Capítulo 149: Menina

— Depois de compreender os vastos interesses na Ilha Arkham, o senhor já pensou em disputá-los com os Wayne? — perguntou Cobblepot.

— Seu imbecil, bem que eu gostaria de disputar com os Wayne, mas será que é possível vencer? — praguejou Maroni.

— De fato, o senhor não pode vencer, e Falcone tampouco. O nome Wayne faz com que até mesmo dois imperadores do submundo como vocês nem ousem pensar em tentar. Caro senhor Maroni, pense bem. Se Gotham fosse um reino, abaixo do rei haveria duques, condes, viscondes, cavaleiros, plebeus e escravos. Qual desses papéis o senhor ocupa?

Maroni franziu a testa e disse:

— O que você acha?

Cobblepot ponderou e respondeu:

— Os escravos são o povo da base de Gotham, oprimidos, explorados até a última gota, sem poder dar a volta por cima; os plebeus são a classe média; os cavaleiros são o sistema policial e judiciário, cujo dever é proteger a superestrutura; os viscondes são aqueles que conseguem controlar a polícia e a promotoria para agir em benefício próprio; os condes são as famílias tradicionais enraizadas em Gotham há mais de um século; os duques são aqueles cujo poder já transborda os limites de Gotham, estendendo seus tentáculos até Washington; e o rei é a figura colossal e insubstituível, com imensa influência em escala global.

— Isto... — disse Maroni, incerto — De acordo com a sua teoria, parece que eu nem chego a ser visconde.

Ainda bem que você tem um pingo de autoconsciência.

O Pinguin riu friamente por dentro.

Maroni coçou a parte de trás da cabeça e refletiu:

— Falcone deve ser um visconde; o poder dele é maior que o meu e ele ainda tem um espião infiltrado ao meu lado, mas mesmo assim não conseguiu a vitória absoluta. Porque os condes e duques não queriam que ele vencesse...

— É exatamente isso! — exclamou o Pinguin, animado — Caro senhor Maroni, o senhor sabe o que o filho de Falcone faz?

— Parece que é médico.

O Pinguin disse com uma voz misteriosa:

— Thomas Wayne também era médico! Senhor, os médicos são respeitados, têm boa reputação e são uma das profissões mais distintas. Um mero médico ainda não pode ser considerado da alta sociedade. Mas um médico multibilionário e de enorme influência encurta instantaneamente a distância de status em relação aos Wayne. Então, o senhor compreende? Falcone quer elevar o status de sua família, promovendo-a a "conde" ou até "duque". Infelizmente, as famílias verdadeiramente tradicionais não permitem que ele se infiltre em sua classe com tanta facilidade. Da mesma forma que o senhor não permitiria que outros traficantes entrassem em Gotham.

Maroni olhou para o Pinguin com uma mistura de surpresa e desconfiança e disse:

— Cobblepot, sua cabecinha funciona muito bem. Você já enxergava tudo isso quando ainda trabalhava como o garoto do guarda-chuva da Fish?

— Ah, eu invejo o seu físico, senhor, capaz de conquistar um império com bravura e força — suspirou o Pinguin, entre a sinceridade e a fingimento.

Se ele também fosse bom em combate, Fish pelo menos lhe daria uma posição semelhante à de Butch Gilzean. No entanto, seu corpo um tanto deformado e mirrado fazia com que até segurar o guarda-chuva para Fish muitas vezes terminasse molhando a barra da saia dela. E então ele levava bofetadas de Fish em público. No submundo de Gotham, a habilidade física determinava o limite mínimo de uma pessoa, enquanto a inteligência determinava o limite máximo. Mas ter boa habilidade física tornava tudo mais fácil para se destacar.

— Hahaha, minha força e vigor não são algo que você possa invejar. Eu tenho uma mãe forte e virtuosa, e um pai que trabalhava duro para sustentar a família. E você? Ouvi dizer que sua mãe é uma lunática, que ninguém sabe quem é o pai, que ela não tem emprego e vive apenas daquela mísera ajuda do governo. Quando criança, será que você teve leite suficiente para mamar?

Maroni bateu no peito largo como o de um urso e riu alto.

O corpo do Pinguin teve alguns espasmos, e a intenção assassina em seus olhos quase transbordava. Mas, num único instante, ele escondeu a malícia no fundo do coração e sorriu sem graça:

— Na verdade, desde pequeno eu queria ter um pai forte para me proteger e proteger minha mãe. Embora eu tenha me aproximado do senhor com segundas intenções, nos dias que passei ao seu lado, senti o cuidado e a orientação de um pai.

— Eu também admiro você, caso contrário, não o teria promovido de um pobre lavador de pratos que nem podia comprar sapatos de grife a meu braço direito em apenas alguns meses — disse Maroni com uma expressão complexa.

— Chefe, já vai dar meio-dia, o sol está cada vez mais forte lá em cima, é melhor voltarmos — gritou um capanga na parte inferior do guindaste.

Maroni olhou para baixo e viu que um grupo de capangas estava de fato coberto de suor e com os rostos vermelhos como camarões assados.

— Chefe, não há nada o que conversar com um traidor; se não o matarmos, não poderemos impor respeito — gritou também o braço direito, que desfrutava do ar-condicionado dentro de um Audi preto, um pouco mais afastado.

Maroni hesitou por um momento e disse:

— Eu ainda não terminei de perguntar...

— Perguntar o quê mesmo?

Ele já não se lembrava muito bem do motivo pelo qual havia interrompido o esquartejamento do Pinguin no início.

O afeto de pai e filho?

O que diabos os dois tinham de relação de pai e filho!

O filho de Falcone?

O que aquele garoto tinha a ver com ele?

Os títulos de nobreza de Gotham?

Parecia que também não era isso.

O projeto de Arkham?

Hum, aquele projeto já era carta marcada, não havia mais o que falar sobre ele.

— Merda! — Maroni desistiu de pensar e gritou para o Pinguin pendurado de cabeça para baixo: — Me dê agora mesmo um motivo para não te matar.

O Pinguin, pendurado de cabeça para baixo, lançou um olhar para o sol escaldante no céu e praguejou em silêncio: se estivéssemos no clima agradável do final do outono, ele conseguiria conversar com Maroni até o anoitecer. Droga, será que aquele velho desgraçado do Falcone desistiu mesmo de mim?

Assim que praguejou em pensamento, ele de repente avistou na estrada fora do ferro-velho um pequeno ponto preto solitário, aproximando-se rapidamente dali a distância.

A corda que prendia as mãos do Pinguin estava amarrada à caçamba de um Honda velho, e como o carro estava no topo da pilha de carros abandonados, a mais de dez metros de altura do solo, o Pinguin tinha uma visão privilegiada.

— Quem veio me salvar? Por que é apenas uma moto? Apenas uma ou duas pessoas... Ou será que o Romano o enviou para negociar com Maroni? É muito provável que seja isso. Afinal, aqui é o território de Maroni, não adianta trazer muita gente, e além disso, o refém dele sou eu.

Com a mente mais tranquila, o Pinguin não fez mais rodeios e disse em voz alta:

— Senhor Maroni, os condes e duques são os grandes figurões; ao reprimirem Falcone, é natural que planejem promovê-lo. O senhor está em um momento crucial agora e precisa se esforçar para demonstrar sua essência como homem de negócios, para que no futuro possa se tornar o verdadeiro "sucessor de Falcone" e o novo imperador do submundo.

Maroni parou, confuso, e perguntou:

— Eu fui mesmo escolhido?

— Exatamente! Além do senhor, quem mais em Gotham tem qualificações para substituir o Romano?

— Mas o que isso tem a ver com eu te matar? — perguntou Maroni, intrigado.

— O senhor está sendo avaliado, precisa se sair bem!

— Eu não entendo. — Maroni olhou para baixo e fitou os capangas, que também balançavam a cabeça, confusos.

O Pinguin explicou:

— Um verdadeiro homem de negócios valoriza apenas os interesses reais e suas ações não são afetadas por emoções pessoais. Anos atrás, Falcone teve o filho mais velho e o irmão assassinados, e mesmo assim sentou-se à mesa de negociações com os inimigos para fazer negócios. A impulsividade e os conflitos são os maiores inimigos dos negócios. Os grandes figurões de Gotham precisam de pessoas que lhes tragam lucros estáveis. Portanto, o senhor precisa demonstrar o temperamento de um grande homem. Usar-me como uma moeda de troca para negociar com o senhor Falcone certamente lhe renderá algum benefício; se me matar apenas por um impulso moment além de não ganhar nada, ainda fará com que o senhor Falcone entre em conflito com o senhor. Se o senhor estiver satisfeito apenas com seu status atual de chefe regional, pode me matar sem hesitar. Mas se quiser superar a si mesmo, deve aprender com os predecessores e dar mais atenção aos interesses práticos.

— Parece... que faz algum sentido? — Maroni olhou para o segundo em comando dentro do Audi. — Tacos, o que você acha?

— Chefe, o Pinguin falou de um jeito muito complicado, eu não entendi nada — admitiu Tacos, sem graça.

Maroni assentiu com um forte sentimento de superioridade e disse:

— O que ele disse faz todo o sentido, eu entendi perfeitamente.

— Zzzzum... —

O rugido de uma motocicleta não pôde mais ser ignorado, e todos voltaram seus olhares para o portão do ferro-velho.

Uma pesada motocicleta Yamaha preta.

Um capacete preto, uma silhueta esbelta envolta em um sobretudo preto, com a longa barra esvoaçando ao vento como uma bandeira.

— Zunido... Bum! — Um míssil minúsculo foi disparado da lateral da roda dianteira da moto, explodindo o portão de arame farpado. A Yamaha atravessou os escombros fumegantes do portão e acelerou em direção ao guindaste.

— Inimigo à vista! — gritou Maroni, recuando para a cabine do guindaste, enquanto dezenas de capangas, ofuscados pelo sol, corriam desorientados em busca de cobertura.

— Quem é que veio? Tão corajoso — murmurou o Pinguin, chocado.

— Screeech... —

A Yamaha freou bruscamente perto do guindaste, e a roda traseira desenhou um meio-círculo na lama, levantando uma nuvem de poeira.

A moto desligou, e a viseira fumê do capacete foi levantada, revelando um rosto lindo como a lua.

— Arlequina! — surpreendeu-se o Pinguin.

— A Bruxa Harley?! — exclamaram os capangas de Maroni, que imediatamente recuaram ainda mais para trás dos abrigos.

— Chefe Maroni, por favor, saia para conversarmos.

— Bruxa Harley, o que você veio fazer aqui? — Maroni colocou metade do corpo para fora da janela e gritou olhando para baixo.

Harley apontou para o Pinguin, pendurado no topo da pilha de lixo:

— Entregue o Cobblepot para mim, e o senhor Falcone lhe dará uma compensação.

— Que ele venha negociar pessoalmente comigo.

— Ele certamente o receberá em breve, mas hoje o tempo urge, então deixe-me levar o prisioneiro primeiro — disse Harley.

Certificando-se de que a bruxa não viera para iniciar uma guerra, Maroni relaxou, saiu sorrindo pela porta da cabine do guindaste e gritou com um ar descontraído:

— Menina, vir buscar o Pinguin com palavras vazias não vai ser tão fácil assim.

— Chefe Maroni, goste ou não, sou dona de uma arena de lutas com renome internacional, esse apelido não me cai muito bem — disse Harley, estreitando os olhos levemente.

— Hahaha! — Maroni abriu os braços, olhou ao redor do local e disse com arrogância: — Este é o meu território, eu digo o que quiser, não há nada de inadequado nisso.

Vendo que o chefe enfrentava a bruxa com tanta audácia, os capangas escondidos atrás dos carros abandonados também emergiram, olhando para Harley com sorrisos presunçosos.

— Nós não somos um bando de inúteis como o GCPD — disse o segundo em comando, Costa, segurando friamente uma P90.

— Eu vim com sinceridade — suspirou Harley.

Maroni a examinou de cima a baixo com atenção e sorriu:

— Menina, você faria melhor figura trazendo mais algumas submetralhadoras; sua sinceridade é tão inútil quanto o taco de beisebol espetado no banco traseiro da sua moto.

Harley virou a cabeça para olhar de relance para o "Bastão de Beisebol de Prata do Paraíso", olhou fixamente para o brutamontes acima e perguntou:

— Fala sério?

— Menina... — *Zunido!* — *Pum!* — *Aaaaaau!*

Antes que ele pudesse terminar de chamá-la daquele jeito, Harley levou a mão às costas, sacou o bastão de beisebol e o lançou para o alto em um movimento fluido, atingindo o rosto de Maroni com a velocidade de um raio.

— Ah, não... — gritou o Pinguin, desesperado, pendurado na pilha de carros: — Harley, não seja impulsiva!

— Abram fogo, acabem com ela! — esbravejou o segundo em comando, Costa, com uma expressão feroz, puxando o gatilho em direção à Yamaha.

Harley girou o guidão, apontando a frente da moto para ele, e acionou o disparador.

*Zunido!*

No exato instante em que a submetralhadora começou a disparar, o miníssil foi lançado.

*Bum!*

Pedaços de Costa voaram por toda parte.

Harley sequer balançou o corpo.

Com um sorriso nos cantos da boca, ela estendeu a mão direita para cima, pegando com precisão o bastão de beisebol que caía, em um movimento fluido e natural, como se tivesse ensaiado aquilo milhares de vezes.

Em seguida, a Yamaha girou no lugar, e os quatro mísseis restantes foram disparados em leque.

*Zunido! Zunido! Zunido!*

Eles voaram em direção à área onde havia a maior concentração de capangas.

*Bum! Bum! Bum! Bum!*

Explosões iluminaram o ambiente ao redor, com membros mutilados voando pelos ares.

— Que loucura... — murmurou o Pinguin, pendurado de cabeça para baixo, com uma expressão entorpecida, a boca aberta e a baba escorrendo.