Capítulo Noventa e Dois: Descer ao Mundo dos Mortos? (Ao ilustre líder, que aprecia, ama e deseja ainda mais, um capítulo extra)

Aos pés do Pico das Nuvens Púrpuras.

Wen Shenyou conduzia novamente uma grande comitiva em direção ao local, sentado dentro da carruagem com um novo rosário de contas na mão.

Assim como o budismo possui seu japamala, o taoismo também tem seus rosários de oração. Corria a notícia de que, na capital, havia um velho imortal de sobrenome Lu, que, ao girar suas contas, fazia com que o vento trouxesse consigo o som de cânticos sagrados.

Com tamanho prodígio, sua fama era imensa na capital, mas o imperador, devoto do budismo, não se deixava impressionar.

O rosário nas mãos de Wen Shenyou fora consagrado no Templo do Deus entre as Nuvens; no entanto, ao girá-lo por longo tempo, ele não sabia a qual divindade deveria dedicar seus preces.

Embora o Senhor das Nuvens fosse uma deidade ancestral, atualmente eram poucos os que o cultuavam ou reverenciavam, e sequer possuía um título divino apropriado.

As pessoas o chamavam de Deus das Nuvens, Senhor entre as Nuvens, Senhor das Nuvens, e similares — rótulos que em nada lembravam um título sagrado.

Ou talvez...

Mesmo sendo uma deidade dos tempos imemoriais, de fato já não era mais objeto de fé dos mortais, restando apenas como um nome preservado em antigos manuscritos e poesias.

Ainda assim, Wen Shenyou sentia-se inseguro sem ter algo nas mãos para apertar.

Recordou-se então do motivo de sua visita: trazer o xamã divino à cidade de Lu.

“Parece que, afinal, possuo alguma sorte com os imortais.”

“Por pouco não fui lançado ao inferno de areia ferruginosa; após grande calamidade, necessariamente há de vir grande bênção!”

“Os últimos dias têm sido de má sorte; certamente é culpa deste nome. Como pode um servo de Buda se comparar a alguém protegido por um deus?”

Trocou o rosário para a mão direita, mudando de lado.

“Se conseguir levar o xamã divino para a capital, e o imperador testemunhar o poder e a grande magia do Senhor entre as Nuvens, certamente ficará tão impressionado quanto eu.”

“Então, o Senhor entre as Nuvens será elevado ao mais alto posto entre deuses e imortais, e seu nome será entronizado nos altares do palácio. Meu rosário finalmente terá serventia.”

“Ah, e será preciso encomendar aos taoistas da capital a redação de um novo cânone.”

“Os taoistas do Pico das Nuvens Púrpuras possuem dons sobrenaturais, mas sua erudição...”

Lembrando-se do tomo secreto redigido pelo velho mestre do yin-yang, o canto da boca de Wen Shenyou se contraiu.

“Bah!”

“Não se pode sequer olhar!”

Porém, assim que chegaram ao sopé da montanha, ouviram um alvoroço vindo do alto — gongos e tambores ressoando, claramente sinalizando algum grande evento.

Wen Shenyou não se inquietou, imaginando que toda aquela agitação era para recebê-lo.

Ainda assim, perguntou:

“O que está acontecendo?”

O cocheiro respondeu: “Há muitas pessoas no alto da montanha, tocando gongos e sinos. Não sei o que fazem.”

Wen Shenyou concluiu: “Certamente é para nos receber. Os taoistas do Pico das Nuvens Púrpuras são mesmo informados, já sabiam da nossa chegada. Embora o condado de Xihe seja pequeno, não lhe faltam pessoas de talento!”

Dito isso, Wen Shenyou ordenou:

“Já que estão dispostos, não seria cortês recusar.”

“Reduzam a velocidade, prossigam devagar.”

O filho de um príncipe imperial, Wen Shenyou, generosamente concedia-lhes uma chance de agradá-lo.

A comitiva diminuiu o passo, mas no alto da montanha tudo estava um caos, ninguém tinha ânimo para se importar com o que acontecia lá embaixo.

Assim seguiram até o portão do Caminho da Verdade das Nuvens, onde finalmente os taoistas notaram a chegada e desceram apressados para recebê-los.

Neste momento, Wen Shenyou já erguia a cortina e saía da carruagem.

Olhou em volta e perguntou: “Onde estão todos?”

Os acompanhantes responderam: “Ainda não desceram.”

Wen Shenyou: “Por que tamanha demora?”

A resposta, cuidadosa: “Não é lentidão, parece que não notaram nossa presença.”

Só então Wen Shenyou percebeu que a movimentação no alto não era para recebê-lo. Se fosse em outros tempos, já teria se enfurecido e dado uma lição em quem lhe desfez a imagem.

Mas, ultimamente, seu orgulho já fora humilhado tantas vezes que passou a aceitar os fatos com mais naturalidade.

Seu rosto se contraiu, mas logo se resignou.

Neste lugar, nunca tinha sua importância reconhecida.

Ergueu a cabeça e viu, logo à entrada, um pano branco amarrado ao portão.

Ao baixar os olhos, notou que os fiéis que desciam todos traziam faixas brancas amarradas à cabeça.

Os taoistas, em seus simples mantos, mantinham expressões solenes e pesarosas; alguns meninos de templo sacudiam estandartes e bandeirolas de invocação de almas.

“O que é isso?”

Ao perceber a cena, Wen Shenyou logo entendeu.

O primeiro a se aproximar foi o Mestre Grou, velho conhecido de Wen Shenyou.

O Mestre Grou saudou com reverência: “Saúdo o Comandante Wen. Peço perdão por não tê-lo recebido antes.”

Wen Shenyou, que ainda estava na carruagem, desceu apressado e se colocou diante do Mestre Grou.

“O que aconteceu, afinal?”

O Mestre Grou suspirou, voz embargada: “Nosso mestre... Nosso mestre...”

“Morreu?”

Wen Shenyou ergueu o tom, sem demonstrar pesar.

Só então, ao se dar conta, preparava-se para oferecer condolências, mas viu o Mestre Grou levantar-se e gesticular.

“Não, não, ainda não morreu! O mestre está vivo!”

“E quem morreu, então?”

“Ninguém morreu.”

“Então para que tudo isso?”

Por fim, o Mestre Grou explicou: “Estamos enviando o mestre ao submundo.”

Wen Shenyou não respondeu, sentindo a cabeça girar em confusão. O que era aquilo?

Gongos, bandeirolas, ninguém morto, mas enviando alguém ao submundo...

Já vira muitas coisas, mas aquilo era demais. Dizia-se “ver fantasmas vivos”, mas ali era quase literal... só não daquele jeito.

No salão do Caminho da Verdade das Nuvens.

“Mestre!”

“Mestre, não pode nos deixar assim!”

“Mestre, leve-me consigo, quero segui-lo pelos domínios sombrios, sem arrependimento!”

“Mestre tem poder supremo, transita entre os mundos; convoca deuses dos céus, atrai almas errantes da terra. Não morrerá de fato, apenas vai ao submundo tornar-se um imortal espectral.”

O pátio estava tomado de prantos, fiéis ajoelhados com faixas brancas, meninos de templo agitavam bandeirolas, discípulos chorando ao pé do caixão.

Ouvindo a explicação do Mestre Grou, Wen Shenyou compreendeu a encenação.

Lu, o mestre do yin-yang, tentara, em Jin Gu, um ritual para comunicar-se com o deus local e buscar um método de atravessar o submundo, sondando caminhos alternativos para a imortalidade.

Queria trilhar o caminho dos imortais espectrais, como gritara o discípulo.

Porém, mal começara o ritual, apesar do êxito inicial, por carecer de um cargo ou legitimidade no submundo, fora notado pelas divindades do além.

“Que cargo faltava?”, perguntou Wen Shenyou.

“O xamã divino, ao invocar espíritos, sempre porta um artefato sagrado — dizem ser uma ordem dos imortais.”

“Entendo. Uma insígnia de autoridade dada pelos deuses; o Mestre Lu tentou comandar sem tê-la, violando as leis do submundo.”

Wen Shenyou sentiu-se decepcionado, pois viera justamente interessado na obra do velho yin-yang, o “Grande Cânone das Invocações do Caminho da Verdade das Nuvens”.

Pelo visto, os métodos do velho eram genuínos, mas não reconhecidos oficialmente — de que adiantava?

Fitou o Mestre Grou.

“Se sabias, por que não avisaste antes?”

O Mestre Grou, arrependido: “Só compreendi depois, ao recordar os gestos do xamã. Antes, também não sabia!”

O Mestre Grou olhou para o caixão e continuou:

“O mestre pensou: se é para morrer, melhor que seja com dignidade. Escolheu data e hora, pediu que preparássemos oferendas para os deuses do além, invocou-os, e rogou por clemência — que ao menos lhe dessem um bom destino após a morte.”

No entender do Mestre Grou, o velho yin-yang só poderia morrer por envenenamento de pílulas alquímicas ou por suas próprias ousadias; de todo modo, esse fim não era pior que apodrecer eternamente sob o efeito dos elixires.

Wen Shenyou inclinou-se sobre o caixão, olhando para dentro, e finalmente viu Lu, o mestre do yin-yang.

Ao longo da vida vira muitos rostos, mas jamais assim, de cima para baixo, sobre um caixão.

Bastou um olhar para recuar de súbito, rosto contorcido, sugando o ar.

Só viu, ali, um velho taoista marcado por manchas venenosas nas mãos e pescoço, sinal de uso excessivo de elixires, imóvel, com a pele de cor distante da normalidade.

Sem sequer estar enterrado, já exibia aparência de cadáver milenar.

Wen Shenyou perguntou ao Mestre Grou: “Ainda está vivo?”

O outro assentiu: “Sim!”

“Mas parece morto...”

“Não pode morrer assim, o momento escolhido ainda não chegou, as oferendas não foram feitas. Morrer agora seria em vão.”

Wen Shenyou tornou a espiar, e dessa vez, o velho taoista abriu os olhos, também sugando o ar.

Apesar de saber que não estava morto, aquele gesto súbito fez Wen Shenyou sentir um calafrio até nas costas, em pleno dia quente.

O velho fitou Wen Shenyou, que o espreitava do alto do caixão, e estendeu a mão trêmula.

“Comandante Wen, até você veio me ver!”

O gesto lembrava, e até superava, o convite sombrio do deus fantasma à beira do rio naquela noite.

Wen Shenyou hesitou, ergueu a mão, mas não teve coragem de apertar a mão do velho, de aspecto tão estranho.

“Vim, Mestre Lu.”

Mas o velho agarrou sua mão com força de tenaz, sem deixá-lo escapar.

A força era tal que Wen Shenyou sentiu que queria arrastá-lo ao submundo junto consigo.

“Mestre Lu, calma, converse comigo, não faça isso!”

Wen Shenyou tremia de medo, meio corpo já sacudido.

O velho, por sua vez, emocionou-se profundamente ao ver Wen Shenyou ali, jamais imaginara que ele viria visitá-lo em momento tão derradeiro.

Mil pensamentos lhe vieram à mente.

“Comandante Wen, eu o julguei mal!”

“Sempre achei que me desprezava, por ser um velho taoista do interior.”

“Jamais imaginei que viria me ver nesta hora.”

“É realmente nas provações que se veem as verdadeiras amizades!”

Apertou ainda mais a mão de Wen Shenyou.

Este, por sua vez, querendo recuar, não podia. Pensou: “Esse velho não estava à beira da morte? Como pode ter tanta força?”

Ainda tentava se soltar quando ouviu o velho declarar:

“Quando eu estiver no submundo, se puder voltar, certamente virei encontrá-lo, Comandante Wen.”

Desta vez, o rosto de Wen Shenyou empalideceu.

Estremeceu, sentiu os ossos moles, e finalmente conseguiu se libertar.

Agora, nem ousava se aproximar, recuou apressado.

“Isso não é necessário, a intenção está registrada, basta, basta.”

Wen Shenyou suspeitou que o velho tivesse descoberto seu interesse em obter o cânone do Caminho da Verdade das Nuvens e agora o ameaçava com vingança.

Seria aquilo uma advertência? Se eu fizer algo, o velho, mesmo morto, virá me ajustar as contas?

Wen Shenyou afastou-se, e o velho chamou o Mestre Grou, tirou um livro do peito.

“Confio-lhe este ‘Grande Cânone das Invocações do Caminho da Verdade das Nuvens’. É fruto de toda a minha vida; não permita que se perca.”

O Mestre Grou, segurando o livro, chorava: “Mestre!”

O velho yin-yang respondeu:

“Diga.”

“Mestre, não poderíamos tratar desses assuntos lá fora? Não precisa ficar deitado no caixão...”

“Meu caro Grou, todos morrem um dia. O mundo lá fora é apenas uma passagem; este caixão é nosso lar eterno!”

Em seguida, chamou os discípulos, recomendando-lhes que obedecessem a Grou e Ao, e dando instruções sobre o que fazer após sua morte.

Assim, deitado em seu “lar eterno”, o velho terminou de dar suas instruções.

Nesse momento, o Caminho da Verdade das Nuvens estava tomado pelo pranto. Os meninos de templo agitavam as bandeirolas com ainda mais força, parecendo nevar.

Exausto, o velho ofegou, olhos fixos no lado de fora do caixão, como se de repente se lembrasse de algo.

“Eu... eu...”

O velho olhava à esquerda e à direita, o rosto corando subitamente, ansioso por algo.

O Mestre Grou aproximou-se: “Mestre, há algo importante que queira dizer?”

O velho, trêmulo, estendeu o braço para fora do caixão, e Wen Shenyou, já longe, desviou o olhar, sem coragem de encarar aquela mão de cor estranha.

Ouviu então a voz seca do velho, como o rangido de porta que não se abre há décadas.

“Eu... eu...”

Wen Shenyou quase tapou os ouvidos, tamanha a impressão daquele som, crente de que teria pesadelos à noite.

Apesar das excentricidades do velho, o Mestre Grou nunca deixou de sentir gratidão e pesar, já que fora ele quem o guiara e sempre o protegera.

As lágrimas lhe escorriam:

“Haverá algo que ainda o prende?”

O velho ficou agitado, tossiu convulsivamente, e o braço balançava como galho seco na água, apontando para algum canto.

O Mestre Grou, sem entender, segurava-lhe a mão, olhos úmidos.

“Mestre, diga claramente, não compreendo!”

Então, um discípulo pareceu entender e correu para dentro da casa.

O Mestre Grou ainda insistia.

Por fim, acalmado o acesso de tosse, o velho sentou-se no caixão.

“Eu... eu ainda quero mais uma.”

Nesse instante, o discípulo já trazia uma caixa ao lado do caixão. O velho apressou-se a abrir e engoliu uma pílula.

Se não tomasse agora, depois não tomaria mais.

Assim que a pílula desceu, a questão da vida ou morte pouco importava; o velho deitou-se no caixão e cerrou os olhos.

“É isso. Fechem o caixão.”

“À noite, os deuses do além virão buscar minha alma; lembrem-se de oferecer as oferendas como instruí.”

Todos se entreolharam, imóveis por minutos.

Logo, os discípulos fizeram sinais.

“O que estão esperando? Sacudam, sacudam!” As bandeirolas voltaram a girar.

“Mestre!” Os discípulos tombaram ao chão, chorando alto.

“Levem o mestre aos céus!” Os fiéis do lado de fora também gritavam.

“Céus nada, o mestre está descendo!” Alguns compreendiam o que se passava.

“Levem o mestre ao submundo!” Logo o clamor do lado de fora mudou.

A cena era tão insólita que Wen Shenyou não ousou permanecer.

Nem se aproximou do caixão, temendo que o velho se erguesse de súbito para agarrá-lo. Apenas fez uma reverência ao Mestre Grou.

“Nesse caso, não me demoro mais.”

“Despeço-me!”

E saiu rapidamente, pernas curtas, mas passos largos, saltando o batente e apressando-se a deixar o Pico das Nuvens Púrpuras.

“Andem, andem, vamos embora!”

“Comandante, o que houve?”

“Este lugar é estranho, todos têm problemas!”

No caminho de volta, a noite se adensava.

Desta vez, evitou a beira do rio e seguiu pela estrada principal. Ao chegar ao sopé de uma colina, ouviu ao longe um lamento.

Uma mulher, de branco, chorava diante de um túmulo, lançando papel-moeda ao vento e agitava uma bandeirola, clamando:

“Volte, volte!”

Wen Shenyou, espiando pela cortina da carruagem, ouviu o pranto lúgubre. Sabia que era uma pessoa, mas não ousou se aproximar.

Lembrou-se do velho taoista no caixão, dos deuses sombrios que o chamavam à noite, rindo no escuro.

Desde o Festival de Hanshi, jamais ousou zombar das histórias de fantasmas.

Melhor crer que existem do que duvidar!

“Vamos dar a volta, dar a volta.”

Mas ao contornar, ouviu de novo alguém lançando papel e invocando almas, o que lhe trouxe à mente a cena do velho tendo o nome chamado pelos deuses, condenado a esperar a morte — e o medo só aumentou.

“Outra volta, mais uma volta.”

Em cada curva, encontrava grupos realizando oferendas aos ancestrais e espalhando papel pelas estradas; após o Hanshi e o Qingming, todo entardecer, os aldeões perpetuavam esse costume.

Mas, para Wen Shenyou, traumatizado, esse costume era motivo de angústia.

Encolhido na carruagem, espreitava o céu que escurecia cada vez mais, sentindo-se inquieto.

“Doravante, entre o Hanshi e Qingming, depois do meio da tarde, nem morto saio de casa.”

“Quem sabe, nestas estradas, se cruzamos com vivos ou fantasmas!”

——

Entorpecido, confuso.

O velho taoista já aceitara seu destino, entregue aos devaneios após consumir as pílulas, mas, naquele momento, as imagens em sua mente se tornavam vívidas.

Parecia novamente estar no Pico Sagrado, diante da parede de nuvem do Palácio da Longevidade.

Naquele tempo, também tomara um elixir.

Segundo a doutrina do yin-yang que estudara toda a vida, era o momento de abrir o terceiro olho, de ver claramente o oculto.

Sob a parede de nuvem, o xamã portava a insígnia sagrada, comandando deuses e espíritos, abrindo as portas do céu e da terra.

Dentro da parede, inúmeros espíritos e deuses portavam máscaras coloridas, vagando pelo vazio.

“Agora entendo por que não consegui!”

“Não tenho insígnia divina, nem máscara de deus ou fantasma.”

“Não posso ascender como imortal, nem descer como espírito.”

“Triste destino...”

No sonho.

O velho sentia-se caminhando por uma estrada eterna, em meio à escuridão total, sem sequer a lua no céu.

Pelo caminho, surgiam fantasmas terríveis, trapos pendendo do corpo, rostos encobertos ora por máscaras ora por pinturas de deuses, indistintos de idade ou gênero.

Trovões lampejavam, e deuses fantasmagóricos, com mais de três metros, brandiam armas e pareciam dominar os relâmpagos.

Entre tantos, o velho destacava-se como uma garça entre galinhas.

Pois ali, apenas ele estava de rosto descoberto.

Caminhou até avistar o Rio Amarelo da Subida das Almas, uma ponte de pedra ao longe.

Tentou atravessar, mas um pequeno demônio o impediu.

O diabrete, um guarda do submundo, perguntou:

“Quem és?”

Lá fora, autodenominava-se mestre, mas ali, humilde, respondeu:

“Sou Lu, do yin-yang, morto, busco entrada no submundo.”

O guardião riu alto, apontou-lhe o rosto e cuspiu:

“Sem máscara de deus ou fantasma, quer ser um deles?”

“Bah! Nem mereces!”

Expulso, não atravessou a ponte nem chegou à porta dos mortos.

——

No Pico das Nuvens Púrpuras.

Os taoistas velaram o mestre a noite inteira; apesar do vento cortante, não viram deuses nem espíritos virem buscar a alma de Lu.

Mas era normal; diz-se que os deuses do além são invisíveis, só aparecem se desejarem.

Para o Mestre Grou e os meninos de templo, quando o vento fazia as bandeirolas dançarem, era sinal de que Lu já descera ao submundo.

“O dia amanheceu.”

“Mestre, partiu assim...”

Os lamentos recomeçaram, e preparavam-se para enterrar o velho, mas ouviram barulho dentro do caixão.

Alguém se debatia e chorava.

Assustados, recuaram, mas o Mestre Grou, prevenido, abriu o caixão.

Lá dentro, o velho fitava o céu com olhos arregalados, lágrimas vertendo.

O Mestre Grou, acostumado às loucuras do mestre, não se assustou.

Baixou-se e perguntou: “Mestre, por que não quis descer ao submundo? Não achou a porta?”

O velho chorava:

“Não, não, desci, sim, mas o submundo não me aceitou. Sem insígnia divina, sem máscara, nem como fantasma posso ser!”

Ergueu-se num último ímpeto, como zumbi saindo do caixão, convertido o pesar em furor.

“Os diabretes do submundo abusaram demais! Quando eu voltar, eles vão ver!”

“Vou me preparar melhor, e então, ao descer, lhes mostrarei!”

Os taoistas, meninos e fiéis se entreolharam, sem saber se o velho realmente vira os diabretes ou tudo não passara de um sonho.