Capítulo 11 – Enfrentando a Realidade

Os dias passaram lentamente, enquanto o tempo aquecia rapidamente nesta época. O fervor dos habitantes da aldeia em relação a Ivo Yuan foi diminuindo aos poucos, e as visitas tornaram-se raras. Agora, com o cabelo arrumado, o rosto mais limpo e as roupas ajustadas, seu semblante era bem-apessoado, a postura ereta e elegante, e mesmo sob o seu próprio critério, podia-se dizer que era um homem de aparência marcante.

Naquela região pobre e remota, sua fisionomia se destacava, atraindo algumas mulheres do vilarejo, que ainda passavam pela casa dos Yuan de tempos em tempos, algo que deixava Ivo Yuan sem saber se ria ou chorava.

Aos olhos dos outros, não era apenas mais velho que Ivo Bocan; muitos achavam que ele já passava dos trinta. Claro, sob sua própria perspectiva, ele se considerava maduro, pelo menos não juvenil.

Os que o viam, comentavam em segredo sobre sua boa aparência, mas poucos acreditavam que era realmente irmão de Ivo Bocan. Muitos pensavam que era filho daquele homem, pois, considerando o tempo, fazia mais sentido. Contudo, ninguém se preocupava em corrigir Ivo Bocan, já que alguém tentou e acabou por irritá-lo. Se ele queria chamar o próprio sobrinho de irmão mais velho, que assim fosse; os aldeões tratavam o caso como motivo de risadas durante as refeições.

Naquela manhã, antes mesmo de Ivo Yuan levantar-se, já escutava barulhos vindos da cozinha. Lá, Dona Zhao impedia Ivo Bocan de se servir do mingau.

— Comer, comer, só pensa nisso! — reclamava ela. — Marido, até quando vamos sustentar esse estranho?

Normalmente, Ivo Bocan atendia aos desejos da esposa, mas naquele instante, soltou sua mão com brusquidão e encarou-a.

— Que estranho? Ele é meu irmão! O último desejo de nossa mãe antes de partir, que não cumpri, já me deixa com remorso!

— Você realmente acredita que é seu irmão?

— Você dá crédito aos rumores de fora? Não é só a aparência; até a cicatriz na perna, que ele ganhou salvando-me quando éramos crianças na montanha, está lá. Como poderia confundir?

Vendo-o tão agitado, Dona Zhao, raramente, baixou a cabeça e, mais solícita, serviu o mingau, mas continuava resmungando e olhava para fora da cozinha.

— Então me diz: por que ele não envelhece?

— Talvez algum espírito salvou meu irmão, ou quem sabe, ele voltou do outro mundo. Parece que não envelheceu mesmo...

— Ai, para! Só de ouvir me arrepia!

Dona Zhao espiou mais uma vez para fora, aliviada ao ver Ivo Yuan tomando sol no pátio. Essas explicações não convenciam ninguém; Ivo Yuan era, de fato, um homem comum. Mas, não importavam as opiniões externas, Ivo Bocan sabia que ele era seu irmão, não só pelos traços de infância, mas também por uma sensação íntima.

O pátio dos Yuan era pequeno, e Ivo Yuan podia ouvir a discussão na cozinha. Nos últimos dias, também escutara, à noite, comentários através das paredes. Não tinha o que lamentar, já que antes também não concordava com quem vivia às custas dos pais, quanto mais dos irmãos.

Quanto ao envelhecer, após tudo que viveu neste mundo, isso não era prioridade para Ivo Yuan.

Na verdade, em toda Vila do Rio Oeste, apenas Ivo Bocan e Ivo An acreditavam que Ivo Yuan era irmão e tio deles; nem mesmo suas esposas, Dona Zhao e Dona Li, estavam convencidas. As crianças eram uma exceção.

Foi um período de verdadeira tranquilidade, e Ivo Yuan refletiu bastante. Sentia-se confuso, inquieto, temendo nunca mais retornar ao mundo familiar; desejava que tudo fosse apenas um sonho.

Este mundo, tão vasto e repleto de estrelas, era ao mesmo tempo familiar e estranho; a solidão era persistente, e o coração custava a se acalmar.

Organizando seus pensamentos, deixou de lado as inquietações e, de olhos fechados, voltado para o leste, absorveu a luz do sol e a sensação de existir.

No fim das contas, o homem precisa se adaptar à realidade, seja ela qual for, esteja onde estiver.

— Bocan.

Ivo Yuan abriu os olhos e chamou pelo irmão, que aproveitou o momento para escapar da esposa e correu para atendê-lo.

— Estou aqui, irmão.

— Os pertences de nosso pai ainda existem?

Ivo Yuan se aproximou, manifestando sua intenção.

Pouco depois, seguiu Ivo Bocan até o quarto dos fundos, onde o casal vivia. Dona Zhao os acompanhou, e todos pararam diante de um velho baú empoeirado.

— Irmão, é aqui. Alguns objetos se perderam, mas o restante está dentro.

Ivo Yuan assentiu, agachou-se e limpou a poeira fina do baú com a manga, tossindo com a nuvem que se levantou. Com cuidado, abriu o baú; além de roupas, havia uma caixa de madeira vermelha.

Ao tocar a caixa, lembranças da infância vieram à tona. Uma figura, cuja aparência já não recordava, ria e batia palmas ao seu lado:

— Muito bem, esta composição é excelente, sua caligrafia melhorou. Superou o pai; perdi a aposta e amanhã comprarei maçãs carameladas para você na cidade!

— Promete mesmo? E o irmão também quer!

— Claro, quando o pai já falhou com a palavra?

— Oba, pai é o melhor!

Sem perceber, um sorriso despontou nos lábios de Ivo Yuan. Ele abriu suavemente a caixa, onde estavam, arrumados, pincéis, tinta, pedra de amolar e algumas folhas amareladas de papel.

Os pincéis ainda estavam bons, a tinta rachada, e a pedra de amolar faltava um grande pedaço.

Após contemplar os itens, Ivo Yuan fechou a caixa, tomou-a com cuidado e foi para a sala principal, deixando as roupas antigas de lado por ora.

Logo, os demais membros da família se reuniram ao redor da mesa, curiosos.

Pela primeira vez, preparava-se para escrever ali, e decidiu dar um ar de solenidade ao ato, lavando as mãos antes de arrumar os instrumentos de escrita sobre a mesa.

Colocou pedras sob a pedra de amolar para equilibrá-la, depois, com água limpa, começou a moer o velho bastão de tinta, com gestos de refinada elegância.

Tudo era ao mesmo tempo estranho e familiar: pegou o pincel, molhou-o na tinta, mas hesitou antes de tocar o papel. Respirou fundo e, enfim, escreveu.

A primeira pincelada não saiu como esperava; a ponta do pincel deixou uma mancha de tinta.

— Ai... — suspirou, esforçando-se para terminar o caractere, mas estava horrível, o que arrancou risos dos presentes.

Ivo Yuan suportou o constrangimento, tentando manter a calma.

Relaxe, Ivo Yuan, você consegue. Precisa acreditar em si mesmo. Qualquer um que fique anos sem escrever passa por isso, e aqui, só você tem cultura...

Após respirar fundo várias vezes, finalmente se acalmou; já que a primeira tentativa fora tão ruim, a pressão diminuiu.

Coração inquieto, mão instável, apressado ao escrever, os caracteres tremiam. Mas ele ignorou os outros e, focado no exercício, foi aprimorando.

Sentia que tanto corpo quanto alma tinham algum talento; as lembranças emergiam à medida que o pincel dançava. Após dez caracteres, seus traços já eram mais firmes.

Com as duas folhas preenchidas dos dois lados, achou os escritos agradáveis, graças às memórias daquele mundo, e não achou os caracteres difíceis.

Os que estavam ao seu lado ficaram espantados; não conseguiam reconhecer sequer uma letra, mas admiravam a beleza da caligrafia do irmão ou tio. Só com esse talento, não passaria fome.

A simplicidade das ideias dos outros era também o plano de Ivo Yuan; sentiu-se mais tranquilo, pois com algum conhecimento, ao menos poderia ler e escrever, e talvez arrumar um trabalho melhor para se sustentar.

Não se importava em trabalhar duro, mas não confiava em sua força física e, neste mundo, o saber era uma vantagem evidente; não aproveitar seus dons seria um desperdício.