Capítulo Oitenta: A Carruagem dos Espíritos e Demônios (Edição Dupla)

A antiga liteira fantasmagórica foi remodelada em menos de uma hora. O estilo agora assemelhava-se mais a um palanquim divino e, em vez de ser adequado para quatro pessoas carregarem, fora ajustado para acomodar o porte dos xamãs da montanha. No topo do palanquim, instalaram uma base para a estação de comunicação, permitindo que esta fosse fixada ali; assim, ao transportar o palanquim, o xamã não precisaria carregar a estação nas costas, bastando usar o elmo negro para receber o sinal e conectá-lo para recarga quando necessário.

As antigas cavernas subterrâneas transformaram-se num imenso salão de cimento de paredes brancas. Jiang Chao permaneceu em silêncio por um longo tempo, observando o renovado palanquim. A primeira coisa que disse foi:

— Por que penduraste um grande pano vermelho?

Wangshu respondeu: — Não achas que ficou bonito?

Jiang Chao retrucou: — Troca por um preto, e pinta também de preto.

Wangshu insistiu: — Preto não parece coisa de defunto?

Ao dizer isso, Wangshu acabou se traindo. Se sabia que o preto era fúnebre, como não perceber que o vermelho dava à liteira ares de carruagem nupcial? A voz dela soava séria pelo rádio, mas Jiang Chao podia sentir a risada velada em seu íntimo. Aquela deusa, aparentemente fria e etérea, estava sempre tramando maneiras de zombar de Jiang Chao.

Ainda assim, Wangshu rapidamente tentou se justificar:

— Quero dizer, antes disseste que a liteira era sombria demais, então tentei deixá-la mais festiva, conforme pediste.

Festiva estava, mas não da forma apropriada. Jiang Chao jamais dissera querer algo alegre, apenas comentara sobre o ar fantasmagórico da liteira — Wangshu decidira por conta própria.

— Prefiro ser confundido com um morto a usar vermelho — afirmou Jiang Chao.

Estava decidido: preferia escalar montanhas a pé do que sentar-se naquela liteira.

Wangshu tentou amenizar: — Não te preocupes, aqui não existe o costume de carruagem vermelha para noivas.

— Não importa, não quero.

Em assuntos menores, Wangshu costumava persuadi-lo: bastava lançar-lhe um olhar intenso com aqueles “grandes olhos de tela”, ou falar-lhe com aquela voz melodiosa (e incessante) até que ele cedesse, cansado da insistência.

Mas havia ocasiões em que Jiang Chao era inflexível, irredutível. Mudando de assunto, perguntou:

— Então, quando partimos?

Wangshu respondeu: — O templo ainda não está restaurado!

— Então antecipa os preparativos, faça uma lista das tarefas e organize o processo.

— Tu não eras assim antes; sempre evitaste qualquer trabalho desnecessário — lembrou Wangshu.

— Se posso evitar, evito; mas, se é preciso fazer, faço imediatamente, e busco fazer bem-feito.

— E como pretendes fazer bem?

— Pediste que eu fosse ao templo instalar a estação porque há minas em Jingu, certo? Mas, como vais minerar? E depois de extrair, como vais fundir o minério? E de onde virá a energia para a fundição?

Jingu possuía uma antiga mina, origem do nome; “Gu” não se referia a grãos, mas a vale. Segundo informações colhidas, a região era rica em ferro; nos tempos antigos, todo metal, seja cobre ou ferro, era chamado “ouro”. Não era uma mina opulenta, mas suficiente para as necessidades de Wangshu e Jiang Chao.

— Viste tudo com atenção, pensei que só passavas o dia jogando — disse Wangshu.

— Sou preguiçoso, mas não tolo.

— Não te preocupes, já organizei tudo.

— Mas teu plano anterior não mencionava nada disso.

— Antes não, agora sim.

— Então submete logo o novo plano para eu revisar.

Jiang Chao pediu a Wangshu que mudasse a cor e os adornos do palanquim, sem mais perder tempo, recursos ou energia com frivolidades. Em seguida, saiu. Wangshu ainda resmungava:

— Estava tão bonito...

O complexo labiríntico subterrâneo já tomava forma; o piso fora cimentado. Em breve, Wangshu planejava instalar portões robustos nos pontos-chave, inspirados nos do Muro das Nuvens, isolando o local do mundo exterior.

Jiang Chao, sentado num carrinho de madeira, avançava pelos corredores sinuosos. Após cruzar o Muro das Nuvens, parou.

Do Palácio da Longevidade, ouvia-se o burburinho dos xamãs e sacerdotisas, todos ocupados com preparativos:

— Abram as janelas, apaguem o fogo à noite; sem luz, nada se enxerga.

— Como estará o luar amanhã?

— Já prepararam as oferendas para o deus?

— Está tudo pronto.

— E o vinho?

— Também.

— A noite cai, rápido, organizem tudo e saiam logo.

O Festival do Alimento Frio seria no dia seguinte. Uma grande cerimônia estava marcada, com os xamãs celebrando rituais, encenando a Dança Nuo sob a liderança do sumo sacerdote. Diziam que, desta vez, a dança seria diferente: não para receber ou despedir o Senhor das Nuvens, mas para prestar culto aos cem espíritos e às almas dos mortos. Os xamãs se disfarçariam de fantasmas, empunhando estandartes de invocação, conduzindo os espíritos na escuridão.

Mudar o fogo, cultuar os mortos — um costume ancestral. Mas antes da cerimônia, os xamãs também orariam ao Senhor das Nuvens, como de costume.

Jiang Chao não se demorou e foi para uma saída no topo da montanha.

O som da água corria como sempre, a névoa persistia. Mas as piscinas termais haviam sido modificadas e aprimoradas, as várias camadas do complexo tornaram-se mais belas.

A nascente subterrânea fora canalizada com tubos de cimento para controlar o fluxo e evitar que a água, vinda da usina geotérmica, se perdesse ou prejudicasse as instalações subterrâneas.

Assim que anoiteceu, o sumo sacerdote, sozinho, percorreu o Palácio da Longevidade com um incensário, depois seguiu pela trilha de bambu e pela estrada de pedra até a piscina termal no lado sombrio da montanha. O céu escurecia rapidamente; mesmo conhecendo bem os caminhos, a fraca luz das estrelas e o trecho mais sombrio traziam um frio inquietante. Mas, sendo o Festival do Alimento Frio, o uso de fogo era proibido — nem lanterna podia levar.

O vento soprava. As flores de pessegueiro já haviam caído, mas a paisagem montanhosa permanecia etérea.

— Será que o Senhor dos Nuvens está aqui hoje?

Caminhou um pouco e, de repente, uma entidade espectral apareceu, parada na trilha, observando o sacerdote. Ficou claro que a criatura a esperava. O Senhor das Nuvens sempre sabia quando ela subiria, até mesmo o motivo da subida.

— Deve ser o deus local ou o espírito da montanha que avisa o Senhor das Nuvens — pensou ela.

Mas nunca vira o deus da terra ou da montanha em pessoa. Olhou para o espírito: — Seria ele o guardião de Shenfeng?

O espírito segurava uma lanterna diferente das comuns, brilhando intensamente.

— Obrigada — disse o sacerdote.

— Hehe! — respondeu o fantasma.

Seguiu o espírito, observando-lhe a lanterna. Era de vidro colorido, com beirais e base vazados, de delicadeza extraordinária. Nos quatro lados, pinturas de garças, pinheiros, bambus e rochas. A beleza era de tirar o fôlego.

— Certamente é coisa do céu.

Chegaram à camada mais alta da cascata termal — um caminho antes intransponível, agora transformado com solo convertido em “pedra”.

— Seria isto o lendário “tocar o solo e virar aço”?

O espírito parou, e o sacerdote soube que o Senhor das Nuvens estava ali. Pousou o incensário numa pedra, adentrando mais. Logo viu o Senhor das Nuvens sentado no topo, olhando as luzes tênues da aldeia abaixo, que logo se apagaram — acender lamparinas à noite era luxo.

— Gostaste daquela lanterna? — perguntou o Senhor das Nuvens.

O sacerdote, recém-chegado, nem teve tempo de se curvar, surpreendida pela pergunta. De fato, gostara muito, mas agora sentia-se vulnerável, como se todos os seus segredos tivessem sido desvendados.

— Quando desceres, o espírito te dará a lanterna.

— Não posso aceitar, é um artefato celestial...

— Dá-me tua máscara.

Sem poder recusar, o sacerdote retirou a máscara ritual e ofereceu-a ao Senhor das Nuvens, que logo a vestiu. Ambos usavam túnicas, sapatos e cintas idênticos; agora, o Senhor das Nuvens com a máscara e o sacerdote sem ela, pareciam ter trocado de papéis.

— Quem é o Senhor das Nuvens agora, e quem é o sacerdote?

— Vossa senhoria é o Senhor, eu sou o sacerdote.

O Senhor das Nuvens nada mais disse, apenas convidou-a a sentar-se ao lado e tirou a máscara, deixando-a de lado — parecia uma troca: a lanterna pela máscara.

Ao lado, estavam a piscina termal mais alta e a cascata. Naquela noite, o Senhor das Nuvens, como de costume, apenas bebia vinho. A sacerdotisa não trouxera cítara, mas dançou. Era, sem dúvida, uma mulher de múltiplos talentos.

— Que dança é essa? — quis saber o Senhor das Nuvens.

— É a Dança dos Espíritos. Deveria ter música, mas hoje danço sozinha.

— Ah, é a dança ritual do Festival do Alimento Frio de amanhã.

— Amanhã, o Senhor virá?

— Amanhã o fogo será renovado. Quando o fogo antigo se apaga, todos os espíritos vêm ao mundo; preciso ir ao submundo.

O sacerdote se perguntava o que o Senhor das Nuvens faria no submundo. Ele continuou:

— Naquele momento, as portas entre os mundos se abrirão sobre o Muro das Nuvens, revelando as paisagens do submundo — não te assustes.

— Sim!

Não resistiu e perguntou:

— O que vai acontecer?

— Alguns espíritos sairão, outros retornarão; e algumas pessoas serão enviadas para lá.

Ela ficou apreensiva, sem saber quem seriam enviados, ou o que lhes aconteceria. Lembrou-se, de repente, das descrições do bandido sobre o submundo e suas punições.

Ao final, despediu-se do Senhor das Nuvens e desceu. Ao olhar para trás, nada viu na névoa além de uma pequena mesa de pedra.

Descendo, encontrou de novo o espírito, que segurava a lanterna de vidro. Aproximando-se, o espírito entregou-lhe a lanterna — era tão alto que ela precisou erguer ambos os braços para recebê-la. Nas mãos do espírito, a lanterna parecia delicada; nas dela, era pesada, mas o comprimento era perfeito.

O espírito entregou-lhe a lanterna e se foi em silêncio.

— Obrigada.

No caminho, com a lanterna, já não temia a escuridão. Observou-a com atenção: não havia fogo dentro, apenas luz — semelhante ao brilho de um talismã.

— Uma lanterna sem fogo?

— Assim, não infringo o tabu de fogo do Festival do Alimento Frio.

Pensou em levar a lanterna para a grande cerimônia do festival.

—

Festival do Alimento Frio.

Logo ao amanhecer.

Ao norte da cidade de Xihe, na estrada a dezenas de li do portão, uma multidão se reunia. Todos os funcionários do condado estavam presentes, até os anciãos das vilas. A massa olhava para o norte, como quem espera alguém.

O magistrado Jia Gui era o mais ansioso, na frente, vigiando o fim da estrada. Depois de um tempo, o mensageiro enviado à frente voltou correndo.

— Ele chegou? — perguntou Jia Gui.

— Ainda não.

— Por que voltaste então?

— Não foi o senhor que mandou voltar e informar assim que visse algo?

— Vai logo, só volte se houver novidade!

O mensageiro disparou de volta, sem descanso. Jia Gui virou-se, a postura arrogante de antes desaparecida, agora ansioso.

— Deve estar perto. Ouvi dizer que partiram ontem, por que não chegaram? Houve algum contratempo?

O esperado era o Príncipe do Condado de Lucheng, Wen Ji, cujo ofício fora enviado em seu nome. Não era apenas nobre, mas também governador imperial de Yinzhou, general do Norte, comandante das tropas de Yin e Jin.

Jia Gui estava ansioso, mas preocupado:

— Por que veio agora, e pessoalmente?

O vice-magistrado, notando sua preocupação, apressou-se em tranquilizá-lo:

— Há dias relatamos um presságio auspicioso; a esta altura, a notícia já deve ter chegado ao príncipe. O augúrio ocorreu sob seu governo; talvez venha conferir pessoalmente.

Jia Gui sorriu, mas logo balançou a cabeça. Embora nunca tivesse visto o príncipe, ouvira falar dele.

— Dizem que o príncipe venera o budismo, até nomeou o filho primogênito de “Servo de Buda”. Nosso augúrio nada tem a ver com o budismo; será que ele se desagradará, ou desconfiará?

O vice-magistrado hesitou, também desconhecendo detalhes; apenas ouvira rumores.

Nesse momento, o mensageiro voltou esbaforido. Jia Gui correu até ele:

— Alguma novidade?

Desta vez, o mensageiro mal conseguia falar, cercado de ansiosos funcionários.

— Lu... Lu... Lu...

— O que houve com o príncipe de Lucheng?

— O príncipe... não veio.

Todos se decepcionaram, mas também suspiraram aliviados. Alguns já se preparavam para partir.

— Voltou no meio do caminho?

— Quem veio foi o intendente Wen.

— Quem é esse?

— O primogênito do príncipe, atualmente intendente do general do Norte.

Todos se voltaram para o mensageiro.

— Onde está ele?

— Ouvi dizer que o cortejo do príncipe e seus acompanhantes seguiram para o Pico da Nuvem Púrpura.

Olharam na direção indicada, sem entender por que o filho do príncipe, representante do pai, evitava a cidade para ir ao campo.

— O quê? Para o Pico da Nuvem Púrpura? Esperamos ou não?

— Não, vamos todos para lá.

O magistrado Jia Gui decidiu, e todos o seguiram rumo ao pico.

No Pico da Nuvem Púrpura, monges e fiéis do Caminho da Verdade das Nuvens estavam ocupados. Sob o altar do Senhor das Nuvens, oferendas se acumulavam; o sacerdote Yin-Yang meditava sozinho diante do altar. Os sacerdotes da Garça e da Tartaruga estavam fora, mas o Yin-Yang já sabia dos acontecimentos em Jingu: a evocação dos deuses locais, o trovão divino — tudo o fascinava.

Mas o que mais o preocupava era a questão da vida e da morte. Não encontrara a imortalidade, nem fabricara o elixir; a velhice avançava, o corpo enfraquecia. Tendo testemunhado eventos do submundo, pensava: se não posso viver eternamente, seria possível buscar algum método dos deuses para a vida após a morte?

— Será possível? Será possível?

Meditava, mas seu espírito vagava longe. Na verdade, queria ir ao Pico do Deus, ouvir falar da grande cerimônia conduzida pela sacerdotisa, quando o Muro das Nuvens abriria a porta entre os mundos. Mas não encontrava desculpa, nem status para assistir.

Nesse momento, um noviço entrou em pânico, interrompendo-lhe os pensamentos. Levantou-se e olhou para baixo da montanha — sua expressão aborrecida logo se transformou em espanto.

Uma comitiva de dezenas de pessoas subia, muitos trajando armaduras e empunhando armas; havia até cavaleiros. Todos escoltavam uma carruagem em direção ao Pico da Nuvem Púrpura.