Capítulo cento e quarenta e sete: eu já tinha dito isso há muito tempo

A política de espera no corredor deixou Zhao Quan completamente aturdido. Ele não entendia o que estava acontecendo; mesmo com os fones de tradução, o que fora dito no palco há pouco era difícil demais de compreender.

Os aplausos talvez viessem da ambição e da eloquência de Chu Zi, ou talvez daquele momento épico em que uma nova escola era criada. Os aplausos se estenderam por cerca de meio minuto antes de começar a se dissipar.

Vigas também ficou imóvel. Ele só queria ouvir a história por trás daquele cenário, e jamais imaginara que dali sairia uma bomba atômica.

Quando recobrou os sentidos, uma alegria incontida subiu-lhe à cabeça. Ele já podia prever que, na cronologia da música, o nome dele surgiria ligado à origem do novo estilo chinês.

A confirmação daquele novo estilo nascera da conversa entre Chu Zi e Vigas; ainda assim, embora Vigas fosse o fundador da revista de letras, não conseguiu conter o júbilo.

“De fato, é um novo estilo chinês, diferente da música popular”, completou Vigas.

“O estilo chinês pode ser incorporado ao pop, ao rock, ao soul, ao rap e a outras vertentes, usando novos conceitos e novos arranjos para conquistar mais ouvintes”, disse Chu Zi.

“Os três antigos e os três novos estabeleceram a estrutura básica do novo estilo chinês. Consigo imaginar o quanto o professor Chu trabalhou para difundir e valorizar a cultura tradicional.” Vigas reconheceu, de forma indireta, o fato de Chu Zi ter inaugurado uma escola.

Vigas estudava letras em profundidade; como não saberia que já existiam outras canções em modo tradicional? A cultura daquele mundo paralelo tampouco era tão atrasada. No entanto, era fato que a música de Chu Zi era uma obra consumada, além de ter apresentado um conceito completo.

Satisfeito, Vigas se sentou e decidiu que a próxima edição da revista trataria do novo estilo chinês.

Ao ver o vizinho de assento sorridente, o feiticeiro e o homem da camisa listrada de fumaça se arrependeram até o fundo da alma. A chance lhes escapara das mãos; eles tinham falado antes de Vigas, então por que não perguntaram mais uma coisa?

Antes, pensavam tratar-se apenas de uma versão aprimorada da canção de estilo antigo, mas ambos também entendiam que uma única canção não bastava para sustentar o título de “pai do novo estilo chinês” dado a Chu Zi. Pelo menos, seriam necessárias mais obras excelentes.

Mas, para Chu Zi, isso seria problema? Li Yugang, Xu Song, Lin Junjie, Hu Yanbin, Zhou Jielun e tantas outras obras magníficas do estilo chinês estavam ali; ele não tinha motivo algum para temer.

Chu Zi desceu do palco e voltou ao fim do corredor, ao local onde aguardara sua vez. Zhao Quan, sentado no banco comprido, viu o adversário e, por maior que fosse sua relutância, teve de se erguer para recebê-lo com aparência cordial.

“Uma canção muito excelente. Consigo perceber isso”, disse Zhao Quan, ainda acrescentando uma cortesia de conveniência.

“Nem nove vezes seriam suficientes para esconder a excelência de uma dança”, respondeu Chu Zi.

Não houve conversa fiada. Os dois não entendiam a língua um do outro; dependiam de tradutores instantâneos. Mas o motivo principal era outro: simplesmente não se davam bem. Tal como Heng Kou Yi, que, mesmo sem falar chinês, ainda assim faria questão de trocar algumas palavras com Chu Zi.

Dois pares de olhos se voltaram para o palco. Um outro detalhe de Eu Sou um Cantor-compositor era anunciar o resultado com os competidores lá embaixo.

O procedimento foi que os participantes descessem do palco, e então o pequeno robô inteligente Xiao Qi avançasse dizendo: “Peço aos cento e um jurados populares que atribuam suas notas aos competidores Zhao Quan e Chu Zi.”

Tremor, tremor, tremor…

O som ambiente era tenso, muito melhor do que os ruídos sombrios daquela emissora; ao fundo, a tela exibia os avatares de ambos, e abaixo deles a barra de energia subia um nível a cada voto recebido.

Resultado da votação: Zhao Quan 24, Chu Zi 77.

A vitória de Chu Zi era inteiramente natural; a diferença superior a cinquenta votos foi um triunfo esmagador.

Não havia como competir em popularidade. Chu Zi, o maior astro do entretenimento chinês, e Zhao Quan, o primeiro nome do universo pop coreano, estavam apenas em patamares comparáveis. Mesmo que o júri popular tivesse suas preferências tortas, nada seria absurdo demais.

“Um número de votos perfeitamente natural”, pensou Chu Zi, assentindo em silêncio. O rap podia até agitar emoções, mas não superava o encanto do estilo chinês. O apreço pela própria cultura já vinha gravado no sangue.

O mais importante era que Chu Zi havia fundado uma escola com aquela obra, assim como Tongtian usando as quatro espadas para matar imortais, Laozi com o Diagrama do Tai Chi e Yuan Shi com o estandarte de Pangu para estabelecer sua doutrina. A Foice do Dragão Dourado era poderosa, mas com que poderia se comparar?

“Nove vezes é excelente. Aguardarei o retorno do senhor Zhao para o desafio”, disse Chu Zi com grande cavalheirismo, consolando Zhao Quan.

Como dizer? Zhao Quan estava bastante irritado. Não entendia por que a canção de há pouco podia vencê-lo.

A diferença de pontos era grande demais, maior até do que a margem com que Zhao Quan derrotara Li Jun. Quando é que ele já suportara tamanha humilhação?

“A China é mesmo pobre; no século XXI, ainda há cantores capazes de criar um novo gênero musical.” Zhao Quan tampouco era tolo e compreendeu, em linhas gerais, como havia perdido; fora derrotado pelo alarde, e isso o encheu de desprezo.

Em voz baixa, disse: “Nossa indústria do entretenimento na Coreia do Sul tem um sistema de pop coreano muito bem estruturado. Não esperava que o vosso país ainda fosse capaz de criar um novo gênero musical.”

Ele se descontrolara. Aquilo fora dito com um nível tão baixo que já perdera a compostura. Chu Zi pensou que, talvez por estarem acostumados a avançar sobre a China com tanta facilidade, bastou uma derrota para que se mostrassem incapazes de aceitar.

“Eu não estudei o pop coreano, mas ele deve ser uma combinação de música eletrônica ocidental, dance pop, hip-hop e outras formas, com ênfase em euforia e romantização do amor”, disse Chu Zi. “A maior parte dos gêneros da música popular atual surgiu na Europa e nos Estados Unidos; o pop coreano também é uma local adaptação da música ocidental.”

“São poucas as culturas orientais capazes de oferecer resistência real à música ocidental. A cultura chinesa é uma delas; e, justamente por ser tão vasta e ramificada, qualquer música, seja rap, rock ou soul, quando chega à China acaba sendo assimilada pela cultura chinesa.” Chu Zi prosseguiu: “Senhor Zhao, se pensarmos por outro ângulo, talvez a música da Coreia do Sul seja estruturada, porém monótona, justamente pela escassez de uma cultura musical própria.”

Chu Zi dominava bem a arte de trocar conceitos. Zhao Quan também percebeu que havia sido impulsivo ao dizer aquelas coisas no programa, então não rebateu.

Guardaria toda a fúria para a próxima vez. Sim, na próxima Zhao Quan desafiará Chu Zi.

Os dois se separaram na curva do corredor. Chu Zi seguiu à esquerda, para a área dos vencedores; Zhao Quan, o derrotado, foi para a área inferior.

Na sala de monitoramento dos bastidores, o assistente Xiao Tang olhou para o produtor atônito e quis dizer algo.

Afinal, antes, Che Lun tinha tanta confiança em Zhao Quan. Todos pensavam que seria uma disputa difícil, mas ninguém imaginava que ele seria esmagado.

Xiao Tang quis consolá-lo com algumas palavras, mas antes mesmo de abrir a boca ouviu:

“Hahahaha, eu disse que Chu Zi podia chocar todo o público no palco de O Rei das Máscaras da MBC de Seul. Se ele já é tão forte competindo fora de casa, em casa não seria ainda mais poderoso?”

O rosto de Che Lun, de súbito, passou de atônito a radiante, e seu tom elevou-se bastante: “Muito bem, muito bem, maravilhoso! O nome deste trabalho, Um Terraço de Crisântemos, é excelente. Não é por acaso que, entre mil flores, se escolhe o crisântemo; quando todas as flores desabrocham, nenhuma outra fica. Tem impacto. Novo estilo chinês no pop, ótimo, ótimo.”

“Eh...” Xiao Tang ficou um pouco perdido.

“Xiao Tang.” Che Lun deu-lhe um tapa amistoso no ombro e falou com gravidade: “Seu olhar estava um pouco equivocado. Eu já havia lhe dito que, entre Chu Zi e Zhao Quan, Chu Zi tinha maiores chances de vencer.”

“??” Naquela hora, não fora isso o que ele dissera. Xiao Tang ainda se lembrava da convicção com que o produtor apostara em Zhao Quan.

Zhao Quan? Que Zhao Quan? Chu Zi fez um enorme alarde no palco; quem se beneficia, naturalmente, é o programa. Che Lun conseguia prever perfeitamente a repercussão após a transmissão.

Quem lhe traz audiência é pai dele. Essa era a primeira regra de Che Lun ao fazer um programa. Portanto, Chu Zi vencer era, para ele, como o broto de uma semente de fava engolindo uma guloseima crocante e entrando na casinha mágica: simplesmente perfeito, sem defeitos.