Capítulo Oitenta e Sete: O Pequeno Inferno de Areia de Ferro (Capítulo Extra)

A água do fosso que circunda a cidade é desviada do grande rio, formando um canal meio natural, meio escavado pelo homem, uma pequena corrente por onde se pode navegar de barco até o próprio Rio Yangtzé. Wen Fonuo, do outro lado da margem, ainda conseguia avistar a cidade de Jingu, onde mulheres lavavam roupas nos degraus à beira do rio e crianças brincavam, chapinhando na água.

No entanto, naquele momento, o pensamento de Wen Fonuo estava distante de Jingu. Ele permanecia ao lado de uma enorme cratera. Ora fitava o buraco, ora erguia a cabeça para o céu. Ao olhar para cima, encolhia os ombros, como se temesse que algo caísse do alto e o reduzisse a pó.

O Sábio da Garça disse: “Aqui foi onde, naquele dia, o xamã invocou o trovão sagrado da primavera, fulminando o feiticeiro que praticava artes malignas e ameaçava Jingu.”

Wen Fonuo perguntou: “Foi esse trovão divino que criou esta cratera ao cair sobre a terra?”

O Sábio respondeu: “Sem dúvida. Naquele dia, um clarão caiu do céu, sua luz tão intensa quanto o próprio sol surgindo no horizonte. Toda a cidade pôde testemunhar.”

Wen Fonuo quis saber: “E quanto aos feiticeiros atingidos pelo trovão?”

O Sábio declarou: “Viram-se reduzidos a pó.”

Wen Fonuo: “Nada restou deles?”

O Sábio: “Nem mesmo as almas sobreviveram, temo eu.”

Ainda hoje, o Sábio da Garça sentia um calafrio ao lembrar-se do ocorrido. Wen Fonuo, que não presenciara a cena, podia imaginar o terror apenas observando a cratera. Se o trovão divino caíra sobre aqueles feiticeiros, poderia cair em qualquer lugar. Que ser mortal ousaria enfrentar tal poder dos céus? Quem sobreviveria a tamanho castigo?

O imperador? Sabia bem que o imperador não passava de carne e osso. O título de Filho do Céu era apenas uma convenção, sustentada pela força militar. E ao deparar-se com tal demonstração, Wen Fonuo tomou finalmente sua decisão.

“Senhor das Nuvens!” exclamou. “Verdadeiramente um deus entre os homens, um santo dos tempos antigos.” Não disse mais nada, mas ajoelhou-se diante da cratera, prostrando-se em reverência repetidas vezes.

Em seguida, pediu ao magistrado de Jingu, que viera adorá-lo, que preparasse cavalos. Acompanhado de alguns guardas, partiu rumo à Cidade dos Cervos.

Na volta, passaram novamente pelo templo comunitário. O rosário de valor inestimável ainda jazia no chão, ninguém o recolhera. Por fim, os cascos dos cavalos o esmagaram, ora afundando-o na lama, ora despedaçando-o.

—

“Pá!”

No riacho, Jiang Chao espetou um peixe com um bastão. O gesto e a postura lembravam o protagonista de um velho livro escolar.

Tendo instalado a base no templo e confirmado a existência de minério de ferro em Jingu, Jiang Chao sentia que havia cumprido seus objetivos. Ainda assim, achava que sua presença pouco mudara o curso dos acontecimentos.

No entanto, sair em expedição com a liteira divina era divertido. Ganhara mais uma forma de locomoção, facilitando futuras viagens. Aproveitou a oportunidade para caçar e preparar uma refeição ao ar livre nas montanhas.

Wangshu comentou: “Pegar um peixe conta como caçada?”

Jiang Chao retrucou: “O importante é que consegui.”

Wangshu: “Da próxima vez, não use esse uniforme militar!”

Jiang Chao: “Por quê?”

Wangshu: “É um tanto embaraçoso.”

Jiang Chao: “Sua pistola não tem alcance suficiente. Sem chegar perto, é inútil. Acabei de ver um almiscareiro, mas bastou um pequeno ruído a dezenas de metros e ele fugiu.”

Wangshu: “Poderia ter corrido atrás. Os humanos são os melhores maratonistas da natureza. Corra até ele cair, ensine o que é temer um primata ereto.”

Jiang Chao: “Não tenho fôlego para tanto, cansa.”

Wangshu: “Então use o chicote elétrico mortal, cinco golpes em sequência.”

Jiang Chao: “Uma semiautomática?”

Ao imaginar-se caçando dessa forma, Jiang Chao sentiu-se ainda mais ridículo.

Jiang Chao: “Da próxima vez, me arrume um rifle de precisão.”

Wangshu: “Quando eu terminar de escolher o nome.”

Jiang Chao: “E isso demora quanto?”

Wangshu: “Logo, logo.”

Jiang Chao: “Você também está procrastinando? Não estará sendo infectada, estará?”

Wangshu: “Estou sim, infectada.”

Jiang Chao se espantou: “Sério?”

Ele se referia, claro, a um vírus eletrônico, não a um veneno comum.

Wangshu então começou a cantar: “Fui envenenada, bebi do veneno que você escondeu...”

Jiang Chao: “?”

Ela continuava a entoar, voz etérea e elegante. No meio da canção, Jiang Chao desligou o rádio.

Acendeu uma fogueira, assou o peixe e saboreou sua pequena caçada. Durante o dia, picnic na natureza; à noite, retornou em sua liteira.

Contudo, no caminho de volta, Jiang Chao presenciou uma cena aterradora: uma fila de espectros malignos marchava no crepúsculo da campina, rumo a Jingu.

Esses “demônios” vestiam trapos e portavam estranhas máscaras horrendas, como se quisessem que todos reconhecessem imediatamente suas identidades. Jiang Chao ficou estático, sentindo o mesmo que Wen Fonuo sentira antes. Afinal, quem muito anda por estradas escuras, um dia encontra um fantasma.

Mas, ao olhar com mais atenção, Jiang Chao percebeu detalhes estranhos: as máscaras se assemelhavam a uma variação simplificada dos capacetes pretos que os capangas do Montanhês usavam. Mesmo com mudanças no formato, detalhes como viseiras, abafadores de ouvido e antenas permaneciam inconfundíveis.

Além disso, todos tinham correntes presas ao corpo, mas ninguém os guiava; ainda assim, marchavam em ordem perfeita.

“Clang!” “Clang!” O ruído das correntes compunha um ritmo sombrio.

Num instante, Jiang Chao compreendeu: era obra de Wangshu. E entendeu, finalmente, o método de controle ao qual ela se referira.

Observando a fileira dos “demônios”, Jiang Chao contou cerca de quarenta ou cinquenta. Todos haviam estado presos na masmorra de Jingu, de onde os capangas do Montanhês os retiraram acorrentados, colocando-lhes máscaras horrendas. Agora, marchavam rumo à mina de ferro.

No caminho, Jiang Chao viu um seguidor do Caminho dos Cinco Demônios tentar fugir. Mal começou a se mover, um grito de dor cortou o ar.

“Ah!”

Era a corrente elétrica atravessando sua espinha, como um chicote em brasa. Mas, para esses seguidores, o chicote feria não só a carne, mas até suas almas.

Jiang Chao: “Como conseguiu que eles aceitassem as correntes e saíssem da prisão sem resistir?”

Uma voz surgiu pelo rádio: “Com fumaça entorpecente!”

Jiang Chao: “Ah, era isso.”

Wangshu: “Depois, coloquei as máscaras. É a nova versão de teste dos capacetes demoníacos.”

Jiang Chao: “Esses capacetes controlam as pessoas com precisão. Eles não resistem?”

Wangshu: “Humanos são ainda mais fáceis de manipular, pois seus sentidos são mais intensos e a imaginação é fértil.”

Jiang Chao: “Isso não é uma vantagem?”

Wangshu: “Basta direcionar corretamente e a vantagem vira fraqueza.”

Jiang Chao ficou em silêncio por um instante, enquanto Wangshu prosseguia:

“Analisei a composição da fumaça tóxica dos espectros das brumas e descobri que, usando os frutos do espectro, a fumaça intensifica e controla ainda mais os sentidos humanos. Combinei isso com o capacete demoníaco modificado, criando as máscaras de demônio.”

“O capacete original só controlava visão e audição; a versão atual já atua também no olfato e, com a fumaça, até em parte do tato.”

“Nesse estágio, é quase impossível que os seguidores do Caminho dos Cinco Demônios se libertem.”

“Tudo o que veem, ouvem, cheiram ou sentem está sob o controle da máscara e do sinal.”

“Além disso, temos choques elétricos e explosivos como garantia, e os espectros do Montanhês monitoram de perto. Dificilmente teremos problemas, pelo menos até que a mina de Jingu esteja operacional.”

Jiang Chao pensou nos nomes que Wangshu criava: “Base do Rio Amarelo, templo comunitário e divindades terrenas, Pequeno Inferno de Ferro, espectros e demônios... Você até criou níveis hierárquicos, pretende mesmo construir um submundo de verdade?”

Wangshu respondeu, séria: “Sim!”

Jiang Chao não esperava que aquela brincadeira com nomes e conceitos resultasse num sistema tão elaborado.

Os que carregavam a base e usavam capacetes pretos eram os espectros; os mascarados, os demônios. Os espectros comunicavam-se com o sistema das divindades terrenas para vigiar tudo; os demônios, condenados ao inferno, trabalhavam sem descanso.

—

Na masmorra, os seguidores, já castigados e espancados, gemiam de dor. Restavam trinta ou quarenta, todos antes orgulhosos, agora arrasados. Só lhes restava consolar-se:

“No máximo, morremos.”

“Do que temer?”

“Na Terra dos Mortos, ao menos descansaremos.”

Com tais pensamentos, muitos ansiavam pela morte, preferindo-a às torturas da prisão de Jingu.

Adormecidos, os seguidores perceberam um aroma no ar, vagamente familiar, vindo dos espectros das brumas. Assim que o cheiro se espalhou, ficaram atordoados — tanto prisioneiros quanto guardas.

Então, uma sombra aterradora percorreu os corredores da prisão, abrindo uma cela após a outra. Em seguida, envolveu-os com correntes, conduzindo-os como gado para fora.

O pavor dominava seus corações, mas seus corpos não reagiam; eram levados, impotentes, pela sombra.

“O que é isso?”

“Por que estamos acorrentados?”

“Serão os guardas?”

Quando despertaram, sentiram que rosto e cabeça já não lhes pertenciam.

Ao abrir os olhos, depararam-se com uma cena assustadora: a terra negra, o céu cinzento, cinzas caindo sem parar, tudo em preto e branco, como se a cor tivesse desaparecido do mundo.

“Onde estamos?”

O pânico tomou conta, tentaram fugir. Mas, ao menor movimento, um enorme chicote desceu do céu, golpeando-os.

“Pá!”

“Ah!”

O grito ecoou. Prostrado, um seguidor viu, no escuro, um espectro todo negro, mostrando apenas a boca, fitando-o.

Em seguida, o espectro sumiu na sombra e nas cinzas. Com um salto, reapareceu no fim da fila, chicoteando outro seguidor que tentava fugir.

“Ah!”

Mais gritos. Sob o chicote do espectro os seguidores não tinham escolha senão marchar em ordem.

Guiados pelo chicote, avançavam, atravessando um rio negro, de águas tão límpidas quanto um espelho, refletindo o céu sombrio.

Ao olhar o próprio reflexo, viram-se transformados em demônios de aspecto miserável, acorrentados.

Um momento de incredulidade, seguido por resignação.

“Já morri.”

“Todos morremos.”

“Será que fomos decapitados durante a noite, ou foi o espectro que nos levou?”

“De qualquer forma, agora somos almas errantes, vagando no submundo.”

Ao reconhecerem suas imagens deformadas, entenderam a realidade: estavam mortos, finalmente tinham chegado à Terra dos Mortos que tanto veneravam.

Contudo, o cenário era bem diferente do que imaginavam.

Acreditavam que, como seguidores do Caminho dos Cinco Demônios, após a morte, se tornariam autoridades no submundo, comandando legiões de espectros.

Mas, ao contrário, foram capturados pelos espectros e trazidos para cá, onde o olhar cruel desses seres não era de boas-vindas, mas de condenação eterna.

Aceitaram a morte e o destino no submundo, mas não podiam aceitar tal humilhação.

Olhando o reflexo no rio, viraram-se e gritaram para o espectro etéreo:

“Não!”

“É um engano!”

“Com certeza é um erro!”

“Somos seguidores do Caminho dos Cinco Demônios, devotos do Senhor dos Espectros.”

“Não deveriam nos acorrentar, estamos do mesmo lado!”

“Senhor dos Espectros!”

“Como pode nos tratar assim?”

O clamor não partiu de um só; ao primeiro, outros se juntaram, ajoelhando-se e suplicando. Todos sentiam que havia um erro, não mereciam tal castigo.

No entanto, o espectro apenas gargalhava, chicoteando-os com ainda mais fúria, como se dissesse: “Não há engano. Este é o vosso destino.”

Assim, foram obrigados a seguir adiante.

Sob o céu cinzento, na terra dominada pelos espectros, seus lamentos ecoavam sem parar. Ainda assim, não desistiam, implorando sem cessar ao espectro, certos do equívoco.

Por fim, chegaram a um penhasco aterrador. Ali, as correntes foram soltas, mas ninguém ousou fugir.

Já estavam mortos, transformados em almas errantes. Para onde ir, naquele mundo sombrio? E, ainda que fugissem, escapariam do espectro?

Sob sua vigilância, foram conduzidos à beira do abismo.

“Pá!”

O espectro ergueu o chicote, golpeando o chão. A ordem era clara: “Desçam.”

Todos, ou melhor, todos os demônios, olharam para baixo, tomados de terror.

“Não, não, não quero descer.”

“O que há lá embaixo?”

“Não quero ir.”

“Escutam? São gritos de dor vindos das profundezas.”

Não sabiam o que havia abaixo, mas tinham certeza de que não era bom. O vento trazia os lamentos de muitos demônios, avisando-os do desespero do abismo.

Mesmo relutantes, só restava a trilha abandonada que levava à fenda subterrânea. A escuridão ao redor tornou-se ainda mais densa. O vento frio cortava-lhes a pele, fazendo-os tremer.

“Cof, cof!”

“Que cheiro é esse, tão forte?”

“É cheiro de limalha de ferro.”

Antes de entrarem numa caverna, uma onda de calor abrasador soprou de dentro, sufocando-os.

Viraram-se para a luz vermelha: “Fogo! Está quente!”

Um mais atento, observou: “Não é fogo, é ferro líquido. Há ferro derretido correndo na caverna.”

Olharam ao redor, apavorados: “Que lugar é este? Por que o espectro nos trouxe?”

Finalmente, chegaram ao destino.

Diante deles, a terra negra, o abismo profundo. No fundo, corria ferro líquido; altos-fornos lançavam fumaça negra, que se espalhava como cinzas pelo céu.

O vento arrastava areia fina, arranhando-lhes a pele. Estavam, sem dúvida, num inferno de ferro e fogo.

—

Nos dias que se seguiram:

“Bum!”

No “Pequeno Inferno de Ferro” retumbavam explosões, rochas enormes eram dinamitadas. Para os prisioneiros-demônios, era como relâmpagos e trovões na escuridão.

O desabamento das encostas, para eles, era obra do gigantesco forno, causando tremores e abalos. Após cada estrondo, sob o chicote dos espectros, eles enchiam vagões com pedras de ferro.

“Rápido, rápido!”

“O chicote dos espectros se aproxima!”

“Levem para lá!”

Por fim, todas as pedras eram engolidas por uma máquina com boca de ogro, peneiradas e lançadas no forno, de onde brotava fumaça negra sobre a terra dos mortos.

Ali, começaram as punições: dia após dia de trabalho forçado.

Tornaram-se, de fato, demônios do cárcere.

Assim, pouco a pouco, aquele lugar transformou-se no verdadeiro “Pequeno Inferno de Ferro”.