Capítulo Treze: Memórias

O armeiro fingiu soprar a arma de osso, erguendo-a com arrogância. “De qualquer modo, você vai morrer cedo ou tarde. Melhor um tiro certeiro do que ser cortado mil vezes.”

Ele não era um homem preso a convenções morais ou princípios rígidos; costumava agir conforme o impulso. Por isso, quando Água Sombria revelou sua verdadeira identidade, o único pensamento do armeiro foi matá-lo. Vingar John era secundário: o armeiro sentia instintivamente que permitir a existência de uma criatura como aquela no mundo era extremamente perigoso.

Guardou a arma de osso e segurou, na palma da mão, o “Núcleo Eterno”, que emanava um brilho azul esverdeado. Fechou os olhos e começou a explorar, com alquimia, a estrutura e a natureza daquele objeto.

Bastaram alguns segundos para um vasto céu estrelado surgir em sua mente. As forças invisíveis do universo tornaram-se coloridas, visíveis aos olhos, porém fugidias, mutáveis, dispersando-se e reunindo-se sem padrão. A consciência do armeiro foi tragada por uma força mental grandiosa e desconhecida; já não sentia seu próprio corpo, como se sua carne tivesse se tornado poeira suspensa. O tempo era uma fantasia oca; o tangível se confundia com o abstrato. Todo o conhecimento de física aprendido como humano tornava-se inútil — teorias de seres de baixa dimensão, sempre refutadas e substituídas por novas ilusões.

...

Ano de 2084, a leste dos Montes Urais, numa floresta coberta de neve e vento.

Dois homens trajando casacos militares estavam diante de uma cabana de madeira. Um deles bateu à porta. Logo, a porta se abriu e um ancião apareceu. Seu olho direito era cego e uma cicatriz terrível cruzava-lhe o rosto.

O velho Lor olhou surpreso para os dois estranhos. Por sobre os ombros deles, viu ainda um grupo de homens, sete ou oito ao todo, montados em exoesqueletos bípedes semelhantes a avestruzes, carregando armas avançadas. Um deles se destacava: não usava uniforme militar, trazia uma espada à cintura, sinal claro de nobreza — e o punho da espada, repleto de joias inúteis, revelava sua riqueza e alto status.

“O que desejam, senhores?” perguntou Lor.

O soldado à porta respondeu: “O conde veio caçar nas montanhas hoje, como pode ver. O tempo piorou, precisamos requisitar sua casa para descansarmos um pouco.”

Lor lançou outro olhar para trás dos soldados, sentindo desprezo. Naquela hora, os verdadeiros caçadores já teriam voltado com presas, mas o conde e seus soldados estavam de mãos vazias, parecendo nem ter começado a caçada.

“Então o senhor conde deseja abrigar-se da tempestade...” disse Lor. “Bem, posso ceder algum espaço...”

Mas a resposta foi: “Não, não estou pedindo, estou requisitando. Além disso, o conde não gosta de dividir o mesmo teto com plebeus. Você deve ficar do lado de fora até ele ir embora.”

“O quê?” Lor ficou indignado, mas, diante de homens armados, nada pôde fazer. “Mas esta é a minha casa!”

“Por isso mesmo deveria se sentir honrado.” O soldado baixou a voz: “Velho, pare de reclamar, vista um casaco e venha para fora. Também teremos de ficar esperando do lado de fora...”

O homem ao lado dele sussurrou, quase ventríloquo: “O conde está de péssimo humor. Se você demorar, vai saber o que ele é capaz de fazer. Não nos envolva nisso!”

Lor percebeu a dificuldade daqueles homens. Suspirou, resignado, apenas esperando que o conde não ocupasse o lugar ao lado da lareira até altas horas. Mas mal se virou, ouviu-se um disparo.

A bala atravessou o ombro de um soldado e atingiu as costas de Lor. Flores de sangue se abriram na neve, diante da cabana.

O soldado gritava de dor, ajoelhado e pressionando o ombro, enquanto o companheiro o segurava, pálido e calado. Lor, sem nem conseguir dizer uma palavra, morreu em menos de meio minuto.

“Viram?” gabou-se o conde, indiferente ao assassinato. “Eu disse: sou atirador de elite, acerto até atrás de obstáculos. Só perdi o cervo antes porque pisquei.”

Os soldados não demonstraram compaixão nem tristeza. Conheciam o temperamento do patrão: silêncio e obediência garantiam sua segurança e um extra no pagamento.

...

Mas à distância, um garoto ficou paralisado com a cena. A caça que segurava caiu ao chão, e o pavor cobriu seu rosto infantil. Não compreendia o que acontecia: seu avô, o único parente no mundo, acabara de ser morto por um estranho. Charles vira o momento do tiro e sequer teve tempo de reagir.

Quem era aquele homem? Um inimigo do pai? Como encontraram um lugar tão isolado?

Aos onze anos, o armeiro era como um animal assustado. Escondeu-se, sufocando o choro, a visão turva pelas lágrimas. Mas logo as enxugou: se elas congelassem no rosto, arrancá-las seria doloroso.

O casaco branco o camuflava bem na neve. Aproximou-se sorrateiramente da cabana, olhando fixamente para o grupo. O conde entrou sozinho na casa; os outros sete ficaram do lado de fora. Dois soldados arrastaram o corpo de Lor para a floresta, enterrando-o superficialmente — logo seria desenterrado por animais. Os demais se agruparam para se aquecer. O ferido foi logo tratado: a medicina imperial era excelente, e o conde, em suas caçadas, vinha preparado para emergências.

O armeiro rastejou pela neve, aproximando-se a pouco mais de cem metros, já conseguia ouvir a conversa dos soldados.

“Aquele porco assassino... Maldito. Se a bala tivesse atravessado o osso, eu estaria aleijado.” O soldado ferido segurava o ombro, ainda abalado pelo medo do tiro.

“Pare de reclamar. Se tivesse dado um passo à esquerda, ele teria acertado seu pescoço sem hesitar.” Um veterano fumava. “Já vi outros morrerem pelas mãos do conde. Depois tenho de escrever um relatório, inventar uma desculpa, dizer que foi acidente, e o conde paga a indenização. É assim que uma vida se perde.”

“E o relatório do velho?” disse outro. “Vai dizer que ele tinha galhos na cabeça e o conde pensou que era um cervo?”

“Como vou escrever?” respondeu o veterano. “Nem precisa. O velho vivia isolado; se o Império tem algum registro dele, está desatualizado. Ninguém vai saber se não falarmos nada. Agradeça: este mês seu bônus será maior, é o suborno daquele porco. Se falar demais, não vai demorar para eu relatar a sua morte também. Não quero isso.”

“Se não fosse para sustentar a família, eu já teria largado este emprego. Não virei soldado para ser escravo de conde nenhum.”

“Tudo besteira. Se não servir a ele, servirá a outro. Para deixar de ser escravo, tem de subir na vida. Com riqueza e poder, pode mandar, matar e roubar à vontade, como aquele porco, e ninguém o impede.”

Enquanto conversavam e fumavam, o armeiro já se aproximava a menos de trinta metros...

O conde aquecia-se junto à lareira da cabana, fumando um charuto caro. O mau humor do dia, sem presas, começava a passar. Mas o descanso durou pouco: cerca de dez minutos depois, a porta foi aberta.

O conde virou-se, furioso: “Quem deixou vocês entrarem?” Mas estacou ao ver quem era.

Diante da porta, um garoto de pouco mais de um metro e trinta, vestindo casaco branco e empunhando uma espingarda. Seu corpo parecia ter tomado um banho de sangue fresco, ainda quente, que não havia congelado — sinal de que o massacre fora recente.

A primeira reação do conde foi tentar sacar a arma, mas esse impulso morreu no exato instante em que uma bala atravessou sua mão direita.

“AAAH! AAAH!” O conde urrava, mais alto que o soldado ferido, pois sua mão sangrava furiosamente.

O armeiro assistiu à cena, impassível.

“Seu verme! Sabe com quem está lidando?!” O conde rugia, mas não ousava avançar — o garoto estava armado.

“Sei, é você quem matou meu avô,” respondeu o armeiro.

A resposta deixava claro: para a criança, títulos e status não tinham valor. Mas o conde insistiu: “Seu bastardo! Plebeu miserável! Ousou ferir um membro da nobre família Gilson! Isso é crime de morte! Vou exterminar sua família! Arrancar seu coração e cozinhá-lo!”

Crueldade e estupidez são qualidades perigosas, e o conde Gilson reunia ambas — seu comportamento era o toque final de seu próprio sino fúnebre.

...

“Matei os sete lá fora sem usar arma de fogo.” O armeiro sacou uma faca ensanguentada. “Não queria que você ouvisse o barulho e fugisse.”

Um calafrio percorreu o conde: aquele garoto franzino havia eliminado sozinhos sete soldados armados do Império, sem fazer ruído?

“Sempre soube que era diferente. Mesmo vendo pouca gente além do vovô, percebia que não era como os outros.” O armeiro trancou a porta e avançou com a faca. “Com ela, mato um urso de seiscentos quilos e o retalho em minutos. Nenhum adulto faria melhor.” Pausou. “Nunca matei pessoas antes, mas acabei de matar alguns... e não foi difícil.”

O conde Gilson estava apavorado. Não podia intimidar o garoto com seu título, nem vencer pela força. Restava-lhe um último recurso: “Foi um acidente... Minha arma disparou sozinha, sim, foi isso. Se me deixar ir, dou-lhe muito dinheiro, pode mudar-se para a cidade, viver sem preocupações, não precisa mais caçar...”

“Essa é sua última palavra? Uma mentira?” O rosto ainda infantil de Charles, banhado em sangue, a arma na mão, tudo à luz do fogo, tornava-o uma figura assustadora.

O conde rugiu e tentou chutar o garoto no rosto. Mas encontrou apenas a lâmina afiada. Um lampejo rubro, e seu pé voou pelo ar, cortado limpo abaixo do joelho.

Diz-se que alguém pode “gritar como um porco sendo abatido”, mas a expressão não faz jus: o urro do conde Gilson, naquele momento, era o de um verdadeiro animal no matadouro.

“Seu bastardo! Maldito plebeu! Vou te matar! Vou arrancar sua pele! Aquele velho também mereceu morrer! Eu faço um favor em matar vocês!” Ele xingava sem parar, o sangue jorrando do ferimento. O conde, obeso, rolava de dor no chão, o rosto púrpura, os traços contorcidos de ódio.

O armeiro apontou a arma para a cabeça do inimigo, mas não puxou o gatilho. Alguns segundos depois, abaixou a arma.

O conde notou, pensando que o garoto mudara de ideia: “Então pensou melhor, hein? Baixe a arma! Deixe-me ir! O dinheiro ainda está de pé!” Sua expressão se animou, como quem vislumbra esperança no desespero.

A resposta do armeiro foi: “Você não merece.”

“O quê?” O conde ficou atônito.

“Você não merece morrer por um tiro. Seu sangue mancharia a santidade da bala.” Aproximou-se, pousou uma mão na testa do conde. Os olhos do homem perderam o brilho, e seu corpo foi escurecendo, até desmanchar-se em pó negro aos pés do garoto.

Quase ao mesmo tempo, o armeiro desmaiou — foi a primeira e única vez que usou alquimia em um ser consciente.

...

A dor ardente em sua mão tirou o armeiro das lembranças. Era como segurar uma batata quente; jogou o “Núcleo Eterno” de uma mão para outra até que ele esfriou subitamente.

Sacudiu a cabeça com força. Não apenas não conseguira desvendar o núcleo, quase perdera a sanidade. Era algo perigosíssimo e exigiria muito tempo — melhor planejar com calma.

Guardou o núcleo no bolso, decidido a sair logo daquela ruína. O primeiro passo seria procurar armadilhas ou mecanismos no recinto, mas ao olhar de relance, viu que o corpo de Água Sombria já sofria uma transformação drástica.