Capítulo Catorze: Vingança

Por fora, Quedon sempre fazia questão de mostrar uma postura de sabedoria e astúcia, mas, na verdade, não passava de um tolo convencido de sua própria esperteza. Ele imaginava que, sendo ambos portadores de habilidades de alto nível, a disputa entre eles seria, no mínimo, equilibrada, sem perceber que, mesmo entre iguais, a maestria no uso das habilidades e a experiência de combate podiam criar abismos de diferença. Além disso, Serpente Apostadora já conhecia a habilidade de Quedon graças ao Livro do Coração de Gilson II; para um assassino experiente como ele, conhecer a si mesmo e ao inimigo era garantia de incontáveis vitórias.

Quando a distância entre os dois era inferior a dois metros, Serpente Apostadora, num piscar de olhos, surgiu às costas de Quedon e desferiu um golpe com sua adaga oculta. Quedon não era lento; virou-se rapidamente, esquivando-se do ataque e, aproveitando o movimento, agarrou o pulso do adversário. Naquele instante, Quedon chegou a sentir que já havia vencido.

Sua habilidade era a infecção mental: bastava dois segundos de contato para surtir efeito imediato. E, de fato, Serpente Apostadora logo apresentou sinais estranhos; soltou um grito rouco, libertou-se com força bruta da pegada no pulso e recuou mais de dez metros, tremendo sem parar. Seu rosto, antes sereno, ficou rubro, as veias saltadas; passados alguns segundos, pareceu incapaz de se conter, desatando em gargalhadas descontroladas, com o semblante distorcido, brandindo a adaga como um bêbado enlouquecido.

Quedon sorriu de canto, satisfeito com a reação. Sob o efeito de sua habilidade, as vítimas se comportavam como se tivessem sofrido uma overdose, mas sem chegar a espumar ou morrer. Era como se, no plano mental, tivessem ingerido cinquenta comprimidos de metanfetamina de uma só vez; para a maioria, um pouco já bastava para mantê-los eufóricos por horas. Imagine então o efeito multiplicado dezenas de vezes e liberado de imediato—o comportamento de Serpente Apostadora era, assim, perfeitamente compreensível.

Quedon, orgulhoso, dirigiu-se a Gilson II: “Meu caro conde, ele já não tem praticamente consciência, cada músculo do seu corpo está em exaustão máxima, o sangue corre como louco nas veias. Agora vou levá-lo em segurança até o abrigo; deixe que ele se debata sozinho aqui. Normalmente, quem cai sob minha influência não resiste mais que uma hora antes de desmaiar de exaustão. Mesmo alguém como ele não deve durar mais que alguns minutos. Assim, poderá capturá-lo vivo e depois...” O resto era óbvio—tortura digna de um verdadeiro inferno.

No rosto de Gilson II surgiu um sorriso doentio, como se tivesse, num instante, passado do inferno ao paraíso. “Hahaha... finalmente chegou o seu dia!” gritou ele para Serpente Apostadora, que, transtornado, agitava a adaga ao léu.

Quedon sugeriu: “Conde, melhor partirmos já. Ele ainda representa certo perigo.” Não estava errado: a infecção mental destruía a razão, mas o instinto permanecia, talvez até mais aguçado. Quedon, na verdade, já nutria um medo oculto de Serpente Apostadora; naquele estado, era o último a quem gostaria de se aproximar.

Abaixou-se para ajudar Gilson II a se levantar, mas, nesse exato momento, uma adaga oculta perfurou seu pescoço por trás, atravessando sua garganta e quase roçando o olho do conde à frente. O sangue de Quedon escorreu pela lâmina, caindo sobre o rosto do conde, que então compreendeu: não havia deixado o inferno, mas mergulhado ainda mais fundo.

Serpente Apostadora murmurou ao ouvido do adversário agonizante: “Caso não tenha entendido, vou explicar: antes de subir, tomei uma dose alta de sedativo; aquele golpe lento foi proposital, para lhe dar a chance de me tocar.

Por isso você subestimou minha velocidade máxima, acreditou na encenação da loucura e, por fim, cometeu o erro fatal de virar as costas para um assassino armado, baixando a guarda como um tolo.”

Puxou a lâmina, salpicando Gilson II de sangue. Quedon tentou emitir sons, mas não conseguiu articular palavras. Serpente Apostadora ainda cravou outra lâmina em suas costas, só largando o corpo quando já não restava vida.

O conde estava lívido, como um cordeiro diante do abate, incapaz de resistir ao lobo faminto—ou melhor, ao próprio demônio.

“Meu mestre costumava dizer: se tiver algo a dizer à presa, só fale depois de cortar-lhe a garganta. Sempre segui esse conselho.” Enquanto falava, Serpente Apostadora se dirigiu à corda de cânhamo que antes havia jogado ao chão.

“Mas abrirei uma exceção por você, senhor conde.” Pegou a corda. “Porque há sete anos, você já me obrigara a abrir uma exceção. Sempre matei todos os meus alvos, mas você... você sobreviveu por sorte.” Aproximava-se passo a passo. “Felizmente, agora posso corrigir esse erro e pôr fim ao que deveria ter sido encerrado há muito.”

“Você...” Gilson II mal conseguiu pronunciar uma palavra antes de ser interrompido.

“Sei o que vai dizer. Já vi essa expressão antes. Se eu fosse alguém que se vendesse por dinheiro, teria sido comprado por você sete anos atrás.” Serpente Apostadora se agachou, encarando o conde olho no olho. “Entre nós, não se trata de dinheiro. Só se resolve com sangue.”

“Por quê...? Você já não é mais um assassino de Qianming... você me poupou! Admito que mandar persegui-lo foi um erro, você devia entender, eu juro que daqui em diante...” Mais uma vez, foi interrompido.

“Claro que entendo.” Serpente Apostadora sacou um livro de capa preta, sem título. “Conheço você muito mais do que imagina.” E, com um isqueiro, ateou fogo ao livro, lançando-o de lado. “Se ainda houver alguém no mundo capaz de ver em você uma fagulha de compaixão ou redenção, esse alguém sou eu.”

Seu olhar e voz tornaram-se gélidos: “Há uma história. Sete anos atrás, quase mil pessoas cercaram o palácio do conde Gilson em protesto. Eram cidadãos comuns, exaustos do decreto dos mercadores, impotentes diante das políticas; só lhes restava reunir-se, erguer cartazes, gritar slogans e amaldiçoar sua família.

Muitos foram presos naquele dia. Não pela polícia, mas pela sua milícia particular de nobre. Aproximadamente cem pessoas foram capturadas e, depois, desapareceram sem deixar rastro, mergulhando o condado das Duas Águias numa onda de terror. As vozes de resistência se calaram quase por completo.

O destino dessas pessoas era bem conhecido por Qianming: todos foram executados secretamente para aplacar sua fúria, sob a ridícula acusação de traição.

O então governador, seu aliado, ignorou os mortos, consentiu e até ajudou a encobrir o massacre.

Esse episódio resultou diretamente na ação que empreendemos em dezembro daquele ano.”

Gilson II recordou o passado, o rosto tenso. “Está querendo vingar essas pessoas? O que tem a ver com elas? Eram só plebeus! Por isso devo morrer?!”, gritou, fora de si. Para ele, sua vida valia mais que a de qualquer um do povo. De fato, muitos cidadãos partilhavam de sua visão: numa época sem justiça ou ética, o valor de alguém era medido por riqueza e posição, não por virtude.

Serpente Apostadora não respondeu, continuando: “Meu mestre, o grande Giovanni Petrarca de Qianming, não era poderoso, mas todos nós o respeitávamos como um pai. Foi ele quem nos ensinou o espírito e as técnicas dos assassinos, a carregar a sombra e a morte em nome da justiça e da luz, gravando a marca de Qianming em nossa alma.

Foi ele quem, naquele ano, quando os líderes do grupo já haviam dado a missão como impossível, decidiu ir sozinho salvar os cem prisioneiros.” Pausou, respirando fundo. “Já passava dos sessenta. A idade e os sofrimentos cobraram seu preço. Falhou na missão, foi capturado.”

Os olhos de Gilson II brilharam com uma lembrança terrível, visivelmente perturbadora.

“Vocês o torturaram, o atormentaram, mas nada conseguiram arrancar dele. Por fim, acabou morto. Talvez por capricho, você escolheu o enforcamento e ainda expôs o corpo no jardim da sua casa para servir de exemplo.”

Gilson II já não ousava encarar o olhar de Serpente Apostadora, mas o relato prosseguia: “Você não deveria ter feito isso. Matar civis opositores, desprezar suas vidas, já era imperdoável. Mas enforcar um assassino... isso foi uma afronta. Você pisoteou a honra do meu mestre.

A forca é para criminosos.”

Ao pronunciar essas palavras, uma corda de cânhamo envolveu o pescoço do conde.

Gilson II finalmente entendeu o que motivara o massacre da noite sangrenta de anos atrás, e por que aquela máquina de matar, tão hábil em tirar vidas, escolhera pendurá-lo do lado de fora do campanário.

Dizem que quem mata e rouba ostenta riqueza, enquanto quem constrói pontes e estradas jaz esquecido. Na maioria das vezes, talvez seja assim, mas, por vezes, a justiça realmente cobra seu preço.

Na praça diante do hotel, carros de polícia já lotavam o local. Do alto do prédio, era possível ver hóspedes evacuados, funcionários, transeuntes, e uma multidão de policiais.

De repente, do topo do hotel, surgiu um facho de luz: um sinalizador vermelho iluminou o céu como fogos de artifício.

Todos olharam para cima e viram um homem ensanguentado ser lançado do alto. Seu pescoço estava preso por uma grossa corda de cânhamo, balançando do lado de fora do edifício, como na execução de uma forca.

O cadáver balançava ao vento, o rosto contorcido de horror, incapaz de fechar os olhos na morte. Aquela face contava uma história longa e terrível—uma história de vingança que durou sete anos...