Capítulo Quatro: O Filho da Vitalidade

Após uma enorme confusão digna de um galinheiro, o Imperador de Da Wei, Zhao Yuansi, permanecia de semblante fechado dentro do Salão Wen Zhao.

Sobre a mesa repousava o causador de toda aquela confusão: uma enorme pipa.

No vasto espaço do salão, o Oitavo Príncipe, Hongrun, e seus dez guardas pessoais estavam todos ajoelhados, cabisbaixos, sem que ninguém ousasse pronunciar uma palavra. Especialmente o guarda chamado Mu Qing, com a cabeça envolta em faixas ensanguentadas, provavelmente ferido ao despencar do alto instantes antes; comparativamente, embora alguns outros guardas ostentassem arranhões no rosto, a situação deles era muito melhor.

— Basta! — O Imperador de Da Wei bateu com força na mesa, vociferando de raiva: — Hongrun, foste longe demais! Olha o que fizeste com o palácio! Quase mataste teu próprio guarda!

— Isso só aconteceu por tua culpa, pai. Se não tivesses tossido, nada disso teria ocorrido... — murmurou o Oitavo Príncipe, Hongrun.

— O que disseste?! — Zhao Yuansi jamais imaginara que o filho ousaria retrucar; elevou a voz, irado: — Queres dizer então que a culpa é toda minha?

— Não foi isso que eu disse...

Diante da súbita capitulação do filho, Zhao Yuansi se conteve, pronto para dizer algo, quando ouviu o príncipe resmungar baixinho: — Mas foste tu mesmo quem disse isso...

— Tu...! — Zhao Yuansi ficou sem palavras, tomado de indignação.

Ainda assim, era um monarca sábio e ponderado. Pensando melhor, admitiu que, se não tivesse tossido atrás dos rapazes, o guarda não teria despencado do céu; em outras palavras, de fato tinha sua parcela de culpa.

Obviamente, como Imperador de Da Wei, Zhao Yuansi jamais admitiria tão facilmente um erro — era questão de autoridade imperial, não de vontade pessoal.

— O que é isto? — mudou de assunto, apontando para a grande pipa sobre a mesa.

— Uma pipa, também chamada de dragão de papel. Mas esta não é feita de papel, e sim de um tecido leve e impermeável, e a armação é de bambu sólido. É muito resistente... — Ao mencionar sua pipa, Hongrun logo se empolgou e passou a explicar, animado, sua obra ao Imperador e aos três Ministros do Conselho Imperial.

Infelizmente, o Imperador não se deixou impressionar: — Não passa de um brinquedo!

Hongrun franziu o cenho, contrariado: — Um brinquedo? Com ela, pode-se sobrevoar facilmente os altos muros do palácio. Achas mesmo que é só um brinquedo, pai?

Os três ministros mudaram de expressão ao escutar isso. Antes, apenas se admiravam de a pipa erguer um homem ao céu; agora, atentos ao comentário do príncipe, perceberam o perigo. Se tal invenção se espalhasse, qualquer pessoa mal-intencionada poderia facilmente invadir o palácio — os muros deixariam de ser obstáculo.

— Majestade... — O Ministro da Esquerda, Lin Yuyang, quis alertar o Imperador.

Zhao Yuansi ergueu a mão, interrompendo-o, pois já percebera o risco: — Tong Xian, destrua isto em segredo e ordene aos guardas de hoje que nada comentem sobre este episódio.

— Sim, senhor. — respondeu Tong Xian, curvando-se.

— Espera! — Zhao Yuansi encarou com desagrado Hongrun, que intervinha: — O que queres agora?

Hongrun estendeu a mão direita: — Quarenta taéis.

— O quê? — O Imperador não compreendeu.

— Essa pipa custou quarenta taéis ao teu filho. Se vais tomá-la, é justo devolveres o valor gasto. Ou será que o Imperador de Da Wei também faz uso de força e opressão?

— Tu...! — Zhao Yuansi tremeu de raiva, os bigodes a vibrar, e bradou: — Tong Xian, vai até meu tesouro e entrega quarenta taéis ao Oitavo Príncipe!

— Sim, senhor. — respondeu Tong Xian, inclinando-se.

Os três ministros do Conselho ficaram boquiabertos ao presenciar o príncipe exigir do próprio imperador a restituição do custo da pipa. Não é à toa que ele ousa propor ideias ousadas sobre enriquecer o povo e fortalecer o Estado — é destemido e audaz.

Para eles, aquilo era digno de espanto, mas o Imperador sentia-se constrangido; obrigado pelo próprio filho a pagar quarenta taéis, Zhao Yuansi estava, de fato, ressentido.

Ao lembrar-se de que Hongrun sempre fora travesso e, ainda hoje cedo, no Salão Wende, portara-se de modo inconveniente — chegando atrasado ao exame imperial e saindo antes do fim —, Zhao Yuansi decidiu que, se não aproveitasse o momento para dar-lhe uma lição, esse rebento real acabaria se desviando de vez.

Assumindo a postura de pai, perguntou: — Hongrun, não deverias estar na Escola do Palácio, estudando? Por que estavas lá fora a brincar?

— Ora, pai, achei a escola do palácio muito aborrecida, então fugi da aula — respondeu Hongrun, sério, como se fosse o mais natural.

Zhao Yuansi ficou entre irritado e divertido. Desde sempre, os príncipes eram obrigados a estudar na Escola do Palácio — tradição ancestral de Da Wei. Os demais, quando queriam faltar, alegavam doença. Mas este, não: simplesmente dizia que era entediante e pronto.

— Muito aborrecida? Estás dizendo que não precisas mais aprender o que ensinam ali? — O Imperador pretendia mostrar ao filho que ainda lhe faltava muito para poder desprezar os estudos.

Mas Hongrun, indiferente, replicou: — Não pretendo ser imperador; para que aprender essas coisas?

Diante de tal resposta, não só o Imperador ficou atônito, mas também os três ministros, todos eruditos de renome. Afinal, a escola do palácio ensinava os clássicos dos sábios e eruditos, mas, para aquele príncipe, eram apenas “essas coisas”.

O Ministro da Esquerda, Lin Yuyang, não se conteve: — Ensinar é formar Yao e Shun; não ensinar, é criar Jie e Zhou. Ler os clássicos dos sábios, praticar a virtude — eis o fundamento do ensino, a essência dos escritos sagrados... Vossa Alteza, perdoe-me, mas não posso concordar!

O Imperador ficou surpreso. Pretendia ele mesmo disciplinar o filho, mas não esperava que Lin Yuyang, indignado com o desdém do príncipe pelos clássicos, se adiantasse.

— Ainda bem! — pensou. — Com o apoio de um dos mais cultos ministros do reino, melhor ainda.

Ninguém, porém, esperava que Hongrun, de cabeça inclinada, encarasse Lin Yuyang por um tempo e então sorrisse: — Com o devido respeito, eu é que discordo de vossa opinião, senhor.

— Ah, sim? — Lin Yuyang forçou um sorriso. — Vossa Alteza deseja debater comigo? Estou à disposição para ouvir.

Vendo o príncipe enfrentar diretamente o ministro, até Zhao Yuansi achou curioso e sinalizou para que o filho se levantasse. Queria escutar o que esse filho, tido como travesso e indisciplinado, seria capaz de dizer.

— Não ouso debater; apenas gostaria de fazer algumas perguntas ao senhor — disse Hongrun, levantando-se e limpando o pó das pernas, descontraído. — Yao e Shun tiveram mestres? E Jie e Zhou?

Antes que Lin Yuyang pudesse responder, o Ministro da Direita, Yu Ziqi, franziu o cenho, pensando que Lin Yuyang estava prestes a cair numa armadilha.

De fato, Lin Yuyang percebeu o perigo e respondeu, hesitante: — Jie e Zhou, sendo reis, certamente tiveram mestres; quanto a Yao e Shun, sábios da Antiguidade, nunca ouvi dizer que tenham sido ensinados por alguém.

— Nesse caso, por que os que tiveram mestres tornaram-se tiranos, enquanto os sem mestres tornaram-se reis sábios? Podemos então concluir que ensinar talvez seja pior do que não ensinar?

Lin Yuyang mudou de expressão, percebendo que, se confirmasse aquilo, estaria legitimando a falta do príncipe às aulas da escola do palácio.

Apresou-se em dizer: — Yao e Shun foram soberanos virtuosos, mas creio que também receberam orientação de sábios; quanto a Jie e Zhou, ainda que ensinados, provavelmente não tinham ânimo para os estudos.

— O senhor muda de opinião muito rápido — riu Hongrun, sem se importar.

Lin Yuyang corou de leve, mas, diante da situação, nada mais pôde dizer.

Embora Lin Yuyang o tenha encurralado, Hongrun não se abalou e continuou: — Mais uma pergunta, senhor: os clássicos dos sábios, quem os escreveu?

— Obviamente, sábios de várias gerações — respondeu Lin Yuyang, estranhando a simplicidade da pergunta.

— E como esses sábios aprenderam o que ensinaram?

— Ora, eles... — Lin Yuyang sentiu um frio na espinha, percebendo a armadilha.

— Então, o senhor já entendeu: entre a invenção dos caracteres por Cangjie e o registro dos primeiros clássicos, o primeiro sábio que deixou um livro, aprendeu com quem? Se teve um mestre, quem ensinou seu mestre?

Lin Yuyang ficou sem respostas. Indo à origem, sempre há um sábio sem mestre, mas admitir isso seria cair na armadilha do príncipe e dar razão ao argumento de que ensinar ou não ensinar dá no mesmo.

— Perdoe-me, meu saber é limitado... — Lin Yuyang, o Ministro da Esquerda, recuou, ruborizado.

O Imperador, em silêncio, ficou impressionado. Quisera disciplinar o filho por meio de Lin Yuyang, mas o rapaz, com uma lógica tortuosa, colocou o erudito em apuros.

Por outro lado, sentiu-se satisfeito; afinal, um filho tido como travesso e sem talento era capaz de vencer Lin Yuyang em argumentos. Isso não seria prova de que havia ali verdadeiro mérito?

O Imperador então olhou para o Ministro da Direita, Yu Ziqi.

Este, divertido com o embaraço de Lin Yuyang e, agora, instigado pelo jovem príncipe de apenas catorze anos, compreendeu o olhar do imperador e adiantou-se, cumprimentando: — Sou Yu Ziqi, saúdo Vossa Alteza.

— Também vens me desafiar? Fala logo — respondeu Hongrun, com um tom de resignação que fez todos os presentes sorrirem.

Contendo o riso, Yu Ziqi pensou por um instante e, com voz calma, ponderou: — Os sábios ensinam: ler os clássicos e praticar a virtude é o dever do homem. Sem aprender, como conhecer os princípios de lealdade, piedade, cortesia e honra? O essencial não é ensinar ou não, mas aprender ou não. Concordas, Alteza?

— Não consegui encontrar falhas nas tuas palavras; és mais hábil que teu colega — admirou-se Hongrun, olhando para Yu Ziqi.

— De maneira alguma — replicou Yu Ziqi, sorrindo ao notar o embaraço de Lin Yuyang.

Hongrun refletiu por um momento e então sorriu: — Antes de prosseguir, permita-me fazer-lhe uma pergunta.

— Pois não.

— Ouvi dizer que, há alguns séculos, antes da fundação de Da Wei, em certo país, o furto era punido com morte, correto?

— “O ladrão do anzol era executado”... Sim, segundo os registros, o furto era crime capital — assentiu Yu Ziqi, sem entender o motivo da pergunta.

— E hoje, em Da Wei? — Hongrun sorriu.

Yu Ziqi, confuso, respondeu: — Segundo nossas leis, o furto é punido com detenção, podendo haver agravantes. Mas por que perguntas isso?

— És jovem ainda — murmurou o Chanceler He Xiangxu, balançando a cabeça. Sabia que Yu Ziqi caíra na armadilha do príncipe.

De fato, Hongrun sorriu: — As leis de Da Wei diferem das antigas. Isso não mostra que nossa realidade não comporta castigos tão severos? E, por analogia, por que os livros dos sábios de séculos atrás seriam necessariamente adequados ao presente? O tempo passa, o mundo muda — talvez muitos daqueles ensinamentos estejam ultrapassados.

— Como podem tais princípios ultrapassar-se? — questionou Yu Ziqi, franzindo o cenho.

— E por que não? Antigamente, mesmo em guerras, havia normas: respeitar o inimigo, não ferir novamente o já ferido, não capturar os de cabelos grisalhos, não aproveitar passagens estreitas para vencer, não atacar quem não está pronto. Hoje, vale tudo: estratégia, astúcia, traição. Então, dizes que o mundo mudou e, com ele, os princípios também. Por que, então, acreditar que os livros antigos dos sábios ainda são os mais adequados para ensinar hoje?

— Bem... — Yu Ziqi ficou sem palavras, sem conseguir rebater, embora soubesse ser aquele um argumento capcioso do príncipe.

Diante daquela cena, o Imperador Zhao Yuansi não pôde senão admirar-se.