Capítulo 162: Transferência de Ódio

É a doce angústia da felicidade. Eu, produtor do programa Cantor e Compositor, Carro, estou vivendo exatamente esse tipo de sensação. O Sétimo Capítulo da Noite certamente será extraordinário, mas que título devo usar?

Seria melhor “A segunda batalha do destino entre Chu Zhi e Zhao Quan” ou “Apareceu uma canção que superou o Pátio de Crisântemos”?

O assistente Xiao Tang estava preocupado com outra coisa: o contrato que Zhao Quan assinara com a equipe do programa era de doze episódios por cem milhões, o que significava que, mesmo sem ser campeão, ele ainda estaria garantido na final.

Cem milhões, mesmo que não fossem pagos de uma só vez, já tinham começado a cair. Agora que Zhao Quan foi eliminado...

Han Xing também era um idiota; levou uma surra do Pátio de Crisântemos e ainda não se conformou, insistindo em bater de frente, como se estivesse tentando se esmigalhar contra a parede.

“Produtor Carro, o que fazemos agora?” perguntou Xiao Tang.

“A promoção precisa ser pensada com cuidado”, respondeu Carro, quase por instinto.

Do que ele estava falando? Xiao Tang não entendeu. Então foi direto ao ponto: “Produtor Carro, Zhao Quan...”

Por que Carro não o impediu antes de tudo acontecer, para que Zhao Quan não desafiasse? Porque Carro já havia previsto aquilo há muito tempo. Afinal, era alguém que tinha sobrevivido às brigas e chegado ao alto escalão da estação; podia ser maldoso, mas nunca ingênuo.

“Nesta rodada, Li Jun também foi eliminado. Pelas regras da batalha de invasão, nosso programa não elimina duas pessoas ao mesmo tempo. Daqui a pouco, vamos deixar os trezentos espectadores da plateia votarem em quem fica”, disse Carro, como se tudo já estivesse sob controle.

Brilhante. Xiao Tang sentiu que ainda tinha muito a aprender. Em termos de popularidade, Li Jun certamente perderia para Zhao Quan; assim, além de não quebrar as regras, ainda manteriam Zhao Quan. Dois coelhos com uma cajadada só.

Na última disputa do programa, Zhu Xinyue contra Liang Zhengwen... nem se sabia se ele tinha sido inspirado por Chu Zhi. Em qualidade de canção, ele originalmente não alcançava Zhu Xinyue, mas a experiência de palco e a técnica vocal compensaram a diferença.

Zhu Xinyue teve quarenta e sete votos, Liang Zhengwen cinquenta e quatro. A diferença foi realmente pequena; Liang Zhengwen venceu por pouco.

“A técnica do professor Liang Zhengwen ainda é bastante refinada, mas a canção dele se sobrepõe um pouco à obra que consagrou o professor Liang. Talvez o Sétimo Capítulo da Noite do professor Chu, como música de rap, tenha sido forte demais para nos dar um choque tão grande”, disse alguém de modo inteligente.

Zhu Xinyue fechou discretamente a mão, mostrando que não estava conformada.

“O velho nove... então um quase suicida pode se transformar num monstro desses?”

Yu Lan sentia que sua impressão sobre Chu Zhi havia mudado. Antes era inveja; agora, tinha se tornado calma. Ele não era idiota: o nível do Pátio de Crisântemos e do Sétimo Capítulo da Noite era evidente para qualquer um, e a originalidade dessas duas músicas também era óbvia para qualquer músico.

Sua inveja de Chu Zhi passou a Zhao Quan, porque, comparados lado a lado, Zhao Quan estava sendo claramente esmagado.

“Não é à toa que os chamam de cabeças de pau. As cabeças são todas tocos de madeira! Não conseguem vencer e ainda vão lá lutar; isso não é entregar popularidade de bandeja para os outros?”

“O mito de invencibilidade das estrelas coreanas está prestes a ser quebrado. Antes tinham o ímpeto de varrer a Ásia, agora esse ímpeto virou adereço para os outros. Pura idiotice.”

“Quando este episódio do velho nove for ao ar, a popularidade dele vai subir mais um degrau”, murmurou Yu Lan. Perder duas vezes seguidas, mesmo sem ser eliminado, já fazia com que ele perdesse o impulso de andar lado a lado com os demais.

Na década de setenta, Andy Warhol disse: “Na sociedade do futuro, todo mundo será famoso por quinze minutos”. A era da internet parece ter confirmado isso ainda mais.

Quando se fala em atrair fãs no meio das celebridades, parece que ter obras de qualidade ocupa apenas a base. O ideal mesmo é participar de programas de variedades. Basta imaginar como Yang Ying ficou famosa. Chu Zhi fazia as duas coisas: participava de programas e ainda tinha obras. Duplo ataque.

A inclusão da decisão de eliminação entre Li Jun e Zhao Quan foi uma salvação previamente anunciada; Zhao Quan acabou sobrevivendo de forma natural, com ampla vantagem de votos, e entrou no nono episódio.

Anúncio: “Parabéns ao concorrente Zhao Quan, que avança por conta da preferência do público.”

Parabéns? Zhao Quan só sentiu humilhação. Desde que o grupo GZ estreou na Coreia, sua carreira sempre fora tranquila; ele até tinha certa popularidade nos Estados Unidos. Mas na pequena China fora esmagado duas vezes.

“Chu Zhi, na próxima vez, no próximo palco, eu vou te vencer de volta. Este palco é injusto”, consolou-se Zhao Quan.

Depois veio, como sempre, a conversa de fim de gravação em volta do hot pot, o momento de Chu Zhi repor grande quantidade de carboidratos.

Já passava das nove e meia. O céu estava escuro; a cidade havia matado as estrelas, de modo que sobre a capital restava apenas uma massa negra, com pouquíssimos pontos dispersos.

Chu Zhi caminhou em direção à garagem. Ele até pensou que alguém perguntaria por que a canção se chamava Sétimo Capítulo da Noite; estava até com um discurso pronto, falando da Bíblia e coisas do tipo, mas ninguém lhe deu essa deixa.

Ao lado, o cantor japonês Tsunekuchi Yoshikazu o convidou mais uma vez para jantar de madrugada. Como Chu Zhi estava completamente satisfeito, recusou. Assim, concluiu uma conquista: “recusar um convite do círculo”. Faltavam apenas três para chegar à meta de dez.

“Professor Chu, vamos ser amigos.”

O compositor que sempre fora muito tranquilo, quase sem disputar nada com ninguém, de repente tomou a iniciativa de puxar conversa com Chu Zhi durante a gravação.

Tsunekuchi, ao lado, usando um tradutor para entender as palavras do recém-chegado, não pôde deixar de rir por dentro. Ah, claro, o velho truque. Ele já tinha usado esse método há muito tempo.

O compositor continuou: “Professor Chu, pode me adicionar no WeChat? Podemos trocar experiências.”

“Claro, sem problema. Na verdade, no último episódio eu já queria deixar um contato com o irmão compositor, só que você parecia um pouco difícil de abordar”, disse Chu Zhi, assentindo.

“É mesmo?” perguntou o compositor.

“As músicas que você trouxe ontem e hoje me transmitiram sinceridade”, respondeu Chu Zhi.

O compositor sentiu a honestidade da resposta e nem percebeu que Chu Zhi não tinha respondido à pergunta “é verdade ou não”.

Um pequeno truque de comunicação: numa conversa, substitua a mentira pela verdade. À primeira vista, parece que você está respondendo indiretamente ao outro, mas na realidade está dizendo duas coisas sem relação entre si.

“Cof cof... eu também não sou difícil de conversar. É que, nas duas primeiras rodadas, encontrei um cantor jovem, muito, muito entusiasmado. Eu até me considero alguém bem aberto, mas o entusiasmo dele sufocou minha vontade de conversar”, explicou o compositor. Ele não sabia por que dava tanta importância à imagem que Chu Zhi tinha dele. Afinal, era alguém que não ligava minimamente para a opinião da mídia e dos fãs.

“Ah, entendi”, disse Chu Zhi, assentindo, como quem compreende.

Trocaram mais algumas amenidades e, em seguida, os dois trocaram contatos e cada um foi para o seu lado.

Matar a arma com a bala: Chu Zhi deu uma olhada no nome do compositor no WeChat. Hum, não era ruim; tinha atitude.

“Tenha bons sonhos”, disse Chu Zhi ao deixar Tsunekuchi no hotel.

“Chu também precisa descansar bem”, respondeu Tsunekuchi. Ele tinha vindo justamente de carona.

A programação ainda não tinha terminado às nove e meia. Chu Zhi entrou no carro da equipe e seguiu para um jantar de alta-costura da Dior. Havia todo tipo de gente no evento: influenciadores, ricos, celebridades, uma mistura heterogênea. O salão estava lotado.

Os embaixadores da marca tinham a obrigação de comparecer a jantares de formalidade equivalente a nível quatro ou superior. E, sinceramente, havia muitos influenciadores ali por meios desconhecidos, apenas para aparecer.

A maioria vinha do Xiaohongshu, procurando tirar fotos com celebridades e magnatas por todo lado.

Meng Nan era uma delas. Ela era blogueira de beleza e moda no Xiaohongshu, uma grande influenciadora, com mais de três milhões de seguidores.

Três milhões de seguidores talvez fossem apenas um patamar intermediário em outras plataformas, mas a taxa de conversão do Xiaohongshu era a mais alta. Em termos de dinheiro, dez mil seguidores no Xiaohongshu valiam cerca de cinquenta mil no Douyin — às vezes até mais.

“É Chu Zhi! A Meng Na tinha razão, ele realmente veio. É a maior estrela do evento”, disse Xiao La.

“Chu Zhi é o porta-voz da fragrância masculina Ousadia da Dior. Nesse tipo de atividade, ele com certeza precisa comparecer”, explicou Meng Na, olhando para o foco de atenção da noite: Chu Zhi.

Assim que Chu Zhi chegou, quase toda a atenção do público se voltou para ele, mesmo havendo no local outros amigos da marca e embaixadores de imagem.

De forma simples: nas marcas de luxo, a classificação de um porta-voz costuma ir, em linhas gerais, de porta-voz de linha completa de produtos no primeiro nível, porta-voz de uma linha específica no segundo, porta-voz de uma coleção específica no terceiro, até porta-voz de um produto no quarto.

Quanto a porta-voz da marca, embaixador de imagem da marca e amigo da marca, todos já sabem como funciona; não vale a pena alongar. Chu Zhi, no momento, ocupava a posição de porta-voz regional da marca na China dentro do terceiro nível. Na verdade, não era um posto tão alto, mas a remuneração era altíssima.

Meng Na queria usar a própria beleza para fazer alguma coisa com Chu Zhi.