cabeças e seis braços. Em tempos antigos, diriam dele: “Oito braços, chifres, devorador de homens”, e por aí vai.

“Velho, você chama isso de braço?” Sanguinário estava sentado numa gôndola, encarando impaciente o barqueiro.

O barqueiro, cabelos grisalhos e um bigode falso absolutamente malfeitos, respondeu num sotaque italiano carregado: “Hehehe, jovem, isto aqui é um barco turístico; não posso competir com essas coisas modernas e motorizadas.”

“Até um pirata manco remaria mais rápido com a perna de pau.”

“Não, não, não… Jovem, nessa cidade, o charme está justamente na lentidão dos canais.” E apontou para o céu: “Aproveite a luz do luar mediterrânico.”

Sanguinário murmurou baixinho: “Por que ainda não matei esse velho… Faz dez minutos que olhei para a cara dele e já queria matá-lo.”

Suspirou fundo e olhou o barqueiro: “Velho… não, meu caro, vou repetir o que te disse há dez minutos, quando te paguei. Acho que você lembra.” E então berrou: “Com a maldita! Maior! Velocidade! Leve-me logo para aquela droga de lugar com a luz branca!”

“Ô, jovem, já não sou tão jovem quanto você pensa…” O sotaque do barqueiro, de repente, misturava-se com um francês estranho.

Sanguinário resmungou: “Se eu não tivesse andado o dia inteiro e quisesse descansar…” Cerrou os punhos, mas se conteve. “Escute, camarada, sei que você teme o perigo por lá e está enrolando, esperando eu perder a paciência e ir a pé, para lucrar sem esforço. Mas deixe-me explicar a situação.” Fez uma pausa, arrancou um pedaço de madeira do barco com a mão esquerda e, antes que o barqueiro reagisse, lançou-o com força, destruindo uma pequena ponte a dez metros de distância, como um míssil.

O barqueiro ficou boquiaberto, paralisado de choque, enquanto Sanguinário prosseguia: “Se em dez minutos eu não chegar ao cais, você vai virar uma coisa—um remo. Se tentar fugir a nado, também vai virar um remo. Se gritar, ou continuar com esse bigode falso e sotaques para enganar turistas, remo!

E quando digo remo, quero dizer algo rígido, sem respiração, sem qualquer traço de vida. Vou segurar pelo centro e, com uns trezentos quilos de força, girar a traseira do barco como um eixo—e aposto que vai ser mais rápido que qualquer motor!” Terminou aos berros.

O barqueiro pensou, apavorado: “Hélice? Esse sujeito não é humano! Estou perdido… Quem anda pelos rios, uma hora paga o preço. Depois de tantos turistas enganados, chegou minha vez.”

Apesar do medo, suas mãos ganharam força de repente, e o barco disparou como se fosse de uma equipe de regata. Dizem que o desespero faz milagres—com uma faca no pescoço, quem não daria o melhor de si? Isto se chama instinto de sobrevivência.

…

Enquanto Sanguinário e o barqueiro inescrupuloso percorriam os canais, no mar, Farou já havia encontrado o grupo de mais de dez membros da Ordem do Ferro.

Farou avançou direto do sul, saltando para cima de um bloco de gelo flutuante. Os cavaleiros, porém, não o atacaram imediatamente, mantendo uma postura indiferente, como se a chegada daquele intruso não justificasse reação.

O olhar de Farou percorreu o rosto de cada cavaleiro, detendo-se depois no homem magro e de rosto escuro, até pousar finalmente em Botrini: “Só havia visto seu rosto nos cartazes de procurado. Hoje, finalmente, podemos nos encontrar.”

Botrini o encarou com desprezo. O uniforme militar dizia tudo sobre o recém-chegado. Ele bufou friamente: “Sabia que o primeiro a aparecer seria um cão da Liga. Então… foi você, vinte horas atrás, que matou os clérigos?”

“Como rebelde, você é arrogante.” Farou não confirmou nem negou o massacre, pois não sabia exatamente a que se referia o outro e julgou que o silêncio lhe traria mais informações. Limitou-se a retrucar: “Lembre-se, Botrini, logo vais morrer nas mãos de Gregório Farou.”

Botrini respondeu: “Ah, então é você, um dos ‘Mico, Pardal, Sucuri, Dragão’. Muito bem. Vejo que não teme minha cruz e vem desafiar-me sozinho—só mesmo alguém extraordinário. Mesmo que o assassino não venha esta noite, se eu te eliminar, já terei valido a viagem.”

Farou, orgulhoso, não recuou: “Rebelde insensato…”

Ambos estavam tomados pela intenção de matar; o duelo mortal era iminente.

O homem de rosto escuro, então, aproximou-se de Botrini e sussurrou: “Senhor, lembre-se da advertência do Grão-Sacerdote: só use a Santa Cruz quando o assassino aparecer.”

Botrini respondeu friamente: “Sei muito bem o que faço.”

Na verdade, o chefe de vigilância já nutria insatisfação em relação ao Grão-Sacerdote—não apenas porque o outro, mesmo sem lutar, ocupava posição quase tão elevada quanto o Grão-Mestre, mas também porque, irritantemente, suas profecias eram infalíveis. Os que ignoraram seus conselhos jamais escaparam com vida.

Antes de sair da Cidade Santa com seus dez cavaleiros, Botrini recebeu três advertências do Grão-Sacerdote: primeiro, quando o assassino surgir diante de você, saberá que é ele; segundo, só use a Santa Cruz após o assassino aparecer; terceiro, qualquer que seja o resultado, parta imediatamente e não pise em Veneza por dois meses.

Essas instruções intrigaram o orgulhoso Botrini—será que o assassino dos cem clérigos seria tão poderoso a ponto de exigir a Santa Cruz?

“Senhor, mais alguém se aproxima,” avisou um dos cavaleiros na linha de frente.

Do céu, descia suavemente um tapete de papel branco, mas quem o montava não era um indiano, e sim um europeu de sobretudo e boné, cuja aparência não impunha respeito—fosse aliado ou inimigo, todos o subestimavam.

Botrini ordenou: “Eliminem-no e depois guardem a margem. Não deixem mais soldados rasos se aproximarem.” Ele manteve o olhar fixo em Farou: “Eu mesmo vou despedaçar esta serpente.”

O Herói de Papel não teve tempo para se ofender com o papel de soldado raso, pois, ao receber a ordem, os dez cavaleiros avançaram imediatamente contra ele.

Mesmo trajando armaduras pesadas, os cavaleiros saltaram com facilidade sobre o gelo, desembainhando espadas longas ou lanças curtas. No ar, formaram um semicírculo ao redor do Herói de Papel, atacando com golpes rápidos—não havia escapatória.