Capítulo Dois: O Investigador

Quando os socorristas tentavam colocar Tomás na ambulância, ele recobrou a consciência sozinho e afirmou que estava bem. Ainda assim, o médico, zeloso, fez uma avaliação geral de suas funções cardíacas e pulmonares, examinou-lhe as pupilas e, só depois de confirmar que não havia nenhum problema, permitiu que Tomás saísse da maca.

O banco encerrou suas atividades naquele dia, e uma faixa amarela de isolamento foi colocada na entrada. Tomás seguiu para a delegacia, disposto a colaborar com a polícia na tomada de seu depoimento.

Durante o relato, Tomás demonstrava-se abalado, respondendo devagar e alegando não se lembrar de muitos detalhes. Apesar disso, o policial responsável pela escuta mostrava grande compreensão pelo cidadão herói e altruísta. Não insistiu nos detalhes esquecidos nem duvidou de nenhuma palavra dita por Tomás.

No fundo, toda a ocorrência era simples. Do momento em que os criminosos invadiram o banco até o fim do assalto, não se passaram mais de quatro minutos. E, do instante em que Tomás se levantou até a completa rendição dos três assaltantes, não transcorreram sequer sessenta segundos — mais precisamente, quarenta e nove. As câmeras de segurança já forneciam quase toda a narrativa do ocorrido; o depoimento de Tomás servia apenas para confirmar os fatos. Para a polícia, o caso era claro e logo seria concluído.

Quando Tomás deixou a delegacia, foi aplaudido por muitos policiais. O próprio chefe de polícia fez questão de levá-lo de carro até em casa e, cordialmente, perguntou se gostaria que alguém buscasse seu veículo, ainda estacionado no banco.

Tomás recusou com educação. O banco não ficava longe de sua casa; ele poderia ir a pé buscar o carro. Além disso, preferia evitar mais contatos com a polícia — caso criassem laços de amizade e passassem a frequentar sua vida, seria um risco indesejado.

Às dez da noite, Tomás despediu-se do chefe de polícia e chegou em casa. Morava sozinho num apartamento de dois quartos, com sótão e porão, gramado bem aparado e entrada limpa. Normalmente, casas assim abrigavam famílias pequenas, casais aposentados cujos filhos já haviam partido; viver só era raro ali, mas Tomás era exceção.

Assim que entrou, seu semblante mudou. Até o momento, mesmo de costas para o chefe, mostrava-se tenso e exausto. No entanto, ao fechar a porta, seu rosto tornou-se sereno e impassível, o olhar firme e penetrante. Até seu modo de caminhar e postura se transformaram: de alguém relaxado e comum, passou a exibir movimentos precisos e contidos.

A impressão era de que, a qualquer momento, ele poderia sair para o trabalho com ânimo renovado, como se nada houvesse acontecido.

Preparou o jantar: uma porção exata, sem desperdício. Sua alimentação seguia rotinas e planos definidos, jamais agia por impulso. Após comer, lavou a louça, jogou o lixo fora, fez sua higiene e foi para a cama. Quase no instante em que fechou os olhos, adormeceu — sua eficiência se estendia até ao descanso. Tomás era capaz de dormir apenas duas horas por noite durante um mês inteiro. Normalmente, quatro horas de sono já eram mais que suficientes para ele.

No dia seguinte, ainda que não se deixasse abalar pelo ocorrido, telefonou para a empresa pedindo uma semana de licença. Sua voz, ao telefone, soava abatida, como se estivesse bastante traumatizado.

O superior concordou imediatamente, sem sequer perguntar o motivo; já devia estar a par do assalto ocorrido na véspera. Além disso, parecia contente em dar alguns dias de folga a um funcionário exemplar, que nunca faltara desde o primeiro dia de serviço.

Assim, Tomás pôde executar sem dificuldades seu plano de simular fragilidade. Já previra que o episódio não terminaria de modo tão simples.

De fato, naquela noite, o número de mensagens na secretária eletrônica ultrapassou cem — além de amigos e colegas, a maioria vinha da imprensa. Carros de emissoras de TV e jornais lotavam a vizinhança.

Tomás cortou a fiação da campainha, afixou um aviso recusando visitas na porta, tirou o telefone do gancho e fechou todas as cortinas. Pela experiência, sabia que, embora a notícia tivesse algum apelo, bastaria manter aquela postura por uma semana para cair no esquecimento.

No terceiro dia de reclusão, um visitante inesperado apareceu na delegacia local.

— Galego Jordão... Quem é esse sujeito? — murmurou o delegado, folheando um mandado vindo diretamente do palácio do governador.

O agente que entregou o documento deu de ombros:
— Esse homem entrou sozinho na delegacia com o ofício em mãos. Disse que era para agilizar o processo.

— O documento parece autêntico, não parece falsificado, mas... — o delegado não terminou a frase.

Um homem entrou sem bater, interrompendo-o:
— O documento é regular, portanto, não há “mas”, senhor delegado. Estou aqui em missão direta de sua excelência, Gilson II. Se conhece esse nome, vai compreender que, assim como o governador, espero plena colaboração e que atendam a todas as minhas solicitações.

O delegado analisou o visitante: trajes civis, cerca de trinta anos, feições marcantes, indiscutivelmente atraente, corpo um tanto franzino — à primeira vista, parecia um intelectual.

— Senhor Jordão? — confirmou o delegado.

— Exatamente — respondeu.

— E... diga-me, por que sua excelência Gilson II teria interesse neste caso?

Jordão não respondeu. Em vez disso, ordenou:
— Separe todos os materiais relacionados ao caso: provas, depoimentos, contatos das testemunhas, tudo. Providencie também uma sala para mim. Quero tudo pronto em vinte minutos. Estarei na sala de espera; avise-me quando terminar. — E saiu, fechando a porta atrás de si.

O delegado resmungou:
— Esse rapaz é assessor da família Gilson, não? Humpf... Hoje em dia, quem tem nobreza por trás se sente à vontade para dar ordens até aqui dentro.

O agente ao lado da mesa perguntou:
— Então... o que o senhor deseja que eu faça?

— Ora, faça exatamente o que ele pediu. Por acaso acha que mandado do governador é papel higiênico? Se você não cumprir tudo em vinte minutos, corto seu traseiro e guardo aqui — isso mesmo, na gaveta à minha direita. Assim, finalmente terei um novo cinzeiro!

***

Em Las Vegas, numa suíte de hotel.

Gilson II estava sentado numa cadeira de rodas, manipulando o notebook com os quatro dedos que lhe restavam, lendo uma reportagem intitulada “Tomás Stoll — o Herói do Povo”.

Tinha apenas quarenta anos, mas já era paraplégico; metade de seu rosto era coberta por pele artificial. Quando se irritava, como naquele momento, grandes áreas de sua face não mudavam de cor nem expressavam emoção: a pele sintética assemelhava-se a uma cortina cor da carne, servindo apenas para ocultar os músculos necrosados do conde.

— Tomás Stoll... Por que esse nome me parece tão familiar? — murmurava Gilson II entre os dentes, fitando o monitor com tal intensidade que parecia querer matar Tomás apenas com o olhar.