Capítulo Dois: Versos Estranhos e Palavras Misteriosas

Isto é um ultraje! Um ultraje inaceitável!

Enquanto todos no Salão da Virtude Literária se ajoelhavam de medo, o Imperador Zhao Yuansi da Grande Wei apertava com raiva o braço do trono, recusando-se a soltá-lo.

Ele compreendia perfeitamente o significado que o oitavo príncipe Hongrun queria expressar naquele estranho poema: de qualquer forma, eu, Hongrun, nunca quis ser o herdeiro, vocês continuem com seus jogos, eu vou é dormir.

É verdade que, devido à idade, Zhao Yuansi nunca considerou o oitavo filho, Hongrun, como candidato ao trono. Além disso, o fato de Hongrun indicar voluntariamente que queria desistir da disputa pelo trono era benéfico para a estabilidade da família imperial, reduzindo em muito a intensidade das lutas futuras, o que era bom tanto para a dinastia quanto para o país.

No entanto, o problema estava justamente na forma displicente com que Hongrun sugeriu sua retirada da disputa: isso era algo que Zhao Yuansi não conseguia aceitar.

Afinal, era o trono, o posto supremo de Imperador da Grande Wei! Como podia Zhao Hongrun simplesmente descartá-lo como se jogasse fora um par de sapatos gastos?

O que mais deixava Zhao Yuansi ressentido eram, sobretudo, aquelas risadas no poema, que, aos ouvidos do imperador, soavam como uma grande zombaria.

Parecia que o verdadeiro significado do verso era: “Ha ha ha, eu, Zhao Hongrun, não dou a mínima para o trono; deixo que vocês briguem, enquanto eu vou dormir.”

Sim, desprezo!

O Imperador Zhao Yuansi sentiu, naquele riso, um desprezo intolerável. Afinal, o trono da Grande Wei era o legado ancestral da família, e geração após geração de imperadores e membros do clã se esforçaram para mantê-lo. Por que, então, para Zhao Hongrun, o trono parecia algo tão insignificante? Isso não seria menosprezar o próprio legado dos antepassados?

“Arrogância! Insolência!” Zhao Yuansi bateu com força no braço do trono, gritando: “Rasguem esse poema insolente desse filho rebelde!”

O pequeno eunuco que tinha lido o poema já ia rasgar o papel quando, de repente, alguém no salão gritou apressado: “Não rasgue!”

O eunuco se surpreendeu e, ao levantar a cabeça, viu que quem o detivera fora o sexto príncipe, o famoso prodígio da família imperial na capital, Hongzhao.

Vendo isso, Zhao Yuansi também ficou intrigado, olhando com dúvida para o sexto filho, Zhao Hongzhao, de quem mais gostava entre todos.

Hongzhao então se inclinou e pediu: “Pai, poderia conceder esse poema ao seu filho?”

Antes que Zhao Yuansi respondesse, Hongxuan, que era muito ligado a Hongrun, não se conteve e murmurou, indignado: “O que o sexto irmão quer com isso? Quer que meu oitavo irmão passe ainda mais vergonha?”

Zhao Hongzhao sorriu levemente e respondeu a Hongxuan: “Vergonha, por quê? Embora o poema do oitavo irmão seja de forma estranha, tem grande profundidade. Para mim, está excelente. Vergonha? De modo algum. A leveza e o espírito do poema não são algo que, sendo ainda tão jovem, você, nono irmão, possa compreender.”

Hongxuan, percebendo que Hongzhao não pretendia ridicularizar Hongrun, sentiu-se aliviado, mas não gostou muito das palavras do sexto irmão e pensou consigo: “Que pose! Você só é cinco anos mais velho do que eu!”

As palavras de Zhao Hongzhao surpreenderam os grandes eruditos presentes, e até o Imperador Zhao Yuansi ficou surpreso.

Zhao Yuansi fez sinal para que todos se levantassem e então perguntou, curioso: “Hongzhao, você acha mesmo que o poema do seu oitavo irmão é bom?”

“Não apenas bom, é excelente!” Zhao Hongzhao balançou a cabeça e comentou entusiasmado: “Pai, creio que o senhor se irritou com o último verso, mas, em minha opinião, é justamente esse verso final que ilumina todo o poema! Seja o ‘Todos dizem que ser príncipe é bom, mas ser príncipe também é difícil’, seja o ‘Antes que os outros filhos acordem, eu já me levanto; quando dormem, eu ainda estou acordado’, nenhum supera o ‘ha ha, deixem estar!’. Especialmente esse ‘ha ha’, que é um toque de gênio, com um significado extraordinário, inesgotável, impossível de ser expresso mesmo em milhares de palavras.”

Diante da expressão encantada de Zhao Hongzhao, todos os eruditos ficaram sem palavras. Até o Imperador Zhao Yuansi, que momentos antes estava furioso com o poema, se pôs a refletir sobre ele.

Vale lembrar que Zhao Hongzhao era considerado um prodígio natural; apesar da juventude, seu talento superava o dos próprios eruditos. Seus poemas eram muito admirados pelos letrados, e até o falecido mestre Wang Linzong, antigo diretor da Academia Hanlin, exclamou certa vez: “Existem mesmo homens que já nascem sabendo?”

Mesmo que houvesse algum exagero nesse rumor, era inegável que o sexto príncipe, Zhao Hongzhao, era tido como o mais notável dos intelectuais da capital, com fama muito maior do que os outros príncipes, e até os eruditos da Academia Hanlin não ousavam se dizer qualificados para ser seus tutores.

Por isso, o Imperador Zhao Yuansi tinha tanto apreço por esse filho; caso contrário, aos dezoito anos, já poderia ter deixado o palácio para assumir um cargo, mas fora mantido por perto apenas por apego paterno.

E não é que, depois da análise do prodígio Hongzhao, Zhao Yuansi realmente percebeu certa leveza e profundidade naquele estranho poema? Como disse Hongzhao, se deixarmos de lado o tom de zombaria, o “ha ha” final realmente carrega um significado impossível de ser plenamente explicado em palavras.

No começo, Zhao Yuansi achava que o melhor do poema era o verso sobre levantar-se antes dos outros e dormir depois, mas agora achava que nem isso superava o tal “ha ha”.

Claro que nem todos concordavam com o sexto príncipe; muitos, especialmente os eruditos, não viam nada de especial no poema: a forma era estranha, não rimava, o número de caracteres em cada verso era irregular, uma bagunça, sem sentido algum.

Mas ninguém ousou se opor abertamente; talvez pensassem que Zhao Hongzhao só queria amenizar a situação, já que o poema de Hongrun provocara grande ira no imperador, e era melhor deixar o assunto para trás.

Zhao Hongzhao só pôde balançar a cabeça; pensava consigo que esses homens não tinham sensibilidade suficiente para captar a profundidade do poema do oitavo irmão.

Cuidadosamente dobrando o papel e guardando-o na manga, Zhao Hongzhao já planejava visitar o oitavo irmão em breve; não importava o que pensassem os outros, ele estava realmente interessado naquela nova forma poética.

A agitação provocada pelo poema “Caos no Salão da Virtude Literária” foi assim encerrada por Zhao Hongzhao, como se nada tivesse ocorrido.

No entanto, por causa desse episódio, Zhao Yuansi passou a se interessar pelo oitavo filho, Zhao Hongrun.

De repente, quis ver o tratado “Sobre a Riqueza da Nação”, escrito por Hongrun, para conferir se o oitavo filho era realmente tão talentoso quanto o seu preferido, Zhao Hongzhao, dizia.

Mas não ousou mais pedir para lerem em voz alta, por medo de outro incidente.

Assim, aproveitando o pretexto de inspecionar os trabalhos dos príncipes, Zhao Yuansi se aproximou da mesa de Hongrun e, fingindo indiferença, pegou outro papel ao acaso.

Bastou um olhar para que o imperador franzisse o cenho.

Desta vez, não era uma questão de estar bem ou mal escrito; o problema é que o tratado de Hongrun era simples demais: apenas quatro caracteres, significando “Povo próspero, nação forte”.

Simplesmente uma resposta displicente.

“Que besteira!” Zhao Yuansi murmurou, aborrecido, concluindo para si que Zhao Hongzhao devia estar enganado quanto ao talento do oitavo irmão — não passava de um tolo!

Mas, ao se preparar para esquecer Hongrun e avaliar as provas dos outros príncipes, Zhao Yuansi pareceu perceber algo, pegou o papel de novo e olhou atentamente.

“Povo próspero, nação forte?”

Examinou várias vezes e ficou surpreso.

A expressão comum era “nação rica, povo forte”, mas Hongrun escrevera “povo próspero, nação forte”. Embora parecesse apenas uma inversão, o significado era completamente diferente.

Ele, porém, não se aprofundou naquele momento; murmurando “besteira” para despistar os outros, discretamente guardou o papel na manga.

Afinal, aqueles quatro caracteres eram de grande importância.

A maioria dos presentes achou graça do comentário do imperador e pensou que o oitavo príncipe escrevera outra bobagem, quase ninguém percebeu que Zhao Yuansi guardava cuidadosamente o papel — exceto alguns príncipes: Hongyu, príncipe de Yong; Hongjing, príncipe de Xiang; e Hongzhao, o prodígio.

De fato, após ler o “povo próspero, nação forte” de Hongrun, os outros tratados dos príncipes pareceram insossos ao imperador; fossem doutrinas clássicas, propostas militaristas, ou análises políticas, por mais brilhantes que fossem, davam a sensação de serem superficiais.

O tratado de Hongzhao, o filho mais querido do imperador, foi o mais notável entre os demais, com críticas diretas às políticas do governo. Ainda assim, não superava as quatro palavras de Hongrun.

Mesmo assim, o imperador declarou o texto de Hongzhao o melhor e mandou que fosse compartilhado entre os príncipes e os eruditos.

Afinal, o tratado de Hongrun não era adequado para divulgação naquele momento.

Mas de uma coisa Zhao Yuansi estava certo: seu oitavo filho, Hongrun, era de fato talentoso, como dizia Hongzhao!

Com o fim do exame, o imperador premiou os príncipes que se destacaram e os eruditos que os instruíram, depois dispensou todos.

Sentado no trono do Salão da Virtude Literária, com apenas o grande eunuco Tong Xian ao lado, Zhao Yuansi não resistiu a tirar o papel com os caracteres “povo próspero, nação forte” e ficou contemplando-o atentamente.

Ninguém sabe quanto tempo se passou até que Tong Xian, em voz baixa, o lembrasse: “Majestade, é hora de ir ao Salão do Governo”.

“Hm.” O imperador assentiu.

O Salão do Governo era onde o imperador cuidava dos assuntos do Estado e aprovava os relatórios, simbolizando “governar sem esforço”, idealizado pelo primeiro imperador para que os descendentes pudessem viver em paz. Mas, na realidade, todos os imperadores sábios quase se esgotaram ali dentro; o nome era, de fato, irônico.

Quando Zhao Yuansi chegou ao Salão do Governo, três ministros já estavam ali ajudando na aprovação dos documentos: o ancião He Xiangxu, secretário da chancelaria; Lin Yuyang, vice-secretário da esquerda, e Yu Ziqi, vice-secretário da direita.

Eram auxiliares do imperador na aprovação dos relatórios — seus conselheiros privados, de posição elevada, pois as decisões importantes eram quase sempre discutidas com eles.

Às vezes, para assuntos que envolviam os seis ministérios, o imperador também convocava os ministros para essas reuniões.

As audiências matinais diárias, na verdade, eram apenas para os ministros informarem o imperador e se exibirem politicamente; as decisões realmente cruciais eram tomadas nas reuniões internas do Salão do Governo.

Ali, tratavam-se dos grandes assuntos do império: defesa das fronteiras, decisões de guerra, tratados internacionais, obras públicas, impostos, alianças.

Além disso, a chancelaria também supervisionava o trabalho dos seis ministérios, revisando caso a caso e corrigindo erros.

Pode parecer apenas uma etapa final, mas o volume de trabalho era gigantesco. Mesmo com a ajuda dos oficiais da chancelaria, os imperadores quase se esgotavam diariamente diante de pilhas e pilhas de documentos, revisando o funcionamento de toda a máquina estatal.

Seis ministérios, cobrindo todo o império, enviavam diariamente centenas de relatórios à chancelaria; não era de se admirar que Zhao Yuansi, com apenas quarenta e dois anos, já tivesse cabelos brancos nas têmporas.

“Majestade.”

Ao verem o imperador entrar, os três ministros se levantaram e se curvaram respeitosamente.

“Levantem-se.” Zhao Yuansi fez um gesto e foi sentar-se atrás de sua mesa.

Naquele momento, os ministros já haviam separado os documentos mais sensíveis em pilhas, dezenas deles sobre a mesa imperial.

E não parava por aí; enquanto o imperador analisava, novos relatórios iam chegando e, após uma triagem inicial, os mais delicados eram entregues diretamente a ele.

Era um ciclo interminável; nem um imperador diligente como Zhao Yuansi conseguia dar conta de tudo. Se um dia não houvesse mais nenhum documento sobre a mesa, significaria que o império estava prestes a ruir.

Passaram-se duas ou três horas, e as pilhas de documentos pareciam não diminuir.

Olhando para elas, Zhao Yuansi suspirou: “Todos dizem que ser imperador é bom, mas não sabem o quanto é difícil...”

Os três ministros pararam de escrever e olharam para ele, elogiando em uníssono:

“Bela frase!”

“Que versos, majestade!”

Zhao Yuansi acariciou a barba, pensou um pouco e recitou: “Antes que todos se levantem, eu já estou de pé; quando todos dormem, eu ainda estou acordado. Melhor seria ser um rico camponês do Oeste, que, mesmo com o sol alto, ainda dorme debaixo das cobertas.”

Os três ministros ficaram comovidos, pois aqueles versos já não podiam ser medidos por critérios comuns.

Todos se levantaram e se curvaram em respeito: “Majestade, vós sois o governante esclarecido! Com vossa presença, a Grande Wei prospera, o povo é abençoado, o império é afortunado!”

“O que é isso? Levantem-se, levantem-se, só estava desabafando um pouco.”

Zhao Yuansi fez sinal para que se levantassem, mas, no fundo, estava satisfeito, pois só ajustara um pouco o poema de Hongrun, adicionando dois versos, e assim pôde desabafar a amargura de anos.

“Vossa Majestade parece de ótimo humor para poesia hoje”, comentou o ancião He Xiangxu, sorrindo. Embora percebesse que o estilo do poema não era dos clássicos, via que o imperador estava contente e não disse mais nada.

“Nem tanto, só...” Zhao Yuansi ia dizer que se inspirou no poema de Hongrun, mas de repente teve uma ideia: tirou da manga o papel com os caracteres “povo próspero, nação forte”, chamou os três ministros e perguntou: “O que acham desta frase?”

Curiosos, os três se aproximaram e olharam para o papel sobre a mesa.

“Povo próspero... nação forte?”

Imediatamente, trocaram olhares, com expressões levemente alteradas.

Olharam uns para os outros, mas ninguém ousou dizer uma palavra.

Quatro simples caracteres, e, no entanto, tal era o seu poder que os três ministros preferiram o silêncio reverente.