Capítulo 17: A Transformação do Universo

Em apenas um dia, o prestígio de I Chuyuan dentro da família I elevou-se de maneira palpável. Assim que a cunhada Zhao o viu retornar, esperou-o sorridente e solícita junto ao portão do pátio.

— Irmão mais velho, onde esteve logo cedo? Não tomou café da manhã, não é?

— Avisei a Baokang quando saí, fui dar uma volta pelo Monte do Norte.

I Chuyuan carregava um pote de bambu e uma pedra da montanha enquanto respondia, apressando-se a passar por Zhao, entrando no pátio e dirigindo-se diretamente à casa.

Zhao acompanhava-o com o olhar, sem cessar de demonstrar sua deferência.

— Ah, ele não me contou. A propósito, ainda há alguns pães de milho quentes na panela, quer comer um pouco?

— Obrigado. Ah, no pote de bambu há muitos caranguejos de pedra; se os mantiver até amanhã, depois de limpar, pode cozinhar junto com mingau e salpicar um pouco de sal, ficam deliciosos.

Zhao pegou o pote, retirou a tampa e, ao ver os muitos caranguejos dentro, sorriu animada.

— Vou buscar os pães para o senhor.

I Chuyuan assentiu e foi até a sala principal, preparando os utensílios de escrita. Era a mesma mesa antiga, os mesmos pincéis, tinta e papel, mas hoje o velho tinteiro danificado fora substituído por uma pedra amarela. Colocando-a sobre a mesa, pensou que teria de arrumar algo para nivelá-la, mas ela acomodou-se perfeitamente, sem oscilar.

— Eis o destino — murmurou.

Pegou o bastão de tinta, misturou com água, e a tinta negra expandiu-se pela pedra amarela como nuvens carregadas tingindo o céu, até formar um negro suave e profundo.

Diferente da primeira vez em que praticara em casa, hoje I Chuyuan mergulhou imediatamente no processo. Molhando o pincel, tocou o papel, traçando arcos elegantes com as cerdas de lobo. Se ontem escrevera tão bem, hoje, com o espírito mais leve, poderia ir além.

Era a perfeita união entre intenção e inspiração. Praticar caligrafia permite escrever qualquer coisa, mas, com o coração aberto, seus traços fluíam ininterruptamente, compondo o texto "Transformação dos Céus e da Terra", aquele poema irreverente que provocara a reprimenda de seis colegas de quarto anos atrás.

Agora, I Chuyuan já não era o jovem atormentado de outrora; aquela sensação de explorar o mundo, de expandir o espírito, parecia crescer a cada palavra, evocando a ideia de que, sob o céu, era único.

Escrevia e recitava, cada vez mais rápido, como se o pincel fosse uma espada, desenhando grandiosas emoções, evidenciando sua determinação diante do mundo, e o espírito livre!

— Compreender o Yin e o Yang, penetrar os cinco elementos, responder ao Setentrião e formar estrelas, os troncos celestes e as ramificações terrestres se harmonizam, as estações dialogam à distância, absorver o sol e a lua, agitar os céus e a terra, viajar pelo divino e recolher fragmentos da senda, contemplar o mundo, perceber o nascimento do destino, sonhar sozinho nos oito pontos do universo, a lei celestial, as mudanças terrestres, sorrir enquanto os desejos acompanham o sonho, lamentar a embriaguez do coração... —

Um estalo interrompeu o último traço; a obra ficou incompleta. Com o desequilíbrio da mesa, os utensílios deslizaram, o pincel riscou o papel com um longo traço, e um dos cantos da velha mesa de madeira ruiu.

Papéis, bastão de tinta, pedra, folhas de papel, tudo caiu ao chão com o colapso da mesa. I Chuyuan segurou o pincel, apenas estendendo instintivamente a mão esquerda para resgatar o pote de cerâmica com água.

— Ai, irmão mais velho, o que aconteceu? —

Zhao entrou trazendo uma tigela de pães e, ao ver a mesa caída, gritou alarmada, mas logo suavizou o tom diante de I Chuyuan, tornando-se cordial.

— Irmão mais velho, como pode essa mesa cair assim do nada?

I Chuyuan não respondeu, apenas colocou o pote de cerâmica no chão e foi até a mesa tombada, olhando para o canto partido. Percebeu que o pé da mesa estava tomado por cupins; por fora não era visível, mas por dentro, só restava uma fina camada.

Os cupins já não estavam mais lá, mas a mesa, que resistira por tanto tempo, finalmente sucumbira.

— Veja só.

Sorriu, apontando para o canto.

— Essa mesa já estava carcomida, se não fosse hoje, seria amanhã. O importante é que ninguém se feriu.

Zhao, ao ver o pé da mesa, compreendeu a explicação, e, aliviada, entregou-lhe a tigela.

— Nossa, agora entendi, que susto! Vou pedir ao marido para arrumar com um pedaço de madeira. Venha, irmão, coma os pães, deixe que eu arrumo tudo por aqui.

I Chuyuan assentiu, recolheu o peso de papel, alguns pedaços de tinta e a pedra amarela, guardando tudo, junto do pincel, na caixa de madeira envernizada. Pôs a tigela sobre a caixa e foi para a casa ao lado.

Zhao prometeu arrumar, mas assim que I Chuyuan saiu, chamou sua nora Li para ajudar, enquanto ela ocupava-se com outras tarefas.

I Chuyuan percebeu tudo, balançou a cabeça e suspirou interiormente: não é à toa que dizem que a nora vira sogra; frases que antes não compreendia, agora faziam todo sentido.

Li, por sua vez, mostrou-se diligente, pegou a vassoura para limpar o chão, mas logo foi atraída pela folha de papel no chão.

A folha não só trazia o último traço de I Chuyuan, mas também manchas de tinta, resultado do impacto da pedra amarela ao cair.

— Que bela caligrafia... —

Mesmo sem saber ler, Li sentiu que seria um desperdício jogar aquela folha fora, então a recolheu, limpou cuidadosamente a poeira, olhou para o quarto de I Chuyuan e pendurou o papel na mesa caída para secar.

Ao entardecer, Baokang e Yong'an, que haviam saído para ajudar na construção das fundações de casas na aldeia, retornaram, acompanhados pela criança Abao, que estivera brincando com os amigos.

— Marido, vocês voltaram? A mesa da sala foi carcomida pelos cupins, arrume algo para sustentá-la por enquanto!

Zhao chamou da cozinha.

— O quê? A mesa quebrou?

Baokang exclamou, foi ver junto com o filho, e confirmou: o pé estava destruído.

Yong'an, ao chegar à sala, ficou olhando para a folha de papel já seca.

— A caligrafia do tio está ainda mais bonita que da última vez!

Baokang sorriu, com certo orgulho.

— Claro! Seu tio era o prodígio mais famoso de todas as redondezas. O mestre do condado gostava tanto dele, era como um filho — não, filho pode ser repreendido, mas o mestre nunca teve coragem de bater no seu tio com a régua! Ai, se não fosse pela doença...

Sua voz tornou-se melancólica.

— Bem, pare de divagar, vire a mesa, vou buscar um pedaço de madeira.

— Certo.

Yong'an respondeu, mas seus olhos não se desviavam do papel. Lembrava-se dos mercados de caligrafia na cidade, onde quadros eram vendidos por dez moedas de prata; pensava que nenhum deles era tão belo quanto uma única letra do tio. Se valiam dez, a caligrafia do tio deveria valer cem.

Sabia que os vendedores exageravam os preços, mas sinceramente achava que nenhum quadro ali era páreo para aquele papel.

— Tio, vai querer esse papel com caligrafia? Se não quiser, posso queimar.

Yong'an chamou pelo tio, cuja porta estava entreaberta, e ouviu a resposta de I Chuyuan.

— Não, pode jogar fora.

— Tio, o que escreveu aqui?

Yong'an perguntou novamente.

I Chuyuan, deitado na cama com a mão apoiando a cabeça, respondeu com voz tranquila.

— Transformação dos Céus e da Terra.

Yong'an hesitou, mas não teve coragem de queimar o papel, mesmo manchado de tinta; acabou dobrando-o cuidadosamente e guardando.

Baokang chegou com madeira, machado e corda de cânhamo; mediu e cortou, ajustando o ângulo para encaixar no canto da mesa, amarrou firmemente, e assim conseguiria usá-la por mais algum tempo.

I Chuyuan, deitado com os olhos fechados, ainda se deixava envolver pela sensação de inspiração que experimentara ao escrever, com o pensamento vagando por lugares desconhecidos.

-----------------

PS: Sei que o início está um pouco lento, mas, conforme o título, já estamos dentro do tema. Peço votos mensais, recomendações e apoio!