Capítulo 97: Ídolo

Algumas horas antes, logo após o término da coletiva de imprensa na prefeitura.

Harley retornou mais uma vez a Gotham, no bairro do Brooklyn, ao “Mercado de Mercenários da Rua da Paz”.

Com uma armadura interna de módulos de carbono nanotecnológico e um casaco de plumas com capuz por fora, sua aparência era a de uma pequena e rechonchuda figura.

Empurrando o carrinho de compras, ela escolheu primeiro vinte lotes de C4 com temporizador, cada um com cinco quilos, e então hesitou ao se aproximar da seção de munições.

O dirigível Arquimedes não era grande; contando com os assentos do piloto e copiloto, o espaço interno não passava de uns dez metros quadrados (1,8m de largura, 6,5m de comprimento e 2,2m de altura). Não dava para carregar muita munição, tampouco sustentar um combate intenso ou prolongado.

Após a batalha na catedral na noite anterior, Harley precisava reabastecer os estoques de balas para o canhão Vulcan.

Ela imaginava que perto do expositor de munições pesadas estaria vazio, afinal, poucos em Gotham faziam uso de um canhão Vulcan.

Além de ser absurdamente pesado, o preço era exorbitante.

Por exemplo, um Vulcan M61 dispara mais de seis mil projéteis por minuto, com cada bala a trinta dólares—em apenas um minuto, são cento e oitenta mil dólares queimados.

E isso sem contar o desgaste do cano.

A maioria das pessoas simplesmente não tinha como bancar aquele devorador de fortunas.

Se fosse só ela indo comprar as balas, com certeza levantaria suspeitas tanto dos atendentes quanto dos mercenários próximos.

Por isso, seu caminhar era hesitante.

No entanto, antes mesmo que se aproximasse, o burburinho de vozes já chegava até ela.

Mais de dez pessoas—mais da metade usando o mesmo tipo de casaco à prova de balas com capuz que ela vestia.

Sim, era a versão antiga, 1.0.

Ao lado das prateleiras de munição, expunham-se algumas metralhadoras, como se fossem “vegetais em promoção”.

Todos se reuniam em torno das armas, debatendo em voz alta.

“Você está de brincadeira, velho Gibbs? A bala da chefe Harley é de liga de cobre e níquel de 20mm, e você quer me empurrar essa metralhadora de três canos de 15mm?” gritou um grandalhão negro, o rosto coberto de cicatrizes.

“Chefe Harley?” Harley se perguntou, intrigada. Estavam falando dela?

“Isso mesmo, a grande Harley usa o M61, mas com seu orçamento de cinco mil dólares, não dá nem para comprar um cano verdadeiro de M61.

Sem dinheiro, leva logo essa H96 da Indústrias Wayne e pronto.” O velho que certa vez lhe apresentara uma armadura deu de ombros resignado.

“Grande Harley?” O semblante de Harley ficou ainda mais estranho. Será que era sobre ela mesmo?

“Não tem nenhuma usada de origem militar? Usar qualquer coisa diferente do M61 da chefe não tem a mesma graça!” disse um jovem branco de cabelo moicano verde.

“Pois é, estávamos acostumados com pistolas. Trocar por um canhão Vulcan é só para prestar homenagem a ela!” vários concordaram imediatamente.

Chefe Harley... Sua expressão se retorceu um pouco.

“Usada até consigo, mas ainda não peguei nenhuma. Se quiserem, esperem alguns dias,” prometeu o velho Gibbs.

“Quanto custa uma usada? Cinco mil dólares servem?” perguntou depressa o grandalhão negro.

O velho olhou com desprezo: “Nem chega perto. Mesmo usada, pelo menos o cano precisa ser trocado, senão explode. E um canhão Vulcan precisa de ao menos três mil projéteis, só as balas já somam noventa mil dólares.”

O negro ficou pálido: “Eu sou o mais pão-duro da família, e ao saberem que juntei cinco mil dólares, vizinhos me olham como um bicho raro.

Mesmo assim, nem chego perto dos calcanhares da chefe Harley?”

“Pois é, a chefe está cada vez mais impressionante: primeiro, coletes à prova de balas de um milhão, depois canhões Vulcan de dezenas de milhares. De onde ela tira tanto dinheiro?” murmurou uma mercenária.

“Não sabia? Ela roubou o cofre da GCPD,” disse um homem de meia-idade com um piercing dourado no nariz.

“A GCPD tem cofre?” a mercenária questionou.

“O departamento antidrogas da GCPD, o segundo maior antro de drogas de Gotham, não sabia?” O do piercing reagiu surpreso.

“Ah, era da narcóticos. Achei que o departamento central tinha aberto uma nova contabilidade.”

Dizem por aí que a chefe Harley pratica magia, invoca demônios do inferno, massacrou a catedral e ainda bebeu o sangue do arcebispo diante da estátua de Cristo. É verdade? alguém perguntou.

“Não foi isso que ouvi. Disseram que ela urinou na cruz.”

“Você é bobo? Ela é mulher, como faria isso?” argumentou a mercenária.

“Só porque você não consegue, não quer dizer que ela não consiga,” retrucou o outro, convicto.

Harley quase via fé nos olhos daquele sujeito.

Seu rosto, por trás da máscara, se contorceu ainda mais.

“Velho Gibbs, não é? Eu te conheço.” Nesse momento, um homem mascarado se aproximou do velho: “Quero um conjunto de armadura de carbono nanotecnológico, dois M61 e cem mil projéteis.”

“Uau!” Um suspiro coletivo de espanto percorreu o local.

Todos lançaram olhares avaliadores e repletos de malícia ao recém-chegado.

O velho Gibbs, notando o terno artesanal do jovem, sorriu de orelha a orelha: “Senhor, já tirou suas medidas? Temos uma sala VIP.”

Enquanto falava, fez um gesto cortês, convidando o cliente.

“Ei, tem ordem de chegada! Eu estava negociando contigo!” protestou o negro dos cinco mil dólares.

“Você só conversa, não compra nada. Vai prosear com o velho John... John, venha atender o pessoal,” chamou o velho para um colega sonolento sentado ao fundo.

Logo, o velho John veio se arrastando, e metade dos clientes em torno das metralhadoras dispersou, só para serem substituídos por ainda mais curiosos.

“Acham que a chefe Harley já saiu? Se for fazer outra grande ação, será que vai recrutar gente no bar dos mercenários?” especulou o negro dos cinco mil.

“Se ela abrir vaga, levo até minhas próprias armas,” disse a mercenária de imediato.

“Sim, só de fazer nome ao lado dela já vale, mesmo sem lucro,” comentou o moicano, sonhador.

“Quem sabe ela me ensina um pouco de magia negra...”

...

Harley não aguentou mais e perguntou: “Por que vocês idolotram tanto a bruxa Harley?”

Assim que falou, tornou-se a maior estranha no recinto.

Todos a encararam com olhares mistos de desprezo, malícia e certo orgulho.

“É novata, é?” perguntou a mercenária.

“Algo assim. Só acho que um maníaco assassino não merece tanto crédito,” disse Harley.

“Mas ela é incrível! Rebelde, implacável, imprevisível, talentosa, vingativa, arrogante...” o rosto da mercenária de dreadlocks até corou.

O moicano concordou: “Ela reúne todas as qualidades de um supercriminoso, ou melhor, ela criou o conceito de ‘supercriminoso’.

Antes dela, o máximo que um criminoso podia aspirar era ser como Falcone ou Maroni.

Mas eles eram mais homens de negócios, usavam o crime para lucrar e sustentavam suas famílias no poder de suas organizações.

Muitos pensam que, no lugar de Maroni, poderiam ter feito igual ou melhor.

A chefe Harley é diferente. Ela rompeu com o passado, criou um novo conceito criminoso e é uma lenda impossível de ser igualada em cem anos.”

Ao final, o moicano estava em êxtase, olhos vermelhos de entusiasmo.

Harley permaneceu impassível.

Vendo seu silêncio, o homem dos cinco mil tentou outra abordagem: “No submundo, o que vale é reputação e feitos, certo?”

Harley assentiu.

“Sobre fama, ultimamente o mundo inteiro fala dela. Até na África sabem da criminosa de Gotham que desafiou os cruzados de Jesus.

Falcone saiu da cidade, seu nome perdeu força, imagine então fora dos EUA.

Quanto a feitos, já se viu algo parecido antes?”

Os detalhes da catedral ainda eram incertos, mas todos viram, no dia da Rua Bali, ela sozinha, com um colete à prova de balas e duas armas, perseguindo mais de cem policiais, destruindo três helicópteros e sete carros de patrulha.

Nem Missão Impossível ou Rambo ousaram tanto em Hollywood.

Por fim, o homem resumiu: “Harley Quinn é a maior criminosa dos últimos trinta anos em Gotham. Chamá-la de ‘chefe Harley’ não é exagero.”

Harley não conseguiu argumentar.

“Por que trinta anos? Acho que Gotham nunca teve alguém tão incrível,” questionou o moicano.

“Porque só vivi trinta anos,” suspirou o outro.

...

Cinco da tarde.

O velho Gibbs, cantarolando, caminhava até a garagem subterrânea. Assim que abriu a porta e sentou-se ao volante, seu rosto mudou, tentando sair rapidamente.

Mas, no meio do movimento, apenas sorriu amargurado e se deixou cair no banco.

“Chefe Harley, quer uma carona?” disse ele, secamente.

Deitada no banco de trás, Harley se sentou devagar e sorriu friamente: “Vamos até sua casa, pode ser?”

“Chefe, sou só um atendente de mercado, não tenho quase nada guardado,” lamentou o velho.

“Pelo jeito, economizou bastante para a aposentadoria,” murmurou Harley.

O velho empalideceu, balbuciando: “Não tenho dinheiro, de verdade.”

De repente, Harley fixou o olhar em sua mão direita, escondida sob o banco, e zombou: “Aperte, aperte com força, vamos ver se a segurança do mercado recebe seu alarme.”

O velho ficou aterrorizado: “Como sabia?”

Harley apenas sorriu com desprezo: “Se eu tivesse tempo, adoraria ver o gerente vindo aqui. Primeira regra do mercado de mercenários: nunca entregar informações dos clientes. Queria ver se aplicariam a lei interna em você ou me matariam para abafar o caso.”

O velho sorriu, forçado: “Chefe, deve estar enganada, eu—”

Diante do olhar irônico de Harley, calou-se e perguntou: “O que quer afinal? Eu gosto de apostar, não tenho quase nada guardado.”

“Saia daqui primeiro,” ordenou ela.

Ao passar pelo posto de segurança, o velho quase gritou por socorro.

Mas diante da bruxa Harley, vestindo armadura nanotecnológica à prova de balas, não ousou.

Quando deixaram a Rua da Paz sem problemas, Harley sorriu: “Muito bem, ganhou minha confiança inicial. Agora, com seus contatos e em seu nome, arranje para mim um bando de loucos destemidos.”

“O que você pretende?” perguntou Gibbs, apavorado.

Se sozinha ela já massacrou a catedral, agora reunindo um grupo... será que vai atacar a prefeitura?

Duas horas depois, Sétima Avenida, Manhattan, sede da BBC em Gotham.

No 18º andar, no estúdio de notícias.

O “Jornal Express”, das sete da noite, estava no ar.

“Após a coletiva do prefeito James sobre o caso da catedral, o juiz Peyton emitiu ordem máxima de captura, e o enviado presidencial responsável pela investigação também declarou—”

Bang! A porta do estúdio foi arrombada, seguida pelo estrondo de uma metralhadora disparando contra o teto!

Com armadura e capa negras, Harley foi a primeira a entrar. Com um gesto, quatro comparsas armados invadiram, rapidamente dominando a situação.

“Olá, amigos de Gotham! Imagino que estejam cansados de ver até a previsão do tempo virar mentira na BBC. Agora, ‘Noticiário Quinn’ leva vocês a um mundo adulto e real!”